Era viernes, 1 de julio de 1966, en la pista central de Wimbledon. Manolo Santana ganaba la final al estadounidense Dennis Ralston, en tres sets: 6-4, 11-9 y 6-4. Yo lo vi por televisión y Santana lucia el escudo del Real Madrid cosido en su polo de vestir.
El pasado sábado, 11 de diciembre, murió en Marbella a los 83 años. Le recordaremos por tantos buenos ratos que nos hizo pasar delante de la tele, cuando había pocas cosas que celebrar. Y porque era buena gente.
Como el cuerpo de un hombre derrotado en la nieve,
con ese mismo invierno que hiela las canciones
cuando la tarde cae en la radio de un coche,
como los telegramas, como la voz herida
que cruza los teléfonos nocturnos
igual que un faro cruza
por la melancolía de las barcas en tierra,
como las dudas y las certidumbres,
como mi silueta en la ventana,
así duele una noche,
con ese mismo invierno de cuando tú me faltas,
con esa misma nieve que me ha dejado en blanco,
pues todo se me olvida
si tengo que aprender a recordarte.
