PRESENTACIÓN DE UN LIBRO EN LA BIBLIOTECA DE CHINCHÓN

El sábado 19 de noviembre, en la Biblioteca: Presentación de la novela de Virginia Mas Peinado "Misa de ocho", 🕗pero a las seis y media. 

«Lo que no se ve, de lo que no se habla, jamás existió. Primera norma básica.» Así nos cuenta la novela la autora:

3

“Misa de ocho surgió como una amalgama de recuerdos de infancia, fruto de mis vacaciones estivales en una aldea de La Mancha. Está emplazada en un punto de tierra seca que no sale en los mapas, donde el solano agita el realismo mágico con las tertulias de taberna. Personajes y escenarios insólitos se fusionan entre sus páginas manuscritas e ilustradas a mano. Esta novela cuenta la intrahistoria de una aldea sin presente sobre la que sobrevuela una guerra inminente”.

Siempre es una buena noticia la presentación de un libro, y más cuando lo hace una vecina nuestra. Por eso, es una buena oportunidad acercarse esta tarde a la Biblioteca, para escuchar a la autora. Si podéis, no deberíais perdéroslo.

Felicidades, Virginia.

EL 11 DE SEPTIEMBRE HA MUERTO EN MADRID JAVIER MARIAS

“Y tal vez sea por eso, ahora que lo pienso, señoras y señores académicos, por lo que están ustedes dispuestos a admitir en el seno de su digna institución a algunos novelistas, y a hacer la generosa y disparatada merced de acogerme hoy a mí. Quizá sea tan sólo —y no es poco, bien mirado— porque, pese a todas las dificultades, las habidas y las por siempre haber, seguramente seamos los únicos que podemos contar sin atenernos a nada y sin objeciones ni cortapisas, o sin que nadie nunca nos enmiende la plana ni nos llame la atención y nos diga: «No, esto no fue así».

“Sobre la dificultad de contar”

DISCURSO LEIDO EL DÍA 27 DE ABRIL DE 2008 EN SU RECEPCIÓN PÚBLICA

POR EL EXCMO. SR D.JAVIER MARÍAS

CONCURSO DE ODAS EN CHINCHÓN

¡ANÍMATE Y PARTICIPA!

UN NUEVO LIBRO

Os presento el nuevo libro de Manuel Carrasco. Se titula “CRONICAS DE UN PUEBLO” y acaba de salir de la imprenta.

Ya os iré contando. 

Creo que ha quedado muy bien.Ya veréis.

CABALLERO, ¡DE CHINCHÓN NO SE SALE!

En el año 1974, el Servicio de Extensión Cultural y Divulgación de la Diputación Provincial de Madrid, publicó una Guía de la Provincia de Madrid y encargó los textos de la de Chinchón a don Moises Gualda Carmena, entonces Párroco de Chinchón. Es un folleto de 48 páginas, al que se acompañaban 36 diapositivas con vistas de Chinchón. Yo tengo un ejemplar y lo podéis encontrar también en la Biblioteca de Chinchón. 

El otro día me lo encontré en la estantería entre los libros de Chinchon y lo releí de nuevo. Aunque el contenido se centra principalmente en la historia de Chinchón, he pensado que podía ser de interés mostraros su Presentación:

CHINCHÓN:

A Chinchón se llega desde Madrid por la carretera  que parte del Puente de Arganda. Antiguamente se iba por San Martín De la Vega y, atravesando el Jarama en barca por donde luego habría un puente - hoy ya desaparecido- atravesando los cerros, se descendía hasta San Galindo, se cruzaba el puente del Tajuña y se terminaba de correr el llamado “camino de Madrid”

Pues bien, hoy se viene desde el Puente de Arganda y, pasado el “Alto de Morata” nos encontramos con la primera sorpresa, una de las sorpresas que encierra la naturaleza en la provincia de Madrid: la Vega del Tajuña. Es un rompimiento el que se contempla lleno de impresionante belleza y enorme riqueza vegetal; una alfombra verde de diferentes tonalidades - en otoño con verticales amarillos - sobre el pardo suelo castellano, bien custodiada por los escuadrones alineados de los olivares emplazados en las atalayas de los cerros que la defienden.

• Ya no ha sido un viaje inútil. Merecía la pena, piensa uno para sus adentros.

Pero nos esperan más sorpresas. Después de cruzar el rio, con un cambio de rasante que nos lanza a los aires aires bajo un toldo formado por chopos y acacias que, enfilados, en,árcanos la carretera, presentimos que, como los poetas, vamos a caminar por senderos de pájaros y de brisas. Subimos la empinada y tortuosa cuesta, a veces entre trinchera de yeso cristalizado, atravesamos alcores, más curvas y, después de la última entramos en Chinchón por el “Boliche De Santiago” un, monolito con inscripción alusiva a la construcción de la carretera y puente del Jarama.

Después... Boquiabieros y con los ojos ensanchados, uno se concentra para no perderse nada de la belleza de un pueblo que se durmió en el pasado y que parece concebido por pintores en una calenturienta noche de engendros luminosos.

Comenzamos a vagar por las empinadas calles de la localidad. La Plaza Mayor, unos cuántos monumentos, no pocos escudos en las fachadas y muchísimos planos de tejados en perfecta sintonía de rejas árabes, mientras empezamos a sentir la compañía de espíritus misteriosos, los de los personajes históricos de la Muy Noble y Muy Leal Ciudad de Chinchón, porque Chinchón es esencialmente historia.

Plaza de armas del castillo. Desde la barbacana se asomó un día Felipe el Hermoso antes de entrar en la fortaleza. Le extrañaron las formaciones de los olivares de la Fuente Pata. Y pensó que en Castilla hasta los árboles forman militarmente para rendir homenaje a su rey y están en pie de guerra ante el extranjero que quiere tomarla.

En la Plazuela de Palacio, el Teatro Lope de Vega, otrora Palacio de los condes. El emperador don Carlos, alojado en él, camino de Barcelona, ha dicho al conde don Fernando:

• En verdad que es una mansión de las mejores aderezadas que vieredes en toda Castilla.

Lope de Vega habría de confirmar un siglo más tarde tal aserto. Y añadió:

• Y sus amos, los más hospitalarios que he conocido. Aquí deben vivir sus señorías mejor que en el Palacio que poseen frente al Alcázar de Madrid, junto a la Iglesia de San Nicolas, porque aquí pario la condesa a sus hijos.

Cerca de la Plaza Mayor, la Casa de la Cadena. El rey Felipe V, al terminar de cenar, ha dicho a Antonio el Freile, su dueño:

• Buena cena y una casa para descansar de las durezas de una guerra. No me olvidare de Chinchón.

Repican las campanas de Santa Maria de Gracia. Luego misa solemne. Por la noche luminarias. Chinchón celebra la noticia del embarazo de la infanta Luisa Isabel, esposa del conde don Felipe.

• ¿Quien es ese señor regordete con bastón y chistera, de pobladas patillas que, absorto y erguido pasea por la calle de la Iglesia?

Es don Francisco de Goya y Lucientes que ha salido de casa de su hermano Camilo.

Nos acercamos a él y le preguntamos:

• De verdad, don Francisco, ¿no habrá contemplado usted ya en el cielo de Chinchón durante una puesta de Sol el cuadro del fusilamiento del 2 de mayo?

Abajo, la “Esquina Olalla”, pasa Frascuelo camino de su casa.

• ¿Maestro, se ha enterado de que Ugarte lleva gratis a los viajeros a la Corte?

Decid al de Colmenar que quien no tiene miedo a los pitones de los toros de Veragua, tampoco teme a las personas. Yo doy el viaje gratis y un pollo a cada viajero que monte en mi diligencia.

En la plaza de Chinchon se encuentra la infanta más amante y más amada de su pueblo. Hoy ha venido desde Aranjuez la Infanta Isabel. Y hay vino de honor y risas y bailes y fiesta.

No podía ser de otra manera. Porque “la Chata” es la personificación de la fiesta popular.

En la misma plaza descubrimos, observador y ensimismado al tiempo, a don José Gutiérrez Solana, que acaba de dar las últimas pinceladas a su lienzo. Admira complacido su obra.

Sigue andando el tiempo. El pueblo en masa aguarda en la plaza. Hay mucha gente con camisa azul de la Capital y de los pueblos de la comarca. Del ayuntamiento sale don Francisco Franco Bahamonde, caudillo de España. Pasa revista. Sube, marcial, por la calle Grande. En la “Esquina de Pedro” una vieja, espontánea como la del evangelio, le dirige el piropo que más gracia le ha hecho en su vida, digno de ser catalogado por Camilo Jose Cela. Ríe. Prosigue el camino hacia los Grupos Escolares.

Primera Subida al Alamillo. Balconada impresionante. Luces de embrujo.

• ¿Fue aquí, señor Vaquero Turcios, donde engendró usted su célebre Albadalejo?

Bajamos. Subimos. Las piedras nos saludan como viejos amigos. El visitante primerizo que nos acompaña, exclama:

• Entramos en Chinchón por el “Boliche de Santiago”, ¿Por donde salimos?

Con ceño de persona ofendida:

• ¡Caballero, de Chinchón no se sale!

Moises Gualda Carmena

Y cierra la historia de Chinchón con estos sentidos versos:

Yo te sueño, Chinchón, porque te quiero

Al vagar por tus calles empinadas

Hago mias historias ya pasadas, 

Los cantares del yunque del herrero

Y el chillar del vencejo mañanero,

De ilusión las alforjas bien preñadas

Para poder hacer muchas jornadas

Con el pájaro, el viento y el lucero.

Y te sueño, Chinchón, en mi desvelo

Con tus hierros de forja castellana,

Tus escudos y tus luces en revuelo

Los cardos polvorientos de tu suelo

Y, en un rincón, velando una ventana,

Soñador, un ciprés besando el cielo.

Don Moises. Dibujo de Manolo Gómez-Zia, en Aleluyas Chinchonetas.

CERTAMEN LITERARIO “ENRIQUE SEGOVIA ROCABERTI”

Un año más se ha fallado el Certamen Literario “Enrique Segovia Rocaberti” que en esta ocasión estaba dedicada al soneto. El Jurado, habiendo hecho las valoraciones de forma individual a través del correo electrónico y tras una selección previa, los sonetos que han obtenido la puntuación más alta y quedan como ganador y finalista son los siguientes:

SONETO GANADOR: “Despedida”. AUTOR: Víctor Abascal Acebo, domiciliado en Santander.

SONETO FINALISTA: “Pareja de ancianos”. AUTOR: Diego Caba García, domiciliado en Santa Fe (Granada)

La entrega de premios tendrá lugar el próximo día 2 de Octubre:

También, como en convocatorias anteriores, he presentado un soneto a concurso, que no ha sido premiado, pero, ya sabéis, que lo importante es participar.

Y este año, como no podía ser de otra forma, está dedicado al Covid 2019

COVID 2019

 

Un año de ausencias y sufrimientos.

Tiempo triste sin fiestas ni alegrías,

Año de aislamientos y lejanías,

Un año de penas y sentimientos.

 

Año de dolor y de suspiros

Año de esperas desesperadas,

Tiempo con ilusiones no estrenadas

Año de viajes sin destino.

 

Un año sin familiares ni amigos,

Un año con caricias muy distantes:

Tiempo largo, perdido en el olvido.

 

Mas seguimos esperando, anhelantes,

Abrazar a nuestros seres queridos

Y que vuelva todo a ser como antes.

CONVOCATORIA CERTAMEN LITERARIO. SONETOS

IX Certamen Literario "Enrique Segovia Rocaberti" - Concurso de Sonetos

Nueva edición del Certamen Literario "Enrique Segovia Rocabarti". En esta ocasión en la modalidad de Sonetos de tema limbre. Su objetivo es fomentar la escritura y dar a conocer la obra y la figura del gran escritor chinchonés.

Podrá participar cualquier persona mayor de dieciséis años. Se establece una única categoría y dos premios: ganador y finalista.Los poemas estarán escritos en lengua española y cada autor/a podrá presentar un máximo de DOS SONETOS.La temática de los sonetos es libre. La extensión se ajustará al tipo de composición exigida: soneto (14 versos endecasílabos).

Para participar se enviarán los textos al correo de la Biblioteca de Chinchón: biblioteca.archivo@ciudad-chinchon.com

MADRES DE PAPEL de Rebeca López Perez.

Ayer sábado, 30 de enero se ha presentado en la Biblioteca “Petra Ramirez” de Chinchón la novela “Madres de papel” de nuestra paisana Rebeca López Perez, a la que desde aquí le damos la enhorabuena y le deseamos mucho éxito. 

Esta es la sinopsis de la novela:

Qué pasaría si el día del nacimiento de un hijo te hacen creer que en realidad ha nacido muerto? ¿Si ese día, que debería ser uno de los más felices en la vida de cualquier persona, se torna en una verdadera pesadilla llena de incertidumbre y sufrimiento?

Una búsqueda incesante, una red de robos de bebés en una clínica madrileña en los años setenta y ochenta que será destapada de una forma totalmente casual veinte años más tarde y que hará temblar los cimientos de la moralidad y de la legalidad, donde un reconocido médico, una religiosa y demás personal sanitario se verá implicado en esta trama de mentiras que afectó y sigue afectando a tantas familias en España.

Niños viviendo una vida que no les corresponde, padres llorando a un bebé que creían muerto sin estarlo y otros padres pagando una cantidad ingente de dinero para criar a un niño como suyo sin serlo. Todo esto, aderezado con años de sospechas y búsqueda de información, dará lugar a una enrevesada historia donde nada es lo que es.

A través de ZOOM y desde la Biblioteca tuvo lugar la presentación virtual de la novela en un acto moderado por Pepe Zumel y con la participación de medio centenar de personas que quisieron unirse al acto.

La autora, Rebeca Lopez nos contó cómo surgió la idea de escribirla y que está basada en una experiencia familiar, aunque lógicamente se trata de una dramatización literaria por lo que los personajes son ficticios.

La intrahistoria se ubica, entre otros escenarios, en el Chinchón del último tercio del siglo pasado, cuando ocurrieron los hechos que se narran y aprovecha la autora para dejar un recuerdo personal del Chinchón de su niñez.

Varias de las asistentes, que ya habían leído el libro, felicitaron a la autora que anunció una posible segunda parte de la historia.

Felicitación a la que nos queremos unir con nuestro deseo de que la novela alcance el éxito esperado.

Felicidades, Rebeca.

Y RELATOS PARA MAYORES XIV

Y otro año más, y ya son cuatro, he sido finalista en el XII Concurso de relatos y micro relatos para mayores.

Y este ha sido el micro relato que ha sido seleccionado entre los 5 finalistas; lo titule:

HUIDA

“Le dijeron que la distancia es el olvido.

 

Él quería olvidar y se embarcó para tierras lejanas; pero no le sirvió de nada porque ella se había colado de polizón en las bodegas de su alma”.

 

RELATOS PARA MAYORES XIII

Y este es el micro relato que envié y no ha sido seleccionado. El otro, no lo puedo publicar hasta que no sea la entrega de premios que será pasado mañana. Será una entrega virtual retransmitido en directo por streaming el día 22 de octubre a las seis de la tarde. Ya os contaré el resultado. 

Este micro relato lo he titulado:

DESPEDIDA.

 

Por tres veces había sonado el estridente silbido del tren.

 

En el reloj que colgaba sobre la puerta de los andenes, la manecilla más larga se había movido hasta llegar al número doce.

 

Por debajo de las ruedas de hierro se había escapado una espesa humareda entre chirridos y vaivenes acompasados.

 

Ella sacó su pañuelo, se asomó a la ventanilla del vagón y lo agitó mientras una lágrima corría por su mejilla.

 

Nadie contestó.

RELATOS PARA MAYORES XII

Y este es el segundo relato que presente este año y en el que había puesto mis esperanzas de que fuese a llegar a la final... pero no fue así, lo había titulado:

EL CHAMARILERO.

 

Desde muy pequeño acostumbré a seguir a mi abuelo por los caminos polvorientos del centro de la meseta. Él iba siempre en un tílburi reconvertido en carromato donde escondía su preciada mercancía. Sólo parábamos en los pueblos deshabitados en los que solíamos encontrar sólo fantasmas del pasado y hologramas que deambulaban de acá para allá, siempre sin rumbo fijo, camino a lo desconocido.

 

Mi abuelo me decía que allí, algún día, encontraríamos a sus verdaderos clientes, que le comprarían todas las existencias. Yo, que aún era pequeño, no entendía muy bien lo que mi abuelo quería decir, pero asentía, posiblemente por ese respeto reverencial a los mayores que me inculcaron desde niño.

 

Cuando llegábamos a la que había sido la plaza del pueblo, mi abuelo tiraba del ramal y la “Remolona”, una borrica muy delgada ya casi acostumbrada a no comer, se detenía en seco. Él se bajaba del tílburi, me cogía de la cintura y me ayudaba también a bajar a mí. Miraba alrededor, se quitaba la gorra que siempre llevaba ladeada sobre la sien izquierda, se limpiaba el sudor y mirando al cielo, lanzaba su mismo mensaje:

 

- ¡El chamarilero, compro sueños viejos! ¡No importa que estén usados, y pago al contado!

 

Luego, cuando había pasado un tiempo, poco por lo general, gritaba su otro comunicado:

 

- ¡También vendo sueños a estrenar, sueños reparados y garantizados por toda una vida! ¡Tengo sueños para mocitas de buen ver, para madres primerizas, para jubilados sin esperanzas y para políticos honestos!

 

Por lo general nadie solía responder; pero un día, en un pueblo perdido entre un valle sin río y unas montañas de imperceptible pendiente, donde apenas si el camino dejaba pasar nuestro viejo carromato, un pueblo de sólo ocho o nueve casas todas en ruinas, sin puertas ni ventanas, un pueblo donde únicamente quedaban en pie unas piedras de lo que habían sido los arranques de la torre de la iglesia; por detrás de la tapia de lo que un día pudo ser un aprisco, apareció un hombre de pelo cano, de una edad imposible de precisar, con un callado de pastor en la mano y caminando a duras penas, que se acercó a mi abuelo.

 

Era un viejo con el rostro arrugado por los vientos y las manos desgastadas por las rudas tareas del campo; nos contó que en las nubes suelen viajar sueños y palabras, que luego caerán en forma de lluvia, como versos y sentimientos, en esos días en que el calor del amor o el frío del desdén afloran en las almas de los poetas y en el corazón de los enamorados.

 

Yo, en los ocasos dorados, dijo, me suelo asomar a la ventana que mira al poniente y en los blancos amaneceres, a la que se ilumina con las primeras luces del alba y a veces he logrado escuchar esos versos llenos de ternura que se han debido escapar de la nube blanca para adornar los requiebros del enamorado que despide a la amada que se va con los últimos rayos del sol, o que han inspirado al poeta insomne que ha velado toda la noche a la espera de esas mágicas palabras que solo llegan cuando la luz de la mañana se mezcla con su sopor, en la duermevela de su conciencia.

 

Después nos confesó:

 

- Yo tengo un sueño muy bonito y no tengo a nadie a quien dejárselo.

 

- ¿Cuánto quiere por él?

 

- Mi sueño no tiene precio, se lo quiero regalar a este niño de ojos con luz y con ilusión en su cara. Nadie mejor que él lo podrá vivir.

 

Desde entonces sigo recorriendo los caminos de mi pequeño mundo, buscando otro niño para que pueda seguir viviendo el sueño que a mí me regaló un hombre muy viejo en un pueblo casi deshabitado cuando yo acompañaba a mi abuelo en lo que él llamaba tílburi y no era más que una destartalada tartana, donde guardaba su preciada mercancía de hermosos sueños irrealizables para personas sensatas, solo útiles para soñadores empedernidos y para jóvenes enamorados.

 

RELATOS PARA MAYORES X

Y este es el segundo relato del año 2016, que como he dicho, tampoco fue seleccionado, titulado

LA ASESINA

Después de tanto tiempo, hoy, sin ningún género de dudas, sé quién es mi asesina.

La conocí hace tanto tiempo que ya apenas si puedo recordar, y me la presentó un amigo común que era un poco bizco del ojo izquierdo y que por entonces se dedicaba al estraperlo. Yo, en mis ratos de ocio, que no eran demasiados, me entretenía en ensogar asientos de anea y luego me los vendía ese amigo, que como he dicho, me la presento, un día de mayo que casualmente había nevado en mi pueblo; cosa bastante extraña y que no había ocurrido nunca antes, según me aseguraron después mis vecinos, ya muy ancianos, que siempre estaban sentados en la puerta de su casa hablando mal de todos los que pasaban por allí, y que cuando no pasaba nadie, cosa bastante habitual, hablaban de meteorología y de los tiempos mozos, en que habían sido los dos jóvenes más apuestos y codiciados por las mozas casaderas del pueblo.

Ella era simpática y atractiva, y posiblemente por eso yo quede prendado al momento; y es que por mi natural retraído, poco hablador y tímido recalcitrante, soy fácilmente predecible para los demás, sobre todo, como ocurrió aquel día, si mi cara se enrojece como la de un pavo cuando le llega el celo. El caso es que ella supo desde un principio que yo era una presa fácil y un buen partido, porque el negocio de los asientos de anea producía pingües beneficios y la fortuna que había heredado de mi abuelo materno que encontró una mina de estaño en el Congo y murió sin descendencia, era mas cuantiosa de lo que yo mismo podía calcular; pero que ella, que siempre estaba bien asesorada, lo había calculado previamente, antes de pedir a mi amigo el estraperlista que nos presentase.

Y la cosa no empezó mal del todo. Aunque, como he dicho, de eso ha pasado ya mucho tiempo, creo recordar que ella se mostraba cariñosa, complaciente e incluso afectuosa y predispuesta a que yo pudiese satisfacer mis instintos siempre que mostrase interés en ello.

No tuvimos descendencia por falta de aptitud de ella, aunque su actitud siempre fue irreprochable e hizo todo lo posible para facilitarme un heredero para mi inmensa fortuna porque con ello, pensaba, tendría su vida resuelta. No he dicho todavía, aunque algunos de mis lectores ya lo habrán colegido, que no era desinteresada y mucho menos altruista, pero de eso yo entonces no era consciente y vivía embelesado por sus atractivos físicos, que eran los que a mi, en aquellos tiempos, mas me importaban.

Y así vivimos muchos años contemplando como la rutina se iba apoderando de nuestras vidas, a pesar de que ella se afanaba en organizar viajes, visitar museos, degustar los manjares más exquisitos en los mejores restaurantes del mundo, codearnos con lo más selecto de la “jet set” de la Costa Azul, donde veraneábamos todos los años y convivir con lo más escogido de las familias de mi pueblo, que no paraban de invitarnos, pensando que algo les podría caer cuando yo muriese, que para eso no tenía descendencia como mi abuelo y seguía sin querer casarme con ella.

Y yo creo que fue eso lo que le hizo tomar la decisión de asesinarme. Sin embargo tengo que reconocer que yo debería estar algo obnubilado, porque no fui capaz de prever lo que podía venirme encima.

Lo debió pensar con detenimiento y desde luego con premeditación, cosa que después le podría ocasionar un endurecimiento de su pena, caso de ser descubierta. También la alevosía y la nocturnidad serían dos causas agravantes del crimen. Porque había pensado hacerlo una noche cuando yo durmiera plácidamente en el lecho del pecado; ya digo que nunca nos llegamos a casar y por eso no puedo decir lecho conyugal.

Para que yo durmiese plácidamente se agenció un brebaje que le preparó un mancebo de boticario que había sido su casi novio cuando eran muy jóvenes aunque, según me había confesado a mi, unos años antes, con él no llego a tener ningún trato carnal.

Y creo que es mañana el día elegido. Estas últimas semanas la he notado más cariñosa, más condescendiente, mas solicita, incluso más guapa. Como me conoce muy bien, sabe que yo me embeleso con poco, y un poco de rimel, un sutil maquillaje y un carmín brillante son el mejor anestésico que puede usar para tenerme al instante rendido a sus pies.

Bueno, por eso y porque ayer estuvimos en el notario para firmar mi testamento en el que le dejo a ella heredera de todos mis bienes, a excepción de una cachimba de palo de santo que le gustaba mucho a nuestro amigo el estraperlista y a ella no le pareció mal que se lo legase.

También me puso la mosca detrás de la oreja el que nos visitase su antiguo novio, el de la botica, para hacernos una visita de cortesía, según dijo, aunque me di cuenta de que al entrar le había dado disimuladamente un frasquito que debía contener el somnífero.

Yo que soy algo descreído, no consideré necesario preparar mi alma para mi encuentro con el mas allá y después de cenar me he tomado una copita de un coñac francés que siempre había guardado para una ocasión especial y me he fumado un habano de la boda de un pariente lejano, que guardaba desde hacía unos años en el armario, aunque que ya estaba algo reseco; porque me he dicho: "Una noche es una noche, y para lo que me queda..."

La verdad es que estoy algo extrañado porque el coñac tenía un sabor algo raro y además me esta entrando un sueño de esos cansinos, que hasta me cuesta trabajo mantener los ojos abiertos; así que después de darle a ella un beso de despedida, me subo al dormitorio, porque a mi siempre me ha gustado dar facilidades y están a punto de dar las doce.

RELATOS PARA MAYORES IX

Al año siguiente, en 2016, me atreví a presentarme de nuevo con otros dos relatos, pero ninguno de ellos fue seleccionado para la final.

Este primero lo titulé 

CLOE

Raudales de lágrimas había derramado desde entonces junto al sauce del río. En el tronco, sus nombres encerrados en un corazón traspasado por una flecha, y una fecha: 28 de agosto de 1965; ahora ya tan deformados por el tiempo que sólo ella sabía que era su nombre el que se adivinaba junto al de Ángel, su amor imposible, cuyas letras, incomprensiblemente, aún hoy se mantenían intactas.

Su nombre, Cloe, apenas si se podía descifrar, de tan deforme como estaba, que más parecía una grieta en el tronco del árbol, arrugado por los años. Era el último sauce  después del recodo del río cuando ya se aleja del pueblo, por lo que casi nadie llegó a conocer la inscripción. La grabó aquella lejana tarde de primeros de septiembre, donde unos días antes ella le había declarado su amor. Pero ese día Ángel ya no estaba allí.

Cuando nació, su padre, un descreído librepensador,  escogió para ella un nombre poco usual en la época, apenas conocido por románticos revolucionarios y lectores de novelas arcaicas. Pero ese nombre iba a marcar toda su vida.

En el pueblo pequeño de su niñez, todos la veían como una niña un poco diferente, siempre ensimismada y con una vida interior nada frecuente en una adolescente tan joven. Sus padres fueron desterrados allí como maestros y ella también fue maestra, y lo primero que hizo fue leer la novela de Longo para saber quién era realmente Cloe y conocer sus andanzas por la remota isla de Lesbos. 

Ni antes ni después de sustituir a su madre en el colegio, ningún mozo se atrevió a cortejarla porque la consideraban demasiado inalcanzable. Ella tampoco podía  fijarse en ellos porque ninguno podía representar el ideal de amor que ella podía sentir. 

Pero llegó Ángel en quien ella enseguida reconoció a su Dafnis amado, liberado ya de los piratas. Era un mes de abril; todos los almendros ya habían florecido y parecía que ese año era más dulce el olor de azahar de los naranjos en plena floración. Venía a sustituir al viejo practicante que se había jubilado, y también el alma de Cloe se llenó de flores como los cerezos del huerto. 

Era el joven más bello, mas educado y más sensible que jamás había conocido, sólo comparable con los galanes protagonistas de las novelas que devoraba en las noches de insomnio, que eran las más en la vida anodina y triste de su juventud que ya se empezaba a marchitar.

Y se enamoró como sólo ella podía enamorarse. Y el amor le salía por los ojos, por la boca, por cada uno de los poros de su cuerpo. Y en su cara se iluminó una sonrisa que afloraba siempre cuando él se acercaba. Pero él nunca parecía darse cuenta de ese amor. 

Ella tuvo que fingir un desfallecimiento para que él la tuviese que atender; cuando sus dedos rozaron su piel toda su alma vibró y ese mero roce fue para ella la demostración de una mutua atracción que solo existía en su imaginación desbordada.

Por fin una tarde, después de haber espiado durante semanas todos sus movimientos, logró encontrarse con él junto al vado del río, donde acostumbraba a pasar largos ratos de lectura y meditación.

Ella se había vestido para la ocasión y a cualquiera que no fuese él, le habría parecido una joven atractiva. Hablaron de poesía, de los reflejos cambiantes en la corriente del agua y de las nubes que jugaban al escondite con el sol; hasta que el cielo se fue oscureciendo, las estrellas empezaron a asomarse en el mirador del cielo y la luna se reflejó en el espejo del río. Ella se acurrucó junto a él, pero él se levantó aduciendo que se estaba haciendo tarde. Él también había disfrutado de su compañía y de la elocuencia de aquella joven tan poco convencional en un pueblo tan recóndito.

Era ya pleno verano y las excursiones al río se sucedían con más frecuencia que él hubiera deseado y mucho menos de lo que Cloe ansiaba. Un anochecer, cuando ya empezaban a desdibujarse las nubes en la obscuridad del cielo  y la luna había bajado, toda desnuda, a bañarse en las  aguas plateadas junto a las ninfas del río, ella se acercó hasta besarle en los labios y le declaró su amor arrebatado. Ángel no correspondió a su beso y le confesó que no podía corresponder tampoco a su amor porque su corazón y todo su ser pertenecían a un joven que aún le esperaba en un pequeño pueblo del sur.

Ella supo entonces que su Dafnis había sucumbido al acoso del malvado Gnatón y que aunque ya nunca podría ser suyo, ella seguiría enamorada de Ángel por siempre.

Él pensó que sería mejor dejar aquel pueblo donde su condición ahora podría ser descubierta y una mañana partió sin despedirse de nadie. Poco después, también Cloe dejaría el pueblo, intentando, en vano, olvidarle. 

Todos los años, el 28 de agosto, vuelve con dos camelias rojas para depositarlas bajo el último sauce por donde escapa el río, y acariciar los nombres que ella grabó en el tronco, dentro de un corazón traspasado por una flecha.

Nunca más supo de él; pero a sus setenta años, ya con su pelo y su alma cubiertos de nieve, aquella flecha del tronco del sauce aún le sigue traspasando el corazón y hace que nunca, nunca, pueda dejarle de amar.