DIFERENTES

La mayoría de mis amigos tienen gustos, aficiones, ideas políticas, convicciones religiosas, afinidades, y equipos de fútbol preferidos, diferentes a los míos. Y la mayoría de ellos los conservo de toda la vida. Y ellos lo saben y yo lo sé; y sin embargo seguimos siendo amigos.

Podemos ser diferentes, pero no tenemos por qué ser enemigos.

Hay un pasaje en el evangelio que dice algo así como “Quien no está conmigo, está contra mi”. Y no es verdad; yo puedo no estar de acuerdo con un amigo en cualquiera asunto, pero eso no quiere decir que esté contra el. No estamos de acuerdo, pero podemos seguir siendo amigos; eso que se llama tolerancia. 

De vez en cuando, es saludable cuestionarnos nuestras propias convicciones, escuchar a los que opinan diferente, pensar que podemos estar equivocados; y es posible que en ocasiones (muchas o pocas) los otros tengan razón, y dicen que rectificar es de sabios.

Yo, a veces, lo hago… pero de hacerme del “Barca”, !ni hablar!

IGNORANTES

COMPRO ORO

Un artículo de MANUEL VICENT.  8 SEP 2013 en el País.

Podía ser un poeta loco aquel mendigo de barba florida, semejante a Walt Whitman, que se paseaba por una calle muy concurrida con un gran cartel colgado del cuello, donde con letras mayúsculas había escrito: compro oro. Toda la ciudad estaba plagada con esta clase de anuncios que incitaban a vender el oro que muchas familias guardan en las gavetas de la cómoda o en la caja fuerte de los bancos, pero el mendigo no servía de reclamo para ninguna casa de empeños. Este mendigo era dueño de un extraño negocio. No le interesaban los relojes, pulseras, collares, monedas, lingotes y medallas que muchos empeñan o malvenden para remediar alguna necesidad en tiempos de crisis. Al mendigo la crisis económica le traía sin cuidado. Un día se le acercó alguien para ofrecerle sus muelas de oro: “No tengo nada que comer. Se las cambio por un pollo frito”, suplicó. El mendigo le dijo: “Solo busco el oro que no tiene precio”.

Este hombre-anuncio podría comprar el oro que se extiende en el mar en un centelleante amanecer, el oro cegador que deja en los rastrojos la siega del trigo en agosto, el oro que madura en los membrillos por San Martín en noviembre, el oro podrido de las hojas muertas de otoño que se lleva el viento. Como era un viejo enamorado también hubiera comprado la trenza de oro que le partía la espalda a aquella muchacha que se llamaba María Berenguela y cada uno de los pelillos de melocotón que brillaban al trasluz en sus brazos y muslos tostados en la playa este verano. El mendigo solo buscaba esa clase de tesoros que nadie en el mundo te puede arrebatar, el de los cofres de los piratas que solo existían en los cuentos de niños; también mendigaba el oro de cualquier sillar románico cuando el sol lo enciende a media tarde y la luz de oro que emerge de algunos cuadros de Klimt o de Matisse, el de las letras capitulares de los códices de vitela, pero no el oro de las mitras de los papas ni el de las coronas de los reyes. 

Compraba el oro que nos envuelve como una dádiva, el que se nos hace sabios al contemplarlo: el mosto que fluye de la uva al final de la vendimia y que el crepúsculo dora en la copa de vino que tienes en la mano, ese oro que vuelve siempre a brillar sobre la vida cuando sale el sol cada mañana.