UN TRISTE ADIÓS A IKER CASILLAS, DESPUÉS DE TANTO, TANTO TIEMPO...

De Forges, ayer en El País.

EL CRITERIO DE JUAN ELVIRO

Juan Elviro nunca tuvo demasiado criterio. Era de los que dejaban hablar a los demás para luego el repetir lo que alguien había dicho, y siempre procuraba decir lo que había dicho la mayoría. 

Cuando fue creciendo adquirió una cierta habilidad para decir lo mismo que los demás, pero cambiando algunas palabras de forma que pareciese original; y tanto lo perfecciono que se llego a creer que lo que decía lo había pensado él.

Y luego, ya de mas mayor, se dedicó a la política, pero como seguía sin tener criterio propio, se encargaba de escuchar lo que decían en la televisión o escribían en los periódicos -lógicamente en las cadenas y en los diarios que escuchaban o leían todos los de su partido- para simular que el,también tenía criterio.

Y con esos pensamientos prestados y con un poco de desparpajo fue escalando en su partido y llego a secretario general, primero y a presidente después.

Y a partir de ese momento lo tuvo mucho más fácil. Como estaba acostumbrado, le fue muy fácil repetir el discurso que le dictaban los mercados, las multinacionales y los mandamases europeos. 

Y con el tiempo, mucho, mucho después, pasados muchos años, Juan Elviro llegó a ser considerado como uno de los mejores presidente de la Nación de toda la historia.

TOROS EN JULIO.

El mes de julio es, tradicionalmente, la fecha oficial del inicio de las vacaciones y también de las fiestas patronales por toda la "piel de toro". 

Y digo lo de la piel de toro porque, también tradicionalmente, es el toro el protagonista de estas fiestas. 

Desde Navarra a la Comunidad Valenciana, pasando por Madrid y por otros muchos sitios, el toro se convierte en el centro de la fiesta y, precisamente por eso, se le ha puesto en el punto de mira de la polémica.

Cuando hablamos de los toros, hay que distinguir entre la "Fiesta Nacional" y la fiesta popular. En el primer caso, existe un reglamento que lo normaliza y participan solo profesionales y el público asiste como espectador pagando una entrada con la que teóricamente se sufragan los gastos del espectáculo.

En la fiesta popular de los toros, casi todo es amateur y el público participa, generalmente sin pagar una entrada; por lo que este espectáculo tiene que ser financiado por los organizadores que suelen ser los Ayuntamientos, dentro de los presupuestos municipales.

Vamos a dejar aparte, por hoy, la valoración estética y moral de la fiesta de los toros para centrarnos en su aspecto económico.

Con motivo de la nueva composición de las nuevas corporaciones municipales salidas de las últimas elecciones, ya ha motivado diversas declaraciones que anunciaban la abolición de muchas de estas manifestaciones y en otros lugares han anunciado que se "estudiará" la viabilidad de estas fiestas por ser demasiado "caras" y no asumibles cuando hay tantas carencias mucho más necesarias en los municipios.

Los "bous al carrer", los "bous a la mar" en Levante, los encierros en Navarra y en Madrid, están siendo cuestionados, y me parece muy bien.

Cuando el único argumento que se aporta en su defensa es la tradición y la costumbre, creo que hay otros muchos criterios a tener en cuenta a la hora de repartir los muy escasos dineros del erario publico.

Es así de sencillo, si hay dinero se puede hacer, o dicho de otra forma se pueden organizar los espectáculos taurinos para los que haya fondos. Porque se pueden mantener, se pueden anular... O se pueden reducir. 

También hay otra posibilidades; los que quieran toros, que los paguen.

7 DE JULIO, SAN FERMÍN.

En la fotografía podemos admirar la estética del momento, en la que toro y corredor muestran un paso de ballet lleno de dramatismo y autenticiadad.

Tomada en el encierro de hoy mismo en Pamplona.

EL ROTO en el País de Hoy.

La entrada de hoy la he etiquetado como actualidad como es obvio y dolorosa, como también es obvio, y si no que se lo pregunten al mozo protagonista.

UN VIAJE NOSTÁLGICO A LAS TIERRAS DE MOYA.

El 13 de diciembre de 1474 Isabel de Trastámara  es proclamada Reina, con el nombre de Isabel I de Castilla. Estaba casada con Fernando de Aragón, pero no fue hasta 1479, al terminar la guerra de sucesión en la que su sobrina Juana les reclamaba el reino que debería haber heredado de su padre, cuando el Reino quedo pacificado.

En todos estos acontecimientos, para conseguir el trono de Castilla,  tuvieron una intervención decisiva don Andrés de Cabrera, Alcaide del Alcázar de Segovia y su esposa doña Beatriz de Bobadilla, fiel amiga de la Reina. 

Por eso, solo unos meses después de terminada la guerra, los monarcas quisieron "premiar" los servicios prestados a sus súbditos y amigos, y les concedieron el título de Marqueses de Moya y también el Señorío de Chinchón, para lo cual tuvieron que segregar este Señorío de las tierras de Segovia, a pesar de haber jurado que nunca lo harían. Era el año 1480.

Entonces el sitio de Moya era un lugar amurallado prácticamente inaccesible, que los nuevos marqueses terminaron de fortificar y donde construyeron su fortaleza. Simultáneamente estaban construyendo las fortalezas de Odon y Chinchon, donde también construyeron un lujoso palacio.

Todo esto demuestra la alta alcurnia de los nuevos marqueses y su gran poder económico.

Chinchon dista unos doscientos cincuenta kilómetros de Moya y unos ciento cincuenta  de la Ciudad de Segovia; donde también tenían su Palacio. En estos tres sitios tenían su residencia, aunque fue en Segovia donde más  tiempo permanecían para estar cumpliendo sus deberes como fieles servidores de los Reyes, sus amigos y protectores. 

Quinientos treinta y cinco años después he visitado aquel Sitio de Moya. Pero ahora allí sólo quedan las ruinas de lo que fue aquella imponente fortificación.

Acompañado por gran parte de mi familia política que lleva el apellido de aquellas tierras, y guiado por un gran conocedor de su historia y de sus gentes, mi amigo Regulo Algarra, visitamos aquellas ilustres ruinas una soleada y calurosa tarde de principios de este verano. 

Las tierras de Moya están enclavadas en una zona bastante deprimida de la provincia de Cuenca, donde solo viven en la actualidad unas 50 personas, aunque en verano su población puede llegar a los cuatrocientos habitantes que se reparten en cuatro asentamiento o barrios distribuidos en varios kilómetros alrededor del antiguo asentamiento que hoy está totalmente deshabitado y con una accesibilidad difícil, teniendo que hacer a pie los últimos metros para alcanzar la fortificación. 

Esta tiene un perímetro de más de 700 metros, circundado por murallas en ruinas y un acantilado con un gran desnivel que ha salvaguardado durante siglos este sitio de Moya.

Allí encontramos los restos del castillo que mandaron construir los primeros marqueses y que en la actualidad amenaza ruina inminente. 

Moya tuvo dentro de las murallas hasta siete iglesias de las cuales solo una sigue en pie, al haber sido restaurada y donde, nos cuenta Régulo, todavía se suelen celebrar  alguna boda de los descendientes de los últimos pobladores del lugar. Otra iglesia esta siendo convertida en un hotel, aunque todavía queda un tiempo hasta que se construyan unos accesos idóneos para su utilización.

Hay un antiguo convento en el que se han realizado algunas obras de mantenimiento y que podría ser, con una costosa rehabilitación, un lugar de alojamiento y de utilización turística, que hoy por hoy, es la única opción plausible para rescatar estas prestigiosas ruinas del olvido y de su demolición definitiva.

Dejamos el Sitio de Moya cuando el sol caía y sus últimos rayos teñían sus piedras con un tono rojizo que parecían rememorar el esplendor de los tiempos ya muy antiguos, cuando los primeros marqueses del lugar y Señores de Chinchón, debieron llegar a este lugar en un verano de aquel año de 1480 cuando los Reyes de Castilla les concedieron tan altas distinciones.

Todas las fotografías tomadas en el Sitio de Moya, a principios de verano, son de mcm.

HOY SOLO SE PUEDE DECIR...

¡`OXI!

¿O SÍ? 

 ...Y GRECIA DIJO: ¡¡NO!!

¿POR QUÉ NO TE CALLAS?

A todos, en alguna ocasión, nos hubiera venido bien que alguien nos lo dijese.

Y es que todos, en alguna ocasión, nos hemos ido de la lengua más de lo debido. 

Suele ocurrir cuando nos acaloramos o queremos imponer nuestros razonamientos a los de los demás, y se nos "escapa" aquello que nos dijeron en confianza, pensamientos que hasta ahora se habían quedado en nuestro subconsciente, o lo que nunca nos habíamos atrevido a explicitar porque sabíamos que podía hacer un daño gratuito.

Y en muchas ocasiones, porque no hubo quien nos lo dijese, quedamos esclavos de esa indiscreción, de esa debilidad, de ese desatino. 

Los profesionales del secreto; del secreto de confesión y del secreto profesional están prevenidos y es difícil que lo rompan, pero los demás, no. Ya se sabe que si quieres que algo se divulgue rápidamente no tienes nada mas que decírselo confidencialmente a ese que tu sabes y el se encargara de propagarlo, en secreto, naturalmente.

Y sobre todo, deberíamos cerrar la boca y pensar con quien estamos hablando, porque puede traicionar tu confianza el que menos te lo esperas.

Ya lo dice el refrán, en boca cerrada...

UN CUENTO CON POCA GRACIA Y, NO MUY CREÍBLE.

Era un pueblo pequeño, de esos venidos a menos desde que la agricultura tradicional había dejado de ser una fuente de riqueza. Poco a poco los jóvenes se habían ido marchando en busca de trabajo y solo íbamos  quedando los que no teníamos fuerzas para esas empresas aventureras. 

Las grandes casonas se iban desmoronando y apena si ya estaban habitadas por viejos que solo ocupaban una o dos habitaciones y el resto iban siendo colonizadas por arañas y roedores. Poco a poco el pueblo se iba poblando de fantasmas del pasado con delirios de grandeza y añoranzas de los tiempos pretéritos que nunca volverían.

Pero llego el turismo. Eso que llaman industria, del que se benefician unos pocos y lo padecen los demás. Y muchas casonas se convirtieron en casas rurales; otras, las de la plaza, en restaurantes. Las calles se llenaron de coches aparcados en las aceras compitiendo con las terrazas de los bares, que las hacían prácticamente intransitables para los pocos viejos oriundos que aun podían salir a pasear. 

Eso si, algunos de los jóvenes, que se habían marchado, volvieron a casa como camareros, recepcionistas y cocineros, aunque la mayoría de la mano de obra era inmigrante. 

El pueblo se fue remozando y, hay que reconocerlo, ahora ofrece un aspecto más moderno y bullanguero... los días de fiesta, porque solo a diario los viejos del lugar podemos salir a pasear sin riesgo de ser atropellados por los coches de los visitantes.

Yo todavía vivo en ese pueblo, ahora venido un poco a mas; y sigo pagando mis impuestos y viendo como la mayoría se emplean en la promoción turística.

Ahora se dice que los que viven del turismo se van a ocupar, ellos mismos, de organizar el grave problema de la circulación que padecemos y que van a gestionar aparcamientos públicos para dejar las calles para que todos podamos caminar. Y dicen también que los beneficios que obtengan de estos aparcamientos serán para financiar las obras del pueblo, de forma que todos nos podamos beneficiar de alguna forma de esta nueva industria que ha llegado al pueblo y que llaman turismo.

Yo no es que me lo crea del todo, pero si que me gustaría, porque maldita la gracia que me hace estar confinado en mi casa todos los fines de semana y fiestas de guardar.

"GOTAS DE LLUVIA", DE LUISA FERNANDEZ MIRANDA, RELATO GANADOR DEL CONCURSO DE LA CAIXA Y RNE

El representante de la Caixa entrega a Luisa Fernandez Miranda, de Madrid, el primer premio del Certamen de Relatos 2015.

"Mi padre y yo solíamos ir a pescar en los amaneceres de primavera, cuando el sol tarda en despertar, mostrándose, de pronto, a un lado de la carretera. 

Pero aquel día no era primavera. Me desperté envuelta en sudor en medio de la noche y oí a un pájaro golpearse contra la ventana. No llegué a verlo,  me lo imaginé negro en medio de la  noche. Fue más tarde, mucho más tarde cuando encontré su cuerpo ya sin color. El aire era caliente, las sábanas  estaban  húmedas y yo estaba esperando. 

Esperando sus pasos silenciosos, cada ruido, cada movimiento de la casa me despertaba. Pero siempre era ella, mi madre,  la que se movía antes del amanecer. Sabía que recorría la casa, sintiéndose dueña absoluta, cuando él dormía, al otro lado de su cama. Caminaba descalza. Yo contenía la respiración, mientras me llegaban los sonidos  de la puerta del cuarto de baño, al abrirse y cerrarse, de la cocina; los grifos, el del vaso posándose en el fregadero. Debí de quedarme dormida, sin dejar de oír sus pasos adentrándose en mis sueños. 

Él nunca entraba a verme. Pero aquella noche entró. 

​Por la mañana me desperté al oírle andar con paso firme pero ligero. Llamó con los nudillos en  la puerta de mi dormitorio. Yo solía contestar con la voz aún de  sueños y luego le oía alejarse hacia la cocina; pero esa noche, casi mañana, sin escuchar mi respuesta, entró. Me quedé quieta, con los ojos cerrados, esperando que me dijera algo. Debió de contemplarme en silencio  durante unos instantes y sentí su mirada a través de mi cuerpo cubierto por la sábana. No me dijo nada, salió y  nos encontramos en la cocina. Me vestí rápido. Me puse pantalones cortos. Tenía carne de gallina en las piernas, pero no me cambié. Deseaba salir en seguida. 

Tal vez la blusa, la blusa es demasiado, demasiado…me dijo, pero  se paró de pronto, nunca supe demasiado qué. Durante mucho tiempo pensé en lo  que  le hubiera gustado decirme y no me dijo.  No volví a ponérmela después de ese día. Tenía un encaje en el cuello, quizá por eso le pareciera cursi, o solo inapropiada para ir a pescar.  Pero yo me sentía favorecida llevándola, Me miró mucho o quizá me lo pareció. Desayunamos en silencio, con urgencia.

Miramos los dos al cielo. Sabíamos que el sol aparecería en el momento y donde tendría que aparecer. Salimos de la casa y puso la caña y todas las demás cosas de  pesca en el maletero del coche. Justo cuando lo abría no me dejó ayudarle, como en otras ocasiones. Me mandó sentar en el asiento delantero, como siempre, a su lado.  No me di cuenta hasta mucho después, -cuando tuve que reconstruir una y otra vez todo lo que sucedió aquel día, para conservarlo intacto-, que no me había dejado ver qué más había en el maletero. 

Entra en el coche, me dijo, y yo me recosté, a gusto, entrando en calor. 

Mientras conducía me gustaba mirarlo y sentir su olor. No olía a colonia, ojalá hubiera olido, la hubiera buscado por todas partes. Era un olor a piel morena, a piel al sol, a luz, a calor.

Me extrañó que condujera callado, cuando normalmente iba hablándome de cualquier cosa para que no me durmiera, para que aprendiera a ser una buena copiloto. Yo le miraba de reojo la arruga que acaba de descubrirle  junto a los labios. Después, al recordarlo,  me imaginé que allí, en aquel pliegue, había dejado prendidas todas las palabras que tenía que haberme dicho y no me dijo. No hubo canciones, ni confidencias,  tampoco le conté nada, como en otros días de pesca, sólo canturreé alguna canción sin que él me acompañara. 

Por fin, detrás de una curva vimos la explanada de siempre. Aún era de noche. 

Al salir él no prendió el cigarrillo que llevaba en la mano. Lo retuvo durante un buen rato, dándole vueltas en la mano, mirando al horizonte, aún oscuro. Caminamos juntos, mirando hacia delante. Fue justamente  cuando oí el clic del mechero cuando aparecieron los primeros destellos del sol. Vi su cara, sin palabras, llena de pensamientos, cada vez crecían más sus gestos. donde depositaba el silencio. Ese silencio que se llevó lejos. 

Aquel día no me aproximé a él. Tuve miedo de que le dijera algo que no le gustara, de que mirara el reloj y moviera el aire tibio, de que me dijera ya está, como otros días, vámonos, se nos hace tarde.  Tal vez nos  quedamos más rato del normal, allí sentados, hasta que el sol salió del todo y ya no había más secretos. O quizá lo recuerdo así. 

Algo tendría que decirte, me dijo de pronto y luego se calló de nuevo.

Aquella frase se me ha quedado gastada de tanto recordarla, aunque  tal vez se quedó en mi memoria, mutilada, rota, quizá no la dijera nunca, o fue otra frase. O tal vez no llegó a decir nada. 

Todavía era muy de mañana cuando llegamos a nuestro sitio. Había una pareja con el cuerpo mojado, se les notaba alegres y enamorados. Me fijé en las gotas de sus cuerpos que el sol hacía  brillar. La visión de aquellas dos personas, ajenas a nosotros, me produjo un escalofrío, como cuando uno se acerca a algo que desconoce y a la vez le atrae. 

Él   los observó mucho tiempo, sin decir nada. Su cara se  apagó, como si contemplara una escena triste. Pero de pronto, sonrió cuando empezaron a recoger sus cosas. Los hemos echado me dijo en susurro. Pensé que quería estar a solas conmigo. Yo no dejaba de mirarle  y él de mirar más allá, a través  de alguna ventana abierta en el paisaje. 

Estamos  solos,  me dijo con una mirada brillante, cuando se marcharon. La voz le sonó ronca. Luego la excitación de la pesca me condujo solo al fondo del agua, donde trataba de divisar algún movimiento.

Aquella mañana pescamos muchos peces, más de lo habitual y yo veía cómo nuestras cestas se iban llenando. 

No descansamos como otros días, para tomar bocadillos. Esta vez debió de olvidarse hacerlos, o no quiso. No le dije que quería comer o tal vez ni lo deseara. Fue ya algo tarde, cuando el sol hacía rato que había dejado de estar en lo alto cuando empezó a recoger, diciéndome que nos íbamos a comer. Tampoco me di cuenta hasta mucho más tarde, cuando todo había pasado, de que de nuevo me impidió acercarme al maletero. 

Paramos a comer en un restaurante cercano, al otro lado del río. Allí habíamos  estado otras veces para que él tomara café o un wisky. 

Aquel día, mientras comíamos,  me miró mucho y me acarició la mano, poniéndose cada vez más serio. Apenas comió, yo sí, tenía hambre y me concentré en la trucha, que iba cortando, plateada, casi viva. La imaginé nadando por el río, y me pregunté  cómo se habría dejado pescar. La fui abriendo despacio, como si dentro escondiera algún secreto. Separé, como él me había enseñado, la raspa de la carne rosa, rosa asalmonada, y de la piel crujiente. Fue la última trucha que comí en mi vida. 

Él pidió dos wiskies, uno después de otro;  nunca me olvidé del ruido que hacía el hielo en el vaso. Bebía despacio, muy pensativo, sin dejar de mirarme y sin dejar de acariciarme la mano y la mejilla, con el revés de la suya, quizá imagine la gente que somos novios, se me ocurrió pensar. 

Al beber, sus ojos se le iban encendiendo y yo sentía la trucha revolviéndose en mi estómago. Casi se volvió a hacer de noche allí, él haciendo ruido con los hielos, y yo con ganas de vomitar el pescado que se deslizaba a través de todo  mi cuerpo. 

Luego todo pasó deprisa. Regresamos por otro camino distinto al de otras veces. Cuando llegamos a una estación desconocida bajó del coche, sacó un billete, solo uno, para  el autocar que me llevaría  a casa. Me ayudó a subir en el autobús y me besó en las dos mejillas, apretándome contra él.

Hija, me dijo, algún día iré a buscarte. No dejes que tu madre…, no continuó la frase.  Le vi alejándose, mientras  le miraba por la ventanilla.   

O tal vez no pude verle  porque la lluvia me lo impidiera".