LA AGENDA DE DON EDELMIRO.

Ya hace muchos años que me jubilaron. Un día me llamó mi jefe y me dijo:
- Mira, Edelmiro, ya estas un poco mayor, y es mejor que te jubiles. 

Y, yo que siempre he sido muy obediente, me jubilé.

Lo primero que hice, fue guardar la agenda en el cajón del olvido. Después, jubilé yo el despertador y me quité el reloj de pulsera. 

Cuando trabajaba tenía delante, encima de la mesa del despacho, el calendario para saber el día en que vivía y no se me pasaba ni el cumpleaños de los amigos ni el de toda mi familia. Desde que me jubilé solo me acuerdo del cumpleaños de mi mujer (por la cuenta que me tiene) y del santo de mi amigo Pepe, pero solo los años en que es fiesta el día de San José.

Pero resulta que desde hace unos meses he tenido que rescatar  la vieja agenda, aunque ahora su ritmo no lo marcan los compromisos laborales sino los médicos y en cierta medida, los nietos.

Antes, tenía la costumbre de ir quitando las hojas del calendario y así veía como iba pasando el tiempo según disminuía el tamaño del taco el calendario, y cuando llegaba el fin de año era un ritual el anotar en el nuevo todas la fechas que debía recordar. Ahora, como a mi mujer no le gustan los calendarios de pared, solo puedo saber la fecha en que vivo viendo el teletexto de la televisión, pero hay muchos días que no lo miro y solo veo como pasa el tempo cuando tengo que cambiar el blister de las pastillas del colesterol. 

Otra de las cosas que también tiene la jubilación es que ya no hay vacaciones. Antes era todo un rito planificar las vacaciones en la oficina y después de saber las fechas que te habían asignado, organizar el tiempo entre la playa y la casa del pueblo, procurando que las fiestas del patrono fuesen intocables, porque no se podía faltar a la procesión del Santo.

También he tenido que rescatar el reloj de pulsera porque también me han recetado otras seis pastillas al día y ahora tengo que estar pendiente del reloj para que no se me pase la hora.

Lo más fácil para saber cuanto falta para terminar el mes es que las pastillas de la tensión vengan en un envase de treinta pastillas así, cuando tengas que cambiar la caja, ya se sabe que ha pasado otro mes.

Pero lo que mas me preocupa es que no voy a tener mas remedio que rescatar el despertador. Acabo de llegar del reumatólogo y me ha dicho que si quiero que me deje de doler la pierna, tengo que despertarme cada cuatro horas para hacer unos ejercicios de flexiones que dice me irán muy bien para las articulaciones. 

Por más que he mirado en las aplicaciones del móvil no he encontrado una que sirva para avisarme a las horas que yo quiero, y no tengo mas remedio que volver a utilizar el viejo despertador, al que por cierto, he tenido que volver a ponerle pilas nuevas.

EL BALÓN DE MIGUELITO.

Miguelito era pobre y no tenía balón de fútbol. En realidad en aquel pueblo de la posguerra casi nadie tenía balón. Solo el nieto del señor diputado provincial, que para su cumpleaños le regalaron un balón de reglamento. 

Y después del colegio, Arturito, el feliz propietario de tan preciado juguete, encabezaba la comitiva de chavales hasta llegar a las eras del Llano, donde se celebraban aquellos memorables partidos de fútbol. 

La ceremonia se repetía día tras día. Primero era colocar unas piedras junto a los cabases, que serían los límites de las porterías. Después, Arturito y su mejor amigo que era Andresito "El pelao", echaban "a pies" para escoger a los componentes de sus respectivos equipos.

Casi siempre ganaba el dueño del balón, y si estaba, escogía a Raúl, que era su segundo mejor amigo, para formar el equipo "Azul". Luego le tocaba escoger al "Pelao", que capitaneaba el equipo "Encarnao", y se decidía por Miguelito, que para eso era el que mejor jugaba. Y así, hasta que se completaban los dos equipos de ocho jugadores, porque las eras no daban para mas. Luego quedaban dos suplentes por equipo, por si alguien se tenía que marchar, y los demás ya se podían ir hasta el día siguiente, a ver si había más suerte o venían menos niños al partido.

Miguelito nunca jugaba en el equipo azul, porque su relación con Arturito nunca fue demasiado buena. 

Y resulta que un día Miguelito regaño con "El Pelao" en el recreo y cuando llegaron a las eras fue comprobando lo que era que fuesen escogiendo, uno a uno, a los niños que estaban a su lado y que no le eligieran ni para suplente.

Se marcho a su casa, dando patadas a todas las piedras que se encontraba por el camino, y estuvo una semana sin volver por las eras, hasta que hizo las paces con el capitán de los "encarnaos" que le prometió que al día siguiente seria el primero al que escogería. Aunque no se lo dijo, era porque que desde que el no jugaba no habían logrado ganar ni un solo partido a los azules.

Y desde ese día Arturito le tomo mas tirria si cabe, porque Miguelito le ganaba todos los partidos.

Tanto que le veto para siempre y amenazó a su mejor amigo de relevarle en el puesto de capitán, si volvía a escoger a Miguelito.

Pasaron algunos años y los Chocolates Dulcinea empezaron a regalar muñecas "giselas" para las niñas y balones de reglamento para los niños si se conseguía hacer la colección completa de los equipos de fútbol de la primera división. Desde entonces Miguelito, cuando consiguió los cromos de Zarra, Puchades y Kubala, que eran los más difíciles, ya tuvo su balón de reglamento y pudo jugar al fútbol todos los días, sin depender ni de Arturito ni de su amigo Andresito "El Pelao"

EL REGRESO

Cuando ella regresó, yo ya no estaba allí.

Anduve perdido mucho tiempo corriendo por entre penas y ansiedades hasta que se me secaron las lágrimas que no me había dado tiempo a derramar, mientras el tren me llevaba de una estación a otra, con la esperanza vaga y desesperada de volverla a encontrar.

De ella nunca supe nada. Desde que se marchó, parecía que se había volatilizado en el aire y solo me quedaba su recuerdo en las viejas fotografías que seguían colgadas en las paredes desoladas de mi alma. Paredes que iban cayéndose en desconchones de humedad y de tristeza y que pedían a gritos una mano de pintura o, al menos, una impregnación del optimismo que un día compré en una tienda de drogas al por mayor y que almacenaba en mi alacena en espera de que llegaran tiempos mejores.

Y eso después de tantos y tantos años de felicidad. Nos conocimos cuando aún nuestras mentes eran vírgenes y nuestros cuerpos resplandecían de juventud y del amor alegre que solo nace entre amantes inocentes. Aunque todos nos habían advertido que lo nuestro no tenía futuro, nosotros cerramos nuestros oídos a los malos presagios y solo escuchábamos los cantos de sirena que a diario entonaban nuestros corazones.

Con su cebolla y mi pan caminamos juntos y ninguno de los dos sentíamos el hambre de la necesidad porque nuestros espíritus se sustentaban solo de promesas etéreas y de las sensaciones que nuestros sentidos nos iban descubriendo en el lento recorrido por nuestros cuerpos que despertaban día a día al conocimiento de unas nuevas experiencias que ninguno de los dos había soñado que pudieran existir.

Y nuestros espíritus fueron perdiendo su virginidad y nuestros cuerpos se acostumbraron a las caricias que poco a poco se iban mecanizando, hasta que mis besos perdieron el calor y en sus ojos se fue apagando la luz. 

Y ella pensó que así ya no podía vivir. Una madrugada, cuando entre la bruma de la montaña se desperezaban los todavía fríos rayos del sol, ella desapareció de mi casa y de mi vida. Ni una nota garrapateada en una hoja de cuaderno, ni una palabra antes, que pudiese presagiar su adiós definitivo del día siguiente. Nada. Quizás una mirada de soslayo que se escapó de sus ojos o el rictus de melancolía que se deslizó por sus labios, pero que yo, ayer, no supe interpretar. Y yo dormí esa noche envuelto en las redes de la monotonía y en el limbo de la rutina en que se había convertido nuestra otrora ilusionada convivencia. Después el lecho ya frío y las sábanas apenas sin arrugas que en un principio no parecían decirme nada. Luego faltó el olor a pan tostado y a café humeante; el sonido de su cantar y el sonar saltarín de sus pasos que apenas si parecían tocar el suelo. Y después sólo silencio. Luego incertidumbre, desconcierto, incredulidad. Al final, una dolorosa sensación de culpabilidad y desesperación. Nadie había visto nada. No faltaba nada y de su mesilla de noche solo había desaparecido la cinta de su pelo, pero había dejado el anillo que yo la regalé aquel primer aniversario cuando todavía la pasión se podía adivinar en la mirada de sus ojos.

Y pasaron días, horas de angustia, minutos y segundos que parecían eternos y esperanzados de sus noticias que nunca llegaron. Meses después, mi largo peregrinaje por tierras desconocidas y lugares lúgubres sin noticias suyas. Ni una carta, ni una llamada, ni un mensaje, nada. Sólo una vez alguien me dijo haberla visto paseando por una playa entre olas de espuma y olor a salitre. Cuando yo llegué, ella ya no estaba allí ni nadie supo darme noticias de su estancia junto al mar.

Y poco a poco el tiempo fue borrando de mi memoria su pelo y su figura. Sus ojos se fueron apagando y sus manos se iban desvaneciendo como diciendo adiós camino del horizonte. Sus labios habían perdido la color y el olor de su cuerpo se había ido escapando por las rendijas de mi memoria. Sólo quedaba su olvido desdibujado entre las hojas de un diario que encontré camuflado en los papeles del escritorio y que ella abandonó cuando ya nuestro amor había dejado de ser importante para ella.

Con el tiempo perdí toda esperanza y cuando mi vida dejó de tener sentido, convine que era hora de morir.

Años después, cuando ella añorando tiempos pasados decidió regresar, yo ya no estaba aquí.

A María Antonia, que no tiene que regresar, porque nunca se fue. En un día muy especial para ella. Con amor.

LA MUJER DEL QUESERO ¿QUÉ SERÁ?

Mi admirada Esperanza Aguirre tiene una gran habilidad para estar siempre en candelero. Ahora mismo yo no se por que me ha dado por hablar de ella.
Debe ser porque no paran de ponerla en las teles, unos para alabarla y otros para todo lo contrario, pero el caso es que siempre se esta hablando de ella, aunque sea bien.
 El Partido Popular, tan predispuesto siempre a verter sus culpas en los demás, paradójicamente nunca ha culpado a doña Esperanza de ninguno de sus fracasos, y ella es, posiblemente, una de las que mas daño les haya hecho. No se lo que pensara de esto don Mariano.
Ella, que siempre ha presumido de "destapar" la "Gurtel", y desconocer la "Púnica" ha sido la responsable de captar a todos los que después formaron parte de esas tramas. Ella, cuando se dio cuenta de lo que le venía encima al PP de Madrid por la corrupción, fue la primera en abandonar el barco y dejarle el timón a su "mano derecha" que tuvo que lidiar con ese toro, que le dejo para el arrastre, teniendo que ceder a regañadientes los trastos de matar a Cristina Cifuentes, mientras su mentora quedaba con las manos limpias para luchar -sin éxito- por la alcaldía de Madrid.
Y es que a doña Esperanza le persiguen las manos. La mano derecha, la mano izquierda, la mano limpia y la mano sucia; pero ella nunca se ensucia las manos, aunque en alguna ocasión no le huelan demasiado bien por aquello de tener que manipular los quesos familiares.
Me comentaba un amigo (mío, no de Esperanza) que ella no había metido nunca la mano en el cajón. Y yo no lo pongo en duda ¡válgame Dios!, pero hay personas que no tienen necesidad de ensuciarse las manos abriendo cajones poco recomendables, porque hay quien se los abre, incluso quienes se encargan de envolver su contenido en subvenciones o gratificaciones suntuosas que son mucho más estéticas, aunque no sean demasiado éticas.
Vamos, que se me nota un poco que la Aguirre no me gusta demasiado. Yo que soy de mente abierta estoy esperando que una amiga (mía y también de Esperanza) me llegue a convencer de que el neoliberalismo que preconiza la jefa de la oposición del Ayuntamiento de Madrid, es un sistema que genera bienestar para todos, no solo para los poderosos.
Sinceramente,  creo que lo tiene bastante difícil.

FIESTAS DE SANTIAGO EN CHINCHON.

Anoche nos tuvo sin dormir hasta pasadas las dos de la mañana el comentarista de los "goyescos", esta mañana no me he despertado para ir al encierro; pero cuando ha terminado, como todos los años, los vencejos ya habían emigrado, como se puede apreciar en esta panorámica, en la que no se ve ningún pájaro, y solo unas preciosas nubes, que parecen haber sido colocadas convenientemente para hacer mas bella la fotografía. 

Felices Fiestas para todos, y un recuerdo para los que estos días se encuentran de vacaciones o trabajando lejos, por esos mundos de Dios, y no han podido disfrutar las Fiestas de Santiago en Chinchón.

¡"TO ER MUNDO ES GÜENO"!

Ahora resulta que Bankia ha dirigido un escrito al Señor Juez que entiende del caso de las "tarjetas Black" informándole que 65 de los directivos y consejos que las utilizaron no perjudicaron a la Entidad. 

También Francisco Correa ha declarado a su señoría que el "Caso Gurtel" no existe y Luis Barcenas exige el PP que le vuelva a admitir como empleado porque su despido fue improcedente.

Ya nos hemos olvidado del Sr Griñan, del Sr. Chaves, y no digamos de tantos y tantos casos que nos escandalizaron y que ahora no logramos recordar el nombre de sus protagonistas. Vemos como Don Mario Conde nos ofrece periódicamente lecciones de moralidad en cuanto alguien le pone un micrófono delante, y solo de vez en cuando alguien recuerda los chistes de mal gusto del señor concejal de Fuencarral en el Ayuntamiento de Madrid, que, como veis, hasta a mi se me ha olvidado su nombre.

Y es que, como decía Manuel Summers, "To er mundo e güeno", o al menos eso nos quieren hacer creer. Y yo, no es que quiera corregir a Rouseau cuando hablaba de la bondad del hombre, pero sería conveniente seguir diciendo a los sinvergüenzas que lo son, más que nada para que no se piensen que además de no devolver nada de lo que robaron, también van a seguir conservando su prestigio.

He oído decir que el Sr. Granados anda muy desmejorado en la cárcel que el mismo inauguró en Extremera. A lo mejor es que esta arrepentido y avergonzado y piensa devolver todo lo que tiene guardado en Suiza... No estaría mal, pero pienso que no será para tanto, ¿verdad?.

FIESTAS DE SANTIAGO EN CHINCHÓN: ¿SIN COMPLEJOS?

Para este fin de semana se anuncian las Fiestas en honor del Santo Patrono de España, el Señor Sant Yago.

Y no sé por qué, me parece que a la hora de anunciarlas se detecta un cierto complejo, cuando son tan dignas como cualquiera de las celebradas en años anteriores. 

Y es que no entiendo por qué se anuncia una: "CORRIDA GOYESCA", cuando en la realidad no es más (o menos) que un espectáculo de recortadores.

Porque una corrida goyesca es, como indica su nombre, una corrida de toros en la que los matadores, banderilleros y picadores van ataviados con las ropas típicas de la época de Goya. Y según he podido comprobar en internet la primera se celebró en el año 1964 y hasta la fecha solo se han celebrado unas 68 corridas que puedan llevar el apelativo de "goyescas". No creo que el espectáculo que se va a celebrar la madrugada del viernes en Chinchón, vaya a engrosar la lista oficial de las mismas.

Sigo pensando que las fiestas deben ser acordes con el presupuesto disponible, así lo deben entender nuestros munícipes, sin ninguna clase de complejos, y así lo entenderemos los vecinos, si se nos explica el dinero disponible, en qué se invierte y cuales han sido los criterios para hacerlo.

¡LAS FIESTAS DE SANTIAGO EN CHINCHÓN, 

DEBEN SER UNAS FIESTAS SIN COMPLEJOS!

EL MUS

El mus es un juego de envite al que la mayoría presume de jugar muy bien y hay, incluso, quienes se postulan como profesores aventajados. Yo, no. Yo siempre he presumido no de saber jugar, sino de saber peder muy bien al mus. Lo malo del mus es que se juega de compañeros y los míos no pierden con mi misma elegancia. Hay algunos que tienen muy mal perder y ya casi ni me hablan. 

Después de mucho pensarlo, he llegado a la conclusión de que a esto del mus, además de saber, son muy importante las cartas que te entran. Por muy bien que sepas jugar, si lo mas que te entran son los "duples de perete", tiene bastante poco que hacer si a los otros no se le caen de las manos los cuatro reyes.

Y claro, cuando no entran cartas, al final siempre terminas recurriendo a los ordagos, y casi siempre los terminan queriendo y no tienes salvación.

En los último días hemos asistido a una interesante partida de mus. Una especie de "Final four" en la que jugaban Ángela Merkel y Wolfgang Schäuble, su feroz ministro de finanzas, de nombre impronunciable, representando a la Comunidad Europea, y Tsipras y Varoufakis, representando a Grecia.

Desde un principio se vio que los germanos llevaban mejores cartas y que los griegos jugaban a la desesperada. En las primeras manos ya se vio que no había partida. Y entonces los griegos lanzaron su ordago del referéndum y pareció que la jugada les salía bien. Pero enseguida se vio que solo era un farol, porque Yanis se levanto de la mesa y dejo su puesto a un suplente.

Y llego la debacle. Un humillante 4-0, sin piedad para el vencido.

Y los que asistíamos a la partida nos preguntamos el porque de ese ordago.

Yo, que como digo solo se perder muy bien al mus, estoy convencido de que era una medida desesperada porque no es que ellos no tuviesen cartas, es que los otros las tenían marcadas y solo había un resultado posible: un escarmiento disuasorio para evitar cualquier aventura que ponga en peligro la estabilidad económica de nuestra "querida" Europa.

Y terminada la partida, ¡hala!, las bolsas hacia arriba, la prima de riesgos hacia abajo, y los europeos tan contentos... Quiero decir los europeos que no sean griegos; porque ellos están condenados a perder siempre cualquier partida de mus, por mucho que se apliquen a estudiar las reglas de este juego infernal, y a seguir, para toda la eternidad padeciendo las consecuencias de unos dirigentes sin escrúpulos que jugaron durante mucho tiempo a base de ordagos que los dirigentes de la CEE, simulaban creerse para seguir dándoles "vidilla" porque eso era rentable para "sus mercados".

Así que ya sabéis, no juguéis al mus con la señora Merkel, ni siquiera con Rajoy, porque al final terminareis como yo, presumiendo de saber perder muy bien al mus.

CHINCHON V.O.

Se ha levantado un gran revuelo por la creación de una web en el Ayuntamiento de Madrid que ha sido bautizada con el nombre de "Madrid Versión Original" en la que se informara de las noticias que genere el propio Ayuntamiento y también "contestara" las informaciones que hayan aparecido en los medios de comunicación sobre la actividad municipal que, según el propio ayuntamiento, considere que no se ajustan a la verdad, puntualizando los aspectos controvertidos de las noticias.

Desde distintos periódicos y asociaciones profesionales de periodistas se ha tildado esta iniciativa como una intromisión en su labor informativa y un intento de una cierta censura.

Yo, posiblemente porque no soy periodista, no comparto estas apreciaciones profesionales y me parece muy saludable que sea el propio Ayuntamiento quien informe de toda su actividad. En el supuesto caso de que se intentase manipular la opinión pública, no sería demasiado difícil desenmascarar cualquier maniobra en este sentido y no se tardaría mucho tiempo en verificar la verdad o falsedad de lo allí publicado.

Y hay otro motivo por el que me gusta esta iniciativa; Esperanza Aguirre ha lanzado un furibundo ataque contra la web. Y si a doña Esperanza no le gusta, es que debe ser buenísima.

Yo saludaría que en nuestro pueblo se crease pronto nuestra propio modelo de "CHINCHÓN V.O." o al menos que se actualice un poco la página web del Ayuntamiento, que tampoco vendría mal.

Hoy podemos leer en el Diario Público un artículo de Arturo González que titula "Carmena se baja las bragas" y que trata de este mismo tema, y que por su interés, trascribo a continuación. dice así:

"Siguiendo el conservador y encubridor refrán de Se dice el pecado, pero no el pecador, y emulando la demoledora y policíaca sátira de Gila con su Alguien ha matado a alguien, Manuela Carmena ha rectificado la página web del Ayuntamiento de Madrid, a instancias, mejor dicho, exigencia, del representante socialista Antonio Miguel Carmona, quien en un alarde de falso progresismo confunde el culo con las témporas, sosteniendo que los periodistas no son rectificables ni identificables con sus nombres si transmiten informaciones inexactas, ya sea de buena fe o ignorancia o ya sea con mala fe y ánimo dañino. Los periódicos, por lo visto, son inatacables como no sea a través de los juzgados; no vale la concordia de la discrepancia. Pueden decir lo que les dé la gana y esperar a que les exijan judicialmente una rectificación tardía y fuera de lugar. El diario El País, pionero en el ataque a la web de Carmena, puede hablar y habla mal de otros medios, como por ejemplo el diario El Mundo, y tiene una estimable sección de la Defensora del lector, en que, con nombres y apellidos, rectifica errores propios y ajenos. Los partidos políticos también pueden decir lo que les apetezca, en su caso con nombres, como demuestran cientos de informaciones, sin responsabilidad alguna. Es mejor que el lector acierte quién es el autor del desaguisado informativo y así se entretenga y hasta cruce apuestas. El sábado pasado, en la Sexta, el expresidente de la Comunidad de Madrid y que actualmente disfruta del cargo de miembro vitalicio de su Consejo Consultivo espléndidamente remunerado con 8.500 euros mensuales, acusó a las ONG españolas de falsear y aumentar adrede los datos de la pobreza puesto que les interesa que haya muchos pobres porque si no los hubiera ¿de qué vivirían los miembros de las ONG? Tan repugnante afirmación pasa desapercibida, pero si algo parecido ocurriera en la web del Ayuntamiento de Madrid, no se habría podido informar del autor. Aquí todo el mundo, ayuntamientos, diputaciones, Congreso, Senado, ministerios, empresas públicas y privadas, Comisión Europea (que la ha retirado no porque atacase a la libertad de información, sino por creer que existen métodos más rápidos y eficaces de denuncia) pueden decir lo que les apetezca con pelos y señales, salvo el Ayuntamiento de Madrid. Resulta penoso que Manuela Carmena haya cedido a la furia censora del PSOE, por supuesto del PP, y de tanto medio de comunicación. Rectificar es de sabios, pero según qué, cómo y cuándo. Quedará en su debe. Alguien ha matado a alguien".