HOTELES Y CASAS RURALES: DORMIR EN CHINCHON.

Chinchón: De las posadas al Parador.

Chinchón, por estar ubicado en el centro de la comarca, siempre tuvo una gran tradición de posadas, a las que acudían, sobre todo, los vendedores de toda clase de artículos, y posiblemente por ser cabeza de partido judicial, los que tenían que llegar hasta aquí para solucionar asuntos oficiales.  La posada del tío Tamayo, la posada de la familia Carrasco, primero en la calle de Morata y después en la plaza, la posada de Comendador, son los antecedentes de la gran oferta de hospedaje que existe actualmente en Chinchón, que se inició con la construcción del Parador de Turismo y que se ha completado con una gran variedad de Casas rurales y nuevos hoteles que suponen una de las ofertas más importantes de la provincia de Madrid. 

Desde hace unos meses, he ido publicando información sobre varios de los restaurantes de Chinchón, que iré completando poco a poco.

También voy a iniciar un recorrido por los distintos establecimientos hoteleros que en Chinchón representan una oferta excepcional si pensamos que es un pueblo de unos cinco mil habitantes. Les adelanto cuales son estos establecimientos:

Parador de Chinchón

Hotel Condesa de Chinchón

Hotel Casa del Convento.

Hotel Nuevo Chinchón

Hostal La Balquina

Hostal Chinchón

Casas Rurales La Posada del Arco

La Casa Rural

Casa Rural “La Columna”

Casa Rural la Graja

Casas Rurales los Soportales

Hotel La Cerca.

La Casa de la Marquesa

SABER PARAR.

Este es el artículo que ha publicado MANUEL VICENT en el País de 12/06/2011, y con él, mi reconocimiento al movimiento del 15 M, que ayer domingo levantó su campamento de la Puerta del Sol de Madrid.

"Saber parar a tiempo, tener el sentido del límite es la primera regla del arte. Este principio debe aplicarse igualmente a cualquier ideal o sentimiento colectivo, ya se trate de una revolución o de una juerga entre amigos y por supuesto también a esa insurrección pacífica de jóvenes indignados que ha ocupado la Puerta del Sol y otras plazas de España. La cólera tiene un recorrido muy corto, más allá de romper escaparates ante la carga policial. Ese Movimiento del 15 de Mayo debería encontrar una salida desde un fermento interior para evitar que el tiempo lo pudra. Imagino lo que supondría como ejemplo de moral pública que varios retenes de 50 jóvenes bien preparados fueran elegidos en asamblea, se constituyeran en congresos paralelos y sentados en círculo ocuparan pacíficamente la plaza de las Cortes en Madrid y los espacios abiertos frente a otras sedes autonómicas para proponer y votar soluciones concretas a los problemas reales que les atañen. Esas reuniones políticas, renovables, de jóvenes dialécticamente bien armados, asentadas al aire libre ante los Parlamentos deberían cumplir el mismo horario, el mismo periodo de sesiones, las mismas vacaciones que los parlamentarios, quienes al salir cada día a la calle encontrarían reflejada en ese espejo la imagen de su rebeldía perdida en la memoria. Nada de gritos, nada de violencia, nada de pancartas, solo debates correctos desde la propia desesperación frente a la bronca política que se extenúa en el interior del Congreso de los Diputados y de las Cortes autonómicas. Ninguna revolución social ni siquiera la moda más frívola en las corbatas es posible si no se expande previamente en el campo magnético de la estética. Esta protesta juvenil sin origen ni destino conocidos, que ha condensado a través de Internet un ambiente muy cargado de electricidad, corre el peligro de diluirse en un sentimiento de rebeldía difusa que algunos elementos turbios se empeñan en degradar, en subvertir o en asimilar al sistema. Por poca imaginación que desarrollaran esos congresos paralelos sus debates siempre serían más elevados que la bazofia ideológica que nos sirven ciertas tertulias televisivas y una dialéctica más sutil que esa crispación que los partidos nos ofrecen a cara de perro sin un mínimo sentido del Estado".

Amén.

LOS DESPERTARES DE ANITA.

Eran los pasos de mi padre arrastrando las zapatillas por el pasillo. O,  tal vez, la rendija que se encendía debajo de la puerta de mi alcoba. Posiblemente era el penetrante silvido de la cafetera con olor a pan tostado. Yo me despertaba con nada.

Primero creía que estaba soñando, luego era el timbre del despertador que enseguida se ahogaba sin apenas haber sonado. Sentía frío y entonces oía el agua correr y la maquinilla de afeitar. Después llegaba la suave caricia del olor a “Flöit” que, sólo entonces, hacía tersa la cara de mi padre. Cuando llegaba de trabajar por la noche ya era áspera y no me gustaba besarle. Era el momento de llamarle.

- Ven “papi”, estoy ya despierta.

En mi casa, muy de mañana, hacía frío, pero mis sábanas estaban cálidas y a mí me gustaba arrebujarme haciéndome un ovillo diminuto que casi desaparecía en la cama. Su silueta se dibujaba en el quicio de la puerta que ahora se hacía luminoso, agrandando su formidable figura que se acercaba para regalarme el primer beso lleno de frescor.

-Vamos, nena, que aún es muy temprano y tienes que dormir...

Pero era en vano, aunque a mis años me daba ya un poco de vergüenza, tenía que cogerme arropada con la manta y llevarme a la cocina. Me gustaba sentirme protegida por sus brazos, en mis ojos se podía leer la sensación de triunfo cuando veía a mi madre afanada preparando la mantequilla y las tostadas para el desayuno, con el pelo aún revuelto, los ojos hinchados de no haber dormido bien, la bata acolchada con el esquijama verde asomando por debajo y las zapatillas de paño. Entonces yo era la princesa y ella la reina destronada, aunque  me obsequiaba solícita, con con un sonoro beso en la mejilla, mientras me preparaba la rebanada de pan untada con mantequilla y mucho azúcar como a mí me gustaba.

Mi padre se tomaba el café con prisas y la tostada casi de camino al garaje, era mi madre quien me hacía volver a la cama todos los días. 

- Mira, Eduvigis, tenemos que tomar medidas con la niña, no se puede permitir el jubileo que tenemos todas las mañanas.

- Hay que tener paciencia, esto pasará en unos días. Tenemos que ser comprensivos, desde que llegó el hermanito lo está pasando muy mal; es una niña muy sensible.

Mi vida había cambiado desde que llegó el pequeñajo. Yo me tenía que acostar temprano y él se quedaba hasta que le daban el biberón de las doce. Yo dormía en mi habitación, que era muy bonita, sí, pero él dormía en la cuna en el dormitorio con mis padres. Era muy feo y no tenía pelo y, además, le vestían con unos faldones horrorosos que parecía un muñeco; pero de los feos. Me dijeron cuando llegó del hospital que me traía un regalo, pero a mí no se me compra con unos vestiditos para la “Barby”; no he jugado nunca con ellos...

Lo que tampoco puedo soportar es aquello de “pero tu eras más guapa”, “él sólo es un llorón” “tu, de pequeña, eras mucho más mona”. Yo sé disimular muy bien y estoy segura que no se dan cuenta, pero estoy muy triste porque ellos quieren más al renacuajo. 

Él centra ahora toda la atención. El biberón cada tres horas, el baño, el cambio de pañales, las visitas... sobre todo las visitas... y los regalos. La verdad es que la mayoría son frascos de colonia, jabón y unos pijamitas horrendos, pero mi tía Elvira le trajo un cubierto de plata que no me dejan usar, porque lo tienen guardado en un estuche azul de terciopelo para cuando sea mayor.

Menos mal que yo tengo ya otras inquietudes. Pero han sido años de ser hija sola, de ser el centro de atención de toda la familia, de ser el ojito derecho de papá y el caprichito de mi madre. Ahora se terminarán las sesiones, largas y plácidas en las que ella me cepillaba el pelo hasta dejarlo liso y sedoso; ya no tendrá tiempo para jugar conmigo a las comiditas ni me leerá más cuentos. Papá querrá llevarle al fútbol y le comprará una bicicleta pequeña de montaña, como la suya, para salir de excursión los sábados por la mañana... Todo ha cambiado ya.

- Anita, es para ti.

- ¿Quien es?

- Espera.... dice que es José Ángel, un compañero del Instituto.

- Dile que ahora mismo me pongo...

Mañana ya no le llamaré de madrugada y mi padre, por fin, podrá respirar tranquilo porque sabrá que ya he despertado de mi niñez.

LA PRIMERA FLOR DE MI ROSAL

Mi rosal está en una zona umbrosa y es de floración tardía. Esta es la primera flor de mi rosal, y he querido compartirla con todos vosotros, ahora que la primavera toca a su fin; ahora que las noticias que leemos en  los periódicos, oímos en la radio o vemos en la televisión, nos asustan más que nos tranquilizan; ahora que los políticos andan a la gresca, como casi siempre; ahora que parece que los de la Puerta de Sol han decidido levantar el campamento, ahora es hora de olvidarse un poco de todo, aunque sólo sea para admirar esta bella rosa amarilla que ha sido la primera en nacer en mi rosal.

La foto la hice el último domingo, mientras los niños de Chinchón salían de la Iglesia de hacer su primera comunión.

RESTAURANTES DE CHINCHON: 15. EL JARDÍN DE LA CONDESA.

Restaurante abierto en 1992. Tiene plazas para 170 comensales y terraza en verano. En la calle Pozo de las Nieves nº 10, muy cerca del Castillo de Chinchón, es un lugar donde comer y, sobre todo cenar, en su amplio jardín y terraza de verano. Dispone también de amplios salones en carpas climatizadas para los días de invierno.

De su amplísima carta, destacamos:

Asadillo a la leña de pimientos aliñados
Amasijo de patatas, huevos y ajetes
Patatas chulas, camperas y calabacin
Sopa de ajo castellana
Esparragos trigueros a la sal
Corazoncitos de alcachofas con jamón
Ensalada con perdiz de tiro, piñones y pasas
Tomate "pata negra" con ventresca

Merluza a la cazuela con almejas y gambas
Pierna o Paletilla de cordero lechal asada
Chuletillas de cordero lechal
Filetes de solomillo fritos al ajo fino y módena
Churrasco
Rabo de toro estofado al seco de Chinchón
Perdiz de tiro escabechada
Carne roja de lomo de buey a la piedra

Arroz con leche casero
Peras al vino
Melon al Oporto
Helado de higos con nueces casero
Fresón con nata

Si llegáis a Chinchón por la tarde y hace calor, en el Jardín de la Condesa se está muy bien.

¡ARBITROS!

Él siempre había sido una persona ecuánime y poco dado a la exageración. Le gustaba escuchar a los demás, sopesar los argumentos que los otros esgrimían para, después, ir desmontando sus premisas con sosiego y meticulosidad implacable, aportando argumentos fundamentados en la doctrina con que otros pensadores habían ido conformado el acervo filosófico de la humanidad.

Él era un hombre paciente... y tranquilo, pero, sentado en el calabozo de la comisaría, no paraba de repetir:

- ¡Es que el árbitro se ha tragado un penalti clamoroso!

EL TEATRILLO DE AUTÓMATAS DE JOSÉ GUTIÉRREZ SOLANA

Conocí a don José allá por el año 1918 en el Café Pombo, en el número 4 de la calle Carretas de Madrid. Siempre presumí de su amistad y tuvo gran influencia en mi carrera literaria, pero nunca pensé que nuestro encuentro había sido tan importante para él. 

Sentado en un velador junto a la ventana y ante un café que se hacía eterno y que terminaba irremediablemente helado, pasaba yo las tardes observando a los artistas que se reunían todas las semanas en la tertulia de don Ramón. Había vuelto del pueblo con la ilusión aún virgen de llegar a ser un gran escritor y por mi natural apocado y un tanto huraño, sólo me atreví a dirigirme a él después de haber cruzado algunos rutinarios y corteses saludos. Era ya un pintor famoso y, sin embargo, no era engreído y siempre se mostraba campechano con todos. Yo conocía que en sus años de niño había pasado grandes temporadas en Cantabria como yo.

Un día que don Ramón estaba de viaje y la tertulia se anuló, me atreví a invitarle  a merendar. Café con un suizo y un vaso de agua para cada uno. Se acercó el camarero con su bandeja redonda y reluciente y colocó el servicio después de limpiar afanosamente el mármol de la mesa. Nos quedamos solos, frente a frente, y se interesó por mi vida.

Le conté cómo quedé huérfano muy niño y tuve que trasladarme a la casona de mis abuelos en un pequeño pueblecito muy cerca de Santillana del Mar. Mis pocos años, los desvelos de mis abuelos, sus mimos y regalos hicieron que llegase a olvidar la falta de mis padres. Recordaba aquel caballo de cartón, que bauticé “Clavileño”, montado sobre una plataforma con ruedas que era mi trasporte favorito para recorrer las grandes salas de la casa. El detalle del caballo pareció captar su atención que hasta entonces había sido más cortés que realmente interesada. 

Los sábados por la tardes, continué,  mis abuelos se vestían para recibir la visita de los vecinos. En verano se formaba la tertulia en el porche de la casa, entre el dulce olor de las petunias y el agreste de la hierba recién segada en los prados, esperando ser rocogida en la pajera. La reunión se trasladaba junto a la chimenea del salón, cuando el otoño alfombraba el paseo de la alameda y el suelo del hayedo con las pinceladas ocres, marrones y doradas que caían de los árboles. 

Mi mente, sin quererlo,  me había trasportado casi físicamente a mis años de niño. Él también parecía estar ensimismado en sus recuerdos. 

En la tertulia, recordé, participaban todos, aunque solía terminar dividida en dos, con los hombres y las mujeres cada unos por su lado. Mi abuela les obsequiaba con unas rebanadas de pan, horneado por la mañana, untadas con mantequilla blanca y cremosa, que también se fabricaba en casa... 

- Yo también recuerdo mis despertares con el aroma crujiente del pan reciten sacado del horno, comentó mientras parecía saborear el pan tierno que ya casi creía olvidado.

Respeté sus añoranzas guardando unos segundos de pausa y seguí con mi narración: Cuando se celebraba algún cumpleaños preparaba una quesada y dulce de manzana. Mi abuela siempre vestía de negro, pero no se le caía de la mano un abanico verde con un borlón rojo con el que accionaba y utilizaba más como puntero que para abanicarse. De su cuello colgaba la llave de la alacena en una cadena de oro que había heredado de su suegra.

Realmente había logrado captar su curiosidad, porque se interesaba por los minuciosos detalles con que me gustaba adornar mi relato, según me había enseñado mi preceptor de literatura.

El abuelo, seguí contando, que fue escribiente en la Oficina de Abastos, usaba pajarita y su gesto adusto no era reflejo de su buen carácter. Le gustaba leer y sobre la cómoda solía dejar “El Quijote” que debía haber leído más de cien veces. Algunos días me sentaba en sus rodillas y me leía algún pasaje. A mí, el que más me gustaba era cuando el posadero le armaba caballero andante.

Para recibir las visitas me ponían un guardapolvos blanco y unas zapatillas con pompones rojos. Era la única forma de ocultar mis ropas que siempre tenía sucias de revolcarme por los prados.

Le hable de las grandes cortinas verdes y de la alfombra de nudo español del zaguán de entrada, y se le humedecieron los ojos cuando le hable de un cuadro de músicos que yo llamaba el “Trio calavera” en el que unos esqueletos tocaban la trompeta, pero no quiso darme ninguna explicación y disimuló quejándose del humo de un cigarro que llegaba de la mesa de al lado...

Al año siguiente me encontré con él en Chinchón. Había llegado en tren y estaba tomando notas para su obra que después tituló "La España negra" y que publicó al año siguiente. Llevaba una cuaderno de tapas negras donde iba tomando apuntes. Era verano, los hombres estaban en plena campaña de la trilla en las eras y se celebraban las fiestas patronales. También tomó apuntes para su cuadro de tarde de toros en Chinchón.

Ese mismo año Fui testigo de cómo Gutiérrez Solana iba tomando apuntes para pintar su célebre cuadro “La tertulia del Pombo” que regaló a su amigo Ramón Gómez de la Serna. Después llegaría la guerra civil; le acompañé hasta Valencia y después seguí sus peripecias hasta que llegó a París. No volvimos a vernos hasta que él regresó a Madrid en el año 1939. Fueron un par o tres ocasiones. En estos encuentros el tema de conversación se centraba siempre  en nuestros recuerdos de niñez en Santander, y  sólo en estas conversaciones se atrevía a afrontar el doloroso recuerdo de la temprana muerte de su padre y la enfermedad mental de su madre. Posiblemente el amable relato de mis recuerdos era el antídoto para el dolor que le producían los suyos propios. Me contó que su padre había nacido en Méjico y llegó a España para hacerse cargo de una herencia. De allí sólo trajo una caja de música de madera con marquetería, que formaba un Teatrillo de autómatas, compuesta por tres monos; el del centro de pié ante una mesa, practicaba el Juego de "trileros" con dos vasos y una bolita que aparecía y desaparecía. Los otros dos monos eran músicos sentados ante sus atriles y movían sus cabezas y brazos "tocando" sus instrumentos, mientras sonaba la música, lo que se conseguía girando un rodillo con una manivela.

En los años siguientes, fui testigo ocasional de cómo su salud se iba resintiendo paulatinamente y la idea de la muerte se le iba haciendo casi obsesiva. Entonces me mandó recado con un común amigo para que le visitase en su casa y me confesó que le gustaba recordar las vivencias de mi niñez  que,  poco a poco, las iba haciendo propias. Sólo entonces se atrevió a pintar el cuadro que nunca había podido pintar. Sus padres y él mismo en la vieja casona de mis abuelos, con sus ropas, las cortinas verdes, la alfombra de nudo español en el zaguán, el caballo de cartón, el libro sobre la cómoda... Sólo cambió el cuadro de los músicos por el teatrillo de autómatas que había traído su padre de Méjico.

Yo me enteré por los periódicos. Unos meses después de terminar el cuadro moría en Madrid. Era 1945 y había cumplido los 59 años.

ROMAIN GARY

Este es Romain Gary (Román Katsev), escritor y diplomático francés, (1914 - 1980)

Biografía
Nació en Vilna, Lituania el 8 de mayo de 1914. Hijo de Iván Mozzhujin, la estrella del cine ruso.
Combatió en las Fuerzas Armadas de Francia como piloto durante la Segunda Guerra Mundial de esta experiencia escribió Educación europea (1945).
Después de la guerra trabajó como diplomático durante veinte años.
Se casó con la escritora Lesley Blanch y años más tarde con la actriz americana Jean Seberg.
Empleó los seudónimos Émile Ajar, Fosco Sinibaldi y Shatan Bogat.
Se suicidó el 2 de diciembre de 1980 en su apartamento de París.

Y un día dijo:

"Estoy en contra a priori de todos los que creen tener razón de forma absoluta (...) Estoy en contra de todos los sistemas políticos que creen poseer el monopolio de la verdad. Estoy en contra de todos los monopolios ideológicos (...). Abomino de todas las verdades absolutas y de sus aplicaciones universales. Tenemos una verdad, alcémosla con prudencia a la altura del ser humano, veamos a quién golpea, a quién mata, qué ahorra, qué rechaza, olfatéemosla durante un tiempo, veamos si no huele a cadáver, saboreémosla reteniéndola un buen rato sobre la lengua, pero dispuestos siempre a escupirla de nuevo. Eso es la democracia. El derecho a escupir".

ROLAND GARROS 2011; NADAL Y BJÖRG BORG, EMPATE A 6

Ayer domingo terminó en París el torneo Roland Garros, el segundo Grand Slam del año de tenis.

A la entrada del complejo hay una flechas indicadoras de la distancia en kilómetros de los otros tres grandes torneos: Wimbledon, Flushing Meadows y Melburne.

El deporte como espectáculo se puede ver en directo o se puede ver por televisión. El ciclismo, por ejemplo, hay que verlo por televisión; en directo es muy incómodo y además sólo se puede ver parcialmente. El baloncesto se puede ver en directo, pero nos hemos acostumbrado a verlo por televisión y en directo es difícil apreciar las faltas personales, incluso seguir el tanteo. El tenis es, también, uno de esos deportes que nos hemos acostumbrado a ver por televisión y visto en directo es otra cosa, como un deporte diferente. Por eso el Eremita envió a su corresponsal Araceli C. Moya para darnos una visión de lo que es este acontecimiento social y deportivo que todos los años se celebra en el Bois de Boulonge de París

Todas las pistas, estaban siempre muy concurridas y en el complejo deportivo hay una gran cantidad de eventos y ofertas que hacen del mismo una atracción para todos los que se quieren pasar por allí.

Estas son algunas de las instantáneas que nos ha enviado.

Por cierto, que RAFA NADAL Y ROGER FEDERER jugaron la final y el resultado (7-5, 7-6 y 5-7 y 6-1).ha permitido a nuestro compatriota conseguir su 6º título con lo que iguala al mítico tenista sueco Björg Borg y que es también el décimo Grand Slam de su carrera.

Y además mantiene el número uno del mundo, DURANTE YA 100 SEMANAS...

Y los franceses no se equivocaron ( y ésto es una gran noticia) con el himno nacional de España, 

o sea, todo un éxito.

¡VAMOS RAFA! 

MEDIO PAN Y UN LIBRO.

Medio pan y un libro, es el título de una locución de Federico García Lorca a sus paisanos de Fuente Vaqueros (Granada). en Septiembre de 1931, con motivo de la inauguración de la biblioteca de su pueblo. Allí dijo:

"Cuando alguien va al teatro, a un concierto o a una fiesta de cualquier índole que sea, si la fiesta es de su agrado, recuerda inmediatamente y lamenta que las personas que él quiere no se encuentren allí. ‘Lo que le gustaría esto a mi hermana, a mi padre’, piensa, y no goza ya del espectáculo sino a través de una leve melancolía. Ésta es la melancolía que yo siento, no por la gente de mi casa, que sería pequeño y ruin, sino por todas las criaturas que por falta de medios y por desgracia suya no gozan del supremo bien de la belleza que es vida y es bondad y es serenidad y es pasión.

Por eso no tengo nunca un libro, porque regalo cuantos compro, que son infinitos, y por eso estoy aquí honrado y contento de inaugurar esta biblioteca del pueblo, la primera seguramente en toda la provincia de Granada. 

No sólo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría un pan; sino que pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombrar jamás las reivindicaciones culturales que es lo que los pueblos piden a gritos. Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan. Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social.

Yo tengo mucha más lástima de un hombre que quiere saber y no puede, que de un hambriento. Porque un hambriento puede calmar su hambre fácilmente con un pedazo de pan o con unas frutas, pero un hombre que tiene ansia de saber y no tiene medios, sufre una terrible agonía porque son libros, libros, muchos libros los que necesita y ¿dónde están esos libros? 

¡Libros! ¡Libros! He aquí una palabra mágica que equivale a decir: ‘amor, amor’, y que debían los pueblos pedir como piden pan o como anhelan la lluvia para sus sementeras. Cuando el insigne escritor ruso Fedor Dostoyevsky, padre de la revolución rusa mucho más que Lenin, estaba prisionero en la Siberia, alejado del mundo, entre cuatro paredes y cercado por desoladas llanuras de nieve infinita; y pedía socorro en carta a su lejana familia, sólo decía: ‘¡Enviadme libros, libros, muchos libros para que mi alma no muera!’. Tenía frío y no pedía fuego, tenía terrible sed y no pedía agua: pedía libros, es decir, horizontes, es decir, escaleras para subir la cumbre del espíritu y del corazón. Porque la agonía física, biológica, natural, de un cuerpo por hambre, sed o frío, dura poco, muy poco, pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida. 

Ya ha dicho el gran Menéndez Pidal, uno de los sabios más verdaderos de Europa, que el lema de la República debe ser: ‘Cultura’. Cultura porque sólo a través de ella se pueden resolver los problemas en que hoy se debate el pueblo lleno de fe, pero falto de luz”.

Me lo ha enviado un amigo y he querido compartirlo con todos vosotros. Los tres bustos de Federico García Lorca son esculturas de Eduardo Carretero. El segundo, esculpido en piedra, se encuentra en la casa museo de Federico García Lorca en Fuentevaqueros.

AYER SE INAUGURÓ EL "MOMA-V - ORACLE OF ART GALLERY" DE CHINCHÓN

Ayer viernes día 3 de junio se inauguró la Galeria “MOMA V - Oracle Of Art Gallery” en Chinchón. Está ubicada en la Travesía de Zurita nº 2 y es una nueva realización de la Fundación Carpetania, que pone en marcha este proyecto respaldado por la Unión Europea y la Comunidad de Madrid, basado en la experiencia que durante seis años ha generado en la promoción y difusión de arte emergente, eligiendo la Ciudad de Chinchón para ubicar MOMA-V 'Oracle Of Art Gallery'.

De este modo, se suma así a las sinergias de un municipio considerado referente indiscutible en el panorama artístico y cultural de la Comunidad de Madrid.

MOMA-V como plataforma de acción artística y comercial de arte emergente, se articula en la interrelación de diversas y transdisciplinares propuestas y la voluntad emprendedora de sus profesionales.

Un centro dinámico donde la interacción con amplias audiencias se torna fundamental; razón por la cual MOMA-V desde su galería en Chinchón apuesta por la ocupación de los espacios así como por el uso de las nuevas tecnologías y las redes sociales como canales para conectar al artista y su obra con el consumidor final de arte sin excepción, rompiendo con el mito de que una galería es un espacio exclusivamente reservado para  uso elitista o minoritario.

Para su inaguración ha seleccionado a tres artistas como Natxo Arteta, María de Andrés y Juan Manuel Mendiguchía,  con una exposición que han titulado “Geometrias Intimas”.

Actuó como anfitriona doña María Teresa de Borbón y Vallábriga, la conocida Condesa de Chinchón que fue inmortalizada por Goya, que hizo un recorrido por la historia de Chinchón, y mostró las grandes diferencias existentes entre los conceptos de arte que hay en la actualidad comparándolos con los de su tiempo, a principios del siglo XIX. (Papel magistralmente interpretado por la historiadora Mirian Alhambra)

Después la Presidenta de la Fundación Carpetania, doña Eugenia Ramiro hizo una breve exposición de lo que es y representa la Fundación y los objetivos que se han marcado a la hora de abrir esta Galeria en Chinchón.

Esta presentción se hizo en los salones del Parador de Turismo de Chinchón y después se sirvió un aperitivo en los jardines. Asistieron las autoridades locales y una amplia representación de los círculos artísticos de Chinchón, así como los artistas que han inaugurado la “Oracle Of Art Gallery” de Chinchón.

Desde aquí les deseamos a todos un gran éxito.
Fotografías de m.carrasco.m y juan vazquez.

EL RETRATO DEL SALÓN.

Desde pequeña había soñado con ser la Gioconda, o al menos verse inmortalizada por un gran artista, pero al principio él se resistió. Sólo su insistencia y la recomendación de su amiga Fifí, le hicieron cambiar de opinión.

Fueron sesiones interminables en las que el olor a linaza y trementina se mezclaban con el del incienso que se consumía lentamente en la palmatoria de esmaltes sobre la chimenea.

Aunque sólo quería un retrato para el salón de su nuevo chalet, él la sugirió que debía posar con el torso desnudo, sólo cubierta por un tul trasparente que de vez en vez se resbalaba sobre su piel acostumbrada a los rayos “uva”. Estaba prácticamente desnuda pero el ambiente era morbosamente cálido y acogedor. Ella se entretenía acariciando el terciopelo rojo del sillón en que pasaba las horas, apenas sin moverse, con la vista perdida en la ventana ante la que desfilaban nubes de formas caprichosas, mientras sonaba machaconamente “La primavera” de Vivaldi y los cubitos de hielo se iban desvaneciendo en el güisqui, formando condensaciones de agua en el exterior del vaso de cristal de Bohemia.

  

Durante todo ese tiempo sólo veía el envés del lienzo, apoyado en el caballete, y los ojos escrutadores del artista, que nunca demostraron el menor atisbo de un interés que no fuese el artístico, a pesar de la ostensible sensualidad de su cuerpo, que difícilmente dejaría impasible a cualquier otro hombre. Aún cuando se acercaba a ella para modificar su postura, el tacto de sus dedos era frío y aséptico, y esa sensación permanecía, indeleble en su rostro, mortificando su vanidad femenina.  No la permitió ver la obra hasta que estuvo terminada. Era el pintor de moda y muy cotizado, pero ella se lo podía permitir porque su marido había llegado a director general de una multinacional belga.

La inauguración del chalet fue todo un acontecimiento social. Varias revistas enviaros reporteros para cubrir el acontecimiento e, incluso, el canal Cosmopólitan mando sus cámaras para hacer un amplio reportaje. Cuando llegaron los invitados, entre los que había representación de las artes, las letras, el deporte, la política, los negocios y de los más influyentes sectores de la sociedad nacional e internacional,  quedaron admirados no solo por la magnificencia del coctail preparado por Sergi Arola, sino también por la armonía del conjunto que había sido decorado por la más exclusiva firma de interiorismo de Bruselas. Sólo desentonaba aquel horrendo retrato de la anfitriona.

HOY EL BLOG DEL EREMITA CONSIGUE UNA NUEVA META:

¡¡ HA LLEGADO A LAS MIL PÁGINAS PUBLICADAS !!

¡NADA MENOS QUE MIL PÁGINAS!

¡SON MUCHAS, OYE!

Y DESDE CHINCHÓN...


Y para celebrarlo os invito a leer este pequeño relato que escribí hace unos años, lo titulé
 "EL COLECCIONISTA".  Es una historia policíaca algo particular...
Espero que os guste....

EL COLECCIONISTA.( CUENTO POLICIACO)

“El pincel”, como casi siempre, fue el primero en llegar. Tenía la sospechosa habilidad de encontrarse siempre cerca del lugar de los hechos. La puerta estaba abierta y entró sin llamar. Sentada en una silla del recibidor, la mujer sollozaba con la cara entre las manos. Con un ademán autoritario mientras enseñaba su placa, indicó que no se levantara y entró decidido hacia las habitaciones, mientras se colocaba los guantes de látex. El lujo y el buen gusto llamaban la atención nada más entrar en la casa. Paredes enteladas, muebles antiguos perfectamente restaurados y pinturas de muy diversos estilos, entre los que destacaba un Soroya que presidía el salón.

Era un policía metódico y minucioso y nada escapaba a su mirada acostumbrada a detectar hasta los más insignificantes detalles . Empujó una de las puertas; un despacho con las paredes de madera, una pesada lámpara de bronce, una mesa de nogal y un sillón, de cuero repujado, color caoba. Detrás de la mesa el retrato de un hombre de barba canosa y ropajes de finales del XIX. No entró. Al fondo, la puerta del dormitorio. Siempre la víctima estaba en el dormitorio. Todo era desorden, las sábanas y la colcha de seda colgaban sobre el suelo de moqueta dorada; las ropas del hombre se habían resbalado del galán de noche y reposaban desordenadas en el suelo. Las dos lámparas de las mesillas estaban encendidas; una de ellas tenía la tulipa torcida. Ningún olor porque la ventana estaba abierta, a pesar del frío que hacía en la calle. El cuerpo, a primera vista, no presentaba signos de violencia, sólo una diminuta gota de sangre sobre la almohada. Se asomó debajo de la cama, al otro lado, unas braguitas de blonda color malva. Rodeó la cama y las cogió, se las acercó a la nariz y se le escapó una mueca de complacencia fetichista; sabía que estaba solo y no pudo resistir la tentación: se las guardó, como trofeo, en el bolsillo interior de su americana.

... ... ...

El comisario sólo pensaba ya en su jubilación. No le caía bien el joven inspector a quien todos llamaban “El pincel”. Era demasiado prepotente, demasiado engreído, demasiado listo; el número uno de su promoción. Siempre vestía impecablemente, de ahí su sobrenombre, y muchos se preguntaban cómo lo podía hacer con su sueldo de policía.

Su informe era poco preciso, había muchas lagunas, pero eso también era demasiado frecuente en sus informes. No aclaraba cómo pudo llegar el primero a la casa del notario. Sus conclusiones chocaban frontalmente con las de la oficina científica. Para él no había duda de que se trataba en un simple allanamiento con intención de robo, realizado por una banda de profesionales, que se había complicado inesperadamente con la presencia de la víctima; la caja fuerte estaba abierta, aunque se desconocía cual podría ser su contenido. La oficina científica opinaba que el autor o los autores del crimen eran conocidos por la víctima que les abrió la puerta de su casa, porque no había signos de haber sido forzada ni habían saltado las alarmas.

El comisario, que estaba a punto de jubilarse, conocía a la víctima. Le había interrogado hacía unos meses por su presunta participación en una trama de blanqueo de dinero y tráfico de drogas, relacionado con una banda de albanocosovares que habían sido detenidos en la Costa Brava. No se le llegó a imputar por falta de pruebas, pero quedaron muchos puntos oscuros en su trayectoria personal y profesional. Estaba soltero y no se le conocían amistades femeninas. Vivía solo en una mansión de las afueras de la capital, a la que acudía diariamente una mujer que se encargaba de la limpieza. En ocasiones se le había visto en lugares de dudosa moralidad.

Sólo unos días después, cuando se conoció el resultado de la autopsia, se encontró relación con el otro crimen ocurrido un año antes. Un abogado que también había sido investigado por su relación con el crimen organizado, había aparecido sin vida en el dormitorio de su casa. La causa de la muerte, una diminuta herida punzante en el cuello, difícil de apreciar a simple vista, lo que hizo pensar en un principio, en una muerte natural. Todos creyeron que se podía tratar de un asunto de ajuste de cuentas, porque en aquella ocasión no había evidencia de robo. En el sumario se recogía que el abogado había tenido relaciones sexuales poco antes de morir, aunque no se logró identificar a la mujer que pudo ser la última persona en verle con vida. Aunque el caso no estaba cerrado, se habían abandonado todas las vías de investigación. En los dos casos las víctimas habían sido drogadas previamente y en los escenarios de los crímenes no se encontró ninguna huella sospechosa. Los autores de los crímenes eran, sin duda, profesionales.

... ... ...

Como última medida, ella había volcado todo lo que contenía su bolso encima de la cama; ahora sí estaba realmente segura que había olvidado su prenda íntima en aquella habitación. Había sido demasiado fácil, esta vez apenas tuvo que desnudarse antes de que a él le hiciese efecto el somnífero. Mientras limpiaba todas sus huellas le pareció oir unos ruidos y salió precipitadamente de la casa. En principio no lo había dado demasiada importancia, pero después de escuchar las noticias de la televisión, empezó a tener miedo; no sabía qué hacer y se estaba volviendo histérica. No se lo podía contar a nadie, era demasiado peligroso, pero tenía que decírselo a él. Era quien le había ofrecido el trabajito del notario y el del abogado del año pasado. Las instrucciones eran sencillas, sólo tenía que seducirlos, suministrarles un somnífero y abandonar inmediatamente la casa, cuidandose de limpiar cualquier huella, no dejar ningún rastro de su presencia y dejar la puerta abierta. Estaba aterrada, pero prefería contárselo ella a que se enterase por otros medios. Además, posiblemente era el único que podía encontrar una solución, como ya lo había hecho en otras ocasiones.

Se acercó hasta la cabina de la esquina. Sabía que no podía llamarle desde sus teléfonos; nunca lo había hecho ni nunca lo haría, porque le conocía demasiado bien. Cuatro... cinco llamadas sin contestación... colgó antes de que saltase el contestador; tampoco podía dejarle un mensaje que pudiese identificarla. A pesar del frío decidió dar un paseo por el parque, tenía que despejarse para poder pensar, tenía que ponerse en contacto con él lo antes posible. Volvería a llamar un poco más tarde.

... ... ...

El joven inspector que había sido el número uno de su promoción; quien no caía demasiado bien al comisario que sólo pensaba en jubilarse; al que casi nadie conocía por su nombre, era el único que sabía lo que realmente había pasado; pero también sabía que los crímenes nunca serían aclarados porque la única evidencia incriminatoria era el más importante trofeo de su extraña y ya amplia colección de pruebas criminales a la que, nunca, nadie había tenido, ni tendría, acceso.

... ... ...

- Ya lo sé... No, no tengas cuidado... sí, todo está controlado... No tienes que preocuparte... los jefes nunca lo sabrán, pero la próxima vez tienes que ser más cuidadosa... Como castigo, tendrás que compensarme... Sí, como tú sabes... si es que quieres seguir trabajando conmigo...

CHINCHON TAMBIEN TIENE POESIA. Y XXVI

Para terminar esta serie dedicada a la poesía que otros poetas han dedicado a Chinchón,  me vais a permitir que os muestre unas coplas que hice recogiendo la historia de nuestro pueblo. Su valor poético es escaso, pero creo que puede ser de vuestro interés. Lo titulé:

COPLAS A LA VILLA DE CHINCHÓN.

Aunque me vean, señores

de estas galas tan lujosas

adornado,

No piensen que son favores

de cortesanas famosas ni de damas,

que son las ropas 

de un alegre trovador

que se gana la vida

con sus coplas.

Yo soy de esta villa de Chinchón,

de las tierras de Segovia.

Aquí nací.

A mis señores, los condes,

desde edad muy temprana

yo serví.

Les seguí en sus campañas

por esos mundos de Dios

narrando sus aventuras

y cantando sus hazañas.

Con doña Beatriz

bajé hasta Granada, 

para salvar al Rey Fernando

de la daga musulmana,

Con don Andrés viví,

 de Segovia en el Alcázar.

Con ellos recibí

a don Felipe del Hermoso 

y a doña Juana La loca,

que visitaron Chinchón

 antes de ser jurados

como Príncipes de Asturias

por las Cortes de los Reinos 

de Castilla y Aragón.

Con don Fernando luché

contra los comuneros,

para defender la corona

de nuestro señor 

don Carlos

que desde Coruña partió

hasta el imperio alemán

para ser emperador,

dandole el título de conde,

el primero de Chinchón.

Serví a su hijo don Pedro, 

que fue de Inglaterra y Roma

embajador,

Consejero del Rey Felipe,

y Tesorero General 

del Reino de Aragón.

Le sucedió su hijo don Diego,

el gran conde constructor.

Fue Secretario del Rey

para la construcción 

del Escorial,

reconstruyó la fortaleza

de Villaviciosa de Odón,

terminó la capilla condal

y  el castillo de Chinchón. 

En el palacio del Conde

al Fenix de los Ingenios,

recibí

y escuchamos de su voz

su célebre comedia

“El Blasón de los Chaves de Villalba”

que aquí termino 

de escribir.

Con mis señores los condes 

viajé a las lejanas tierras

del Perú.

Allí la Virreina enfermó

de fiebres tercianas, 

mientras su marido el conde

el Amazonas conquistaba

y solo pudo sanar,

tomando una infusión

de corteza de la quina

que mucho después, en su honor

un sabio sueco nombró

“la chinchona”,

recordando que ella era

la Condesa de Chinchón.

Casi cien años pasaron,

se vivieron grandes guerras

para la sucesión

del trono de las Españas.

Lucharon don Felipe de Borbón, 

el nieto del rey de Francia

y el Archiduque Carlos,

que después sería de Alemania

Emperador.

Con el infante don Luis

fui de la Corte , por el rey Carlos,

desterrado.

Vivimos en el Palacio Arenas 

y conocimos allí

a don Francisco de Goya

el muy famoso pintor 

y a su hermano don Camilo

que fue por favor del Conde

 nombrado capellán

de la Iglesia de Chinchón.

Fui testigo presencial

de los sucesos terribles 

que el francés ocasionó:

El 29 de diciembre del año 1808,

-día de infausto recuerdo-

el fuego, la muerte y la destrucción

asolaron nuestro pueblo,

se perdieron grandes obras,

murieron muchos paisanos,

y el hecho aún se recuerda

con gran pena

y con dolor.

Estos son, a grandes rasgos

los hechos más reseñables

de la antigua historia 

de Chinchón.

Más cosas acontecieron

a lo largo de los siglos,

que harian prolijo el relato

-y más si en verso se hace-

Dejo al historiador

que les cuente más despacio

historias, fechas y datos,

personas protagonistas

y célebres personajes

que han jalonado

su historia.

Yo mes despido de ustedes 

y les invito a brindar

con una copa de anís:

¡Que Dios les guarde!

¡Que sean felices!

y presuman complacidos

de tener el gran honor

de poder haber nacido

en la Villa de Chinchón.

Ilustración: El Castillo de Chinchón, de Manolo Carrasco. (Inspirado en un cuadro de Muñoz Vera)