NO LLORES POR MI

ALGORITMOS

Ya sabéis que estamos vigilados; pero que muy vigilados. Si ayer por la tarde estuvisteis en El Corte Inglés, seguro que hoy os llega al móvil un mensaje preguntándoos vuestra opinión sobre el Gran Almacén, y si vais a la Iglesia o a cualquier Supermercado; y si se os ocurre buscar en internet información sobre  un televisor,  vuestro móvil se llenará de anuncios de todas las marcas que venden televisiones... algunos dicen que si preguntas por teléfono a un amigo por su coche, al día siguiente ya te están escribiendo de Seat, Peugeot, Reanault o Mercedes... pero hay más; mucho mas. Y todo eso es por culpa de los algoritmos.

La otra noche soñé que estaba en un mitin de campaña en el que había muchas banderas de España y sonaba el himno español a todo volumen; pues al día siguiente, nada más levantarme recibí en mi e-mail un correo con propaganda de una academia que anunciaba un curso para entrar en las Fuerzas Armadas; y me dije, ¿por qué no? Y ni corto ni perezoso, mandé una solicitud para inscribirme. 

El curso se desarrollaba en un pueblo de la sierra en las instalaciones que fueron de la Sección Femenina, en régimen de internado y de una duración de una semana.

Así que metí en una maleta unas mudas y un viejo uniforme militar que había por casa y que debió pertenecer a un antepasado que no conocí y que, por visto, llegó a teniente en la guerra del 36, y me fui a la sierra. 

Cuando llegue me sentí extraño en medio de tanto jovenzuelo, todos ellos con aspecto saludable y talante marcial. Entonces me di cuenta de que se me debía haber olvidado indicar en la solicitud mi fecha de nacimiento.

Me lo corroboró una señorita muy amable que era la encargada de la recepción de los aspirantes. 

¿Fecha de nacimientos?

1945.

No sabía qué decir y descolgó el teléfono para consultar algo. No sé qué le dijeron, pero puso el sello de “Aceptado” en mi solicitud.

“Ese señor mayor debe venir para el curso de General de Brigada”, oí decir a una chica que dijo venir para el curso de cabo primero.

Y es que, a mis años, todavía me conservo bastante bien, y como me está respetando la alopecia, parezco mucho más joven que lo que soy en realidad.

En la comida fui el centro de atención de mis jóvenes compañeros de mesa, que no paraban de preguntarme cómo se me había ocurrido apuntarme a este curso a mi edad y alababan mi actitud patriótica, ahora tan poco valorada en nuestra sociedad.

Me asignaron una habitación con vistas al patio principal y estaba a punto de deshacer mi petate, cuando llegó la que dijo ser la directora del curso, para darme personalmente la bienvenida. 

Y en ese momento me di cuenta. 

“Lo siento, señora, pero no puedo quedarme para hacer el curso; se me han olvidado las pastillas de la tensión, y las del estomago, y las gotas de los ojos, y los supositorios para el estreñimiento... y yo sin mis medicinas, no soy nadie. Lo siento”.

Y me desperté. Os juro que todo me parecía tan real como la taza de chocolate con churros que tenía delante... y es que hay noches que me dan por soñar unas cosas tan raras...

Nota: Cualquier parecido de los personajes de este cuento con la vida real es pura coincidencia; pero os aseguro que este cuento está basado en sueños reales.

JILGUERO

POBRE HOMBRE RICO

Edilberto era un personaje de alta alcurnia y baja estofa. Había nacido en una familia de rancia estirpe, aunque venida a menos por el mal vivir de su bisabuelo paterno que curiosamente también llevó su nombre y del que posiblemente heredó su baja condición moral. 

Ya desde pequeño todos le conocieron por Berto y la pérdida del inicio de su nombre le privó, casi con seguridad, de llegar a ser edil del pueblo, como lo habían sido varios de sus ilustres e ilustrados ancestros.

Heredó, eso sí, la costumbre del mínimo esfuerzo y la holgazanería de la prístina tradición familiar y como con el paso de los años se habían perdido los caudales que habían permitido a sus antepasados holgar y mantener la prestancia de sus apellidos, el pobre Berto, ya sin el “Edil” se vio abocado a una vida de escasez rallana casi en la miseria.

Durante toda su vida maldijo a su tocayo y disoluto bisabuelo pero no intentó en ningún momento emular a sus otros ascendientes, que también los hubo, que si brillaron por sus virtudes y laboriosidad; con lo que solo dejó a la posteridad una amarga imagen de fracaso que fue el baldón que acompañó a su descendencia.

De nada sirve nacer rico si tú solo eres un pobre hombre. (Esta es la moraleja)

PENTECOSTES

Cuenta el libro de los Hechos de los Apóstoles que cincuenta días después de la celebración de la Pascua, estando reunidos los apóstoles, llegó el Espíritu Santo y el infundió la fuerza para predicar el evangelio y les dio el don de lenguas con lo que sus palabras, de hombres incultos, eran entendidas por los forasteros que habían llegado a Jerusalén desde tierras lejanas: Partos, medos y elamitas, habitantes de Mesopotamia, de Judea y de Capadocia, del Ponto y de Asia, de Frigia y de Panfilia, de Egipto y de las regiones de Libia alrededor de Cirene, viajeros de Roma, tanto judíos como prosélitos , cretenses y árabes, que les oían hablar en sus idiomas de las maravillas de Dios. 

Dos mil y pico años después, escuchando la radio de los representantes de aquellos apóstoles, podemos deducir que el Espíritu Santo les ha abandonado, porque ya no se reconocen en sus mensajes las maravillas de Dios, sino más bien, la injerencia en tomas que poco o nada tienen que ver con el mensaje de Cristo, desoyendo sus enseñanzas de que había que dar al Cesar lo que es del Cesar y a Dios lo que es de Dios.

Escuchando la emisora de los Obispos y a su locutor estrella, no digo los foráneos, sino ni siquiera los que hablamos su mismo idioma, podemos entender que sus formas chulescas y faltonas puedan trasmitir el amor al prójimo que se encuentra en el mensaje central del evangelio.

Por eso pienso que haría falta un nuevo PENTECOSTES.

PAN TIERNO

CONCENTRACIÓN PARCELARÍA

Se anunciaba en la página web del Ayuntamiento de Chinchón la reunión habida para informar sobre una posible realización de la Concentración parcelaría en la vega del Tajuña. 

Es un hecho la grave situación del estado de la Vega del Tajuña en el término municipal de Chinchón, debido a la proliferación de construcciones ilegales que existen desde hace ya décadas, sin que se haya afrontado el problema por las distintas Corporaciones Municipales, lo que hace que cada vez tenga una solución más complicada.

Esto, lógicamente, tiene su influencia negativa en la agricultura, lo que dificulta su rentabilidad.

Ahora, parece ser que los partidos políticos están dispuestos a afrontar el problema y buscar soluciones viables a un problema ya demasiado tiempo enquistado y con difícil solución.

Una posible podría ser la concentración parcelaría; pero habría que hacer unas consideraciones previas.

La propiedad agrícola en Chinchón está muy atomizada y son muy pocas las parcelas grandes. Cuando Chinchón era un pueblo agrícola, prácticamente todos los agricultores eran, en mayor o menor cuantía, también propietarios; aunque también había grandes terratenientes, pero con sus tierras divididas.

En la actualidad, la situación es muy diferente. Siguen existiendo los pequeños y grandes propietarios, pero agricultores hay muy pocos. 

No he encontrado el dato concreto, pero en la actualidad, seguro que no llegan a 20 las familias que viven exclusivamente de la agricultura; si bien es verdad que muchos agricultores ya jubilados se “entretienen” labrando alguna de sus pequeñas fincas, principalmente de viñedos y olivares, y con ello se “ayudan” para complementar su pensión. 

También hay quienes atienden sus tierras, aunque su actividad principal no es la agricultura.

En estos últimos tiempos se ha producido una especie de concentración parcelaría, sus generis; los agricultores que aún continúan con la profesión, han ido reuniendo fincas en régimen de aparceria o compra, hasta formar explotaciones agrícolas de tamaño adecuado para conseguir que sean rentables y susceptibles de una adecuada mecanización.

Pero no hay que confundirse, la problemática es muy diferente si se trata de dar respuesta a los intereses de los propietarios o a los intereses de los agricultores, que en algunos casos pueden ser, incluso, contrapuestos.

A finales de los años sesenta del siglo pasado, hubo un intento de realización de concentración parcelaría que no se llegó a realizar por la oposición de los principales terratenientes y por una deficiente información. Los más mayores aún podrán recordar el lamentable espectáculo que se produjo en el acto de información que tuvo lugar en el Teatro Lope de Vega, donde nadie fue capaz de hacer una presentación convincente de los beneficios que entonces podrían haber reportado a la agricultura de Chinchón. 

Hoy la situación es muy diferente y habría que buscar y encontrar soluciones más imaginativas y audaces que diesen respuesta a todas las necesidades, tanto a la propiedad, a la agricultura y al urbanismo.

Seguro que entre todos se pueden conseguir.

LOS ERRORES Y EL VAR

Cuando yo era chico, jugando al fútbol en las eras del pueblo, no teníamos árbitro. No teníamos ni porterías; colocábamos unas piedras o el cabás que eran los postes y el larguero lo formaba una línea imaginaria que estaba a la altura de donde llegaba saltando el portero.

Cuando había un mano, una falta o un fuera de juego, lo reconocíamos unos y otros y no solía haber demasiada controversia; hoy se podría decir que era un juego de caballeros.

Luego llegó el fútbol de más mayores, ya con árbitros y porterías y aprendimos a fingir empujones, entradas alevosas y “piscinazos” y a discutir las decisiones arbitrales y echarles las culpas de nuestras derrotas.

Y llegó la televisión al fútbol profesional, y a cámara lenta nos enseñaron cómo el árbitro había acertado o se había equivocado. Había quienes les acusaban de favorecer a uno u otro equipo, y quienes admitían su humanidad y su derecho al error de buena fe, aunque al final de la temporada no había demasiada diferencia en los errores a favor de unos y otros.

Y estas controversias alimentaban las tertulias de los aficionados y ponían su nota de pimienta a los distintos forofismos que se alimentaban de los errores arbitrales para justificar las derrotas de sus colores.

Pero el futbol se hizo demasiado profesional y se jugaba ya no por deporte sino por dinero, por mucho dinero, y no se podía dejar el resultado de una competición al albur de un error humano o, incluso, a un error voluntario bien pagado. Y llegó el VAR. 

Ya había antecedentes en otros deportes. En el tenis, por ejemplo, el “ojo de halcón ” te dice con total exactitud si la bola rozó la línea o salió fuera. Y es que hay líneas, como ocurre en el fútbol cuando se trata de si un balón ha traspasado la línea de gol o de la banda, y entonces es totalmente clarificador.

El problema está cuando hay que “interpretar” una jugada, si ha sido mano, ha habido empujón o si la línea del fuera de juego está bien o mal trazada.

Y ya tenemos la polémica. Porque antes, cuando no había VAR, siempre te quedaba la excusa de que la toma de la televisión no era la buena, que en directo en el campo tu lo habías visto de forma diferente... en fin, que las discusiones tenían otra vidilla. 

Ahora después de ver la repetición de las infinitas tomas del VAR, desde todas las perspectivas, no logras determinar porqué en esta ocasión se dio penalti por mano dentro del área, cuando en la jornada anterior no se concedió otra prácticamente igual contra tu equipo rival.

Debe ser que ya soy viejo, pero viendo ayer el partido de la tele, me acordé de cuando jugábamos en las eras, sin árbitro ni porterías.

Nota: Estoy de acuerdo con la utilización del VAR, aunque no sé si, de alguna forma, se está desvirtuando un poco el fútbol... como deporte.

OKUPAS

Hace unos días me llamaron del Centro de Salud de mi barrio para darme hora para la vacuna. Desde hacía días estaba esperando la llamada y me puse muy contento porque ya habían llamado a casi todos mis amigos y vecinos y ya pensaba que se habían olvidado de mi. El día de la cita, acompañado por mi mujer, acudí puntual, porque para estas cosas hay que ser cívico y no hacer esperar a los sanitarios. 

Todo resultó bien y conforme a los protocolos, solo me dolió un poco el pinchazo y después del cuarto de hora de espera recomendado, volvimos para casa.

Veníamos tan contentos y cuando entramos en casa no advertimos nada extraño. Pero al salir a la terraza, comprobamos con estupor que nos habían okupado el aparato del aire acondicionado. 

Efectivamente, una pareja, que lo había preparado desde unos días antes sin que nosotros lo advirtiésemos, habían puesto allí su nido.

Eras dos palomas, dicho en el sentido inclusivo, o como se venía diciendo antes, una paloma y un palomo, a los que habíamos visto merodear por los alrededores habían ido recogiendo palitos hasta construir su nidito de amor, donde ella, depositó dos pequeños y blancos huevos.

A nosotros nos dio lástima y decidimos, después de un concienzudo análisis de la situación y un sosegado debate, respetar el hecho de facto y esperar pacientemente al nacimiento de los polluelos.

Diecisiete días después nos encontramos que los huevos se habían convertido en unos diminutos pajaritos sonrosados. Con el paso de los días fuimos viendo como uno de ellos crecía con normalidad, mientras que el otro seguía demasiado pequeño. Los padres palomos debieron pensar que era mejor cuidar a uno de los dos que malcriar a ambos y a los pocos días el más pequeño yacía muerto a un lado del nido.

Y así nuestra pequeña paloma siguió creciendo creciendo hasta hacerse cada día más grande con el cuidado de sus padres que solo le abandonaban cuando salían a buscar la comida y cuando nosotros nos asomábamos a los ventanales de la terraza.

Y veinticinco días después, vimos como los padre animaban a Rogelia... ( Se me ha olvidado deciros que a los pocos días de nacer decidimos bautizarla con el nombre de Rogelia, que no es que sea un nombre muy apropiado para una paloma, pero es el que se nos ocurrió, ¡que le vamos a hacer! ); decía que los padres palomos animaban a su niña a salir del nido y a que se atreviese a saltar al vacío para iniciarse en el vuelo.

Su primer vuelo fue a la terraza de al lado donde le esperaban sus padres; desde allí, al tejado de la Iglesia, que está enfrente, posiblemente para dar gracias a Dios por haber sobrevivido o quizás para bautizarse y cambiarse el nombre por otro más apropiado para una paloma.

Y aquí termina esta historia de okupas... hemos limpiado bien la terraza y hemos encargado unos pinchos para colocarlos en la terraza y así evitar que el año que viene otras palomas okupas pongan su nido en el aparato del aire acondicionado de nuestra terraza.