jueves, 24 de marzo de 2011

MI PEQUEÑO HOMENAJE A LYZ TAYLOR

Cuando ayer, día 23 de marzo de 2011, me enteré de la muerte de Lyz Taylor pensé buscar en internet información sobre la vida y su filmografía. Pero he pensado que, mucho mejor, era dejar algunas de sus fotos, como mejor homenaje, y compartirlo con todos vosotros. Espero que os guste.


Y para terminar la recreación que hizo Al Cane
y, por supuesto, la de Andy Warhol


JOSE LUIS SAMPEDRO: PALABRAS SABIAS.


José Luis Sampedro Sáez (Barcelona, 1 de febrero de 1917) escritor, humanista y economista español que aboga por una economía "más humana, más solidaria, capaz de contribuir a desarrollar la dignidad de los pueblos".
Sampedro es, por su sobresaliente trayectoria literaria y por su pensamiento comprometido con los problemas de su tiempo, un referente intelectual y moral de primer orden en la España de la segunda mitad del siglo XX.
Estas son algunas de sus reflexiones en una entrevista que le ha realizado el diario Público:.


"Fukushima es el resultado de un exceso de confianza en el ser humano"

“Soy de los que hace años pensábamos que el desarrollo sostenible es mentira, que lo que llevamos adelante es insostenible”.

"Nos están educando al revés: para consumir. La alternativa es educar para ser mejores"

“Nos creemos dioses y hacemos lo que no podemos hacer, y que si fuésemos racionales no necesitaríamos hacer”. 

“Somos muy poderosos en técnica y muy ignorantes y faltos de sabiduría. El exceso de ciencia no está compensado por la manera de usarla”.

“Progreso es una palabra que implica un fin, un objetivo, como en un viaje. Vivir en paz es un objetivo, pero para eso deben educarnos y estamos haciendo todo lo contrario”.

"Cuantas más catástrofes haya, más se desacreditan los que nos conducen a las catástrofes"

“Nos están educando al revés, nos educan para producir y consumir. Nadie nos prepara para ser más humanos, para ser mejores. Dicen que no hay alternativa a este desarrollo, cómo que no: ser mejores en vez de tener más cosas”. 

“La universidad era un templo de sabiduría. Esto que hacen ahora es una escuela politécnica. Han dado la universidad a los financieros y los financieros lo que quieren es ganar dinero. Eso implica que lo que se enseña es saber hacer cosas, pero no saber cómo son las cosas”.

“Cuando me hablan de libertad recuerdo siempre el lema de la revolución francesa. Le voy a contar algo que explicaba en clase hace años: la libertad vuela como las cometas. Vuela porque está atada. Usted coja una cometa y láncela, no vuela. Pero átela una cuerda y entonces resistirá al viento y subirá. Cuál es la cuerda de la cometa de la libertad: la igualdad y la fraternidad. Es decir, la libertad responsable frente a los demás.

“Hoy no se respeta nada: hay altos cargos jactándose de ser imputados y pensando que la gente cree que es un tío grande porque no lo para nadie. ¿Cómo puede ser un político imputado un ciudadano modelo?

“En la infancia, llega un cura y mete en la cabeza dogmas. Eso empieza a condicionar el pensamiento y el pensamiento debe ser libre, más que la libertad de expresión. Si con la libertad de expresión lo que expresa es lo que le dicen que diga, no interesa. Lo que importa es lo que pensamos.

“Que cambiaremos es seguro. Otro mundo es seguro, la Historia es cambio. Ahora mismo pasamos por un momento que yo llamo de barbarie porque se han degradado todos esos valores que comentamos. Es una etapa de desconcierto hacia otro modelo distinto. Esta cultura capitalista de cinco siglos ha agotado ya sus posibilidades.

“¿Qué hace Europa en estos momentos? Nada. No estamos ya en manos de los financieros, sino en las tres o cuatro grandes empresas de valoración de la confianza. ¿Qué han hecho los gobiernos? ¿Han suprimido los paraísos fiscales? ¿Han corregido la conducta de los bancos? ¡Ni hablar! Los bancos que crearon la crisis en 2008 hace tiempo que se han repuesto tranquilamente y anuncian sus beneficios, mientras los parados siguen parados. Se llamen como se llamen, todos los gobiernos actúan obedeciendo a los intereses del capital”.

¿La solución a esta crisis? Le contestaría con una sola palabra: entropía. Todo lo que nace muere. Cuando nacemos empezamos a morir. Yo llevo 94 años viviendo, es decir, 94 años muriéndome. Es un proceso vital. Todos los imperios anteriores entraron en decadencia. ¿Qué duró el imperio español, cuánto el auge francés, qué queda del imperio británico, cuánto ha durado el imperio norteamericano? Ya se ha acabado: EEUU no domina como en 1945. Tiene un Ejército más fuerte, pero no es el amo del mundo. Ahora tiene en frente a China, Brasil y Rusia”.

“En conclusión: El matemático Poincaré decía: "El caos es un orden que no conocemos". Pues ahora estamos en un orden que no conocemos. ¿Y qué perspectivas hay? Pues el próximo orden. ¿Cómo será? No lo sé. Tengo mis ideas, pero no lo sé”.

Lógicamente, yo no puedo añadir nada más.

miércoles, 23 de marzo de 2011

RECORDANDO A MARILYN VI




Un día Marilyn, comentaba a uno de sus amigos:

 "¿Debería rodar la película "Con faldas y a lo loco", o quedarme en casa e intentar tener un hijo? Creo que lo que más deseo es el niño, pero quizá Dios intenta decirme algo a través del embarazo. Probablemente sería una madre necia: amaría a mi hijo en exceso. Lo deseo, pero estoy muy asustada. Arthur [Miller] dice que lo quiere, pero está perdiendo su entusiasmo. Él piensa que debería rodar la película. Al fin y al cabo, soy una estrella de cine, ¿no?"




















Aún me quedan más fotos, pero pienso que os estoy cansando...

martes, 22 de marzo de 2011

UN GRAN PROBLEMA PARA LOS ESPAÑOLES.


Dicen los periódicos que en la última encuesta del CIS los españoles señalan a los políticos como el tercer problema más importante en España. Y ésto es, realmente un gran problema. Si lo comentas en cualquier tertulia, la reacción más común será la de generalizar que todos los políticos son unos indeseables, unos oportunistas y que sólo van a lo suyo, que es quedarse con lo nuestro. Alguien, entonces, dice que no se puede generalizar y que no todos los políticos son iguales. Y en esto también suele haber un cierto consenso. Pero yo me he preguntado por qué la percepción generalizada es ver a los políticos como un problema. Hay un refrán según el cual, cuando el río suena, agua lleva. Y el río político baja revuelto, posiblemente por las lluvias caidas con tanta borrasca, tanta corrupción y tanta descalificación que traen las nubes políticas. 
En España, la “carrera política” es reciente, y hasta hace poco los políticos habían llegado de la empresa pública, y generalmente con un bagaje de experiencia y de prestigio. De un tiempo acá, ya hay muchos políticos que escogieron esta carrera cuando terminaron sus estudios, o decidieron que no querian estudiar. Ahora son ya muchos los políticos profesionales que no han ejercido otra profesión que la política. 
Por otra parte, la maquinaria de los partidos políticos ha llegado a acaparar todos los engranajes políticos hasta llegar a capitalizar toda la actividad política de la nación. Los sindicatos, las ONGs, los colegios profesionales, y cualquier organización cultural o social, suelen estar bajo el “patronazgo” de los partidos políticos. 
Ya casi es anecdótico que un partido político “independiente” se presente a unas elecciones, como no sea la escisión de otro partido “oficial” que no tiene mucha dificultad en hacerle desaparecer, en más o menos tiempo.
Yo siempre defendí que en la política municipal se debería votar a las personas y no a los partidos, pero eso era, y es, predicar en el desierto.
La realidad es que para hacer política, es imprescindible hacerlo desde dentro de un partido, y su “aparato” se encarga de que sólo puedan llegar los “profesionales”, porque los “aficionados” son demasiado peligrosos y se sabe por experiencia que a la larga te pueden “salir por los cerros de Úbeda” y así no hay Dios que se pueda organizar un partido.
Hay quien aboga por que en las elecciones se vote en listas abiertas; y eso podría solucionar, en parte, el problema; pero ¿Quién hace esas listas? 
Yo creo que el problema no son los políticos, sino los partidos. Da vergüenza ajena oir a sus responsables echándose en cara unos a otros sus corrupciones, sus bajezas y su falta de valores, en vez de aportar ideas y soluciones a los problemas que todos tenemos planteados.
¿La solución? No lo sé. ¿Las causas? Muchas. 
Si supiese realmente las respuestas a todo ésto, sin duda, me metería a político... aficionado, claro.

lunes, 21 de marzo de 2011

YA ESTAMOS EN PRIMAVERA


No hacen falta más palabras, ¿verdad?

DOÑA ERNESTINA, LA VIUDA DEL NOTARIO. UN CUENTO EN 3 ENTREGAS


III


Desde que el médico le había recetado las pastillas y para no despertarse con los ronquidos de su hermana, Eloisa había vuelto a dormir en su habitación. Debían de ser las tres de la madrugada cuando unos pasos que parecían provenir de la escalera principal que unía el zaguán de la casa con la planta principal la hicieron despertar sobresaltada. Los peldaños de madera crugían como quejidos bajo los pasos lentos que parecian ascender camino a su habitación que estaba situado el final de la escalera. El sonido seco de una especie de bastón golpeando en el suelo servía de contrapunto a los pasos acompasados que cada vez se oían más cerca.
Se incorporó en la cama refugiándose tras la colcha y las mantas que se puso delante de la cara a la altura de los ojos. La luz de la pequeña lamparilla con que siempre tenía que dormir le dejó ver cómo el pomo de la puerta giraba lentamente hacía la derecha dejando escapar el sonido metálico del roce del pestillo con la cerradura. Cuando la pesada puerta de cuarterones empezó a moverse, una luz parpadeante precedió a una sombra blanca que avanzó hacía ella enarbolando un grueso garrote en una mano mientras con la otras sotenía la fuente de luz.
Un grito desgarrador precedió al desmayo de la mujer que cayó hacía un lado para quedar con la cabeza y el brazo izquierdo colgando fuera de la cama.
Así se la encontró al día siguiente la criada que llegaba todos los días, puntualmente a las nueve de la mañana. Le había extrañado no encontrarla ya levantada y más ver su puerta abierta. Entró y al verla así caida hacía un lado se asustó temíendose lo peor. Comprobó que respiraba, mojó sus dedos en el vaso de agua que había sobre la mesilla de noche y esparció unas gotas de agua sobre su cara. Como reacción al frio del agua alentó, presa todavía del terror, y pasados unos segundos preguntó por su hermana. Como le dijo la criada que no sabía nada de ella, se bajó inmediatamente de la cama, se calzó las zapatillas, se echó por encima la bata y las dos mujeres se dirigieron sobrecogidas hacía el dormitorio de la dueña que estaba al otro lado del pasillo.
La puerta estaba cerrada. Empujaron con angustia la puerta, temerosas de lo que se podían encontrar. Y sus temores no eran infundados. Allí, sobre su cama, con el camisón rasgado que dejaba semidescubierto parte de su cuerpo, una herida contusa en la frente de la que había manado abundante sangre que había teñido de púrpura la almohada sobre la que descansaba su cabeza, yacía inconsciente la viuda y su tez blanca había adquirido una ebúrnea palidez que era presagio de fatales consecuencias.
Afortunadamente estos presagios no se confirmaron y unos, apenas audibles, quejidos advirtieron a las dos mujeres que todavía vivía.
Cuando llegaron el Comandante de Puesto de la Guardia Civil y el Cabo de la policía municipal, el médico les prohibió molestar a la señora que dormía en su cama después de haberle practicado los oportunos cuidados y administrarle un somnífero que le haría recobrarse en unas horas del terrible dolor de cabeza que le había ocasionado el golpe en la frente que afortunadamente era la única agresión que había recibido.
Eloisa les contó lo poco que ella había visto y oído sin poder determinar ni la altura ni envergadura del agresor y que su hermana no había dicho nada coherente sobre lo que le había pasado.
Cuando despertó contó a los responsables de las fuerzas policiales que apenas recordaba nada. Que le despertó el grito de su hermana y que cuando iba a salir de su cuarto recibió un fuerte golpe en la cabeza y ya no recordaba nada más. No supo explicar cómo había llegado hasta la cama, ni cómo se había desgarrado el camisón. Los investigadores pudieron observar que efectivamente había un pequeño reguero de sangre que iba desde la puerta hasta la cama, lo que confirmaba que la agresión debió ser como ella había contado y que después el agresor la había dejado como la encontraron al día siguiente.
De nuevo los hechos tiraban por tierra todos los móviles que se estaban barajando. Según las dos hermanas no faltaba nada de valor, por lo que el robo quedaba totalmente descartado puesto que el agresor o agresores habían dispuesto del suficiente tiempo para haber podido desvalijar toda la casa. El móvil amoroso parecía evidente que debía de ser obviado puesto que la brutal agresión no era precisamente una muestra de amor... Y la sospecha que había rondado por la mente del jefe de la policia de que todo era debido a la exuberante imaginación de la protagonista que había escrito ella misma las cartas y había influido en su hermana para hacerla ver alucinaciones que también logró contagiar a los guardias y demás personas que decían haber visto al fantasma...Pero ésto ya era una desmostración palpable de que un loco andaba suelto y dispuesto a llevar a cabo un maquiavélico plan que todavía nadie podía descifrar.


IV


Cuando el señor cura párroco recibió la llamada de la viuda del señor notario acudió con prontitud.
- Señor cura, quiero confesarme.
En la amplia sala de la primera planta de la casa todo era buen gusto y sobria elegancia. La conservación de los muebles de nobles maderas que habían pertenecido a los antepasados del notario certificaba un cuido esmerado y no mostraban ni el más mínimo desperfecto. Dos retratos que debían ser de los antiguos propietarios presidian la estancia donde tambien se podían admirar un gran bodegón que podía ser de algún discípulo de Zurbarán y un paisaje de la escuela flamenca. La tapicería de las cortinas de los balcones era de tafetán a juego con la del tresillo y la sillería. Las paredes estaban cubiertas por un fino papel con tacto de seda que aunque parecía recien colocado era tan antiguo como los muebles, lo que sólo se podía comprobar por la humedad que aparecía en una de las esquinas. Por doquier pequeños muebles supletorios y repisas en los que descansaban valiosos objetos de plata y cristal de roca. El amplio ventanal de un mirador dejaba entrar toda la luz de aquella soleada mañana de finales del invierno.
El sacerdote acercó una silla al sillón donde ella descansaba. Todavía tenía el apósito cubriéndole la herida de la frente aunque había intentado disimularlo con unas guedejas de su cabello.
- Dime, hija, te escucho...
- Padre, he mentido... no ocurrió como les conté a los policias...
- Habla con toda confianza, no tengas miedo...
- Oí el grito de angustia de mi hermana y me desperté. Casi no me atrevía a moverme pero me puse la bata y salí al pasillo. En ese momento salía él de la habitación de mi hermana...
- ¿Era un hombre...?
- Sí, pero cubría su cabeza con una especie de pasamontañas negro por el que sólo se podían ver sus ojos... inyectados en sangre por el deseo... Era alto... por lo menos medía un metro ochenta... y corpulento... en principio llevaba una sábana que se le cayó cuando al verme se dirigió hacía mí... en una mano llevaba un farol y en la otra un gran bastón grueso con un refuerzo metálico en el extremo inferior... Llevaba unos pantalones de pana y un sueter de cuello alto... eran de color oscuro... Me quedé como petrificada por el miedo...
- Descansa, hija, no hay ninguna prisa...
- No me habló... me cogió por un brazo y me arrastró hasta la cama... me despojó de la bata y tiró con fuerza del cuello del camisón hasta que logró desgarrarlo... Yo estaba allí, sobre la cama temblando de miedo y él de pié con el farol levantado para iluminar mi cuerpo que estaba presa de una excitación indescriptible... dejó el bastón a un lado apoyado en la pared y se inclinó hasta que su mano empezó a recorrer mi cuerpo con caricias lascivas... aunque grité nadie parecía oirme... él dejó la luz sobre la mesilla y con esa mano me tapó la boca...
La viuda empezó a llorar compungida, el sacerdote tomó su mano intentando carmarla y darle ánimos, pero no quiso interrumpirla.
- Como pude le pedí que me dejara... que no me hiciera daño... él seguía sin decir ni una sola palabra... pero de pronto, cuando iba a seguir con sus asquerosos tocamientos... paró en seco... algo que yo no pude oir le debió de alertar... cogió el candil y el bastón y se dirigiò hacia la puerta... yo, en vez de quedarme quieta, intenté detenerle con no sé qué descabellado propósito y le agarre por el cinturón... así llegamos hasta la puerta y él para que le soltase me dió con el bastón en la frente... caí al suelo y él desapareció... yo me levanté como pude y llegue hasta la cama... aunque me salía abundante sangre de la frente no tuve fuerzas nada más que para pedir auxilio que no tuvo respuesta... al poco tiempo vi que la hemorragia iba cediendo y me debí quedar dormida...
- ¿ No le pudiste reconocer..?
- No, tenía la cara tapada... y los ojos... no los había visto en mi vida...
- ¿ Y por dónde escapo ? ¿ Cómo pudo entrar ?
- No lo sé. Al día siguiente no había ni rastro de la sábana, del farol ni del bastón. La casa es una fortaleza, saltar por las tapias de las corralizas es dificil, sobre todo para salir... Ni la puerta ni los balcones tenían signos de haber sido forzados... es un misterio....
- Deberias de contar todo esto a los guardias... les podría ayudar a encontrar al culpable....
- Me da mucha vergüenza admitir que casi he sido violada... ellos no se iban a contentar con mi narración y no pararían de exigirme más y más detalles que son muy desagradables para mí....no puedo... no puedo...
Eran las dos de la tarde y Eloisa entró en la sala para decir que había preparado también comida para el señor cura por lo que podían pasar todos al comedor.

Continuará....

domingo, 20 de marzo de 2011

Y PARA TERMINAR: LA NOCHE DE LA "CREMÁ" EN DÉNIA

Y para terminar el reportaje sobre Denia y su Fiesta de Fallas 2011, como no podía ser de otra forma, os dejo un reportaje de la "Cremá", con fotografías de la enviada especial a la "Nit del foc" en Dénia, Y.García.

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AVE MARIA

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De Schubert. Canta María Antonia Moya, acompañada por el Maestro Alcérreca. 2011. Para escucharlo, pinchar en la image.

LA TARARA

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LOS PELEGRINITOS

LOS PELEGRINITOS
La canción de Lorca, cantada por María Antonia Moya, con imágenes de Lucena (Córdoba) Para escuchar la canción pincha en la imagen.

EN EL CAFÉ DE CHINITAS

EN EL CAFÉ DE CHINITAS
La copla de Lorca, cantada por María Antonia Moya, acompañada a la guitarra por Fernando Miguelañez. 1986. Para escuchar la canción, pinchar en la imagen

VERDE, QUE TE QUIERO VERDE

VERDE, QUE TE QUIERO VERDE
Maria Antonia Moya canta el Romance Sonámbulo de Federico García Lorca. Puedes escucharlo pinchando la imagen.

LOS CUATRO MULEROS.

LOS CUATRO MULEROS.
Canta: María Antonia Moya. 1986.Para escucharlo,pinchar en la imagen.

PERFIDIA

PERFIDIA
Canta Maria Antonia Moya, acompañada a la guitarra por Fernando Miguelañez. Año 1986. Para escuchar la canción, pincha en la imagen.

PASODOBLE DE CHINCHÓN

PASODOBLE DE CHINCHÓN
Letra: L.Lezama - Música: Palazón. Canta: María Antonia Moya. 1987Puedes escucharlo pinchando en la imagen

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