VIEJO

Dice el diccionario de la Real Academia Española que viejo es el que tiene muchos años. Pero, ¿que se entiende por “muchos”? Eso ya es relativo. Para un niño, a partir de los veinte. Para un joven, desde los cuarenta. Para el que ya frisa en los sesenta, a partir de los ochenta. Para uno de ochenta, pasando de los noventa. Para el de noventa... ya no se preocupa de estas cosas.

Claro que no es lo mismo ser viejo que estar viejo. El segundo caso es el que tiene aspecto poco joven, del que se suele decir que “está muy viejo para sus años”. También se dice que está viejo el que parece antiguo o parece de tiempos pasados. Se dice de algo que está viejo cuando está deslucido o estropeado por el uso, aunque también hay que distinguir entre viejo y antiguo, sobre todo cuando se habla de muebles y obras de arte.

Los jóvenes suelen hablar de “sus viejos” aunque sus padres no pasen de los cuarenta, y el llamar viejo a una persona puede tener un cierto matiz positivo, cuando equivale a “sabio”, pues ya se sabe que “el diablo más sabe por viejo que por diablo”.

Se suele decir que algo es “tan viejo como la tos”, y existen multitud de sinónimos, como vetusto, anticuado, astroso, cacharro, carroza, chatarra, cuadro, descatalogado, desmantelado, jubilado, longevo, prehistórico, provecto, remiendo y trasto, entre otros muchos.

Tambien se utiliza como apelativo para dirigirse a la madre, al padre, a la esposa, al esposo o entre amigos. Hay tiendas de viejo, donde se venden artículos de segunda mano, artesanos de viejo que efectúan reparaciones de ropa, zapatos, etc. Librerías de viejo donde puedes encontrar verdaderas joyas. También hay viejas glorias, cristianos viejos, puedes hacer la cuenta de la vieja, celebrar la Noche Vieja, leer el Viejo Testamento, y comer “ropa vieja” que es una forma de aprovechar las sobras del cocido. Y desde luego, siempre, tienes que tener mucho cuidado si te encuentras con un perro viejo.

Ahora está de moda recibir “correos” de amigos de, más o menos, tu edad que hablan de las excelencias de la “edad dorada” y otros apelativos igual de ñoños. A mí me recuerdan aquella película dirigida por Manuel Gómez Pereira y protagonizada por Verónica Forqué, Jorge Sanz, Rosa María Sardá, titulada “¿Por qué lo llaman amor cuando quieren decir sexo?”; pues eso, ¿Por qué lo llaman edad dorada cuando quieren decir vejez?

Por supuesto que ha habido y hay muchos hombres que han seguido haciendo obras extraordinarias siendo viejos. A mí me gustaría poder emularles y en eso pongo todo mi esfuerzo. Pero no tengo ningún reparo en aceptar la edad que tengo, ni necesito usar ningún eufemismo para definir mi situación vital.
No me importa decir que soy viejo, pero desde luego no estoy viejo... aunque las cuestas de Chinchón cada día están más empinadas, tengo que recatarme con la comida, hace mucho tiempo que dejé de correr los cien metros libres, y ya casi ningún desconocido me llama de “tú”.

Y cuando sea mayor (más) me gustaría parecerme a Eduardo Carretero, que anda ya viviendo los noventa y uno y sigue con la misma ilusión trabajando en su taller de escultor de Chinchón.

ORGULLO.

No es lo mismo ser orgulloso que estar orgulloso. Lo primero supone una excesiva estimación del propio valer y lo segundo se podría decir que es un sentimiento legítimo de satisfacción por lo que se ha conseguido.

De forma coloquial, ser orgulloso tiene un cierto matiz peyorativo; en cambio, estar orgulloso presupone para el sujeto un esfuerzo anterior realizado para haber conseguido lo que ahora le hacer enorgullecerse.

Sin embargo, muchas veces, no se tienen en cuenta estas sutiles matizaciones. y vemos cómo hay quien se siente orgulloso de ser gay, de ser facha, de ser de Madrid, de ser negro, de tener el “rh” negativo, y de no sé cuantas cosas más; para lo que los “orgullosos” no han tenido que hacer ningún esfuerzo personal.

La mayoría también se sentirían orgullosos, en otras circunstancias, de ser heteroxesual, ser rojo, de Barcelona, ser mestizo o de tener un “rh” positivo.

Entiendo que uno pueda sentirse orgulloso por ganar el Premio Nobel, ser campeón mundial de formula uno, dar de comer todos los días a su familia, llegar a mayor siendo una persona honrada y ser eficiente y eficaz en su trabajo, por ejemplo.

Me cuesta más trabajo admitir que alguien se sienta orgulloso por haber nacido en España en vez de en Senegal, por medir más de dos metros, tener la piel blanca, ser del Atlético de Madrid, de que sus antepasados fueran hijosdalgos, por ser admiradores de Benito Musolini o por creer en Ala, Baal, Buda o Jesucristo.

Y no entiendo que haya que dedicar un día a cualquiera de estos orgullos, como tampoco entiendo que nadie se deba avergonzar de lo que es, aunque algunos sí deberían avergonzarse de lo que han llegado a ser.

Más bien pienso que, en el fondo, los que necesitan proclamar estas clases de orgullo, buscan una autoafirmación porque no están demasiado seguros de su identidad.

UNA CASA CON ENCANTO.

Inexorablemente, desde muy pequeña, se habían cumplido todos sus deseos. Siempre había conseguido todo lo que deseaba; a veces, pensaba que esto no podía ser bueno y llegaba a tener miedo, porque algún día se podría terminar la suerte. Sin embargo, había recibido una educación ecléptica y racional, que desdeñaba las supersticiones. Se doctoró en ciencias exactas y, todavía en la Facultad, se enamoró de Javier, quien además de correspoder a su amor era el heredero de una importante fortuna. Se casaron y, para satisfacer su último capricho personal, les construyeron una casa en medio de un paraje paradisíaco, propiedad de los antepasados de su marido.

Era una mansión funcional, diseñada por un arquitecto australiano de prestigio mundial, en la que primaba la luminosidad, para lo cual todas las paredes exteriores eran de cristal, con cédulas fotocromáticas que regulaban la luz para iluminar todas las habitaciones y permitían hacer sorprendentes juegos de colores. La casa, que tenía seiscientos metros cuadrados en dos plantas, era el epicentro de un jardín de cinco mil metros, rodeado por una verja dotada de sofisticados sistemas de seguridad que hacían imposible su violación. Se habían respetado las acacias centenarias, que ponían un contrapunto natural a la concepción geométrica de toda la edificación. Una pradera artificial cubría de verde toda la superficie surcada por varios caminos de piedra que unían la casa con la piscina y la pista de batmington.

Había pedido una excedencia en la Cátedra de la Universidad para disfrutar de su nuevo estado. Pasaba casi todo el día en casa donde iba recibiendo a todas sus amistades que no se cansaban de alabar el buen gusto con que había decorado la casa. Una decoración minimalista, en la que sobresalían los blancos, rojos, azules y negros, que se correspondía con el espíritu racional y empírico de los propietarios.

Todas las mañanas desayunaba con Javier en el jardín, bajo una de las acacias donde se había colocado una sillería de bambú importada directamente de Indonesia. Pasaba largas horas en la biblioteca donde su marido había trasladado la mayor parte de los ejemplares de los fondos de su familia. El resto del día lo empleaba en experimentar las nuevas tendencias culinarias, pues era gran aficionada a la cocina de diseño, hacer deporte y cuidar su imagen. Los trabajos de limpieza los hacía Imelda, una jovencita filipina que habían contratado como empleada de hogar.

Poco después empezó a notar algo raro. Algo que no podía ni se atrevía a explicitar. Primero fue un malestar general y frecuentes dolores de cabeza. Después, esporádicos episodios depresivos, incluso llegaba a sufrir inesperadas subidas de fiebre que la obligaban, muchas veces, a guardar cama. Siempre había sido una mujer fuerte y saludable y todos pensaron que podría tratarse de los primeros síntomas de un esperado embarazo.

La joven filipina fue la primera en darse cuenta de su estado. Casi eran de la misma edad y habían llegado a congeniar.

- Señorita, lo que tiene es mal de ojo...

- No digas tonterías, Imelda. Yo no creo en esas cosas.

- Usted no creerá, pero exite. Alguna amiga se lo habrá echado... Yo he visto cómo algunas se consumían de envidia cuando visitaban la casa... en mi país...

- Que no, que lo que me pasa tiene una explicación más racional... Será que me han bajado las defensas, o tendré algo de anemia por mi régimen... o puedo estar embarazada...

Eso era lo que había pensado Javier, quien empezó a preocuparse cuando un análisis descartó esta posibilidad.

-Usted puede decir lo que quiera, pero yo voy a empezar unos sortilegios que en mi país dan muy buenos resultados... en unos días, estará mucho mejor....

Aunque ella no lo podía admitir, mejoró en los días siguientes. Y le dió por pensar cual de sus amigas le podía haber hecho esto.

Javier se rió divertido del remedio de Imelda y pensó que la causa real de los males de su esposa no era otro que el cambio tan radical de vida que había tenido y el enclaustramiento que se había impuesto. La solución era, sin duda, un pequeño viaje. Después de una semana por la Rivera Sacra, volvió totalmente recuperada.

Pasado un mes, ni los sortilegios de la filipina, ni las pastillas que había recetado el médico de la familia, ni los mimos de su marido, ni los cuidados de su madre que se había trasladado a casa para cuidarla, lograban paliar su malestar que a veces llegaba a provocar convulsiones y espasmos violentos. Los análisis no detectaban ninguna causa que pudiese justificar este cuadro clínico tan alarmante.

La madre, que no compartía el agnosticismo de su hija, llegó a pensar que podría tratarse de alguna clase de posesión del maligno y habló con el cura de su parroquia, quien se ofreció para visitarla y así poder hacer un diagnóstico más preciso.

- He hablado con el párroco, él no piensa que puedas estar poseída, pero que si tu quieres puede venir a visitarte...

- ¡De ninguna manera!... ¿Te has vuelto loca? ¡Hasta ahí podíamos llegar! Como vuelvas a decir algo por el estilo no entras más en esta casa...

- Perdona, hija... pero esto es muy raro... los análisis dicen que todo está bien... y tú cada día estas peor... Una vecina me ha dicho que un curandero había solucionado un caso similar a la hija de una prima suya del pueblo... ¿Si quieres...?

- ¡Que no, mamá, que no!... Que te dejes de supersticiones y de tonterías... Ya se me pasará...

Javier que no podía admitir la existencia de ninguna causa paranormal, recordó, sin embargo que, cuando era pequeño, le habían hablado de una tia abuela suya que había enloquecido cuando vivía en un viejo caserón que hubo en el mismo sitio donde ahora habían construído su casa. Se llegó a comentar que a veces se veía volar su espíritu sobre las ramas de las acacias. Él no lo podía admitir, pero llegó a pensar que la casa estaba embrujada.

Tuvieron que internarla en un hospital. En pocos días y sin más tratamiento que una alimentación sana y algunas pastillas para paliar los síntomas de su estado, se había recuperado. No se atrevieron a volver a la casa y se instalaron en el ala de invitados de la mansión familiar.

Ella estaba curada pero nadie había encontrado la causa de sus males. Se encargó un pormenorizado informe a un prestigioso gabinete pluridisciplinar, que en tres meses redactó sus conclusiones. La conjunción de varios de los materiales utilizados en la construcción de la casa , como el amianto, los polímeros, el vidrio y el acero, producían unos efectos nocivos en algunas personas de naturaleza sensible. Efectos que se estaban empezando a detectar en diversos edificios modernos de las grandes capitales.

Ahora ya no había ninguna duda, la casa encantadora no estaba encantada; simplemente era, lo que ahora se llamaba, un edificio enfermo. El arquitecto de fama internacional tuvo que volar desde Sidney para hacerse cargo, personalmente, de su “curación”.

Mientras tanto, la casa sigue siendo la admiración de todos los que visitan el paradisíaco lugar, cuando los rayos del sol, a la caída de la tarde, tiñen sus paredes con los rojos brillantes del ocaso que se van apagando hasta llegar al azul plateado cuando la luna se refleja en sus cristales.

UNA VISITA AL MUSEO DEL AIRE.

  En realidad su denominación oficial es MUSEO DE AERONÁUTICA Y ASTRONAÚTICA y está en la Autovía A5 km. 10.500 en  dirección a Madrid. Si vas en tu coche tienes que tener mucho cuidado porque la entrada es un poco difícil de encontrar. Te recomiendo que cuando llegues a las inmediaciones vayas despacio. Si además tienes la suerte de que haga un día luminoso, vas a pasar un rato muy agradable. 

Hay una gran cantidad de aviones en los jardines y otros muchos en varios hangares que son visitables.

Vas a encontrar aviones muy antiguos y con historia, y aviones modernos.

El Mueso fue creado en el año 1966 y en el año 1975 se inició su traslada a la ubicación actual, que tiene una superficie de casi 67000 mil metros cuadrados y albergan más de 100 aeronaves.

Vas a encontrar aviones famosos, como el del "Barón Rojo", el "Plus Ultra", el "Dragón Rapide" y el autogiro de Juan de la Cierva.

Hay aviones de la Guerra Civil, de la Segunda Guerra Mundial, de la Guerra del Vietnam, y otros más modernos.

Yo te dejo algunas fotografías como muestra de estos aparatos, pero es mejor darse una vuelta por el Museo y verlos personalmente.

Yo os lo recomiendo.

Porque, además:

LAS VISITAS SON TOTALMENTE GRATUITAS.

¡¡ ADIOS, PARIS !!

El martes 22 de diciembre de 2009 publicaba un reportaje sobre París al que acompañaba un poema de Paul Eluart.

Hoy, para dar por concluído el reportaje de mi viaje por Francia, os quiero ofrecer una visión distinta de la capital de Francia, en una visita "turística" sin bajarme del autocar, con algunos detalles de las paradas técnicas que se hacen estos recorridos.

La primera fotografía está tomada desde el avión, minutos antes de aterrizar en Paris,

"Le Moulin de la Galette", donde pintó Renoir...

 Dos instantáneas del barrio de los pintores.

Una vista panorámica desde "Le Sacre Coeur"

En París también ponen multas...

Y por la tarde se toma "café olé"

 París moderno

Espero que os haya gustado esta visión "diferente" de un recorrido por París.

Fotos: m.carrasco.m.

LA BARBA

Para los de nuestra generación (los que estamos ya por encima de los sesenta y tantos) la barba tuvo una significación muy específica. La barba, allá en nuestra lejana juventud, era un signo de rebeldía, de contestación, de protesta y de bohemia. Dejarse la barba suponía mostrar tu oposición a lo establecido, a lo políticamente correcto, era un grito... bueno era, más bien, un susurro con el que nos atrevíamos a mostrar nuestra disconformidad a muchas cosas que entonces empezaban a cambiar.

Por aquellos años (era a mediados de los setenta del siglo anterior) Jesús Hermida ganó el concurso literario de “La hucha de Oro” con un cuento que tituló como yo he titulado esta entrada. Lo leí en su día, y no recuerdo muy bien el argumento, pero venía a decir más o menos lo que yo comento en el párrafo anterior.

Entonces, cuando Franco estaba a punto de morir, la barba sólo la llevaban los artistas, algunos escritores progres, y los de los sindicatos semiclandestinos. Luego también los de los partidos de izquierdas que generalmente la acompañaban con chaquetas de pana.

Los oficinistas. los funcionarios, la “gente de bien” no podíamos dejarnos la barba; como mucho un bigote, que no podía ser muy fino -porque entonces tenía otras connotaciones- que era más o menos aceptado.

Luego todo cambió y nosotros nos jubilamos. Ya nos sentíamos liberados y algunos nos dejamos la barba, o al menos un perilla cana, que nos daba un cierto aspecto intelectual, aunque ya se sabe que el hábito no hace al monje y, en la mayoría de los casos, no fue nada más que una excusa para no tenernos que afeitar todas las mañanas.

Pero tenía un inconveniente: Nos hacía más viejos.

Y ahora estoy hecho un lío. No sé si dejarme la perilla y perder el aspecto de profesor jubilado, o resignarme a tener que afeitarmen todas las mañanas para parecer un poco más joven.