UNA IMAGEN DESDICHADA.

Las fiestas con toros tienen que regularse desde las más estrictas medidas de seguridad y evitando las subvenciones.

"Toro, sombra, sangre y sol" Acrílico sobre lienzo de Manolo Carrasco.

El acoso a los animales —en particular a los toros— en las fiestas de verano de toda España produce con frecuencia imágenes chocantes por su brutalidad. El despedazamiento ritual del toro de la Vega entre la algarabía de una multitud enfervorecida es el ejemplo máximo de esta propensión a confundir festejos con pura y simple inhumanidad. Recientemente, la ciudad cacereña de Coria ha dado dos motivos para exacerbar el rechazo a este tipo de fiestas. El primero, la muerte de un ciudadano, desventrado por un toro, durante los sanjuanes, que incluyen la suelta de astados por las calles de la ciudad. El mismo toro causante de la muerte (Guapetón), fue muerto de un tiro en una de las plazas de la localidad, en presencia de vecinos y con la anuencia de las autoridades locales.

La imagen del matador apuntando al animal refleja perfectamente la caótica gestión de algunas fiestas populares. Resulta que en una plaza pública puede dispararse un arma de fuego para abatir a un animal sin que, como precisa la denuncia del partido animalista PACMA, se aplique medida de seguridad alguna y en presencia de testigos. El alcalde de Coria dice que la muerte de Guapetón fue legal; pero eso ya lo decidirá un juez, cuando sopese si la ley Orgánica de Protección Ciudadana, que el municipio tenía la obligación de conocer, es de rango superior —como parece lógico— a la ordenanza de los festejos de la ciudad.

Como Coria, hay muchas localidades que organizan festejos regresivos y chapuceros con animales. Lo indicado es que el Gobierno imponga normas estrictas de seguridad, hasta que resulten disuasorias para los organizadores; que suban los seguros que han de pagar los municipios, siempre encantados con defender las tradiciones aunque impliquen sangre y muerte; y que se prohiban las subvenciones a las exhibiciones de maltrato animal, por lúdicas que parezcan. Algunas imágenes describen a toda una comunidad; las fiestas con astados pintan un cuadro desdichado.

(Editorial de El País. 8 de agosto de 2015)

MALAS PERSONAS

Me cuesta mucho creer que haya malas personas. Si, esas que rezuman bilis y parece que disfrutan fastidiando a los demás. 

Luego están los malos, los genocidas, los depravados, los asesinos, y toda esa retahíla de personajes que parecía que solo existían en la ficción, pero que de vez en cuando nos encontramos en los medios de comunicación y resulta que eran reales. 

Yo me refiero a las malas personas, esas que nos encontramos todos los días por la calle o que vemos a diario en la televisión. Puede ser la vecina del tercero o tu compañero del mus, puede ser, incluso, alguien de tu familia. Esos que sabes que a la menor ocasión te van a clavar un cuchillo (metafóricamente hablando, claro) por la espalda o te van a levantar un infundio (sensu stricto) de padre y muy señor mío, en menos que te lo piensas. 

Esos que se parecen tanto a los que frecuentemente salen por la tele sacando los trapos sucios de todo el mundo, o se dedican a mofarse de los incautos que caen en sus manos. Porque están los de la generación del "tomate" que cuando se hacen con una presa no la dejan hasta que la destrozan, y están los que forman los jurados de los concursos que impunemente intentan desprestigiar a los pobres concursantes que no les caen bien. Sean los concursos de variedades, de música o de cocina, que para el caso lo mismo da. Es cuestión de emular al ínclito Risto Mejide, que marcó la pauta de comportamiento en O.T. 

Y viene todo esto a cuento porque he visto una fotografía del susodicho Risto con una nueva novia muy joven que parece se ha echado; y me ha dado por preguntarme ¿cómo es posible que un hombre tan desagradable haya podido enamorar a una niña tan mona? 

 Y es eso, que yo creo que no son malas personas, que lo que pasa es que son tan buenas que les da vergüenza parecerlo y por eso lo disimulan con estos comportamientos. 

 Porque digo yo, si esta clase de personas fueran tan malas como parecen, deberían ser absolutamente infelices, y así no se puede vivir. Así que he llegado a la conclusión de que no; que no pueden ser tan malas personas y que las malas personas no existen, solo lo parecen.

LA BUHARDILLA DE LORENZO VILLAFRUELA, UN ARTISTA ADOPTIVO DE CHINCHÓN.

Lorenzo Villafruela no nació en Chinchón, pero podríamos decir que es como si hubiera nacido aquí, porque de aquí era su madre y aquí paso muchos de sus veranos de niño, cuando venia a casa de sus abuelos. 

Siguiendo los destinos de su padre, que era militar, nació en Aranjuez y vivió en otros lugares de España. Él recuerda con cariño los años de juventud que paso en Granada, donde aprendió los rudimentos del dibujo y del color y donde su viejo profesor le enseñó a ver lo esencial de las cosas para después plasmarlo en sus cuadros. Sin embargo su familia pensó que era mejor que estudiase profesorado mercantil y terminase trabajando en el Banco de España, que le ofrecía mas garantías económicas que la incierta vida de artista.

"Chapapote"

Campos de Chinchón

Pavos en el corral de Andrés

Frasca de vino y flores

Mano tendida

Ya en Madrid y antes de promocionarse en el banco, no descuido sus aficiones pictóricas y teatrales, y siguió cultivando su afición al arte de la pintura, pero siempre añorando la vida bohemia que le habría llevado inexorablemente a una buhardilla en París o junto al mar donde plasmar en sus cuadros los colores que captaban sus ojos ya acostumbrados a desechar lo superfluo como le había enseñado su maestro en Granada.

Casa del Pregonero con torre

El Barranco y el Liceo

El sábado por la mañana en la plaza de Chinchón

Eriales en el monte

Viña en el Llano

Canteras

Mieses en sazón

Como otros muchos que trabajamos en la banca, tuvo la suerte de una prejubilación temprana y entonces pensó que un buen sitio para poner su buhardilla era el pueblo de su madre donde había pasado aquellos hermosos veranos de su niñez y donde nunca se había sentido forastero.

Y en la buhardilla de su casa del Vallejuelo puso su estudio de pintor y empezó a recordar los paisajes de Granada, las vistas del mar y empezó a recorrer los campos de Chinchón, para dejarnos una muestra de los paisajes que poco a poco se iban haciendo menos concretos y mas coloristas.

Hoy he visitado a Lorenzo y me ha permitido fotografiar muchos de sus cuadros, además de contarme su peripecia vital, compartiendo con él una fría cerveza en el patio de su casa, junto al laurel que ya se ha convertido en árbol.

Atardecer en la playa

Granada

Fachada de los sentimientos

Campos entre Viznar y Alfacar

Os dejo una muestra de parte de su obra con la breve semblanza de este artista adoptivo de Chinchón, al que podemos encontrarnos por la plaza todos los veranos. Dice que Chinchón en invierno es demasiado frío, y prefiere los calores veraniegos, recordando aquellos lejanos días de su niñez, cuando ayudaba a su abuelo en las tareas de la trilla.
Lorenzo Villafruela forma parte del Colectivo Cach (Colectivo de Artistas de Chinchón) y ha participado en todas sus exposiciones, por lo que podéis encontrar sus cuadros en las reseñas que hice de ellas en este mismo blog.

El hombre del saco

El prendimiento de Antoñito el Camborio

Muchacha bereber

Ojos verdes

Además ha presentado otras exposiciones individuales, entre las que podemos destacar la que hizo en la Sala Juan de Villanueva en el Centro Cultural Isabel de Farnesio de Aranjuez, su pueblo natal; y que tituló "Pinturas de Copla y Cuento", algunos de los cuadros allí expuestos son los últimos que figuran en este reportaje.
He añadido a la galería de pintores que figuran en la columna derecha del blog, un amplio reportaje con los cuadros de mi amigo Lorenzo Villafruela.
Lo pueden ver en este enlace:
https://onedrive.live.com/view.aspx?cid=bad2f890fa32e7a6&page=view&resid=BAD2F890FA32E7A6!670&parId=BAD2F890FA32E7A6!111&app=WordPdf&wacqt=undefined

YA TENEMOS EL PROGRAMA DE LAS FIESTAS 2015

Fiel a su cita con todos los chinchonenses, ayer se empezó a distribuir el programa de festejos de las Fiestas Patronales en honor de Nuestras Señora la Virgen de Gracia y San Roque.

Simultáneamente se ha publicado en pdf en la Web del Ayuntamiento, por lo que está a disposición de todos los que lo deseen en este enlace:

http://www.ciudad-chinchon.com/turismo/images-bbdd/noticias/noticias_20150803125653.pdf

Como podréis ver, hay algunas novedades, pero sigue habiendo música, procesiones, paella y toros...

y sobre todo, tenemos nuestra

¡¡FELICES FIESTAS PARA TODOS!!

SECUNDINO RIQUELME R.I.P.

Sus padres le pusieron Secundino porque fue el segundo de sus hijos, pero cuando fue a la mili todos empezaron a llamarle Riquelme. El se acostumbro y cuando volvió al pueblo no atendía si no le llamaban por el apellido, y así, hasta el mismo llego casi a olvidar su nombre.

Su novia, en la intimidad, le llamaba "Riki" y solo cuando llego a director, los desconocidos le llamaban don Secundino.

Tuvo una carrera laboral plena de éxito y su vida social se enmarcó en la elite local y siempre era de los primeros invitados a todas las fiestas que se preciasen de cosmopolitas; aunque aquí hay que reconocer, que además de los méritos de Riquelme, también contaban los innegables atractivos de su esposa, la que siendo novios y en la intimidad, le solía llamar con el diminutivo  de su apellido.

Aunque durante su ajetreada y exitosa vida laboral tuvo que emigrar en varias ocasiones a otros lugares, cuando le llego su jubilación regreso al pueblo que le viera nacer y con su esposa, que aún conservaba gran parte del atractivo de sus buenos tiempos, acondicionó la casa familiar y decidió que allí terminarían sus días. 

Y se le veía pasear al clarear el día y a la caída de la tarde por la alameda; siempre con su bastón con empuñadura de plata, siempre con los zapatos relucientes y siempre tocado de su sombrero, de fieltro en invierno y de paja en verano, con el saludo pronto a todos los que se se cruzaban con el. Un paseo que no se alargaba mas de media hora, pero que le permitía mantener su figura estilizada y su aspecto saludable. En alguna ocasión, y solo por las tardes de la primavera y del otoño, le acompañaba doña Rosita, su esposa, que no compartía totalmente con Riquelme aquella decisión de terminar sus días en el pueblo, porque para ella tenia muchos más atractivos la capital, donde, además estaban casi todas sus amigas.

Riquelme siempre tuvo también una salud envidiable. Presumía de no haber faltado nunca al trabajo ni por un mal resfriado, y ahora solo tomaba por las mañanas una pastillita para la tensión y unas gominolas de menta porque se le resecaba un poco la garganta.

Y así, en plena salud, un día Riquelme le dio por morirse. Sin avisar, y sin molestar a nadie. Ni siquiera a doña Rosita, que no tardo mucho en volver junto a sus amigas, porque el no haber tenido hijos, en el pueblo se encontraba muy sola.

Eso si, antes de marcharse mando que en la lápida de su tumba pusieran, en letras doradas, esta inscripción: RIQUELME, TU ROSITA NO TE OLVIDARA NUNCA. Y es que prefirió que lo de "Riki" siguiera quedando en su intimidad.

EL EREMITA CONSIGUE EL PRIMER LUGAR

Geovisite es un sistema de medición de visitas a los blogs. Este sistema va ordenando los distintos blogs por su contenido, y establece un ranking en función de las visitas que reciben y otros factores que desconozco y con ello establecen mensualmente el orden de los mismos.

Dentro de la categoría de ARTE-Literatura en la que está catalogado el blog EL EREMITA, con fecha 1 de agosto de 2015, se ha colocado en el primer lugar de este ranking.

Ya sabéis que soy un poco presumido, y por eso os lo cuento. Gracias por seguirme, porque en este logro una parte importante la tenéis todos mis seguidores. Por eso, gracias.

LA AGENDA DE DON EDELMIRO.

Ya hace muchos años que me jubilaron. Un día me llamó mi jefe y me dijo:
- Mira, Edelmiro, ya estas un poco mayor, y es mejor que te jubiles. 

Y, yo que siempre he sido muy obediente, me jubilé.

Lo primero que hice, fue guardar la agenda en el cajón del olvido. Después, jubilé yo el despertador y me quité el reloj de pulsera. 

Cuando trabajaba tenía delante, encima de la mesa del despacho, el calendario para saber el día en que vivía y no se me pasaba ni el cumpleaños de los amigos ni el de toda mi familia. Desde que me jubilé solo me acuerdo del cumpleaños de mi mujer (por la cuenta que me tiene) y del santo de mi amigo Pepe, pero solo los años en que es fiesta el día de San José.

Pero resulta que desde hace unos meses he tenido que rescatar  la vieja agenda, aunque ahora su ritmo no lo marcan los compromisos laborales sino los médicos y en cierta medida, los nietos.

Antes, tenía la costumbre de ir quitando las hojas del calendario y así veía como iba pasando el tiempo según disminuía el tamaño del taco el calendario, y cuando llegaba el fin de año era un ritual el anotar en el nuevo todas la fechas que debía recordar. Ahora, como a mi mujer no le gustan los calendarios de pared, solo puedo saber la fecha en que vivo viendo el teletexto de la televisión, pero hay muchos días que no lo miro y solo veo como pasa el tempo cuando tengo que cambiar el blister de las pastillas del colesterol. 

Otra de las cosas que también tiene la jubilación es que ya no hay vacaciones. Antes era todo un rito planificar las vacaciones en la oficina y después de saber las fechas que te habían asignado, organizar el tiempo entre la playa y la casa del pueblo, procurando que las fiestas del patrono fuesen intocables, porque no se podía faltar a la procesión del Santo.

También he tenido que rescatar el reloj de pulsera porque también me han recetado otras seis pastillas al día y ahora tengo que estar pendiente del reloj para que no se me pase la hora.

Lo más fácil para saber cuanto falta para terminar el mes es que las pastillas de la tensión vengan en un envase de treinta pastillas así, cuando tengas que cambiar la caja, ya se sabe que ha pasado otro mes.

Pero lo que mas me preocupa es que no voy a tener mas remedio que rescatar el despertador. Acabo de llegar del reumatólogo y me ha dicho que si quiero que me deje de doler la pierna, tengo que despertarme cada cuatro horas para hacer unos ejercicios de flexiones que dice me irán muy bien para las articulaciones. 

Por más que he mirado en las aplicaciones del móvil no he encontrado una que sirva para avisarme a las horas que yo quiero, y no tengo mas remedio que volver a utilizar el viejo despertador, al que por cierto, he tenido que volver a ponerle pilas nuevas.

EL BALÓN DE MIGUELITO.

Miguelito era pobre y no tenía balón de fútbol. En realidad en aquel pueblo de la posguerra casi nadie tenía balón. Solo el nieto del señor diputado provincial, que para su cumpleaños le regalaron un balón de reglamento. 

Y después del colegio, Arturito, el feliz propietario de tan preciado juguete, encabezaba la comitiva de chavales hasta llegar a las eras del Llano, donde se celebraban aquellos memorables partidos de fútbol. 

La ceremonia se repetía día tras día. Primero era colocar unas piedras junto a los cabases, que serían los límites de las porterías. Después, Arturito y su mejor amigo que era Andresito "El pelao", echaban "a pies" para escoger a los componentes de sus respectivos equipos.

Casi siempre ganaba el dueño del balón, y si estaba, escogía a Raúl, que era su segundo mejor amigo, para formar el equipo "Azul". Luego le tocaba escoger al "Pelao", que capitaneaba el equipo "Encarnao", y se decidía por Miguelito, que para eso era el que mejor jugaba. Y así, hasta que se completaban los dos equipos de ocho jugadores, porque las eras no daban para mas. Luego quedaban dos suplentes por equipo, por si alguien se tenía que marchar, y los demás ya se podían ir hasta el día siguiente, a ver si había más suerte o venían menos niños al partido.

Miguelito nunca jugaba en el equipo azul, porque su relación con Arturito nunca fue demasiado buena. 

Y resulta que un día Miguelito regaño con "El Pelao" en el recreo y cuando llegaron a las eras fue comprobando lo que era que fuesen escogiendo, uno a uno, a los niños que estaban a su lado y que no le eligieran ni para suplente.

Se marcho a su casa, dando patadas a todas las piedras que se encontraba por el camino, y estuvo una semana sin volver por las eras, hasta que hizo las paces con el capitán de los "encarnaos" que le prometió que al día siguiente seria el primero al que escogería. Aunque no se lo dijo, era porque que desde que el no jugaba no habían logrado ganar ni un solo partido a los azules.

Y desde ese día Arturito le tomo mas tirria si cabe, porque Miguelito le ganaba todos los partidos.

Tanto que le veto para siempre y amenazó a su mejor amigo de relevarle en el puesto de capitán, si volvía a escoger a Miguelito.

Pasaron algunos años y los Chocolates Dulcinea empezaron a regalar muñecas "giselas" para las niñas y balones de reglamento para los niños si se conseguía hacer la colección completa de los equipos de fútbol de la primera división. Desde entonces Miguelito, cuando consiguió los cromos de Zarra, Puchades y Kubala, que eran los más difíciles, ya tuvo su balón de reglamento y pudo jugar al fútbol todos los días, sin depender ni de Arturito ni de su amigo Andresito "El Pelao"

EL REGRESO

Cuando ella regresó, yo ya no estaba allí.

Anduve perdido mucho tiempo corriendo por entre penas y ansiedades hasta que se me secaron las lágrimas que no me había dado tiempo a derramar, mientras el tren me llevaba de una estación a otra, con la esperanza vaga y desesperada de volverla a encontrar.

De ella nunca supe nada. Desde que se marchó, parecía que se había volatilizado en el aire y solo me quedaba su recuerdo en las viejas fotografías que seguían colgadas en las paredes desoladas de mi alma. Paredes que iban cayéndose en desconchones de humedad y de tristeza y que pedían a gritos una mano de pintura o, al menos, una impregnación del optimismo que un día compré en una tienda de drogas al por mayor y que almacenaba en mi alacena en espera de que llegaran tiempos mejores.

Y eso después de tantos y tantos años de felicidad. Nos conocimos cuando aún nuestras mentes eran vírgenes y nuestros cuerpos resplandecían de juventud y del amor alegre que solo nace entre amantes inocentes. Aunque todos nos habían advertido que lo nuestro no tenía futuro, nosotros cerramos nuestros oídos a los malos presagios y solo escuchábamos los cantos de sirena que a diario entonaban nuestros corazones.

Con su cebolla y mi pan caminamos juntos y ninguno de los dos sentíamos el hambre de la necesidad porque nuestros espíritus se sustentaban solo de promesas etéreas y de las sensaciones que nuestros sentidos nos iban descubriendo en el lento recorrido por nuestros cuerpos que despertaban día a día al conocimiento de unas nuevas experiencias que ninguno de los dos había soñado que pudieran existir.

Y nuestros espíritus fueron perdiendo su virginidad y nuestros cuerpos se acostumbraron a las caricias que poco a poco se iban mecanizando, hasta que mis besos perdieron el calor y en sus ojos se fue apagando la luz. 

Y ella pensó que así ya no podía vivir. Una madrugada, cuando entre la bruma de la montaña se desperezaban los todavía fríos rayos del sol, ella desapareció de mi casa y de mi vida. Ni una nota garrapateada en una hoja de cuaderno, ni una palabra antes, que pudiese presagiar su adiós definitivo del día siguiente. Nada. Quizás una mirada de soslayo que se escapó de sus ojos o el rictus de melancolía que se deslizó por sus labios, pero que yo, ayer, no supe interpretar. Y yo dormí esa noche envuelto en las redes de la monotonía y en el limbo de la rutina en que se había convertido nuestra otrora ilusionada convivencia. Después el lecho ya frío y las sábanas apenas sin arrugas que en un principio no parecían decirme nada. Luego faltó el olor a pan tostado y a café humeante; el sonido de su cantar y el sonar saltarín de sus pasos que apenas si parecían tocar el suelo. Y después sólo silencio. Luego incertidumbre, desconcierto, incredulidad. Al final, una dolorosa sensación de culpabilidad y desesperación. Nadie había visto nada. No faltaba nada y de su mesilla de noche solo había desaparecido la cinta de su pelo, pero había dejado el anillo que yo la regalé aquel primer aniversario cuando todavía la pasión se podía adivinar en la mirada de sus ojos.

Y pasaron días, horas de angustia, minutos y segundos que parecían eternos y esperanzados de sus noticias que nunca llegaron. Meses después, mi largo peregrinaje por tierras desconocidas y lugares lúgubres sin noticias suyas. Ni una carta, ni una llamada, ni un mensaje, nada. Sólo una vez alguien me dijo haberla visto paseando por una playa entre olas de espuma y olor a salitre. Cuando yo llegué, ella ya no estaba allí ni nadie supo darme noticias de su estancia junto al mar.

Y poco a poco el tiempo fue borrando de mi memoria su pelo y su figura. Sus ojos se fueron apagando y sus manos se iban desvaneciendo como diciendo adiós camino del horizonte. Sus labios habían perdido la color y el olor de su cuerpo se había ido escapando por las rendijas de mi memoria. Sólo quedaba su olvido desdibujado entre las hojas de un diario que encontré camuflado en los papeles del escritorio y que ella abandonó cuando ya nuestro amor había dejado de ser importante para ella.

Con el tiempo perdí toda esperanza y cuando mi vida dejó de tener sentido, convine que era hora de morir.

Años después, cuando ella añorando tiempos pasados decidió regresar, yo ya no estaba aquí.

A María Antonia, que no tiene que regresar, porque nunca se fue. En un día muy especial para ella. Con amor.