SOLO, PERO SOLO

Dice Azucena; y es su nombre real porque esto no es un cuento de los míos, que siempre tienen nombres raros; que todos, ellas las enfermeras y nosotros los enfermos tardaremos en procesar lo que está ocurriendo

Entre tanta información que se vierte a diario en las televisiones y en los periódicos; entre tanto dato abrumador de contagiados, fallecidos y dados de alta; se pierde la perspectiva de las personas que solos, completamente solos, nos hemos tenido que enfrentar a una situación totalmente imprevista, nueva y con un desenlace imprevisible.

Desde el Confinamiento de sus casas, también los familiares están viviendo la angustia de la incertidumbre; y seguro que nuestra mujeres, nuestros hijos, nuestros nietos y nuestros amigos están sufriendo esta situación desconocida hasta ahora; pero ellos, afortunadamente, están sanos y conservan, cómo no podía ser de otra forma, intactas las ganas de vivir.

Pero los sanitarios, aunque parece que estarían acostumbrados a enfrentarse a diario con la enfermedad, incluso con la muerte; confiesan que ellos están viviendo una experiencia traumática que les costará asimilar primero y superar, después; a pesar de esa actitud encomiable, esa profesionalidad y ese cariño que ponen en su quehacer diario.

Posiblemente, nosotros los enfermos, sea distinto; estamos viviendo la experiencia sumidos en una situación de precariedad física y vital, por lo que es posible que lo podamos procesar como un mal sueño, que realmente no iba con nosotros, si al final logramos superarlo.

Hace unos días me llegó la noticia de que un amigo que había sido ingresado unos días antes, había fallecido. Posiblemente pueda ser el número 16970 de los fallecidos o algo así, pero no; era mi amigo y se llamaba Antonio; pero eso quedará diluido en las estadísticas, y, desgraciadamente, solo servirá para que los políticos se sigan tirando los trastos a la cabeza.

Ya dije que yo podía ser el infectado numero 153.032 o algún número similar. Pero no, me resisto a admitirlo; yo soy una de tantas personas anónimas que hemos vivido o están viviendo, completamente solos, este mal sueño que espero termine pronto para todos.

CUENTOS DEL CORONAVIRUS, 6

Cuento número 6.- Eutiquio no sabe dónde está.

( También está basado en hechos reales, y además de a Eutiquio, le está pasando a muchos enfermos)

Eutiquio lleva quince días  en la habitación 2532 de la segunda planta del Gregorio Marañon. Desde que llegó a la habitación se encontró con un compañero, más o menos de su edad que también estaba infectado del maldito CORONAViRUS. 

Eutiquio, de por sí, siempre fue parco en palabras y su compañero no era mucho más hablador. Apenas si se comunicaban, más que nada, porque Eutiquio andaba como perdido y no tenía claro realmente dónde estaba.

Las enfermeras siempre le llamaban por su nombre y se esforzaban en, al menos, hacerle sonreír. Pero el seguía perdido en su mundo irreal del que no podía escapar.

No comía, apenas si podía tragar un sorbito de agua y tomar las pastillas era un verdadero suplicio.

No paraba de recibir Whatsapp de su familia y de sus amigos, pero a lo más que  llegaba era a contestar con monosílabos y a todos decía que era mejor que nadie le llamase por teléfono.

Había llegado a la soledad total; a la total ausencia de estímulos; a solo poder esbozar una sonrisa, que más parecía una mueca, que dirigía a quien era amable con el.

Una noche se despertó sobresaltado y, por primera vez en muchos días fue consciente de su realidad y empezó a atisbar dónde podría estar o, al menos, empezar a saber quien realmente podría ser.

Ya han pasado unos días y el caso es que Eutiquio yo creo que empieza a saber dónde está; y lo más importante, empieza a saber quién es.

CUENTOS DEL CORONAVIRUS. 5

Cuento número 5.- El día que a Quintín le regalaron una moto.

A Quintín, (este tampoco es su verdadero nombre, para que no le reconozcáis), le conocí en el Hospital; en la cama de al lado. Al principio teníamos otro compañero, pero le cambiaron a otra habitación y nos quedamos solos los dos. El había llegado tres días antes, pero estábamos los dos en una situación similar y tardamos varios días en entablar conversación, cómo no fuese los buenos días y buenas noches de cortesía.

Pero, afortunadamente íbamos mejorando y a los pocos días, empezaron las  confidencias, porque pasar tantos días en una habitación juntos une mucho y más en los días de hospital que tienen por los menos treinta horas.

El caso que en unos días Quintín  ya se conocía mi vida y milagros; él, que era menos hablador, tardó un poco más, pero al final descubrimos que teníamos recuerdos similares de nuestras infancias, que para eso éramos casi de la misma edad y casi paisanos.

Un día me contó que cuando tenía 18 años su padre le compró una moto para que le llevase a Noblejas, donde había estado refugiado en la guerra civil, por la Batalla del Jarama. Eso de la moto le dio a Quintin un gran pretigio entre sus jóvenes paisanos que se rifaban poder ir de paquete a las fiestas de los pueblos de los alrededores.

Recordaba que se pasó toda una tarde en las Fiestas de Carabaña, bailando con una chica rubia muy simpática, que resultó ser la sobrina del cura de Chinchón,... pero que no se atrevió a repetirlo en las fiestas de Chinchón, porque eso de ser la sobrina del cura del pueblo imponía un poco.

Tiene en la casa que fue de sus abuelos un patio donde siembra pimientos que le salen muy buenos; y ha montado una piscina de plástico para que se bañen sus nietos.  En su vida profesional arreglaba televisores y ahora lleva todas las mañanas a su nieta al colegio.

Después de compartir confidencias y afecto durante tantos largos días, hemos llegado a ser buenos amigos y esperamos que cuando termine todo esto de las alarmas y los confinamientos podamos tomarnos unas cañas, porque, hasta ahora, todos los dias salíamos a tomar el aperitivo; nos hemos tomado unos soldaditos de Pavia con una tacita de caldo y un vermú, en Casa Labra, frente al Corte Inglés de Preciados donde se fundó el PSOE, unas cañas y unas gambas a la gabardina en el Bar la Villa de Chinchón, unos zarajos con un tinto en La Ponderosa de Cuenca, y hasta una ración de gamba roja con un vinito en Casa Chimo en Denia; pero siempre de forma  virtual y, como veis, echándole bastante imaginación.

AYER SE CELEBRÓ UN DÍA DEL LIBRO ATÍPICO

Ayer se celebró oficialmente, aunque de firma virtual y en confinamiento,  el Día del Libro. Esta es mi pequeña aportaciones a las celebraciones de este día.
Los más observadores habrán visto que entre los libros que aparecen en mi blog, se han añadido 5 más.

Durante los largos cinco meses que duró mi ausencia en el Eremita, me dediqué a recopilar escritos y publicaciones que había hecho en el blog y otras que tenía en mis archivos, y decidí recopilar todos ellos en varios libros, en principio para tenerlos impresos y segundo para que no se perdiesen.

La idea era hacer solo una edición de 10 ejemplares para mi archivo y como recuerdo para mis hijos y para mis nietos.

Sin embargo, también tenía el proyecto de que de uno de ellos pudiera hacerse una pequeña edición de 100 ejemplares para ponerlos a la venta.

Es el que he titulado “CHINCHÓN EN 131 CRÓNICAS” con el ante título de “Historia, Cultura, Monumentos, Naturaleza, Personajes y Costumbres de “ y el subtítulo de “Los Archivos del Eremita”

Mis circunstancias vitales y la situación de alarma y confinamiento aconsejaron dejarlo para mejor momento y en eso estamos.

Es un libro de 564 páginas que va recogiendo en pequeñas crónicas, la historia, la cultura, los monumentos, la naturaleza, las costumbres y los personajes de nuestro pueblo. La mayoría de estas crónicas se habían publicado en el Blog del Eremita y las he completado con algunos añadidos posteriores que he pensado podía complementarlo . Algunos lectores, en su día, me animaron a publicarlo, y pensé que ahora era la oportunidad.

En el segundo libro que he titulado “CHINCHÓN Y SU ENTORNO” he reunido todos mis trabajos presentados al concurso del Ayuntamiento de Chinchón, “Chinchon y su entorno” y Chinchon y su Comarca”, que aunque algunos están publicados en libros por el Ayuntamiento, incluye también el trabajo “PIEDRAS CON HISTORIA” que solo se había publicado en un DVD. El libro tiene 678 páginas.

El tercer libro lo he titulado “MIS QUERIDOS FANTASMAS” y recoge en 471 páginas un conjunto de 139 relatos y 30 micro cuentos, muchos de los cuales se habían publicado en El Eremita.

El cuarto libro, titulado “CHINCHÓN: HISTORIAS IMPOSIBLES”, en 194 páginas recoge historias noveladas, entrevistas ficticias y recreaciones inventadas, que muestran un Chinchón diferente, en una visión sugerente de nuestra historia.

Y para terminar, el quinto libro titulado “SUY GENERIS” de 490 páginas, es una recopilación de los distintos géneros literarios a los que me he querido enfrentar y que no estaban recogidos en los libros anteriores: Novela corta, poesía, teatro, género epistolar, crónicas de viaje, fábulas, epigramas, periodismo de opinión, biografía... en fin, un “totum revolutum” que completa mi producción literaria.

Cuando vaya a publicar alguno de ellos, os tendré informados. 

En tanto, como decía al principio, esta es mi aportación a la Feria del Libro virtual, que se celebró ayer.
Cuando pase todo esto del confinamiento, donaré un ejemplar de cada libro a la Biblioteca para que estén a disposición de todos los que tengan interés por leerlos.

WHATSAPP.

Durante estos largos días de confinamiento, tanto en los hospitales como en las casas, el Whatsapp se ha convertido en la herramienta imprescindible para comunicarnos. Los grupos familiares y los grupos de amigos eran el destino ideal para contactar con todos ellos y poder trasmitirnos las noticias.

Yo he visto cómo las enfermeras del hospital preparaban una videoconferencia con la familia de un enfermo que no podía hacerlo por si solo. Durante todo este tiempo, está siendo el vínculo de unión entre todos nosotros. 

El Whatsapp tiene una ventaja sobre el teléfono, que cuando alguien te lo envía , espera a que tú lo quieras o lo puedas leer, y después contestar.
También vale para recibir los vídeos en los que puedes ver lo que están creciendo tus nietos, incluso las fotos que te mandan los amigos  de cuando éramos todos más jóvenes, y las que te mandan tus hijos para que veas lo que van a comer ese día.

Sin embargo; casi siempre hay algún “pero” por ahí; sin embargo digo, se está abusando un poco de su uso. Porque no solo se mandan mensajes; es que por Whatsapp recibes de todo, y eso te llega a agobiar. Y claro está, todo ello, reenviado. Desde esos paisajes idílicos con canciones empalagosas, hasta los más duros panfletos políticos, que se inventa no se quien y muchas veces no son más que “fake news”, aunque eso si, muy bien editadas.
Y no paras de recibir “reenviados” de toda clase, la mayoría de las veces que tienen poco o nulo interés para ti; sin embargo estás obligado a contestar si no quieres quedar como un maleducado, y esas respuestas de los receptores, suelen dar vergüenza ajena leerlos. Y otra más; los que siempre tienen que decir la última palabra, aunque sea con un emoticono.

Así que yo he pensado que voy a mandar un mensaje a todos mis contactos diciéndoles que me pueden mandar todos los Whatsapp que quieran, sobre todo dándome ánimos y contándome lo bien que están ellos, pero, por favor, que se abstengan de enviarme “reenviados”, de ninguna clase, ni siquiera el de Luciano Pavarotti cantando el “O sole mío” que si lo quiero escuchar, ya lo buscaré yo en internet.

Y luego está lo de los emoticonos, que yo, y mira que lo he intentado, me confieso incapaz de saber que significa cada uno y no sé muy bien si lo que me quieren decir es que están muriéndose de risa por lo que les he contado o que, directamente, están riéndose de mi. Por eso yo nunca los uso, y cuando quiero decir a alguien que le quiero, se lo digo y paso de corazoncitos.

Oye, pero de verdad, que he agradecido mucho los mensajes de ánimo y buenos deseos que he recibido en estos días.

CUENTOS DEL CORONAVIRUS. 4.

Cuento número 4.- María Eduvigis no tiene quien le llame.

María Eduvigis no llegó a la tecnología; en realidad, no llegó a muchas cosas. Apenas si llegó a la escuela y solo pudo aprender a mal leer y, con mucha dificultad a entender algunas pocas cosas de las que leía..

Y tampoco llegó a los pañales desechables y tuvo que lavar a mano toda la ropa de sus siete hijos. Lógicamente tampoco llegó al trabajo que no fuese el penoso de sacar a toda su prole adelante, mientras su marido se tenía que multiplicar en varios pluriempleos para traer algo de comer a casa.

Luego llegaron mejores tiempos; dos de sus hijos entraron a trabajar en la Seat, la mayor entró en El Corte Inglés y las dos pequeñas hicieron magisterio.El Francisco y el Afovinio ayudaban al padre y, ya digo, el hogar iba progresando y hasta pudieron comprar un pisito por San Blas que colmaba sobradamente todas las expectativas de María Eduvigis.

Los hijos se fueron casando y Riquelme, su marido y ella se quedaron solos en aquel piso de cerca de  la Cruz de los Caídos, del que ella decía que era ya demasiado grande para ellos dos solos. 

Y llegó el CORONAViRUS a esa edad impropia en la que ya no se está para esos ajetreos, y a Riquelme se lo llevaron a las urgencias del Hospital.

Sus hijos la siguen visitando dentro de las restricciones, y tiene cubiertas todas sus necesidades básicas; pero desde hace ya veintitantos días no ha podido hablar con su Riquelme, que también sufre en soledad este aislamiento que no llega a entender del todo.

María Eduvigis está sola en casa y no tiene quien le pueda comunicar con su Riquelme del que nunca en su vida, se había separado más de una semana.

CUANDO TE CAMBIAN LOS PARÁMETROS.

Estábamos todos tan bien. Aunque como es normal, unos mejor que otros, pero bien. Eso si, preocupados por la situación de Cataluña y envueltos en las elecciones; con las bolsas fluctuando, pero sin grandes sobresaltos. Los partidos de fútbol del fin de semana, el aperitivo los domingos en el bar de la plaza; alguna salida a cenar en un restaurante con los amigos, llevar a los niños al cole; vamos una vida plácida y monótona, y haciendo planes ya para las vacaciones de Semana Santa, que con un poco de suerte hasta parecía que iba a hacer buen tiempo.
Pero de pronto, las televisiones empiezan a decir que en China ha aparecido un virus con nombre de corona... pero China está muy lejos y ya se sabe que los chinos comen cosas muy raras y les habrá pasado por eso.
Pero resulta que no. Que China no debe estar tan lejos porque el virus llega a Italia y en pocos días, a todo el mundo.
Y, de pronto: alarma, confinamiento, tiendas cerradas, no se puede ir a trabajar... Vamos, todo paralizado, y todos en casa. Sin el fútbol del fin de semana, ni siquiera por televisión, sin ni siquiera ciclismo, que parece que al ser al aire libre y los espectadores alejados... sin motos, ni siquiera billar que ahora llaman snooker, o algo así.
Bueno, y ni siquiera la misa de los domingos: ¡Con la Iglesia hemos topado, Sancho! Pues nada, ni los curas protestan.
¿Con cuanto menos se monta una protesta o una huelga general? ¿Qué digo una protesta? ¡Una revolución!
Por mucho menos, el mundo entero estaría con las armas en la mano y ningún gobierno del mundo habría sido capaz de contener a sus ciudadanos. Por mucho menos que esto, estábamos todos dando tiros.
En cambio, la gente en los balcones de su casa, aplaudiendo a las ocho de la tarde, la gran labor de los sanitarios, que realmente se lo merecen por su heroica lucha, aún a costa de su propia salud.
Y lo más grave que ha pasado es que los políticos están aprovechando la coyuntura para tirarse los trastos a la cabeza, que alguna rentabilidad política conseguirán, aunque estén dando gracias al Dios de cada uno, por haberles librado de este embolado, en el que hagas lo que hagas, seguro que te equivocas, porque está ocurriendo algo inaudito, impensable, insólito, indescriptible, y totalmente desconocido; por utilizar algún adjetivo que no empiece con i.
Las estadísticas están dándonos datos, desgraciadamente en la información todos son números y parece que cuando hablan de infectados, de altas, incluso de fallecidos, son sólo eso, números; números anónimos, inanimados, que no tienen sentimientos. Y eso no es verdad. Detrás de cada uno de esos números hay una persona, una vida, posiblemente una tragedia, y en todos, dolor y en la mayoría esperanza.
Un bichito desconocido ha sido capaz de cambiar los parámetros en la Vida de todo el mundo. Difícilmente todo vuelva a la normalidad o, a partir de ahora, nos tengamos que acostumbrar a una nueva normalidad, en la que muchos de los valores, muchas de las costumbres, muchas cosas que parecían imprescindibles antes, serán diferentes; y este cambio, no lo ha hecho una revolución, ni una nueva doctrina religiosa o social, ni una dictadura militar, ni una nueva concepción política; lo ha hecho un virus desconocido que parece ser trasmitió algún animal a un humano en un lugar recóndito de esa nación tan grande que es China.
Y los ingleses ya no hablan del “Brexit”, Donald Trump, se ha tenido que guardar muchas de sus propuestas; solo algunos nostálgicos siguen hablando de la independencia de Cataluña; y algunos políticos aún piensan que de esto pueden sacar “tajada”. ¡Allá ellos!
Lo que es seguro es que después de esto, muchas cosas van a cambiar, sobre todo, estoy seguro que esto va a cambiar nuestras vidas y ya nada volverá a ser lo mismo.

CUENTOS DEL CORONAVIRUS. 3

Cuento número 3.- Las venas de Genaro no daban para mucho más.

(Otro cuento basado en hechos reales, cuyo protagonista tampoco soy yo; y no lo voy a repetir más)

Genaro, de joven era muy miedoso para eso de la sangre; no digo más que cuando fue a la mili y le hicieron su primer análisis, se desmayó y fue el hazme reír de todo el regimiento, cuyas bromas no cesaron hasta que terminó el campamento.

Luego de más mayor no cambio nada y se mareaba cuando acompañaba a su hijo a los análisis. Una mañana hasta llegó a perder el equilibrio ante los asombrados ojos de su vástago que no entendía lo de tener un padre tan miedica.

Pues nada, que nuestro bueno de Genaro se infectó del maldito Coronavirus y terminó en las urgencias del Hospital.

Aquello era un caos y las enfermeras no daban abasto para atender a tanto paciente.

A Genaro le tocaron dos jovencitas, estudiantes de enfermería que habían sido reclutadas hacía dos días, para intentar paliar las carencias del servicio.

Una de ellas, detrás de su mascarilla, sudaba la gota gorda buscando la vena de Genaro, que parecía jugar al escondite.

Parecía misión imposible, era imposible encontrar una vena mínimamente viable para colocar la vía. 

Ante la desesperación de la muchacha, Genaro, en un acto de insólita valentía, le dijo que no se preocupase, extendió su brazo y aguantó estoicamente los pinchazos indiscriminados de la joven aprendiz, que, por fin, pudo conseguir su cometido. 

Ahora Genaro piensa que desde ese día sus venas, asustadisimas, se han escondido más si cabe y ya no dan para mucho más.

“DEJAD A LOS MUERTOS QUE ENTIERREN A SUS MUERTOS”

El cuento de ayer, me da pie para hacer estas reflexiones:

Domingo 8 de marzo de 2020; en las principales ciudades de España se celebraban grandes manifestaciones para conmemorar el Día Internacional de la Mujer. Esa misma mañana, en el Palacio “Vistalegre” de Madrid el Partido VOX celebraba un mitin multitudinario.
El 14 de marzo; es decir, 6 días después, el Gobierno de España declaraba el “Estado de Alarma” en toda la Nación y decretaba el confinamiento general y la paralización de prácticamente todas las actividades comerciales.
Entre tanto, salen las noticias de que la Ministra de Igualdad, Irene Montero, y Ortega Smith, el número 2 de VOX, que habían asistido a los dos eventos, daban positivo en “Coronavirus”.
Esto ya es historia y todos conocemos estos datos. No recuerdo haber leído a nadie que antes del día 8 de marzo aconsejase la suspensión de estos actos, y de haberlo hecho el gobierno, entonces; ¿Os podéis figurar la que habrían armado las Asociaciones de mujeres y los militantes de VOX?
Pues el día 16 de abril, 39 días después, en un canal de televisión se seguía repitiendo que el no prohibir esos actos había sido el gran error del Gobierno.
Pero claro, a continuación salió el tema favorito: ¡Nos están ocultando el número de muertos!
¿Cuántos han ocultado? ¿Diez mil, un 30%, veinte mil? : Números.
Pero los muertos, sea cual sea su cifra, los declarados y los posiblemente ocultados, todos, no son números; son personas. Y detrás de todos y cada uno de esos números hay dolor, historias de desgarro y tragedias de familias que se han tenido que enfrentar a éstas situaciones en un estado de precariedad, de carencias y de soledad.
Pero parece que lo importante es saber si el Gobierno está ocultando el número real de muertos. ¿Para qué? ¿Es que no sigue siendo una tragedia si han muerto dieciocho mil o veinte mil?
¿Que se podrían haber evitado muchas de estas muertes? Posiblemente... o no. Y podría haber habido más.
Entonces he recordado el versículo 21 del capítulo 8 del evangelio de San Mateo, que da título a este artículo, en el que Jesus recomienda “Dejad que los muertos entierren a sus muertos”
Los demás vamos a ocuparnos, primero de que no haya más muertos y, después, de ayudar a los enfermos para que se curen; y vamos a ocuparnos de los niños que llevan ya más de un mes encerrados en sus casas; y de los jóvenes que pueden perder todo un curso, y de los que se han quedado sin trabajo, y de los autónomos y de los que más van a sufrir las consecuencias de esta crisis.
Dejemos de contar muertos para ocuparnos de los vivos. Obliguemos a nuestros políticos a ponerse de acuerdo en unos pactos de la Moncloa o de donde sean, pero que busquen soluciones viables para los que más lo necesitan. Que, de una vez por todas, demuestren que están allí para representarnos y servirnos. Que empiecen a trabajar de una vez y que no se preocupen, que los muertos, sean cuantos sean, ya se encargarán de enterrar a sus muertos.