SIN TI

 “Y sin embargo...”

Canta Joaquín Sabina,

Escucharlo en el enlace:

https://m.youtube.com/watch?v=W9nQbqWnC60

POETAS ANDALUCES

¿Qué cantan los poetas andaluces de ahora?

¿Qué miran los poetas andaluces de ahora?

¿Qué sienten los poetas andaluces de ahora?

Cantan con voz de hombre

Pero, ¿dónde los hombres?

Con ojos de hombre miran (Pero)

Pero, ¿dónde los hombres? (dónde los hombres)

Con pecho de hombre sienten (dónde los hombres)

Pero, ¿dónde los hombres? (dónde los hombres)

Cantan, y cuando cantan parece que están solos (dónde los hombres)

Miran, y cuando miran parece que están solos (dónde los hombres)

Sienten, y cuando sienten parece que están solos (dónde los hombres)

¿Qué cantan los poetas, poetas andaluces de ahora? (dónde los hombres)

¿Qué miran los poetas, poetas andaluces de ahora? (dónde los hombres)

¿Qué sienten los poetas, poetas andaluces de ahora? (dónde los hombres)

Y cuando cantan, parece que están solos

Pero, ¿dónde los hombres?

¿Es que ya Andalucía se ha quedado sin nadie? (dónde los hombres)

¿Es que acaso en los montes andaluces no hay nadie? (dónde los hombres)

¿Que en los campos y mares andaluces no hay nadie? (dónde los hombres)

No habrá ya quién responda a la voz del poeta (dónde los hombres)

Quién mire al corazón sin muros del poeta (dónde los hombres)

Tantas cosas han muerto, que no hay más que el poeta (dónde los hombres)

Cantad alto, oiréis que oyen otros oídos (dónde los hombres)

(¿Qué miran los poetas, poetas andaluces de ahora?)

Mirad alto, veréis que miran otros ojos (dónde los hombres)

(¿Qué sienten los poetas, poetas andaluces de ahora?)

Latid alto, sabréis que palpita otra sangre (dónde los hombres)

No es más hondo el poeta en su oscuro subsuelo encerrado

Su canto asciende a más profundo

Cuando abierto en el aire ya es de todos los hombres

Y ya su canto es de todos los hombres.

Puedes escucharlo en este enlace:

https://m.youtube.com/watch?v=Yfjxw2gb80I

Canta: Grupo Aguaviva.

Autor de la música: Manolo Díaz 

Autor de la letra : Rafael Alberti.

NAVIDAD

“Noche de paz”

Villancico.

Escuchar en este enlace:

https://m.youtube.com/watch?v=J5NhZw8mt04

EQUIVOCADA

También este poema fue adaptado por Joan Manuel Serrat,

 La puedes escuchar en este enlace:

https://m.youtube.com/watch?v=XGxT1htCbfM

DOLENCIA

PERFIDIA

Estos versos coresponden a la canción “Perfidia” con letra y música 

de A.Dominguez.

Puedes escuchar la versión cantada por Maria Antonia Moya, 

en este enlace:

https://m.youtube.com/watch?feature=youtu.be&v=7broRPs3dhU

VEJEZ

ESPERANZA.

La vista ya gastada por los años, 

El andar cansino y renqueante, 

El horizonte, lejano y distante,

 La ilusión perdida en desengaños.

Del amor, que me hizo tanto daño,

 Sólo recuerdo oscuros amantes 

Perdidos entre sueños delirantes 

Llenos de mentiras y de engaños.

Solo me mantiene la esperanza

Y la paz de un descanso sosegado

 Mientras recorro el resto del camino.

Ahora vivo sumido en la añoranza 

Recordando tiempos ya pasados 

De cuando tú estabas aún conmigo.

PRINCESA

Aquí tuvo Goya un hermano cura

Y el Sacristán es un actor

Aquí casi nada es lo que parece 

Pongamos que hablo de Chinchón

Un toro corneó a Frascuelo

Y él a los pobres pan les dio,

Los niños juegan a los toros

Pongamos que hablo de Chinchón.

Tenemos una condesa muy goyesca

Y una Virreina que encontró 

El remedio de la quina,

Pongamos que hablo de Chinchón.

Dicen que los hombres son valientes 

Y las mujeres guapas son,

tiene la fama del aguardiente,

Pongamos que hablo de Chinchón.

Está el castillo de los Condes

Y un convento que hoy es Parador

Una torre sin Iglesia,

Pongamos que hablo de Chinchón

Aquí la niña ya no quiere ser princesa,

Ni el niño quiere ser aviador 

Solo quieren tener un restaurante

Pongamos que hablo de Chinchón.

Tenemos una plaza muy famosa

Que hoy más parece un comedor

En fiestas nos invaden los turistas,

Pongamos que hablo de Chinchón.

Es un pueblo muy muy bonito,

Pero si no lo remedia Dios

Aquí no va haber quien viva,

Pongamos que hablo de Chinchón.

De Chinchón....

(Con la música de “Pongamos que hablo de MADRID” de Joaquín Sabina)

ESTRELLAS

“Pongamos que habló de Madrid”

Canta Joaquín Sabina, en este enlace:

https://m.youtube.com/watch?v=Xaoh-iql7ws

ENTRE LAS OLAS

VERDE

“Romance sonámbulo” de Federico García Lorca, 

cantado por Maria Antonia Moya, 

Escuchar en este enlace:

https://m.youtube.com/watch?feature=youtu.be&v=FTjBPu3cm6I

POESÍA, POESIA

CONTIGO

Después de tantos años, después de tantas publicaciones, uno ya va conociendo los gustos de sus lectores.

Es verdad que hay reportajes históricos que, pasados los años, se siguen leyendo. También los cuentos y los relatos, aunque sean un poco largos; pero lo más leído son los apuntes cortos, sobre todo de actualidad.

Por eso, he pensado, que de vez en cuando voy a publicar pequeños retazos de poesías, propias y sobre todo ajenos, que seguro son mucho más atractivos. No serán poesías completas, sino algunos versos sueltos, porque ya se sabe que el fin de la poesía es sugerir...

Hoy empezamos con Luis Cernuda.. que no es mal comienzo

EL ÁRBOL

Anidador de amoríos

Confidente del silencio

Crecido de mil suspiros

Regado por los mil besos.

Naciste para ser árbol 

Árbol verde

De verdes cielos

Cargado de hierbabuena

Aromado de luceros.

Manantial de saciantes sombras 

Vertidas para el sediento

Fuente de las claridades

Testimonio de los sueños.

Como constant vigilia

Erguido sobre el cemento

Te llueves hilos de escarcha

Que trenzan los nuevos vientos.

Refugio de pequeñines

Abrazador de mil juegos

Para nacerte estío 

Creo por ti el Gran Dueño.

La luna, la Blanca Luna

Te busca para su encuentro

Y el sol en su atardecida

Te reviste de oro eterno.

Majestuoso de bondades

Rama de rimas y enredos

Aventas tus limpios verdes

Para mis ojos y espejos 

Me bebo tus claras sombras

Tus ramas tus hojas me bebo

Y no existe mejor paisaje

Que la cimbra de tu cuerpo.

Arropados de amoríos

Confidente de secretos

Naciste para ser árbol 

Árbol verde

De verdes cielos

Donde las nanas anidan

Para arrullar mis desvelos

Sixto Eleta Andrada.

Sixto Eleta Andrada vivió en Santa Eugenia, donde participó en  movimientos sociales y culturales, dirigiendo durante toda su existencia la Tertulia literaria “Cerró Almodóvar”, dejando varios libros de poesía y ganando varios premios literarios.

Hoy os dejo un poema suyo dedicado al árbol, pues, no en vano,  en Santa Eugenia existe una gran variedad de especies arbóreas. 

En marzo del año 2011 La Mancomunidad de vecinos de Santa Eugenia colocó este poema en uno de los parques del Barrio.

RECUERDOS GRISES

Playa de Sanxenxo en invierno. Fotografía de m.c.m.

Como una nube, guiada por la luz del viento; 

Como el relámpago apagado por la fuerza del sol; 

Como el canto del jilguero ahogado por la tormenta; 

Como la brisa del mar que se acuesta sobre las rocas; 

Como arena de la playa regada por lluvias de primavera.

Tu imagen esquiva

Huye de mi memoria frágil,

Y me quedo huérfano de risas

Y perdido entre recuerdos grises.

OTOÑO

En estos últimos días del otoño, cuando apenas si hemos logrado olvidarnos de los calores veraniegos, pero ya inmersos en la ola de frío que parece nos ha llegado a traición, es una buena oportunidad para, al calor del brasero, deleitarnos con esta bella poesía que dejó don Josemanuel de Lapuerta y que nos habla de un otoño nostálgico. 

Hay nubes llenas de pena 

en el cielo de esta tarde. 

No hay niños jugando al corro 

en la esquina de mi calle,

ni manos juntas que sueñan 

entre las flores del parque, 

ni pájaros en las ramas,

ni cisnes en el estanque. 

Sólo unos ojos de niña 

pegados a los cristales,

y una tristeza en el canto 

de la lluvia cuando cae... 

Es como un algo lejano 

que no es mío ni es de nadie: 

es como sentir de pronto 

que te está doliendo el aire.

José Manuel de Lapuerta.

LUIS PASTOR. ¿QUÉ FUE DE LOS CANTAUTORES?

Éramos tan libertarios,

casi revolucionarios,

ingenuos como valientes,

barbilampiños sonrientes

lo mejor de cada casa.

Oveja negra que pasa

de seguir la tradición

balando a contracorriente

de la isla al continente.

Era la nueva canción. 

Éramos buena gente,

paletos inteligentes,

barbudos estrafalarios,

obreros, chicos de barrio,

progres universitarios,

soñando en una canción,

y viviendo la utopía

convencidos de que un día

vendría la revolución.

Aprendiendo a compartir

la vida en una sonrisa,

el cielo en una caricia,

el beso en un calentón,

fuimos sembrando canciones

en esta tierra baldía,

y floreció la poesía

y llenamos los estadios

y en muchas fiestas de barrio

sonó nuestra melodía.

Tardes y noches de gloria

que cambiaron nuestra historia.

Y este país de catetos,

fascistas de pelo en pecho,

curas y monjas serviles,

grises y guardias civiles,

funcionarios con bigote

y chusqueros con galón,

al servicio de una casta

que controlaban tu pasta

tu miedo y tu corazón.

Patriotas de bandera,

españoles de primera,

de la España verdadera

aquella tan noble y fiera

que a otra media asesinó

brazo en alto y cara al sol,

leales al movimiento

a la altura y al talento

del pequeño dictador

que fue Caudillo de España

por obra y gracia de dios.

Toreando en plaza ajena

todo cambió de repente,

los políticos al frente

de comparsa y trovador.

Se cambiaron las verdades:

"tanto vendes tanto vales",

y llegó la transición:

La democracia es la pera.

Cantautor, a tus trincheras

con corona de laurel

y distintivo de honor

pero no des más la lata

que tu verso no arrebata

y tu tiempo ya pasó.

¿Qué fue de los cantautores?

Preguntan con aire extraño

cada cuatro o cinco años

despistados periodistas

que nos perdieron la pista

y enterraron nuestra voz.

Y así van para más de treinta

con la pregunta de marras

tocándome los bemoles

Me tomen nota señores

que no lo repito más: 

Algunos son diputados,

presidentes, concejales,

médicos y profesores,

o ejerciendo asesoría

en la sociedad de autores.

Otros están y no cantan,

otros cantan y no están.

Los hay que se retiraron,

algunos que ya murieron

y otros que están por nacer. 

Jóvenes que son ahora

también universitarios,

obreros, chicos de barrio

que recorren la ciudad.

Un Cd debajo el brazo,

la guitarra en bandolera,

diez euros en la cartera,

cantando de bar en bar.

O esos raperos poetas

que es su panfletos denuncian

otra realidad social.

¿Y mujeres? Ni se sabe.

Y sobre todo si hablamos

de las primeras gloriosas

que tuvieron los ovarios

y el coraje necesario

de subirse a un escenario

de aquella España casposa.

¿Qué fue de los cantautores?

Aquí me tienen señores

como en mis tiempos mejores

dando al cante que es lo mío.

Y aunque en invierno haga frío

me queda la primavera,

un abril para la espera

y un Grandola en el corazón.

¿Qué fue de los cantautores?

Aquí me tienen señores

aún vivito y coleando

y en estos versos cantando

nuestras verdades de ayer

que salpican el presente

y la mierda pestilente

que trepa por nuestros pies. 

¿Qué fue de los cantautores?

De los muchos que empezamos,

de los pocos que quedamos,

de los que aún resistimos,

de los que no claudicamos,

aquí seguimos.

Cada uno en su trinchera

haciendo de la poesía

nuestro pan de cada día.

Siete vidas tiene el gato

aunque no cace ratones.

Hay cantautor para rato.

Cantautor a tus canciones.

Zapatero a tus zapatos

SOLO, A SOLAS.

Hoy quiero quedarme a solas,

sólo conmigo y mi pena,

Sin que nadie me moleste

Ni siquiera me consuele.

Quiero quedarme solo;

Solo, a solas con mi pena.

Hoy yo no quiero llorar,

Pero sin estar alegre

Tampoco quiero sufrir

Ni tener el alma triste.

Yo sólo quiero estar solo

Desde que tú te me fuiste.

Hoy a mi me duele el alma,

Y no puedo estar con nadie,

Sólo yo y mis pensamientos,

Que se los lleve el aire,

Y me los devuelva tristes

Y llenos de sentimiento.

Cómo me duele tu ausencia 

A la que no me acostumbro,

Pero hoy yo quiero estar solo

Sin que nadie me acompañe.

Sin llorar y sin hablar,

Sin que mi dolor se empañe.

Hoy sólo quiero estar solo;

Solo, a solas con mi pena;

Que no me consuele nadie.

A un señor, ya algo mayor, al que le tengo un cierto aprecio; que hoy cumple 71 eneros.

El eremita.