BARTOLO, EL ÚLTIMO DE FILI PINAS.

Filomena Pinas Ramírez, era lo que se dice una mujer promiscua; pero ya desde muy pequeña. Y es que ella era muy dicharachera, muy simpática y, hay que reconocerlo, un poco casquivana. 

En el pueblo, y casi de su misma edad, vivía también Bartolo Nuñez de Julian, el hijo de el señor Emilio y de la señora Eufrasia, por lo que allí se le conocía como Bartolo el de la Eufrasia. Y él era todo lo contrario; callado, tímido, retraído, y hasta un poco tartaja; lo que le hacía casi imposible decir a Fili que le gustaba.

Como podréis haber deducido a Filomena, en el pueblo se la conocía como Fili Pinas, y como además de todos sus atractivos ya mencionados, era una muchacha de buen ver, nunca lo faltaron pretendientes y siempre revoloteaban a su alrededor una caterva de moscones que eran un obstáculo más para que Bartolo se atreviese a acercarse a ella.

Fili Pinas, ya tuvo novios desde párvulos. Pero, todavía no os lo he dicho, Fili también era caprichosa y voluble y los novios no le solían durar más de un par de meses, como mucho. Aunque era difícil encontrar un árbol en toda la alameda en el que no hubiese un corazón grabado con la “F” , acompañada por otra inicial, que casi completaban todo el alfabeto.

El caso es que sin darse apenas cuenta se le pasó la edad de merecer y empezó a ser catalogada en el pueblo en el apartado de solteronas, aunque en honor de la verdad, todos reconocían que su vida sentimental había sido digna de envidia para todas las mozas del lugar.

Y fue entonces cuando Bartolo se atrevió. Fili, que dicho sea de paso, nunca se había fijado en él, pensó que ya era hora de sentar un poco la cabeza y aprovechar la oportunidad, que posiblemente sería la última de su vida. Y se casaron. Y desde entonces, en el pueblo, a Bartolo se le conoce como el último de Fili Pinas.

EL FUNAMBULISTA SONÁMBULO.

Eufrasio, desde muy pequeño fue sonámbulo; pero a diferencia de lo que suele ser común, su sonambulismo le duró toda la niñez, la juventud e, incluso, parte de la madurez. Como había nacido en una familia de gente de la farándula, su destino era ser funambulista como su padre, un tío carnal y su abuelo que fue el iniciador de la saga. Se especializó en andar por la cuerda floja, y cuando lo hacía no se sabía muy bien si estaba despierto o dormido, por su impertérrita actitud ante los momentos de peligro; que hacían de su espectáculo una atracción esperada por los espectadores, ya que su fama le precedía en todas las localidades que visitaban. 

Esta habilidad le venía, según se dijo, de un cuñado del bisabuelo materno que anduvo, toda su vida, andando en la cuerda floja, dicho en sentido figurado, lo que le ocasionó no pocos quebraderos de cabeza, algún que otro quebranto económico y sobre todo la pérdida del prístino prestigio familiar que desde entonces se vio en entredicho.

Pero llegó un momento que Eufrasio, no se sabe bien porqué, se canso de la cuerda y del circo y como había ya superado su problema del sueño, pensó en sentar la cabeza, buscar una esposa y olvidarse de la vida bohemia.

Se empadronó en un bonito pueblo manchego, se empleó de catador de buñuelos de viento a tiempo parcial, y por las tardes,  vigilante de un molino, también de viento, pero que había sido reconvertido en discoteca. 

Ha pasado el tiempo y con su vida sedentaria y el sobrealimento de su trabajo mañanero se ha vuelto fondón y ya nadie le reconocería como aquel jovenzuelo  funambulista que según decían, caminaba sobre la cuerda floja, siendo sonámbulo.

JESUSA, LA MEDUSA.

Aquel fue un buen año. La Aemet había anunciado con mucha anticipación la llegada de varias olas consecutivas de calor extremo. Los termómetros llegarían a los cuarenta y tantos grados en la mismísima Galicia. En los valles del Guadiana y del Guadalquivir las noticias eran para asustar y en las llanuras castellanas, el calor reseco mesetario alcanzarían cifras de récord nunca conocidas. En las playas de Levante, la temperatura del agua se mantendría cercano a los treinta grados. Vamos, una delicia. 

Por fin, este año, la familia de medusas Iba a poder disfrutar de unas vacaciones como Dios manda. Desde Girona a Cádiz podrían viajar cómodamente colonizando playas y caletas donde pasar este verano en condiciones óptimas de temperatura y salinidad.

La más pequeña de la familia, Jesusa la llamaban, disfrutó como una enana, balanceándose y dejándose llevar por las olas y atreviéndose hasta acercarse a la orilla, a pesar de la advertencia paterna de lo peligrosos que podrían ser los bañistas si te sacaban del agua, donde moriría irremediablemente deshidratada.

Un día, con mucha cautela se acercó a un niño que jugaba con una pelota y le picó en una pierna. ¡Oye, lo dulce que estaba la sangre de niño!

Huyó deprisa mientras el niño lloraba, su madre se afanaba en aplicarle los primeros auxilios y el padre corría para avisar al vigilante de la playa.

Papa meduso regaño mucho a Jesusa por haberle desobedecido, pero enseguida se le pasó el enfado, porque ya se sabe que la memoria de las medusas en más bien escasa, y rápidamente se les olvidan las cosas.

Así que ese año, fue un año feliz para Jesusa, la medusa y toda su familia; porque ya se sabe que nunca llueve a gusto de todos y lo que es bueno para unos, puede ser malo para los demás; y viceversa.

Y si no, que se lo pregunten a Jesusa, la medusa y al pobre niño que jugaba a la pelota en la playa.

OBJECIÓN DE CONCIENCIA.

Las pruebas fueron demasiado duras; muchos años de estudio y una competencia atroz entre gente muy bien preparada. Gilberto Álvarez de Iniestrillas y Gómez de Salazar tuvo que esforzarse al máximo, porque era su vocación de toda la vida y solo había una plaza que cubrir. 

Bien es verdad que el sueldo no era muy alto, pero eso a él no le importaba demasiado porque la hacienda le venía de alcurnia y lo que verdaderamente le atraía era la espaciada jornada laboral, que le permitía dedicarse a otros menesteres o simplemente a holgar, porque realmente era bastante vago.

Y consiguió la plaza, lo que llenó de orgullo a toda la familia que siempre había pensado que Gilberto no valía para nada.

Y pasaron los meses y por fin le avisaron que tenía que hacer su primer servicio. Sería el lunes de la semana siguiente y se requería su presencia dos horas antes de la actuación que estaba prevista para las ocho en punto de la mañana.

• Lo siento, mamá, pero yo no puedo hacerlo... yo no puedo matar a un hombre.. aduciré objeción de conciencia....
• Pero, hijo mío, ¿Eres tonto, o qué? ¡Las oposiciones eran para verdugo!

SEMPRONIO SE HIZO MAYOR

Sempronio, de joven fue un poco calavera. Ya de niño había sido revoltoso y cuando llegó a la madurez, podríamos decir, siendo un tanto benévolos, que no fue buena persona. Hablando claro, que fue un tanto cabroncete durante toda su vida.

Siempre fue amigo de lo ajeno, incluyendo a las mujeres, y no tuvo demasiados escrúpulos ni en los negocios ni en las amistades y además pudo mantener milagrosamente una fama que, desde luego, distaba mucho de sus merecimientos.

Bien es verdad que se casó con una santa, que no se merecía, y tuvo la suerte de que sus dos hijos salieron a la madre.

Y así fueron pasando los años y el bueno de Sempronio se fue haciendo mayor. 

Había conseguido una buena situación económica y social y poco a poco fue perdiendo sus malos instintos y sus antiguas pasiones. Él, que nunca había sido muy religioso (vamos que no había pisado nunca por la iglesia, como no fuera para bodas, bautizos, comuniones y algún que otro entierro), con el paso del tiempo empezó a acompañar a su mujer a la misa de los domingos y hasta un día se decidió a acercarse al confesionario y contar sus andanzas al cura, aunque procurando pasar por alto las cuestiones que le parecían más escabrosas. 

El cura se alegró mucho, porque ya se sabe que en el cielo se ponen más contentos por un pecador que se arrepiente que por noventa y nueve justos, que no necesitan arrepentirse. Y desde ese día Sempronio fue un ferviente miembro de la grey parroquial.

La verdad es que ya, a sus años, las tentaciones de la carne habían perdido pujanza; la gula, que en tiempos era su perdición, estaba atemperada por una úlcera de duodeno que apenas le dejaba tomar pescados hervidos y poco más. Hacía tiempo que su santa mujer le había convencido de que no merecía la pena afanarse en tener más si no podían gastarlo...  y también había dejado de pensar en otras mujeres porque ya ni a la suya podía atender... así que después de aquella primera confesión, ya podía ir a ver al cura más a menudo, porque no tenía ningún pecado de que confesarse. 

Claro está que tenía propósito de la enmienda, porque no pensaba que ya pudiera volver a las andadas; pero lo del dolor de corazón era otro cantar, porque siempre solía decir aquello de “que me quiten lo bailao” y ¡lo bien que se lo pasaba él recordando todas sus fechorías de cuando era más joven!

Sempronio se hizo mayor y ahora todos dicen que es un buen hombre.

SÍSIFO

Sísifo Ildefonso Manso y García nació en una familia acomodada, fue el quinto de diez hermanos, y a su padre, que tenía un raro sentido del humor, se le ocurrió ponerle el nombre de Sísifo, aunque su madre intercedió para que por lo menos le pusiese Ildefonso de segundo nombre, porque así se llamaba un tío abuelo muy rico, sin duda con la esperanza de que el viejo se acordarse de su sobrino homónimo en su testamento. 

Aunque su padre se empeñaba en llamarle Sísifo, al final prevaleció el nombre de Fonsi que era una especie de mezcla de los dos, y así fue conocido siempre nuestro protagonista.

Tuvo una vida que podríamos considerar como normal, entre valle de lágrimas y jardín del edén; se casó con una buena mujer y tuvo dos hijos a los que no quiso ponerles su primer nombre; tuvo varios trabajos y hasta probó en la política de la que tuvo que salir por un feo asunto de malversación que pudo vadear sin llegar a pisar la cárcel.

A los ochenta años le llegó la hora de dar cuenta de sus actos ante la Corte Celestial, donde no pasaron desapercibidos aquellos asuntillos de sus aventuras políticas y el Juez Supremo le comunicó su veredicto: Tendrás que volver a vivir de nuevo la vida hasta que hayas aprendido la lección!

A Sísifo no le disgustó la sentencia y unos días después inició su nueva vida.

Una familia similar, ahora con solo dos hermanos, pero con un padre un poco raro que también se empeñó en que tenía que llamarse Sísifo. 

Y vuelta a empezar...

Al principio no era consciente de su situación. Poco a poco iba descubriendo que reconocía lo que le estaba pasando hasta que se cercioraba de su situación.

Pero seguía teniendo los malos hábitos de su vida anterior y caía irremediablemente en las viejas tentaciones.

Y esta es ya su séptima vida, que rogaba al Sumo Hacedor que fuese la última como les pasaba a los gatos.

Porque ya se le hacía muy cuesta arriba tener que emular a su homónimo el griego Sísifo y subir una y otra vez la montaña cargado con el insoportable peso de su piedra, una vida cada vez más pesada.

Hizo propósito de la enmienda y ante la incredulidad de todos sus conocidos se hizo eremita y se retiró al desierto lejos de las tentaciones, porque llegó a la conclusión de que el castigo más cruel era volver y volver a tener que repetir la vida, con lo apacible que era morir en paz cuando te había llegado la hora.

Y allí en su desierto espera esperanzado que ahora si, terminen por fin sus días y no tenga que volver de nuevo a la vida.

CORNELIA Y LOS VIEJOS. (Un cuento histórico, basado en hechos reales)

Allá por el siglo I después de Cristo, en tiempos del Gran Cesar Augusto, en Emérita Augusta, nuestra Mérida actual, entonces capital de la Lusitania Romana, existían nada menos que 19 balnearios, que por aquel entonces eran conocidos como termas. Pero de entre todas ellas alcanzó fama y prestigio una, propiedad de Catulo Escipion, que sobresalía sobre todas las demás en clientela y por tanto, también en beneficios.

El motivo de su éxito no era otro que dichas termas estaban dirigidas por la bella Cornelia, una esclava que Catulo Escipion, había comprado en la lejana Dacia, en sus tiempos como general de una de las legiones romanas.

La joven tenía una figura esbelta, una cara sobradamente agraciada, un largo pelo negro como el azabache que le llegaba por debajo de la cintura, aunque solía llevarlo recogido en un moño que estilizaba, si cabe, más su figura o formando una coleta que adornaba con pequeñas flores blancas.

Lucia una menguada túnica que dejaba adivinar su curvilínea silueta, dejando a la vista de todos sus dos piernas largas y torneadas que terminaban en sus pies gráciles y pequeños que siempre lucían unas sandalias doradas.

Si bien es verdad que su belleza no pasaba inadvertida a los jóvenes que visitaban a diario las Termas de Catulo Escipion y era admirada por las mujeres, posiblemente con envidia; los que de verdad se extasiaban con su hermosura eran los viejos del lugar, y entre ello,  Publio Lucilo, un Tribuno ya jubilado, Antonino Plácido, antiguo Senador que, poco tiempo ha, había regresado de Roma para asentarse en la Hispania, y Cayo Brutus, un rico terrateniente local, que a diario se pasaban horas y horas sumergidos en las piscinas de las termas solo con el propósito de admirar la hermosura del cuerpo de Cornelia, esperando unos sonrisa o una simple muestra de aprecio de la bella esclava de Transilvania.

Ella no era ajena a esta admiración que no solo la complacía, sino que también sabía alentarla, haciendo mimos, zalemas, arrumacos e insinuaciones a los tres viejos que pugnaban entre ellos en ser el preferido de Cornelia, que sabía permanecer imparcial para evitar el posible enfado de alguno de ellos, lo que podría arruinar su negocio.

Cuentan las crónicas que ninguno de ellos nunca consiguió los favores de Cornelia, y lo que si consiguieron, en cambio, fue ver disminuir sus fortunas hasta el punto de no poder seguir visitando las Termas de Catulo Escipion.

Muchos siglos después, esta historia se la contaron a Pedro Pablo Rubens, en la que se inspiró para realizar su famoso cuadro de “Susana y los viejos”, que recientemente ha sido restaurado por La Real Academia de Bellas Artes de San Fernando para recuperar los detalles originales de una obra creada por el pintor flamenco en su etapa italiana, donde a pesar de su juventud ya demostraba la maestría de sus trazos.

En esta obra, Rubens pinta solo a dos viejos y no a los tres de nuestra historia, y a la hora de titular el cuadro, posiblemente el pintor no recordó bien el nombre de Cornelia, nuestra protagonista, a la que representó en el cuadro con unos cuantos kilitos de más, como era el gusto de la pintura barroca de su época.

HACER DE REÍR

Montserrat Puig y Domenech, a sus ochenta y cinco, era alegre y muy jacarandosa. Antes, cuando aún vivía su Ernest, también lo era, pero menos; o por lo general no lo aparentaba. Ahora, dos años después de darle cristiana sepultura en el cementerio junto a la masía de sus ancestros, había decidido hacer lo que en vida de su amado consorte nunca se atrevió. Se apuntó a un gimnasio donde conoció a Dolors, esta sólo septuagenaria, pero también viuda como ella y, como ella, deseosa de exprimir todos los años que el Creador hubiera decidido concederla.

Lo primero fue cambiar el vestuario y compraron por internet todo lo que se ofertaba para practicar la gimnasia sin pararse a pensar demasiado si era lo más apropiada para ellas o estaba diseñado para veinteañeras sin atisbos de celulitis.

Ya de paso, decidieron renovar su ropa interior y Montserrat que era más atrevida no dudó en comprarse unos picardías transparentes que si se los hubiese puesto delante de su Ernest, seguro que habría muerto mucho antes de infarto de miocardio.

Poco después descubrieron un local donde bailar y conocer nuevas amistades, donde era difícil encontrar no jubilados. Dolors, a la que nunca le gusto mucho lo de la danza, no quiso repetir la experiencia, por lo que la Montse inició en solitario esta aventura. 

Allí conoció a Jordi, que aunque le sacaba unos cuantos años, era también alegre, dicharachero y atrevido, por lo que no tardaron en compenetrarse, en el sentido figurado del término, y empezaron a explorar nuevas vivencias, como ellos llamaban a sus encuentros esporádicos en hoteles de las afueras para evitar encuentros no deseados con algún conocido.

Después ella se lo contaba a su amiga.

• Pues llegamos al hotel; el hace la reserva, subimos a la habitación, nos suben unos granizados, mientras el se prepara en el servicio, yo me pongo el picardías que me compré y me siento en el sofá esperando que el salga... 
• ¿En pijama, no?
• ¡Qué va, en pelota picada!
• ¿Y qué hacéis?
• No, hacer no hacemos nada... solo nos tomamos el granizado... pero no veas, sólo con verle a él, allí de pie derecho, desnudo y con esas pintas, no te puedes figurar lo que me hace de reír...

EL FOTÓGRAFO

"Predes" era fotógrafo; mejor dicho, "Predes" se hizo fotógrafo por necesidad. Pero bueno, es mejor que empiece por el principio. 

"Predes", en realidad se llamaba Predestinación Ildefonso Sansegundo de las Olivas, pero desde pequeño en casa todos le llamaron "Predes", sin duda para abreviar.
Y hay que decir, sin más dilación que Predes era un poco fantasma. No, no es que le gustase presumir, no; que sin saber muy bien por qué, no se reflejaba en los espejos ni salía en las fotos. Por eso, desde muy pequeño, el se ofrecía siempre para hacer las fotos y así no se ponía en evidencia. Lo mismo que había amigos que siempre eran los que ponían el tocadiscos en los guateques, posiblemente porque no sabían bailar, el era el encargado de hacer las fotos del grupo, y así poco a poco se fue labrando una justificada fama de buen fotógrafo y, casi sin darse cuenta, encontró la profesión, que a decir de todos, le venía como anillo al dedo.

Cuando si tuvo un gran problema fue el día de su boda; dijo que solo el podía hacer las fotos y la novia salió guapísima en todas, pero siempre sola. Luego, para el salón de su casa, encargo un óleo a un amigo suyo pintor, y esa fue la única representación gráfica que le sobrevivió. 

Bueno, esa y un dibujo a plumilla que le hicieron para el carnet de identidad, cuando los funcionarios se percataron que era imposible que saliese en ninguna de las fotos que intentaron hacerle en la comisaría.

Aunque esa anomalía por su carencia de imagen fue el secreto mejor guardado de su familia, todavía sus descendientes hablan de aquel abuelo tan raro que no se reflejaba en los espejos ni salía en las fotos pero, sobre todo, porque se llamaba Predestinación, aunque en casa le llamaba "Predes", sin duda para abreviar.

EL MALETILLA

Especioso Salvatierra e Hinojosa, era oriundo de las tierras de Salamanca donde la afición taurina había calado en los jóvenes de aquel pequeño pueblo de apenas ciento veinte habitantes, la mayoría dedicados a la labranza de las tierras, por cierto, de una excelente calidad para el cultivo del garbanzo.

El joven Especioso no es que estuviese ufano por su nombre, es que maldecía a diario la mala fortuna de haber tenido un abuelo que fue así bautizado por un cura anciano, que llegó al pueblo y era muy devoto de aquel santo romano, y que estuvo dudando si poner ese nombre al pequeño o decidirse por el de Usuardo o Garonio que eran los que preferían los padres, muy letrados en el Martirologio Católico. 

Cuando creció el joven Especioso y se inició en las letras, supo también que su nombre tenía un significado poco apropiado para un joven de tan buena familia, pues el diccionario lo describía como artificioso y engañoso.

Era, sin embargo, nuestro protagonista de facciones gráciles, es esbelta figura y de elegantes ademanes que, según el decir de sus menguados convecinos, no se correspondían con un nombre tan poco habitual e inapropiado para el pobre adolescente, que ya por entonces mostraba una inusitada afición por el arte del toreo y hasta se había atrevido a practicar con una vaquilla en el tentadero de una ganadería del pueblo de al lado al que había sido invitado por un tío abuelo de su mejor amigo.

Aunque el muchacho mostró valor, buenas maneras y un donaire poco habitual en un principiante, le aconsejaron que si quería triunfar en este difícil arte de Cuchares, debería cambiarse el nombre, porque no había memoria de que antes hubiese triunfado nadie con un nombre tan raro que más parecía identificarse con el de un vendedor de productos culinarios.

Decidió que a partir de entonces se llamaría "Pochocho", que no es que fuese tampoco muy taurino pero, al menos, era sonoro y era como le conocían sus amigos que muy pocos sabían su verdadero nombre.

El caso es que no llegó nunca a vestir el traje de luces y tuvo que contentarse con presumir, cuando venía al caso, de su etapa de maletilla; pero en cambio conservo el  apodo para toda la vida, y nadie recordó nunca más su casi desconocido nombre.

NOCHE DE REYES.

Anoche me acosté pronto a pesar de que mis nietos no paraban de dar la lata por la tardanza de la llegada de los Reyes Magos. Como me viene sucediendo últimamente se me caían los párpados y parecía que tenía arena en los ojos; el caso es que me fui a la cama casi a la misma hora que todos los días.

Pero no me podía dormir. Por el balcón entraba demasiada luz y hasta me parecía que esa noche las estrellas brillaban un poco más, y eso que sin gafas no veo mucho más allá de mis narices.

El caso es que estaba a punto de desvelarme del todo cuando me pareció oír unos ruidos en la calle. Por mi calle y en invierno casi no pasa nadie y más si hace tanto frío como hacía anoche. Me pareció que hasta oía unos cascos de caballo y que alguien trepaba por la ventana del primer piso hasta encaramarse a la barandilla del balcón.

Lo siguiente fue que una sombra muy grande se iba convirtiendo en una silueta que se acercaba cada vez más a los cristales del ventanal.

Me dijo que era Melchor, pero a mí me pareció mucho más joven. No traía corona porque me dijo que desde el año pasado los Reyes de Carmena había marcado tendencia y ya se había eliminado mucha parafernalia; y me pregunto qué es lo que yo les pedía a los Reyes, porque no le constaba que yo hubiese mandado mi carta.

Le dije que nada; que yo ya no necesitaba nada. Que mejor, se lo llevasen a los más necesitados.

Me dijo que bueno, pero que en el balcón me dejaba unas pocas ilusiones, que suelen venir bien para los que ya estamos cargados de años.

Le di las gracias y se marchó si hacer demasiado ruido. Yo creo que ni mi mujer ni mis nietos se enteraron de nada.

Al día siguiente me levante muy temprano y allí estaban; un puñado de ilusiones a estrenar. 

Es posible que me duren para todo el año.

SIN NOTICIAS DE ORENCIO.

Orencio solía deambular todas las anochecidas por la aceras del bulevar, siempre que no lloviese aquel día. Pero nadie llego nunca a conocerle. A pesar de la cierta fama  que fue logrando gracias a su casi permanente presencia en la prensa local, nadie podía  dar más señas de el, que no fuesen las que publicaba "El farol", el único semanario del pueblo.

Y es que, os voy a contar la verdad, Orencio era solo el fruto de mi imaginación y nunca llegó a existir de verdad. Era lo que se conoce como un personaje de ficción. Yo le bautice recordado a un sobrino nieto de mi abuelo materno, que era oriundo de Navarra, y según me contó mi tía, aquel nombre era muy frecuente allá por finales del siglo antepasado. Posiblemente por lo arcaico del nombre, mi personaje caló en el acervo local y llego a tener una cierta presencia en las tertulias de los más eruditos que eran los pocos que leían asiduamente el semanario. 

Como yo firmaba mis artículos con el seudónimo de Orencio Singracia, logre que hubiese una cierta confusión entre los lectores, que al final no sabían muy bien si el ficticio era el personaje o el autor.

Al pobre Orencio no paraban de sucederle todas las desgracias que a mí se me pudiesen ocurrir. Un día casi se muere congelado cuando se quedo medio dormido en el banco del parque en un artículo en el que yo anunciaba una ola de frío que amenazaba a toda la comarca. En otra ocasión tuvieron que operarle de urgencia porque yo denunciaba en mi artículo el mal funcionamiento del ambulatorio. Otra vez le detuvo una patrulla de la policía local, en un reportaje que hice sobre la inseguridad ciudadana. El caso es que, con todas estas desgracias, aquí en mi pueblo, con quien se compara a los que tienen mala suerte ya no es con  "el pupas", sino con Orencio.

Pero no se lo digáis a nadie, porque he pensado que, con un poco de suerte, a mi Orencio le pasa lo que a don Alonso Quijano y con el tiempo ya nadie estará del todo seguro si existió o solo es el fruto de una desbordante imaginación. Y no es que yo pretenda compararme con don Miguel; ni mucho menos, ¡por Dios!

SECUNDINO RIQUELME R.I.P.

Sus padres le pusieron Secundino porque fue el segundo de sus hijos, pero cuando fue a la mili todos empezaron a llamarle Riquelme. El se acostumbro y cuando volvió al pueblo no atendía si no le llamaban por el apellido, y así, hasta el mismo llego casi a olvidar su nombre.

Su novia, en la intimidad, le llamaba "Riki" y solo cuando llego a director, los desconocidos le llamaban don Secundino.

Tuvo una carrera laboral plena de éxito y su vida social se enmarcó en la elite local y siempre era de los primeros invitados a todas las fiestas que se preciasen de cosmopolitas; aunque aquí hay que reconocer, que además de los méritos de Riquelme, también contaban los innegables atractivos de su esposa, la que siendo novios y en la intimidad, le solía llamar con el diminutivo  de su apellido.

Aunque durante su ajetreada y exitosa vida laboral tuvo que emigrar en varias ocasiones a otros lugares, cuando le llego su jubilación regreso al pueblo que le viera nacer y con su esposa, que aún conservaba gran parte del atractivo de sus buenos tiempos, acondicionó la casa familiar y decidió que allí terminarían sus días. 

Y se le veía pasear al clarear el día y a la caída de la tarde por la alameda; siempre con su bastón con empuñadura de plata, siempre con los zapatos relucientes y siempre tocado de su sombrero, de fieltro en invierno y de paja en verano, con el saludo pronto a todos los que se se cruzaban con el. Un paseo que no se alargaba mas de media hora, pero que le permitía mantener su figura estilizada y su aspecto saludable. En alguna ocasión, y solo por las tardes de la primavera y del otoño, le acompañaba doña Rosita, su esposa, que no compartía totalmente con Riquelme aquella decisión de terminar sus días en el pueblo, porque para ella tenia muchos más atractivos la capital, donde, además estaban casi todas sus amigas.

Riquelme siempre tuvo también una salud envidiable. Presumía de no haber faltado nunca al trabajo ni por un mal resfriado, y ahora solo tomaba por las mañanas una pastillita para la tensión y unas gominolas de menta porque se le resecaba un poco la garganta.

Y así, en plena salud, un día Riquelme le dio por morirse. Sin avisar, y sin molestar a nadie. Ni siquiera a doña Rosita, que no tardo mucho en volver junto a sus amigas, porque el no haber tenido hijos, en el pueblo se encontraba muy sola.

Eso si, antes de marcharse mando que en la lápida de su tumba pusieran, en letras doradas, esta inscripción: RIQUELME, TU ROSITA NO TE OLVIDARA NUNCA. Y es que prefirió que lo de "Riki" siguiera quedando en su intimidad.

EL NIÑO QUE AMABA LOS LUNES.

Y odiaba los domingos. Estanislao nació muy trabajador, al menos eso decía su madre desde muy pequeño. Y no es que lo fuese, es que en casa era necesario que todos arrimasen el hombro. Entonces eran tiempos de entreguerras y por tanto de carencias y de necesidades en todas las casas de los pobres; en la de los ricos, no. Los ricos, como siempre, notaban menos esos tiempos, que para eso eran ricos y tenían las necesidades bien cubiertas.

Y pasó el tiempo y llegaron otros tiempos; más propicios y de más trabajo, y por tanto de algo mejores perspectivas, sobre todo para las familias numerosas, en las que había muchos hombres para trabajar. Estanislao y sus siete hermanos, todos ellos muy trabajadores, como decía siempre su madre, no solo labraron las tierras que habían heredado de sus abuelos, y que entre todas no sumaban más de media hectárea, sino que fueron cogiendo fincas en aparcería, porque los ricos, cada vez podían menos pagar los salarios que había traído el progreso y daban sus tierras a los aparceros que iban seleccionando las más fértiles y las más productivas, dando a cambio un tercio de los esquilmos a los señores, que poco a poco, se iban viniendo a menos.

Luego, muchos, tuvieron que empezar a vender las tierras y Estanislao y sus hermanos se fueron haciendo con ellas, a precios de saldo, porque no había demanda y ellos mismos eran los que tasaban el precio.

Habían pasado los años; yo diría que demasiados, y los antiguos jornaleros, ya con grandes tractores y viviendo en las casonas de sus antiguos amos,  se habían convertido en terratenientes; pero seguían trabajando sus tierras, porque no sabían hacer otra cosa.

Y Estanislao, deseaba con todas sus fuerzas que pasase el domingo lo antes posible y llegase el lunes para volver al campo. Y es que nadie, en toda su vida, le había enseñado a disfrutar del ocio y los domingos se aburría como una ostra, porque, además, no le gustaba el fútbol.

EL PROSPECTO

La semana pasada sentí un fuerte dolor en el tobillo izquierdo, punzante, agudo y persistente que me subía por toda la pierna y me llegaba hasta la cintura. Después de tres días a base de paracetamol, decidí que debía ir al médico.

Como siempre que iba a su consulta me dijo que debía dejar de fumar, aunque ya le había dicho cientos de veces que lo dejé hace ya más de treinta años, me dijo también que mi problema era que pesaba unos kilitos de más y no tenía más remedio que adelgazar.

Luego me dijo que el dolor del tobillo era la consecuencia de mi edad y de mi vida sedentaria, por lo que debía darme un largo paseo todos los días y tomarme unas pastillas buenísimas que me recetó y que debía tomar, con un protector gástrico, tres veces al día.

Me fui a la farmacia y según me dijo el mancebo, eran nuevas, carísimas y me aseguró que daban muy buenos resultados a todos los que las estaban tomando.

Yo, generalmente, me tomo las pastillas que me manda el médico sin preocuparme de nada, pero resulta que las pastillitas que me dieron en la farmacia, que eran tan nuevas y tan caras, venían en una caja bastante grande y en vez del prospecto habitual que suelen traer las medicinas, éstas traían un pequeño librito de veinte paginas en el que se indicaban las propiedades de la medicina y sobre todo, resaltadas con letras en negrita, sus contraindicaciones.

En quince páginas en letra diminuta decía que no eran aconsejables para los que padeciesen insomnio, para los propensos a retener líquidos, y un largo etcétera que yo creo recogía todas las circunstancias en que se puede encontrar una persona normal.

Luego se detenía en facilitar el porcentaje de posibilidades de poder sufrir alguno de los síntomas que podían causar las pequeñas pastillitas; porque además de nuevas y muy caras, las pastillas eran pequeñas,  muy pequeñas… y de color malva.

Un uno por ciento podría sufrir mareos; un 2 por ciento, pequeñas urticarias. Recomendaba que el uno por mil que solía sentir nauseas, debía acudir urgentemente al médico, porque podía ser peligroso. Un tres por diez mil, si se prolongaba el tratamiento, podía sentir desfallecimientos e incluso lipotimias recurrentes. Llegaba a indicar que en una o dos ocasiones, de que se tenía constancia, el paciente había llegado a sufrir un infarto de miocardio. Pero que por todo lo demás, las pastillitas eran buenísimas para el dolor de tobillo, y sobre todo si era el izquierdo.

Al final del prospecto se indicaba también que a un uno por diez millones de los que había tenido un tratamiento de larga duración con este medicamente, le había tocado el primer premio de la lotería nacional (Aunque esto no estaba totalmente constatado)

Yo, que soy bastante aprensivo, me limité a tirar las pastillitas al cubo de la basura, porque lo de la lotería no era probable que me tocase, pero seguro que no me libraba de alguno de los demás síntomas con los que amenazaba el dichoso prospecto.

BLAS, EL GORRIÓN QUE NO SABÍA VOLAR.

La historia de un gorrión. (Una fábula basada en hechos reales).

Nació a finales de junio, en el alero de un tejado que hay en mi patio junto a un frondoso magnolio. De la camada de solo tres huevos, nacieron tres preciosos pollitos a los que los papas gorriones les dieron el nombre de ""Picochato" "Colachica" y al tercero que nació unos días más tarde decidieron ponerle un nombre menos usual en el santoral de las aves; decidieron llamarle "Blas", porque habían oído que ese santo era el protector de las enfermedades de la garganta y ya se sabe que un buen gorrión que se precie debe cuidársela para tener un canto fluido y sonoro.

Los padres se cuidaron de alimentar a sus tres retoños y los dos mayores no tardaron en hacer sus primeros pinitos volanderos saltando desde el alero del tejado a las ramas del magnolio y en pocos días se fueron alejando, saltando a una ventana cercana y a otros tejados más altos, hasta que emprendieron su primer vuelo bajo la atenta mirada de los padres que asistían orgullosos a la primera aventura de "Picochato" y de "Colachica"

Pero Blas era distinto. Era tímido, retraído y poco dado a la aventura. Por más que sus padres le animaban, no se atrevía ni siquiera a asomarse al borde del alero. 

Papá gorrión le dijo enérgico: - Pío, pio, pio, piiio, que en idioma humano es como decir: ¡”No sea cobardica, Blas”!

La mamá, en cambio, no paraba de quejarse: - Piio, piiiio, pío. Es decir, “No seas así, hombre, deja al chico que haga lo que quiera”….

Yo no sé si por lo que le dijo su padre, o porque se sintió con fuerzas, el caso es que aprovechando que sus padres habían salido a cazar la comida, y haciendo un esfuerzo supremo de valentía, quiso saltar del alero a una de las ramas cercanas, pero o le fallaron las fuerzas o le falló el cálculo y el pobre Blas se precipitó sobre unos “dondiegos” que había sembrados debajo del árbol, que impidieron que el joven gorrión se rompiera algunos de sus tiernos huesecillos contra el suelo.

-Piiiiiooooo, dijo el pobre Blas, que traducido quería decir, “Mamás ven volando que me he caído del nido”

Los padres acudieron lo más rápido que pudieron y vieron que aparte del susto, a Blas no le había ocurrido nada. Bajaron a su lado, le dieron un gusano que habían cazado, y le dieron instrucciones de cómo debía emprender el vuelo.

-Pio, pio, piiiio, pioooo. “Trata de subirte a un tiesto pequeño, de ahí a otro más alto, luego sube por las ramas y salta al pilón…

-Piiiiiio, pio, pio, protestaba el pequeño Blas queriendo decir que no podía volar hasta el tiesto más pequeño, que lo había intentado y que era imposible.

Y así pasaron los tres días siguientes. El pequeño Blas intentando, en vano, dar un salto que le encaramase al tiesto, y los padres, desde los tejados y ventanas, animándoles con sus “pios” de ánimo y bajando a su lado para hacerle una demostración de cómo lo tenía que hacer.

Al cuarto día lo consiguió y al quinto logró alcanzar lo más alto del pilón. Los padres, llamaron a un petirrojo, amigo de la familia, que había sido instructor de vuelo en la escuela, y se acercó hasta el pequeño Blas para darle instrucciones.

Yo creo que fue al séptimo u octavo día, el Pequeño Blas, logro dar un pequeño vuelo que le llevó a las ramas de una photinia y ante los ojos asombrados de su padre, se levantó en vuelo, para sobrevolar los tejados de la plaza.

Ahora Blas, unido a sus hermanos "Picochato" y  "Colachica"  planea  por el cielo azul, delante de la Iglesia de Chinchón, ante la orgullosa mirada del petirrojo, que seguirá presumiendo de haber enseñado a volar a un gorrioncito pequeño y tímido, al que sus padres habían puesto el extraño nombre de Blas, y que había tardado demasiados días en aprender a volar.

Nota: Las fotografía que acompañan la narración corresponden al pequeño Blas y a sus progenitores, tomadas durante los varios días que duró su aprendizaje antes de empezar a volar por su cuenta y son de m.carrasco.m

LA VIUDA

Pedro invitó a su amigo Tony a esquiar.  Cargaron todo en su nuevo Mercedes, y se fueron a Farellones.

Apenas salieron de Lo Barnechea, el tiempo se puso muy feo. El cielo se oscureció, empezó a soplar un fuerte viento inesperado para esa época del año, y los primeros ramalazos de aguanieve sacudieron el vehículo.

En ese momento vieron las luces de una casa sobre la ruta. Sin dudarlo, enfilaron en esa dirección para pedir refugio.

Salió a recibirlos una mujer vestida con pantalones y casaca que no lograban ocultar su esbelta figura, con los cabellos rubios ensortijados húmedos.

Acabo de dar una vuelta para controlar que todo está en orden, explicó, y veo que esta noche vamos a tener una fuerte tormenta. Pero sucede que yo he quedado viuda hace pocas semanas, y si los dejo dormir en mi casa temo que la gente hable. Es algo que no me gusta para nada y que no me conviene.

No se preocupe, señora, dijo Pedro. Nos basta con que deje que metamos el coche en las caballerizas que se ven al lado de la casa. Podemos refugiarnos ahí para pasar la noche. Nos iremos a primera hora de la mañana.

La señora aceptó, ambos hombres se dirigieron a las caballerizas y se acomodaron para pasar la noche. No bien despuntó la mañana se encontraron con que el tiempo había aclarado, y viendo que en la casa estaba todo en silencio y con las persianas cerradas, se marcharon.

Ese fin de semana ambos disfrutaron de lo lindo esquiando en Farellones.

Nueve meses después, Pedro recibió una carta inesperada enviada por un estudio jurídico. Se devanó los sesos pensando de quién podía tratarse, hasta que al fin se dio cuenta de que era de los abogados de esa atractiva viuda que habían conocido aquel fin de semana.

Subió a su Mercedes nuevo y se fue a casa de su amigo Tony. 

Tony, quiero preguntarte algo, le dijo. ¿Te acuerdas de esa viuda tan buena moza de...

Sí, me acuerdo, respondió de inmediato Tony.

Dime la verdad: esa noche, mientras dormíamos en el coche, ¿te levantaste y fuiste a la casa a verla?

Sí, confesó Tony, algo avergonzado al haber sido pescado en falta, a ti no te puedo mentir, Sí, lo hice pasamos una noche de locura tremenda.

¿Por casualidad le diste mi nombre, haciéndote pasar por mí, y le diste mi dirección como si fuera la tuya?, preguntó Pedro con voz incrédula.

Tony enrojeció. Sí, lo siento, Pedrules. Yo tenía en la cartera la tarjeta que me habías dado cuando te separaste, y le di ésa.  Tú no tienes compromisos, vives solo, ...' Se encogió de hombros. '¿Por qué? ¿Pasó algo?'

Sí ... 

Murió el mes pasado, y me dejó toda su fortuna.

(Pensaste que el final iba a ser diferente, ¿eh? Ahora mantén esa sonrisa por el resto del día.) 

Nota: El cuento no es mío, me lo ha enviado un amigo, pero me ha gustado y lo he querido compartir con todos vosotros.