EL BOLI BIC.

(Un artículo de Aníbal Malvar, en el blog Rosa y espinas).

El boli bic no sirve para firmar sentencias de muerte, ni solemnes discursos mentirosos, ni declaraciones de guerra, ni reformas del artículo 135 de la Constitución. Cuando intentas hacer este tipo de cosas, el boli bic te falla. Estos asuntos serios siempre se acuerdan y firman con bolis de marca. Parker, Inoxcrom, Cross, Dupont, Cartier, Tibaldi, y algunas otras nobles tintas con las que yo jamás he escrito, ni escribiré, la menos miserable de mis novelas.

El boli bic es un insulto a la inteligencia. Una golondrina picoteando una pasta junto al té de un académico despistado. Una rosa coñoneando en el agujero portugués de un fusil. Un boli bic es barato. Lo puede comprar casi todo el mundo. Y con él se puede trazar una línea de separación con no se sabe qué mundo o inventar un pareado. Nunca me he enfrentado a un arma tan poderosa.

Con un boli bic se pueden dibujar árboles, escribir ripios de amor, hacer palotes y, si le quitas la carga y los tapones, escupir bolitas de papel mojado a los más ilustres gilipollas. Con un boli bic también puedes matar, si lo clavas adecuadamente, pero es tan simple, tan sencillo y bondadoso que se suele utilizar para otras cosas.

Cuando yo era niño, mis padres solo podían comprarme bolis bic, pues pertenecíamos a la baja burguesía media, una clase social tan insignificante que Marx ni siquiera la cita. Había cabrones que iban al colegio con unos bolígrafos enormes y gruesísimos que tenían pestañitas de colores. Si apretabas una de esas pestañitas, el boli se volvía azul, o rojo, o verde, o amarillo, o morado, o naranja. Todos los colores del arcoíris parlamentario, para resumir. Yo detestaba a esos chavales. Y los envidiaba. Sabía que ellos podían trazar líneas que a mí me estaba prohibido pasar, y dibujar mujeres multicolores que yo jamás podría ni esbozar con mi boli bic.

Viene todo esto a cuento por el cacareo mediático que ha inspirado el boli bic de Pablo Iglesias en el debate sobre el futuro de esta sinnación. No es asunto baladí, pues no se habla de otra cosa en debates, periódicos, peluquerías y telediarios.

Si te paras a pensarlo, debatir con un boli bic en la mano te denigra, te empobrece intelectualmente, te socializa por lo bajo (que se dice ahora), te degrada. A no ser que asumas que debatir con un boli bic en la mano es una enorme responsabilidad. Mucha gente murió y muere en el mundo por tener un boli bic, y porque alguien no lo asesine antes de aprender a utilizarlo.

Espero que Pablo Iglesias sepa lo que hace cuando levanta un boli bic.

Si yo tuviera un boli bic, creo que sería capaz de escribir los versos más tristes esta noche.

¡¡UN EVENTO IMPORTANTE!!

MAÑANA, EN LA BIBLIOTECA de Chinchón, 

interesante presentación del libro:

"DEMONIOS EN EL ARMARIO" de Milagros del Vas Mingo

                                          

EL AMIGO IMAGINARIO.

Yo soy Tarsicio; pero no os confundáis porque no soy real. Yo soy el amigo imaginario de una niña muy mona que se llama Milagritos. 

Un día, debía ser a principios de la primavera, andaba Milagritos aburrida sin saber qué hacer. Tengo que decir que la niña es algo retraída y que no tiene demasiada facilidad para hacer amigos. Posiblemente por eso, ese día se le ocurrió pensar en mi. Según ella soy muy simpático. Rubio, con el pelo rizado, los ojos azules, la nariz respingona, la tez sonrosada, alto para mi edad y muy cariñoso. Tengo que agradecerle que me haya hecho así de atractivo, aunque pensándolo bien, ya puestos, no me iba a hacer como un niño repelente. 

A lo que íbamos. Desde ese día, fui su amigo inseparable. Como desde que me invento andaba como un poco más despistada de lo habitual, su madre empezó a preocuparse y ella no tuvo más remedio que confesar mi existencia. Y desde entonces Tarsicio, o sea yo, empezó a ser el centro de la atención familiar. 

Ya todos conocían mis características tanto físicas como mi personalidad. Yo también empecé a conocer a toda la familia, que tengo que confesar que empezó a ser un poco también la mía. 

El padre es muy callado y parece que no le preocupa nada más que su trabajo, que debe ser algo así como asesor, pero nunca he llegado a saber muy bien de que asesora. La madre, guapa si es, pero esta más pendiente de sus arreglos y de sus amistades que de la pobre Milagritos, que digo yo, por eso me debió inventar. Tiene un hermano, Turcuato se llama; algo bruto, un poco más mayor que nosotros y que tampoco nos hace demasiado caso. Se me olvidaba decir que Milagritos había decidido que éramos de la misma edad, incluso habíamos nacido el mismo día. 

Están  también los abuelos; los papas de papa, que vienen mucho por casa, y la abuela Nicolasa siempre se ha interesado mucho por mi, posiblemente porque nadie más la hacía caso.

Ya me han puesto una silla en la mesa y como todos los días con ellos; y para dar ejemplo, no tengo más remedio que comerme todo lo que me ponen en el plato. Mama dice que todos deberían ser como yo y no para de resaltar todas mis cualidades. Yo creo que Torcuato tiene algo de celos y hasta Milagritos pienso que se está empezando a cansar de mi.

Como ya también me conocen sus pocas amigas, estoy pensando que si ella no me quiere como amigo imaginario, le pediré a Elvirita que me adopte, porque es una niña muy cariñosa, tiene unos padres encantadores y un hermano de mi edad con el que me puedo, creo, llevar bien.

Solo lo sentiría por la abuela Nicolasa, que desde que me conoce me ha cogido mucho cariño... Como yo a ella.

¿FOTOGRAFÍAS ANTIGUAS? NO, PHOTOSHOP.

Son fotografías recientes, pero vistas así, podrían pasar por unas postales antiguas, ¿verdad?

BARRER PARA ADENTRO.

Anoche me quedé viendo en televisión el debate a cuatro. "El debate decisivo" que anunciaban los organizadores. Después, los comentarios de los tertulianos... Y hoy, las encuestas y los editoriales de los periódicos. 

Y aquí es donde he podido encontrar un ejemplo práctico de lo que se entiende por "barrer para adentro". En función de la "coloración" del medio, los resultados del debate se intentaban arrimar al "ascua de su sardina".

La opinión de El Plural, Vozpopuli, Infolibre, El Diario, ABC, El Mundo,  El País, etc. etc., era la misma: Que "su" candidato había quedado bien y el contrario mal, aunque todos reconocían a Iglesias como el "ganador".

Y cada uno de ellos aprovechaban para "barrer para adentro", para mostrar lo que consideraban que beneficiaba a los suyos y obviar los aciertos de los contrarios. 

Ni que decir tiene que como el debate había sido organizado por una cadena privada, el resto de cadenas privadas casi ni hacían mención al mismo, si no lo ignoraban directamente.

Con independencia de lo que puedan decir los medios de comunicación, los que vimos el debate en directo pudimos observar cómo cada uno de los candidatos tenía una estrategia muy bien definida y los ataques siempre iban teledirigidos a los que consideraba cada uno su rival directo en las próximas elecciones, aunque no todos consiguiesen sus objetivos.

Para mí, el ganador Rajoy; porque de haber ido, hubiese quedado muy malparado. La pobre Soraya bastante hizo con sobrevivir, aunque se le notó que se encuentra mucho más a gusto detrás de su escaño en el Parlamento,  sobre todo respaldada por una mayoría absoluta, donde se le permite aportar datos que no siempre se corresponden con la realidad.

En definitiva, un espectáculo novedoso, que resultó entretenido y que no se si al final servirá para definir los resultados del próximo día 20.

Pero no os preocupéis, porque, al final ¡VAMOS A GANAR TODOS! O al menos eso van a decir los contendientes, y si no, al tiempo.

PALABRAS SIN SENTIDO.

PALABRAS SIN SENTIDO

(Actualidad)

Palabras sin sentido,

Manos tendidas,

Color esperanza.

Esperanza hundida,

Sonrisa en la boca,

Brillo en la mirada,

Mirada perdida,

Soledad y olvido.

Un niño que llora

Porque tiene frío,

Cuerpo de hielo,

Memoria dorada,

Alma que tiembla,

Ojos que recelan

Perdidos en la niebla,

Mantas que no abrigan,

Otro niño que despierta

Con hambre de justicia

Cuando despunta la aurora.

Gestos despectivos,

Algo está podrido,

Algarabía en la calle,

Pueblos divididos,

Por barreras de odio

Viejo como el rencor

Mientras alguien prepara,

Una cena con velas

Sólo para dos,

Comedor de caridad

Para abuelos con nietos

Y mujeres desesperadas,

En paraísos perdidos. 

Muertos sin sueldo,

Sábanas de cartón,

Personas bien pensantes,

Ruidos de sirenas,

Puños cerrados,

Ricos con sortijas,

Rastrillo de caridad,

¡Qué tiempos los de antes!

Tan lejos en el recuerdo.

Noticias buenas,

Sueños despiertos,

Dormir a la intemperie,

Salvadores de la patria,

Sepulcros blanqueados,

Falsas promesas,

En mítines embusteros,

Farsantes que han mentido,

Banqueros avaros,

Pobres diablos

Casi muertos de hambre

Que nadie les consuela.

 

Edenes  prometidos,

Obispos que bendicen,

Maestros que no enseñan,

Médicos que no curan,

Curas que predican,

Charlatanes de feria

Que siempre han mentido,

Muchas palabras

Demasiadas, pero,

Sólo palabras

Sin sentido.

BALUARTE.

Se puede bombardear aquí y allá para vaciar todo el arsenal que depara la industria armamentística, pero al final la libertad solo se defiende ejerciéndola a toda costa.

Un artículo de Manuel Vicent en El País de ayer.

Ahora mismo en Francia puede ocurrir que si alguien llama a tu casa a las cuatro de la madrugada ya no sea el lechero, sino un policía que llega sin orden judicial dispuesto a derribar tu puerta de una patada si no le abres. Para que esto no pudiera suceder nunca fueron necesarios más de 2.000 años de una lucha tenaz por la libertad. ¿Vamos a renunciar a ella por miedo a otro atentado terrorista? La civilización europea arrancó con la victoria de los griegos en Salamina contra los persas en el siglo V antes de Cristo; nuestra cultura se sustenta en la filosofía griega, en el derecho romano, en el humanismo, en los valores de la razón que enarboló la Revolución Francesa, en la conquista de la ciencia frente al oscurantismo, en la resistencia contra el fascismo y la barbarie nazi. ¿Bastan unos chalecos explosivos y una docena de fusiles Kaláshnikov para echar por la borda nuestra historia? ¿ Es comprensible que una simple alarma deje paralizada durante cuatro días Bruselas, la capital de Europa? Se puede bombardear aquí y allá para vaciar todo el arsenal que depara la industria armamentística, pero al final la libertad solo se defiende ejerciéndola a toda costa. Ceder tus derechos individuales a la policía es la forma más rápida de perderlos. La señora Miniver era la protagonista de la famosa película de William Wyller. En 1942, en plena guerra en un pueblo al norte de Londres, la señora Miniver, pese a tener a sus hijos movilizados, estaba empeñada en que se celebrara con normalidad el concurso anual de flores mientras caían alrededor las bombas alemanas. Churchill dijo que si Inglaterra había ganado la guerra, más que a los aviones de la RAF, se debió a personas como la señora Miniver, que siguieron ejerciendo sin miedo su forma de vida, como un baluarte, en defensa de sus derechos conquistados a lo largo de 2.000 años.

SINFOROSA LA FANTÁSTICA

Siempre dijeron que tenía mucha imaginación, que lo suyo debía haber sido la literatura y no la medicina, que vivía en un mundo imaginario y feliz: pero también  reconocían que con ello hacia la vida más agradable a los que vivían a su alrededor.

Y ya desde pequeña dio suficiente muestras de esa imaginación desbordante. Cuando su padre la obligó a empezar la carrera de medicina, ella lo pudo soportar gracias a las fabulaciones que se hizo viéndose como una aguerrida enfermera en los desiertos del Gobi, curando a los pobres mongoles. (Ella no se podía contentar con ir al Sahara para curar a los tuaregs, porque eso era demasiado evidente y estaba demasiado cerca para su mente aventurera y su imaginación desbordada).

Luego, ya en el ambulatorio, sabía "recetar" a todos sus pacientes unas buenas dosis de ilusión, consciente de que no eran más que un placebo, pero que eran infinitamente más eficaces que cualquier tratamiento tradicional, y mucho más barato para la Seguridad Social.

Sabía sacar siempre el lado bueno de las cosas, y en su mundo de fantasía lograba acoger a todos los que se acercaban a ella. Algunos decían que era una ilusa, que vivía fuera de la realidad, pero "con sus cosas" hacia felices a su familia, a sus amigos y, sobre todo, a sus hijos que estaban encantados con las ocurrencias de su madre.

También, cuando los tiempos no fueron buenos, fue capaz de utilizar su fantasía y su imaginación para hacerlos más llevaderos. Ella sabía que solo con optimismo se podía sobrevivir en esta vida que ella había decidido vivirla con su innata fantasía, más que nada para justificar su sobrenombre de SINFOROSITA "LA FANTÁSTICA".

PREMIOS V RUTA DE LA TAPA DE CHINCHON 2015.

                                             

Ganador Jurado Gastronómico:

Restaurante La Villa - Restaurante La Casa del Pregonero

Ganador Asociación de Turismo de Chinchón:

Restaurante El Albero

Ganador Jurado Popular:

Restaurante El Pregonero.

SON EL MISMO.

(Hoy se inicia la campaña electoral).

Lo descubrí la otra noche, soñando. Os lo voy a contar. 

Resulta que había estado viendo en la tele un programa de Intereconomia, en el que varios de sus tertulianos ponían a parir a uno de los candidatos de un partido de los que ahora llaman emergentes, pero que ellos llamaban "antisistema". Luego cambie a otro canal, no recuerdo si era la cuatro o la sexta, en la que sus propios opinadores decían algo muy parecido del líder de otro de los partidos ya consolidados y al que ellos también llamaban "antisistema". Y me fui a la cama.

Yo, y no me gusta demasiado, tengo la costumbre de soñar, y además de acodarme después de lo que he soñado. Y esa noche lo vi muy claro. En mi sueño fueron pasando, uno a uno todos los líderes de los partidos políticos. Pero resulta que cuando salían en mi sueño no se parecían a los que salían en la tele ni en los periódicos. Tenían otra cara, pero al entrar en mi sueño se iban poniendo la careta conocida del líder de cada uno de los partidos. Luego, en mi sueño, volvía a salir el mismo señor de antes, y se ponía otra careta diferente, que correspondía con la cara del líder de otro partido. Así, el mismo hombre no paraba de salir en mi sueño y de irse cambiando de careta, en función del mitin al que iba a intervenir.

Y también parecía transformarse del todo; porque cambiaba su voz, su estatura, su forma de vestir y hasta sus pensamientos. Había veces que hasta se transformaba en mujer, si así las circunstancias lo aconsejaban. Y decía cosas diferentes y hasta contradictorias. 

En mi sueño, porque en los sueños pasan cosas muy extrañas y además suceden muy deprisa; en mi sueño digo, se celebraron las elecciones y ganó el hombre que siempre aparecía al principio de mi sueño, el que yo no conocía cuando no llevaba careta, y cuando ganó, aunque gano por minoría, se puso la careta del partido ganador y tuvo que negociar su investidura con los líderes de los otros partidos, que eran el mismo, pero que también se iban poniendo la careta que entonces correspondía.

Y le invistieron presidente, y durante cuatro años no tuvo que cambiarse de careta. 

Después me desperté, pero me seguía preguntando, ¿Son todos el mismo?