VIAJES EN EL RECUERDO.

En estos días de confinamiento, aunque sea perimetral, en que nos podemos salir de nuestro entorno, he pensado que no estaría mal echar la vista atrás y hacer un viaje en el recuerdo de los lugares que hemos visitado durante los años en que el viajar era un placer y pudimos conocer tantos sitios, que ahora rememoramos con añoranza.

He cogido los viejos álbumes de fotografías y he dejado volar la imaginación. Estos viajes que voy a recordar estarán matizados por la distancia y ya se sabe que la memoria es selectiva y siempre tiende a olvidar lo malo y magnificar los buenos momentos que pasamos, la mayoría de las veces acompañados de buenos amigos con los que compartimos esos días.

Y me he encontrado con las fotografías en papel que ya empiezan a decolorarse y a mostrar el paso de los años. Ahora ya no se lleva lo de los álbumes de fotos; las llevamos encima en nuestros móviles, aunque hay que reconocer que es otra cosa. Ha perdido la magia que tiene el tocar las fotos que parece que nos acercan a aquellos lugares que entonces visitamos y que ahora vamos a recordar.

1.- LISBOA.

Era a primeros de septiembre, pero ese año todavía teníamos vacaciones. De eso han pasado ya casi 25 años. Nuestros amigos nos dijeron que si nos animábamos a ir un largo fin de semana a Portugal. Y nos animamos.

Habíamos reservado hotel y salimos de mañana, temprano. El viaje no se hace largo y a eso del mediodía estábamos en el Hotel Palacio de Estoril. 

Como digo, los recuerdos se van difuminando pero recuerdo el “prosciutto”, o sea un jamón que en nada se parecía a nuestro jamón serrano y que te lo ponían en los restaurantes como entrante aunque no lo pudieses, pero después te lo cobraban ... y caro. Y ya hablando de gastronomía, nos habían recomendado el bacalao, pero en el único sitio que estaba aceptable fue en el Casino de Estoril, en una cena espectáculo que estuvo muy bien. También nos dimos un homenaje en un restaurante a las afueras de Lisboa, junto a un paraje que llamaban la “boca del diablo” donde tomamos una grandiosa mariscada, algo cara, pero que mereció la pena.

Visitamos en Estoril el chalet donde vivió Don Juan de Borbón, estuvimos en Cascáis y pasamos un día en Lisboa. El castillo desde donde hay una panorámica impresionante de la ciudad, la torre de Belen, el monumento de los Conquistadores, el Monasterio de los Jerónimos y el gran puente sobre el Tajo...

Visitamos también el Palacio Nacional de Queluz, con sus jardines al estilo francés y no faltó una excursión a Sintra donde pudimos ver los escenarios donde se rodó la película “El perro del hortelano” de Pilar Miró.

Una de nuestras salidas nocturnas fue al Casino de Estoril, que ofrecía una cena espectáculo dedicado al escritor portugués Fernando Pessoa.

Recordandolo en la distancia y en la lejanía en el tiempo, he pasado unos minutos muy agradables reviviendo aquellos días. Os invito, cuando sea posible, visitar Lisboa; seguro que habrá cambiado mucho, pero luego podréis contárselo a vuestros nietos, cómo hago yo ahora con vosotros.

ÁNGEL SIMÓN “QUICILE” EN LA CASA DE CULTURA

EXPOSICIÓN TAURINA "

Este año tampoco se podrá celebrar la 97 Edición del Tradicional Festival Taurino de Chinchón por las restricciones impuestas por la pandemia que sufrimos.

Para conmemorar está casi centenaria tradición se ha elaborado un programa con varias actividades, dando comienzo este fin de semana.

Hoy sábado 24 de Octubre a las 18.30 horas tendrá lugar la inauguración de la Exposición Taurina a cargo del ceramista y pintor Ángel Luis Simón Palacios “Quicile” en la Casa de Cultura “Manuel Alvar”.

La exposición podrá visitarse desde este sábado hasta el 8 de Noviembre, de lunes a viernes de 18h a 21h y sábados, domingos y festivos de 11h a 14h.

¡ Los que estéis en Chinchón, no os la podéis perder!

Y RELATOS PARA MAYORES XIV

Y otro año más, y ya son cuatro, he sido finalista en el XII Concurso de relatos y micro relatos para mayores.

Y este ha sido el micro relato que ha sido seleccionado entre los 5 finalistas; lo titule:

HUIDA

“Le dijeron que la distancia es el olvido.

 

Él quería olvidar y se embarcó para tierras lejanas; pero no le sirvió de nada porque ella se había colado de polizón en las bodegas de su alma”.

 

ENTREGA DE PREMIOS

Hoy día 22 de octubre de 2020, a las 18 horas, tendrá lugar la entrega de premios del XII concurso de relatos y micro relatos para mayores que anualmente organiza Radio Nacional de España y patrocina la Fundación de La Caixa.

Este año, con motivo de las restricciones motivadas por la pandemia del Covid19, esta entrega será un acto virtual, que podrá ser seguido en directo a través de streaming’s. 

Este es el enlace con el que podrán conectarse a las 18 horas de hoy, día 22 de octubre.

concursorelatos.fundacionlacaixa.org

 

¡Mucha suerte!

RELATOS PARA MAYORES XIII

Y este es el micro relato que envié y no ha sido seleccionado. El otro, no lo puedo publicar hasta que no sea la entrega de premios que será pasado mañana. Será una entrega virtual retransmitido en directo por streaming el día 22 de octubre a las seis de la tarde. Ya os contaré el resultado. 

Este micro relato lo he titulado:

DESPEDIDA.

 

Por tres veces había sonado el estridente silbido del tren.

 

En el reloj que colgaba sobre la puerta de los andenes, la manecilla más larga se había movido hasta llegar al número doce.

 

Por debajo de las ruedas de hierro se había escapado una espesa humareda entre chirridos y vaivenes acompasados.

 

Ella sacó su pañuelo, se asomó a la ventanilla del vagón y lo agitó mientras una lágrima corría por su mejilla.

 

Nadie contestó.

RELATOS PARA MAYORES XII

Y este es el segundo relato que presente este año y en el que había puesto mis esperanzas de que fuese a llegar a la final... pero no fue así, lo había titulado:

EL CHAMARILERO.

 

Desde muy pequeño acostumbré a seguir a mi abuelo por los caminos polvorientos del centro de la meseta. Él iba siempre en un tílburi reconvertido en carromato donde escondía su preciada mercancía. Sólo parábamos en los pueblos deshabitados en los que solíamos encontrar sólo fantasmas del pasado y hologramas que deambulaban de acá para allá, siempre sin rumbo fijo, camino a lo desconocido.

 

Mi abuelo me decía que allí, algún día, encontraríamos a sus verdaderos clientes, que le comprarían todas las existencias. Yo, que aún era pequeño, no entendía muy bien lo que mi abuelo quería decir, pero asentía, posiblemente por ese respeto reverencial a los mayores que me inculcaron desde niño.

 

Cuando llegábamos a la que había sido la plaza del pueblo, mi abuelo tiraba del ramal y la “Remolona”, una borrica muy delgada ya casi acostumbrada a no comer, se detenía en seco. Él se bajaba del tílburi, me cogía de la cintura y me ayudaba también a bajar a mí. Miraba alrededor, se quitaba la gorra que siempre llevaba ladeada sobre la sien izquierda, se limpiaba el sudor y mirando al cielo, lanzaba su mismo mensaje:

 

- ¡El chamarilero, compro sueños viejos! ¡No importa que estén usados, y pago al contado!

 

Luego, cuando había pasado un tiempo, poco por lo general, gritaba su otro comunicado:

 

- ¡También vendo sueños a estrenar, sueños reparados y garantizados por toda una vida! ¡Tengo sueños para mocitas de buen ver, para madres primerizas, para jubilados sin esperanzas y para políticos honestos!

 

Por lo general nadie solía responder; pero un día, en un pueblo perdido entre un valle sin río y unas montañas de imperceptible pendiente, donde apenas si el camino dejaba pasar nuestro viejo carromato, un pueblo de sólo ocho o nueve casas todas en ruinas, sin puertas ni ventanas, un pueblo donde únicamente quedaban en pie unas piedras de lo que habían sido los arranques de la torre de la iglesia; por detrás de la tapia de lo que un día pudo ser un aprisco, apareció un hombre de pelo cano, de una edad imposible de precisar, con un callado de pastor en la mano y caminando a duras penas, que se acercó a mi abuelo.

 

Era un viejo con el rostro arrugado por los vientos y las manos desgastadas por las rudas tareas del campo; nos contó que en las nubes suelen viajar sueños y palabras, que luego caerán en forma de lluvia, como versos y sentimientos, en esos días en que el calor del amor o el frío del desdén afloran en las almas de los poetas y en el corazón de los enamorados.

 

Yo, en los ocasos dorados, dijo, me suelo asomar a la ventana que mira al poniente y en los blancos amaneceres, a la que se ilumina con las primeras luces del alba y a veces he logrado escuchar esos versos llenos de ternura que se han debido escapar de la nube blanca para adornar los requiebros del enamorado que despide a la amada que se va con los últimos rayos del sol, o que han inspirado al poeta insomne que ha velado toda la noche a la espera de esas mágicas palabras que solo llegan cuando la luz de la mañana se mezcla con su sopor, en la duermevela de su conciencia.

 

Después nos confesó:

 

- Yo tengo un sueño muy bonito y no tengo a nadie a quien dejárselo.

 

- ¿Cuánto quiere por él?

 

- Mi sueño no tiene precio, se lo quiero regalar a este niño de ojos con luz y con ilusión en su cara. Nadie mejor que él lo podrá vivir.

 

Desde entonces sigo recorriendo los caminos de mi pequeño mundo, buscando otro niño para que pueda seguir viviendo el sueño que a mí me regaló un hombre muy viejo en un pueblo casi deshabitado cuando yo acompañaba a mi abuelo en lo que él llamaba tílburi y no era más que una destartalada tartana, donde guardaba su preciada mercancía de hermosos sueños irrealizables para personas sensatas, solo útiles para soñadores empedernidos y para jóvenes enamorados.

 

RELATOS PARA MAYORES XI

Y durante varios años me olvidé del Concurso de relatos. Pero este año, quizás por el confinamiento del coronavirus, me dio por buscar en Google las bases de la convocatoria y me encontré que se anunciaba la posibilidad de enviar también micro relatos y me anime.

Precisamenteha sido seleccionado uno de estos como finalista. 

Además envíe también dos relatos. Uno de ellos, este, titulado:

LA OTRA TARDE SE ME APARECIO LA VIRGEN.

 

Lo recogieron todos los periódicos; incluso algunos en la portada. "Un viejo ha visto a la Virgen sobre una encina". Yo era el viejo y, es verdad que la otra tarde, cuando la luz empezaba a oscurecer, vi a la virgen que se me apareció sobre la encina que hay en el recodo del camino, antes de llegar as la primera casona del pueblo.

 

Yo se que esto es increíble; que la Virgen sólo se aparece a los niños inocentes y que ya hace mucho tiempo que lo hizo por última vez; pero es totalmente cierto. Os cuento.

 

Esa tarde, como suelo hacer desde que el tiempo ha mejorado, cogí mi garrota y mi boina y salí a dar un paseo como todas las tardes. Pero ese día me dije: hoy voy a irme camino del Llano; cosa por otra parte bastante extraña porque solo para llegar hay que cruzar todo el pueblo. No me encontré con nadie y me tuvo que conformar con ir pensando en mis cosas, que no son otras que mis recuerdos de joven, porque de lo actual, apenas si mi acuerdo de lo que comí ayer.

 

Iba yo recordando mis tiempos de la mili, que fue cuando salí por primera vez de casa, y cuando quise darme cuenta me había alejado más de lo habitual.

 

El sol estaba ya escondiéndose tras los cerros de "Las Cabezas" y las sombras de los árboles empezaban a estirarse a lo largo del camino. Los vencejos, que habían llegado solo hace unas semanas, volaban muy bajos, y empezaba a levantarse un ligero relente que me hizo acelerar el paso.

 

Cuando me estaba acercando el pueblo, y ya se divisaba la casona del tío Adrián, en la encina que hay un poco antes de llegar, me pareció ver a una mujer encaramada sobre las ramas. Tengo que confesar que necesito gafas para ver de lejos, aunque nunca las llevo para ir de paseo y pensé que debía ser una de sus hijas que se había subido a coger bellotas.

 

Según me iba acercando pude comprobar que la mujer de la encina era bastante más guapa que las hijas del Adrián, que las pobres no son demasiado agraciadas y por eso parece que van todas para solteronas.

 

Cuando ya estaba cerca, a no más de diez pasos, la mujer se quedó inmóvil como en actitud de rezar, pero no me dijo nada. Entonces fue cuando pensé que podía ser la Virgen, aunque me choco mucho que no me dijese nada, porque en ocasiones como esta, dicen que suele mandar algún mensaje divino.

 

Yo no vi a nadie más por allí, aunque no puedo asegurar que no hubiese nadie bajo el árbol, escondido entre unos matorrales que lindan con la casona. Los últimos rayos del sol se reflejaban en sus ropas blancas y solo puedo decir que la joven era bastante guapa, o por lo menos a mí me lo pareció teniendo en cuenta mi avanzada miopía.

 

Salí corriendo, dentro de lo que cabe y llegué a mi casa con una sofocación como no recordaba; mi mujer se asustó y le conté lo que había visto. Ella no tuvo ninguna duda:

 

- Se te ha aparecido la Virgen, porque tú, aunque ya no eres un niño, eres muy buena persona y más inocente que un cubo.

 

Y se lo contó a la vecina. A la media hora ya había tenido que repetir mi encuentro por lo menos quince veces.

 

Después de cenar vino a casa el señor cura y dijo que era imposible que fuese la Virgen.

 

Al día siguiente el señor alcalde y el concejal de Cultura y Turismo, quisieron conocer de primera mano lo sucedido y pensaron que podía ser un buen reclamo para la promoción del pueblo.

 

A la semana siguiente, el Fulgencio, el hijo del tío Cándido, que trabaja en un periódico de la capital, escribió un relato precioso que fue el que apareció en la mayoría de los periódicos. Vino con un fotógrafo que me hizo una fotografía debajo de la parra del patio y otra delante de la encina, en la que ya no estaba la joven que vi la otra tarde cuando estaba anocheciendo.

 

Desde luego, yo les aseguro que, por lo joven que era, la chica todavía debía ser virgen.

 

LOS TAMICES DE SÓCRATES

Ilustración de La Vanguardia.

Hace ya unos meses que nuestras vidas están cambiando. Vivimos arrastrados por una segunda ola de la pandemia que parece dispuesta a ser aún más grande que la primera. Estamos confinados en casa, no por la decisión de los políticos, que también; sino por el miedo propio a un contagio que cada vez parece más amenazante. Vamos siendo mayores, y ahora ya empezamos a reconocerlo, y se nos antoja que el peligro está más cercano. Hace ya varios meses que no nos reunimos a cenar con los amigos. Los hijos no pueden visitarnos por el aislamiento perimetral y nos tenemos que contentar con ver a los nietos en las videollamadas con el móvil. Hasta lo vecinos nos llaman por teléfono porque no se atreven a llamar a la puerta para preguntarnos cómo estamos por miedo a un posible contagio.

Y además no podemos ver la televisión por el lamentable espectáculo que nos ofrecen políticos y periodistas que solo se preocupan de atacar a los contrarios en vez de ocuparse en buscar soluciones a los graves problemas que nos acechan.

Nuestro mundo se está haciendo cada vez más pequeño. Hasta tenemos que hacer un circuito en el piso para andar unos kilómetros diarios porque tenemos metido el miedo en el cuerpo y hasta salir a dar un paseo a la calle nos asusta.

Es verdad que de vez en cuando nos hablamos por teléfono, y que nos mandamos mensajes por Whatsapp, pero nos falta el calor de los abrazos y el contacto cercano que parecía que nos hacía más humanos.

Además, como dicen, la distancia es el olvido. Ahora, recluidos en nuestras casas, solo recibimos la influencia maligna de los medios de comunicación y cada vez nos vamos haciendo más intransigentes y más radicales. 

A veces ya no nos reconocemos en esos mensajes que enviamos, “reenviados”, que seguro no nos hemos parado a pensar todo lo que allí se dice. Porque no es lo mismo un diálogo en el que puedas disentir de lo que dice tu interlocutor a un mensaje escrito, al que es mejor no contestar para poder seguir siendo amigos.

Cuentan que Sócrates aconsejaba a sus discípulos hacer la prueba de los tres tamices, antes de propagar una información: el tamiz de la verdad; no trasmitirla antes de verificar su veracidad. El tamiz de la bondad, difundirla solo si puede hacer bien al que lo recibe y, tercero, el tamiz de la utilidad: preguntarnos si esa información es útil para el que lo recibe. Si no, decía Sócrates, podemos estar trasmitiendo una noticia falsa, que no hace ningún bien a nadie y que además no tiene ningún utilidad. ¡cuanta falta hacía que muchos informadores se aplicasen estos tres tamices que aconsejaba el antiguo filósofo griego.

Esta maldita pandemia nos ha recluido en casa, nos ha alejado de nuestras familias y de nuestros amigos, pero a lo mejor es una buena oportunidad para escuchar los consejos de los sabios.

SUICIDIO

“Temo que nuestra relación con los actores políticos empiece a parecerse a la que algunos espectadores mantienen con los participantes de los programas concurso de la tele”

Un artículo de JUAN JOSÉ MILLAS en El País del 16 de Octubre de 2020

Temo que nuestra relación con los actores políticos empiece a parecerse a la que algunos espectadores mantienen con los participantes de los programas concurso de la tele. Que no se valoren sus capacidades, ni su discurso, ni su grado de sensatez o de locura: que solo cuente que nos caigan bien o mal. Y de eso se trata quizá, de que nos olvidemos de las relaciones económicas o de las fuerzas morales o inmorales sobre las que se sostiene la existencia para reducirlo todo a una cuestión de antipatía o simpatía. La política ha dejado de ser un certamen de ideas para caer en un asunto de apegos inconscientes dominados por las adhesiones inquebrantables o los rechazos unánimes. En MasterChef, en La isla de los famosos, en Gran Hermano, etc., lo que cuenta a la hora de alinearse con unos o con otros son los movimientos más primarios del alma.

Ahora da la impresión de que no importa la realidad de la pandemia, no importan los muertos ni las hospitalizaciones ni la parálisis económica ni las peligrosas úlceras aparecidas en la superficie del cuerpo social. Importa quién se lleva al agua el gato de los impulsos viscerales. Nuestra vida cotidiana se parece a una cena perpetua de Nochebuena en la que se discute por discutir, por aliviar tensiones de carácter personal acumuladas a lo largo del año en el trastero de la conciencia. Se trata de llevar la razón aun a costa de perderla en la hoguera verbal atizada alrededor de la fuente de los langostinos o del cordero. Los niños, todavía despiertos, observan el espectáculo y toman nota de cómo triunfar en la vida familiar. Esa pelea, una vez al año, no hace daño, pero prolongarla sine die en medio de una situación tan grave como la que nos ha tocado vivir resulta suicida.