De Forges, ayer en El País.
sábado, 11 de julio de 2015
viernes, 10 de julio de 2015
EL CRITERIO DE JUAN ELVIRO
Juan Elviro nunca tuvo demasiado criterio. Era de los que dejaban hablar a los demás para luego el repetir lo que alguien había dicho, y siempre procuraba decir lo que había dicho la mayoría.
Cuando fue creciendo adquirió una cierta habilidad para decir lo mismo que los demás, pero cambiando algunas palabras de forma que pareciese original; y tanto lo perfecciono que se llego a creer que lo que decía lo había pensado él.
Y luego, ya de mas mayor, se dedicó a la política, pero como seguía sin tener criterio propio, se encargaba de escuchar lo que decían en la televisión o escribían en los periódicos -lógicamente en las cadenas y en los diarios que escuchaban o leían todos los de su partido- para simular que el,también tenía criterio.
Y con esos pensamientos prestados y con un poco de desparpajo fue escalando en su partido y llego a secretario general, primero y a presidente después.
Y a partir de ese momento lo tuvo mucho más fácil. Como estaba acostumbrado, le fue muy fácil repetir el discurso que le dictaban los mercados, las multinacionales y los mandamases europeos.
Y con el tiempo, mucho, mucho después, pasados muchos años, Juan Elviro llegó a ser considerado como uno de los mejores presidente de la Nación de toda la historia.
miércoles, 8 de julio de 2015
TOROS EN JULIO.
El mes de julio es, tradicionalmente, la fecha oficial del inicio de las vacaciones y también de las fiestas patronales por toda la "piel de toro".
Y digo lo de la piel de toro porque, también tradicionalmente, es el toro el protagonista de estas fiestas.
Desde Navarra a la Comunidad Valenciana, pasando por Madrid y por otros muchos sitios, el toro se convierte en el centro de la fiesta y, precisamente por eso, se le ha puesto en el punto de mira de la polémica.
Cuando hablamos de los toros, hay que distinguir entre la "Fiesta Nacional" y la fiesta popular. En el primer caso, existe un reglamento que lo normaliza y participan solo profesionales y el público asiste como espectador pagando una entrada con la que teóricamente se sufragan los gastos del espectáculo.
En la fiesta popular de los toros, casi todo es amateur y el público participa, generalmente sin pagar una entrada; por lo que este espectáculo tiene que ser financiado por los organizadores que suelen ser los Ayuntamientos, dentro de los presupuestos municipales.
Vamos a dejar aparte, por hoy, la valoración estética y moral de la fiesta de los toros para centrarnos en su aspecto económico.
Con motivo de la nueva composición de las nuevas corporaciones municipales salidas de las últimas elecciones, ya ha motivado diversas declaraciones que anunciaban la abolición de muchas de estas manifestaciones y en otros lugares han anunciado que se "estudiará" la viabilidad de estas fiestas por ser demasiado "caras" y no asumibles cuando hay tantas carencias mucho más necesarias en los municipios.
Los "bous al carrer", los "bous a la mar" en Levante, los encierros en Navarra y en Madrid, están siendo cuestionados, y me parece muy bien.
Cuando el único argumento que se aporta en su defensa es la tradición y la costumbre, creo que hay otros muchos criterios a tener en cuenta a la hora de repartir los muy escasos dineros del erario publico.
Es así de sencillo, si hay dinero se puede hacer, o dicho de otra forma se pueden organizar los espectáculos taurinos para los que haya fondos. Porque se pueden mantener, se pueden anular... O se pueden reducir.
También hay otra posibilidades; los que quieran toros, que los paguen.
martes, 7 de julio de 2015
7 DE JULIO, SAN FERMÍN.
En la fotografía podemos admirar la estética del momento, en la que toro y corredor muestran un paso de ballet lleno de dramatismo y autenticiadad.
Tomada en el encierro de hoy mismo en Pamplona.
EL ROTO en el País de Hoy.
La entrada de hoy la he etiquetado como actualidad como es obvio y dolorosa, como también es obvio, y si no que se lo pregunten al mozo protagonista.
lunes, 6 de julio de 2015
UN VIAJE NOSTÁLGICO A LAS TIERRAS DE MOYA.
El 13 de diciembre de 1474 Isabel de Trastámara es proclamada Reina, con el nombre de Isabel I de Castilla. Estaba casada con Fernando de Aragón, pero no fue hasta 1479, al terminar la guerra de sucesión en la que su sobrina Juana les reclamaba el reino que debería haber heredado de su padre, cuando el Reino quedo pacificado.
En todos estos acontecimientos, para conseguir el trono de Castilla, tuvieron una intervención decisiva don Andrés de Cabrera, Alcaide del Alcázar de Segovia y su esposa doña Beatriz de Bobadilla, fiel amiga de la Reina.
Por eso, solo unos meses después de terminada la guerra, los monarcas quisieron "premiar" los servicios prestados a sus súbditos y amigos, y les concedieron el título de Marqueses de Moya y también el Señorío de Chinchón, para lo cual tuvieron que segregar este Señorío de las tierras de Segovia, a pesar de haber jurado que nunca lo harían. Era el año 1480.
Entonces el sitio de Moya era un lugar amurallado prácticamente inaccesible, que los nuevos marqueses terminaron de fortificar y donde construyeron su fortaleza. Simultáneamente estaban construyendo las fortalezas de Odon y Chinchon, donde también construyeron un lujoso palacio.
Todo esto demuestra la alta alcurnia de los nuevos marqueses y su gran poder económico.
Chinchon dista unos doscientos cincuenta kilómetros de Moya y unos ciento cincuenta de la Ciudad de Segovia; donde también tenían su Palacio. En estos tres sitios tenían su residencia, aunque fue en Segovia donde más tiempo permanecían para estar cumpliendo sus deberes como fieles servidores de los Reyes, sus amigos y protectores.
Quinientos treinta y cinco años después he visitado aquel Sitio de Moya. Pero ahora allí sólo quedan las ruinas de lo que fue aquella imponente fortificación.
Acompañado por gran parte de mi familia política que lleva el apellido de aquellas tierras, y guiado por un gran conocedor de su historia y de sus gentes, mi amigo Regulo Algarra, visitamos aquellas ilustres ruinas una soleada y calurosa tarde de principios de este verano.
Las tierras de Moya están enclavadas en una zona bastante deprimida de la provincia de Cuenca, donde solo viven en la actualidad unas 50 personas, aunque en verano su población puede llegar a los cuatrocientos habitantes que se reparten en cuatro asentamiento o barrios distribuidos en varios kilómetros alrededor del antiguo asentamiento que hoy está totalmente deshabitado y con una accesibilidad difícil, teniendo que hacer a pie los últimos metros para alcanzar la fortificación.
Esta tiene un perímetro de más de 700 metros, circundado por murallas en ruinas y un acantilado con un gran desnivel que ha salvaguardado durante siglos este sitio de Moya.
Allí encontramos los restos del castillo que mandaron construir los primeros marqueses y que en la actualidad amenaza ruina inminente.
Moya tuvo dentro de las murallas hasta siete iglesias de las cuales solo una sigue en pie, al haber sido restaurada y donde, nos cuenta Régulo, todavía se suelen celebrar alguna boda de los descendientes de los últimos pobladores del lugar. Otra iglesia esta siendo convertida en un hotel, aunque todavía queda un tiempo hasta que se construyan unos accesos idóneos para su utilización.
Hay un antiguo convento en el que se han realizado algunas obras de mantenimiento y que podría ser, con una costosa rehabilitación, un lugar de alojamiento y de utilización turística, que hoy por hoy, es la única opción plausible para rescatar estas prestigiosas ruinas del olvido y de su demolición definitiva.
Dejamos el Sitio de Moya cuando el sol caía y sus últimos rayos teñían sus piedras con un tono rojizo que parecían rememorar el esplendor de los tiempos ya muy antiguos, cuando los primeros marqueses del lugar y Señores de Chinchón, debieron llegar a este lugar en un verano de aquel año de 1480 cuando los Reyes de Castilla les concedieron tan altas distinciones.
En todos estos acontecimientos, para conseguir el trono de Castilla, tuvieron una intervención decisiva don Andrés de Cabrera, Alcaide del Alcázar de Segovia y su esposa doña Beatriz de Bobadilla, fiel amiga de la Reina.
Por eso, solo unos meses después de terminada la guerra, los monarcas quisieron "premiar" los servicios prestados a sus súbditos y amigos, y les concedieron el título de Marqueses de Moya y también el Señorío de Chinchón, para lo cual tuvieron que segregar este Señorío de las tierras de Segovia, a pesar de haber jurado que nunca lo harían. Era el año 1480.
Todo esto demuestra la alta alcurnia de los nuevos marqueses y su gran poder económico.
Quinientos treinta y cinco años después he visitado aquel Sitio de Moya. Pero ahora allí sólo quedan las ruinas de lo que fue aquella imponente fortificación.
Acompañado por gran parte de mi familia política que lleva el apellido de aquellas tierras, y guiado por un gran conocedor de su historia y de sus gentes, mi amigo Regulo Algarra, visitamos aquellas ilustres ruinas una soleada y calurosa tarde de principios de este verano.
domingo, 5 de julio de 2015
sábado, 4 de julio de 2015
¿POR QUÉ NO TE CALLAS?
Y es que todos, en alguna ocasión, nos hemos ido de la lengua más de lo debido.
Suele ocurrir cuando nos acaloramos o queremos imponer nuestros razonamientos a los de los demás, y se nos "escapa" aquello que nos dijeron en confianza, pensamientos que hasta ahora se habían quedado en nuestro subconsciente, o lo que nunca nos habíamos atrevido a explicitar porque sabíamos que podía hacer un daño gratuito.
Y en muchas ocasiones, porque no hubo quien nos lo dijese, quedamos esclavos de esa indiscreción, de esa debilidad, de ese desatino.
Los profesionales del secreto; del secreto de confesión y del secreto profesional están prevenidos y es difícil que lo rompan, pero los demás, no. Ya se sabe que si quieres que algo se divulgue rápidamente no tienes nada mas que decírselo confidencialmente a ese que tu sabes y el se encargara de propagarlo, en secreto, naturalmente.
Y sobre todo, deberíamos cerrar la boca y pensar con quien estamos hablando, porque puede traicionar tu confianza el que menos te lo esperas.
Ya lo dice el refrán, en boca cerrada...
jueves, 2 de julio de 2015
UN CUENTO CON POCA GRACIA Y, NO MUY CREÍBLE.
Era un pueblo pequeño, de esos venidos a menos desde que la agricultura tradicional había dejado de ser una fuente de riqueza. Poco a poco los jóvenes se habían ido marchando en busca de trabajo y solo íbamos quedando los que no teníamos fuerzas para esas empresas aventureras.
Las grandes casonas se iban desmoronando y apena si ya estaban habitadas por viejos que solo ocupaban una o dos habitaciones y el resto iban siendo colonizadas por arañas y roedores. Poco a poco el pueblo se iba poblando de fantasmas del pasado con delirios de grandeza y añoranzas de los tiempos pretéritos que nunca volverían.
Pero llego el turismo. Eso que llaman industria, del que se benefician unos pocos y lo padecen los demás. Y muchas casonas se convirtieron en casas rurales; otras, las de la plaza, en restaurantes. Las calles se llenaron de coches aparcados en las aceras compitiendo con las terrazas de los bares, que las hacían prácticamente intransitables para los pocos viejos oriundos que aun podían salir a pasear.
Eso si, algunos de los jóvenes, que se habían marchado, volvieron a casa como camareros, recepcionistas y cocineros, aunque la mayoría de la mano de obra era inmigrante.
El pueblo se fue remozando y, hay que reconocerlo, ahora ofrece un aspecto más moderno y bullanguero... los días de fiesta, porque solo a diario los viejos del lugar podemos salir a pasear sin riesgo de ser atropellados por los coches de los visitantes.
Ahora se dice que los que viven del turismo se van a ocupar, ellos mismos, de organizar el grave problema de la circulación que padecemos y que van a gestionar aparcamientos públicos para dejar las calles para que todos podamos caminar. Y dicen también que los beneficios que obtengan de estos aparcamientos serán para financiar las obras del pueblo, de forma que todos nos podamos beneficiar de alguna forma de esta nueva industria que ha llegado al pueblo y que llaman turismo.
Yo no es que me lo crea del todo, pero si que me gustaría, porque maldita la gracia que me hace estar confinado en mi casa todos los fines de semana y fiestas de guardar.
martes, 30 de junio de 2015
"GOTAS DE LLUVIA", DE LUISA FERNANDEZ MIRANDA, RELATO GANADOR DEL CONCURSO DE LA CAIXA Y RNE
El representante de la Caixa entrega a Luisa Fernandez Miranda, de Madrid, el primer premio del Certamen de Relatos 2015.
"Mi padre y yo solíamos ir a pescar en los amaneceres de primavera, cuando el sol tarda en despertar, mostrándose, de pronto, a un lado de la carretera.
Pero aquel día no era primavera. Me desperté envuelta en sudor en medio de la noche y oí a un pájaro golpearse contra la ventana. No llegué a verlo, me lo imaginé negro en medio de la noche. Fue más tarde, mucho más tarde cuando encontré su cuerpo ya sin color. El aire era caliente, las sábanas estaban húmedas y yo estaba esperando.
Esperando sus pasos silenciosos, cada ruido, cada movimiento de la casa me despertaba. Pero siempre era ella, mi madre, la que se movía antes del amanecer. Sabía que recorría la casa, sintiéndose dueña absoluta, cuando él dormía, al otro lado de su cama. Caminaba descalza. Yo contenía la respiración, mientras me llegaban los sonidos de la puerta del cuarto de baño, al abrirse y cerrarse, de la cocina; los grifos, el del vaso posándose en el fregadero. Debí de quedarme dormida, sin dejar de oír sus pasos adentrándose en mis sueños.
Él nunca entraba a verme. Pero aquella noche entró.
Por la mañana me desperté al oírle andar con paso firme pero ligero. Llamó con los nudillos en la puerta de mi dormitorio. Yo solía contestar con la voz aún de sueños y luego le oía alejarse hacia la cocina; pero esa noche, casi mañana, sin escuchar mi respuesta, entró. Me quedé quieta, con los ojos cerrados, esperando que me dijera algo. Debió de contemplarme en silencio durante unos instantes y sentí su mirada a través de mi cuerpo cubierto por la sábana. No me dijo nada, salió y nos encontramos en la cocina. Me vestí rápido. Me puse pantalones cortos. Tenía carne de gallina en las piernas, pero no me cambié. Deseaba salir en seguida.
Tal vez la blusa, la blusa es demasiado, demasiado…me dijo, pero se paró de pronto, nunca supe demasiado qué. Durante mucho tiempo pensé en lo que le hubiera gustado decirme y no me dijo. No volví a ponérmela después de ese día. Tenía un encaje en el cuello, quizá por eso le pareciera cursi, o solo inapropiada para ir a pescar. Pero yo me sentía favorecida llevándola, Me miró mucho o quizá me lo pareció. Desayunamos en silencio, con urgencia.
Miramos los dos al cielo. Sabíamos que el sol aparecería en el momento y donde tendría que aparecer. Salimos de la casa y puso la caña y todas las demás cosas de pesca en el maletero del coche. Justo cuando lo abría no me dejó ayudarle, como en otras ocasiones. Me mandó sentar en el asiento delantero, como siempre, a su lado. No me di cuenta hasta mucho después, -cuando tuve que reconstruir una y otra vez todo lo que sucedió aquel día, para conservarlo intacto-, que no me había dejado ver qué más había en el maletero.
Entra en el coche, me dijo, y yo me recosté, a gusto, entrando en calor.
Mientras conducía me gustaba mirarlo y sentir su olor. No olía a colonia, ojalá hubiera olido, la hubiera buscado por todas partes. Era un olor a piel morena, a piel al sol, a luz, a calor.
Me extrañó que condujera callado, cuando normalmente iba hablándome de cualquier cosa para que no me durmiera, para que aprendiera a ser una buena copiloto. Yo le miraba de reojo la arruga que acaba de descubrirle junto a los labios. Después, al recordarlo, me imaginé que allí, en aquel pliegue, había dejado prendidas todas las palabras que tenía que haberme dicho y no me dijo. No hubo canciones, ni confidencias, tampoco le conté nada, como en otros días de pesca, sólo canturreé alguna canción sin que él me acompañara.
Por fin, detrás de una curva vimos la explanada de siempre. Aún era de noche.
Al salir él no prendió el cigarrillo que llevaba en la mano. Lo retuvo durante un buen rato, dándole vueltas en la mano, mirando al horizonte, aún oscuro. Caminamos juntos, mirando hacia delante. Fue justamente cuando oí el clic del mechero cuando aparecieron los primeros destellos del sol. Vi su cara, sin palabras, llena de pensamientos, cada vez crecían más sus gestos. donde depositaba el silencio. Ese silencio que se llevó lejos.
Aquel día no me aproximé a él. Tuve miedo de que le dijera algo que no le gustara, de que mirara el reloj y moviera el aire tibio, de que me dijera ya está, como otros días, vámonos, se nos hace tarde. Tal vez nos quedamos más rato del normal, allí sentados, hasta que el sol salió del todo y ya no había más secretos. O quizá lo recuerdo así.
Algo tendría que decirte, me dijo de pronto y luego se calló de nuevo.
Aquella frase se me ha quedado gastada de tanto recordarla, aunque tal vez se quedó en mi memoria, mutilada, rota, quizá no la dijera nunca, o fue otra frase. O tal vez no llegó a decir nada.
Todavía era muy de mañana cuando llegamos a nuestro sitio. Había una pareja con el cuerpo mojado, se les notaba alegres y enamorados. Me fijé en las gotas de sus cuerpos que el sol hacía brillar. La visión de aquellas dos personas, ajenas a nosotros, me produjo un escalofrío, como cuando uno se acerca a algo que desconoce y a la vez le atrae.
Él los observó mucho tiempo, sin decir nada. Su cara se apagó, como si contemplara una escena triste. Pero de pronto, sonrió cuando empezaron a recoger sus cosas. Los hemos echado me dijo en susurro. Pensé que quería estar a solas conmigo. Yo no dejaba de mirarle y él de mirar más allá, a través de alguna ventana abierta en el paisaje.
Estamos solos, me dijo con una mirada brillante, cuando se marcharon. La voz le sonó ronca. Luego la excitación de la pesca me condujo solo al fondo del agua, donde trataba de divisar algún movimiento.
Aquella mañana pescamos muchos peces, más de lo habitual y yo veía cómo nuestras cestas se iban llenando.
No descansamos como otros días, para tomar bocadillos. Esta vez debió de olvidarse hacerlos, o no quiso. No le dije que quería comer o tal vez ni lo deseara. Fue ya algo tarde, cuando el sol hacía rato que había dejado de estar en lo alto cuando empezó a recoger, diciéndome que nos íbamos a comer. Tampoco me di cuenta hasta mucho más tarde, cuando todo había pasado, de que de nuevo me impidió acercarme al maletero.
Paramos a comer en un restaurante cercano, al otro lado del río. Allí habíamos estado otras veces para que él tomara café o un wisky.
Aquel día, mientras comíamos, me miró mucho y me acarició la mano, poniéndose cada vez más serio. Apenas comió, yo sí, tenía hambre y me concentré en la trucha, que iba cortando, plateada, casi viva. La imaginé nadando por el río, y me pregunté cómo se habría dejado pescar. La fui abriendo despacio, como si dentro escondiera algún secreto. Separé, como él me había enseñado, la raspa de la carne rosa, rosa asalmonada, y de la piel crujiente. Fue la última trucha que comí en mi vida.
Él pidió dos wiskies, uno después de otro; nunca me olvidé del ruido que hacía el hielo en el vaso. Bebía despacio, muy pensativo, sin dejar de mirarme y sin dejar de acariciarme la mano y la mejilla, con el revés de la suya, quizá imagine la gente que somos novios, se me ocurrió pensar.
Al beber, sus ojos se le iban encendiendo y yo sentía la trucha revolviéndose en mi estómago. Casi se volvió a hacer de noche allí, él haciendo ruido con los hielos, y yo con ganas de vomitar el pescado que se deslizaba a través de todo mi cuerpo.
Luego todo pasó deprisa. Regresamos por otro camino distinto al de otras veces. Cuando llegamos a una estación desconocida bajó del coche, sacó un billete, solo uno, para el autocar que me llevaría a casa. Me ayudó a subir en el autobús y me besó en las dos mejillas, apretándome contra él.
Hija, me dijo, algún día iré a buscarte. No dejes que tu madre…, no continuó la frase. Le vi alejándose, mientras le miraba por la ventanilla.
lunes, 29 de junio de 2015
EQUIPO DE GOBIERNO DE LA CORPORACIÓN MUNICIPAL DE CHINCHÓN.
Ya conocemos la composición del nuevo Equipo de Gobierno de la Corporación Municipal de Chinchón.
La página Web del Ayuntamiento de Madrid ha publicado la composición del Equipo de Gobierno, con la distribución de las Concejalías.
Los 6 componentes de la Agrupación Transparencia y Servicio que obtuvieron la mayoría simple en las pasadas elecciones municipales, van a gobernar en minoría y esta es la distribución de las distintas áreas de actuación:
D. Francisco Javier Martínez Mayor
ALCALDE.
ALCALDE.
D. Miguel Angel Montero Bastante
Concejalías de Urbanismo, Transportes y Patrimonio y Obras
Dña. Fátima Magallares López
Concejalías de Juventud, Educación e Infancia,Turismo y Nuevas Tecnologías.
D. Gonzalo Gaitán Martínez
Concejalía de Agricultura y Medio Ambiente.
Dña. Ana González Santos
Concejalías de Servicios Sociales y Mujer y de Sanidad y Consumo.
D. Jesús Francisco Hortelano Carretero
Concejalías de Cultura, Deportes y Festejos.
Les deseamos a todos ellos muchos éxitos en el desempeño de sus funciones, y esperamos que poco a poco vayamos conociendo más detalles de las decisiones que van tomando para el gobierno del pueblo, dentro de la transparencia que han prometido en su gestión.
domingo, 28 de junio de 2015
"DOÑA PEPITA" UN RELATO DE JUAN MIGUEL PEREZ, FINALISTA EN EL CERTAMEN DE LA CAIXA Y RNE.
JUÁN MIGUEL PÉREZ LÓPEZ, malagueño, Comandante Emérito de la Gurdia Civil, tiene ya una trayectoria en los certámenes literarios, pues en el concurso de relato corto “La Guardia Civil, 170 años en 170 palabras” fue galardonado con el segundo premio por su trabajo titulado “Nace porque el camino es azaroso y el campo incultivado”.
DOÑA PEPITA
Trabajo en la planta
baja de un edificio de amplios ventanales. Desde la mesa de mi despacho, veo y
escucho el ajetreo de la ciudad: palabras sueltas de los viandantes, el ruido
de los vehículos, el ladrido del perro de un vecino, la bocina del conductor
impaciente y a los gorriones confiados que se posan en el
alfeizar, mueven sus cabecillas mecánicamente y saltan al suelo en busca de
comida. Todo esto me resulta por rutinario, indiferente, y casi nada de ello atrae mi atención.
Pero no, no todo me
resulta indiferente. A la una de la tarde de cada día, mi reloj biológico me
alerta y por unos momentos me alejo del trabajo que estoy realizando. Percibo entonces, el familiar ruido que
provoca un bastón al golpear el suelo con una cadencia lenta y amortiguada.
Instintivamente levanto la cabeza y al momento aparece una figura delgada y
frágil. Su pelo, desteñido por las cenizas de los años, está recogido en un
moño que sujeta una peineta de concha. Luce
pendientes de aguamarina que chocan con su cara blanca, surcada por las arrugas de muchos otoños y
demasiadas lágrimas. Sin embargo conserva un coqueto toque de suave carmín en
sus labios. Viste con ropa de mercadillo, pero la luce con retazos del porte y
elegancia que evocan la época anterior a su derrumbe económico y la pena
familiar que le dejaron como herencia: pobreza y soledad.
Curioso, un día decido seguirla. La alcanzo detenida frente
al semáforo esperando su cambio. Baja con dificultad el escalón de la acera y
atraviesa la calle cruzándose con otros peatones que le ceden el paso
consideradamente. Aunque la acera es ancha, anda pegada a la pared buscando
seguridad. A cada trecho, se detiene como si se tomara un respiro, se vuelve
lenta e insegura y mira hacia atrás sin ver, entorna los ojos y mueve la cabeza
negativamente; tal vez busca entre la gente al hijo que la droga le arrebató o
al marido que fue incapaz de soportar su ausencia.
Camino casi a su altura y el golpeteo de su bastón sigue
marcando el ritmo de su paso cansado y viejo.
Se detiene ante una puerta ancha de cristal traslúcido. A la
altura de la vista, en la parte derecha hay un placa rotulada donde leo:
CÁRITAS y debajo COMEDOR SOCIAL.
Entra con la
confianza que da la costumbre, cuelga su abrigo de paño negro en una de las perchas del recibidor y se dirige hacia el
comedor. Huele a comida. Se percibe un murmullo apagado. Al abrir la puerta se
encuentra con Sagrario, una de las voluntarias,
mujer gruesa y afable, que la saluda con afecto. Su delantal, de blanco
impoluto, es un reflejo de su bondad.
-Doña Pepita, buenas tardes!- ¿Cómo la ha tratado su reuma
esta noche?, le pregunta Sagrario. Sus palabras rezuman afecto y delicadeza.
Doña Pepita la mira con igual afecto y le contesta con sonrisa. – Esta noche no
he dormido bien, el frio no es bueno para lo mío. Prefiero el verano.- -Siéntese –continua la voluntaria - que ahora
mismo le sirvo-.
Recorre el pasillo que forman las mesas saludando con ligeros
movimientos de cabeza y se acomoda al final, junto a la ventana. Apoya el bastón
sobre la pared y deja su bolso en el suelo, junto a sus pies. Es su sitio, allí
se sienta siempre. Le gusta porque ve el patio del Colegio y contempla la
alborotada chiquillería que salta, corre, se tira por el tobogán y se ensucia.
Evoca su infancia, su colegio con patio de tierra y sin toboganes, con babi de
rayas y alpargatas. De Dios haberlo querido, su soledad habría sido borrada por
las risas de uno de aquellos nietos.
Siempre comparte la mesa con doña Adelina, que como ella es
octogenaria y viuda. La que llega primero espera a la otra para empezar a
comer; se conocen desde hace unos años y evidencian sintonía, empatía como se
llama ahora. Además, comparten una misma afición, la zarzuela, por lo que sus conversaciones en muchas ocasiones, giran
en torno a este género musical. A Doña
Pepita le arrebata el casticismo del Maestro Chueca, con su: Agua, azucarillos
y aguardiente, La alegría de la huerta, Gran Vía… cuya letra, a pesar de sus
años, recuerda con sorprendente exactitud. Doña Adelina, cuando oye “El barbero
de Sevilla” se llena de entusiasmo y la
nostalgia le embarga, no en vano la oyó cuando pisó por primera vez un teatro en compañía de quien luego sería su
marido, barbero de profesión, como
se llamaba entonces a los peluqueros.
Sagrario, sonriente,
deja sobre la mesa dos platos de duralex con la humeante sopa que despierta su
apetito. Con parsimonia, Doña Pepita,
despliega la servilleta de papel y
se la cuelga del cuello como un babero. Se arrima cuanto le es posible a
la mesa para evitar mancharse, sin embargo, las gotas caen de la cuchara debido
al incontrolado temblor de su mano. Durante la comida, que es pausada,
conversan animadamente; en estas fechas con la llegada del frío es recurrente
el tema de sus achaques: el reuma, la artritis, la tensión…y también, cómo no,
sobre algunos cotilleos de la tele.
Al acabar, Doña Pepita, se limpia cuidadosamente la boca con
la servilleta de papel, saca la barra de carmín
y se retoca los labios. Recoge su bolso, se levanta con dificultad
apoyándose en la mesa y toma su bastón. –Hasta mañana si Dios quiere - se despide de Doña Adelina.
La calle la recibe con un aire que empieza a ser frío para su
edad. La llovizna que cae le da al suelo un brillo de espejo viejo, casi
reflejo de ella. Su paso ahora es más lento y parece más cansado que a la
venida.
Al final de la calle tuerce a la derecha y se detiene en el
quinto portal. Buscando las llaves, revuelve el contenido de su bolso. Abre la pesada cancela y sube al ascensor. Trata
de abrir la puerta de su casa con imprecisión, el temblor de su mano no le deja
introducir la llave. Tras varios intentos, logra atinar.
Al abrir la puerta le espera la soledad y “Conde”, como llama a su gato; él se roza
contra sus piernas con el rabo levantado y
ronroneando como muestra de bienvenida y contento. Doña Pepita se
desviste, se pone la bata y las zapatillas y se sienta en la butaca. La ventana
le deja ver el paso de las nubes plomizas cargadas de llanto. Enciende la
televisión. “Conde” salta y se coloca en su regazo. Son las tres y es la hora
de las noticias. A los cinco minutos su gato y ella duermen. La soledad se
aleja por un rato, quizá empujada por una ensoñación que hace años era
realidad.
Desde aquel día, salgo a la puerta y la espero en la calle
donde conversamos unos minutos. Ha surgido una
amistad que me produce ternura y la saludo con un beso que ella agradece
complacida. -Gracias, me dice cuando se aleja,
eres muy amable-.
Temo el día que el
golpeteo de su bastón, solo lo escuchen su hijo y su marido. Pero me compensará
saber, que su soledad, habrá terminado para siempre.
sábado, 27 de junio de 2015
ILUSOS
¿Que es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción... Que diría Segismundo. Si hombre, el de "La vida es sueño", cuando se ve de "estas cadenas cargado y piensa que en otro estado más lisonjero se vio".
Dice el diccionario que ilusión es la esperanza cuyo cumplimiento parece especialmente atractivo y los seres humanos necesitamos poner esa esperanza en nuestras vidas con la ilusión de que los tiempos venideros sean especialmente atractivos, aunque por lo general, esa esperanza no es nada más que una ficción que nosotros nos creamos para librarnos de las cadenas que nos retienen atados a una vida anodina y no demasiado atractiva.
Hoy parece que me he levantado con un cierto pesimismo y la vida se me antoja con más sombras que luces, pero eso no es malo, porque mañana la luz del sol de este verano recién estrenado, seguro que lucirá más brillante y el optimismo me hará ver las cosas mas de color de rosa.
Y la verdad es que todos los días el sol luce igual y las sombras son las mismas. Solo nosotros somos, unos días más y otro menos, ilusos.
Se entiende por iluso la persona que se deja engañar fácilmente. Parece que de jóvenes somos más propensos a dejarnos engañar por los demás. Pero ya de mayores no necesitamos que nadie nos engañe, porque nos engañamos nosotros solos, y cada uno se engaña como quiere. Unos queriendo vivir una vida de joven que ya no les corresponde, otros buscando un amor que ya es imposible y otros sin quererse mirar al espejo para no verse como realmente son.
Y cuando nos vemos cargados de las cadenas de nuestros achaques recordamos que en otros tiempos estábamos mas "lisonjeros", y por eso, ahora, vivimos mucho de los recuerdos. Y por eso ahora, cuando no vemos claro lo que nos espera, nos creamos la ilusión de vivir de nuevo tiempos pasados, aunque sabemos que no volverán.
Por eso es bueno tener ilusión, por eso, no es demasiado malo ser, de vez en cuando, un poco ilusos.
Nota: En esta ocasión, como veis, no he puesto ninguna fotografía para ilustrar el artículo. Es que he pensado que cada uno ponga la suya mirándose en un espejo, por si se ve reflejado en esta entrada. Solo para los mayores, a los jóvenes, aunque les falte todavía unos años, que no se preocupen que ya les llegara.
Otra nota: Hay que ver las tontunas que se me ocurren... Pero ya sabéis que no es preciso que lo leáis todo, y si habéis llegado leyendo hasta aquí, perdonad el coñazo.
viernes, 26 de junio de 2015
"HUESOS DE SANTO". UN RELATO DE LUCIANO MONTERO.
Nacido en Oviedo, Luciano Montero es doctor en Psicología y titulado en Psicología Clínica por la Universidad Complutense de Madrid, así como titulado en Periodismo. Su tesis doctoral versó sobre la motivación escolar. Desarrolla su actividad profesional en el campo de la educación especial. Desde 1987 es asesor psicológico y colaborador fijo de la revista Ser Padres Hoy, donde escribe acerca de los más diversos temas relacionados con la familia y la educación. Ha impartido cursos de formación a padres y profesores.
El Pasado día 18 de junio fue premiado con un accesit en el Certamen de relatos patrocinado por la Caixa y RNE, por su relato "Huesos de Santo" Le vemos recogiendo ese premio en el Caixa Forum de Zaragoza de manos del Director de Radio Nacional de España.
"HUESOS DE SANTO"
Papá era un
santo.
Lo de siempre,
dirán ustedes. Sí, ya sé que es muy frecuente decir eso cuando se habla de un
difunto. Cuando las personas, sobre todo si son muy queridas y cercanas, ya no
están en este mundo para darnos la lata, somos propicios a llenarlas de
virtudes. A fin de cuentas ya no van a incordiarnos más con sus defectos, así
que ¿qué nos cuesta quedar bien? Además hablar mal de un muerto, y más si se
trata de un familiar, parece que da mal fario. Es como si temiésemos que se nos
pudiese aparecer cualquier noche a pedirnos explicaciones.
Pero hechas
estas salvedades, sigo afirmando que de verdad mi padre era lo más parecido a
un santo. Era un ser bondadoso y apacible hasta decir basta. Además - y
guárdenme ustedes el secreto, porque esto nunca se lo he dicho a nadie- en el
fondo estoy convencido de que yo era su hijo preferido. Esa íntima convicción
me llenaba de orgullo. Tanto era así que siempre he estado dispuesto a hacer lo
que fuera por cumplir cualquier deseo suyo.
Lo que sí
había que reconocerle a papá es que a veces era un poco extravagante. Le
gustaba decir cosas chocantes, y uno siempre se quedaba con la duda de si las
sentía de verdad o si simplemente las soltaba para ver el efecto que causaban
en los demás. Porque otra cosa que había que reconocerle a papá es que era un
poco socarrón.
Una de sus
extravagancias me llamaba particularmente la atención. Se trata de que en más
de una ocasión le oí decir lo siguiente:
“Me gustaría
perdurar en mis descendientes, pero no sólo en sus recuerdos y en sus genes,
también en sus estómagos. Cuando muera me gustaría ser devorado en una fiesta
familiar. No puedo imaginar nada más tierno y entrañable”.
Cuando decía
eso yo le miraba atentamente, espiando cualquier guiño, cualquier gesto de broma,
de complicidad. Pero parecía decirlo muy serio y hasta se le veía conmovido.
Con papá algunas veces no sabías a qué
atenerte.
Aquí conviene
aclarar que mi progenitor era el patriarca de una dinastía de cocineros. Aunque esto no alcance
a explicar del todo su peculiar idea de la inmortalidad, quizás pueda ayudar
a comprender un poco tales fantasías, un
tanto canibalescas,.
El caso es que
ni siquiera los santos, ni tampoco los que se les parecen, duran eternamente,
al menos en esta vida, y papá no iba a ser una excepción. Se murió poco antes
del Día de Difuntos, consumido el pobre por el vicio del tabaco, que era su
único defecto. Mis hermanos y hermanas, cocineros todos –éramos una familia
bastante numerosa- llegaron para los funerales desde diversos puntos del país,
algunos incluso del extranjero.
Todos lloramos
a papá pero fui yo quien me empeñé en
ser el depositario de sus cenizas. Nadie se extrañó ni me discutió ese
privilegio. A fin de cuentas todos sabían que yo era su ojo derecho, y además
era yo quien había permanecido a su lado y le había cuidado hasta el final.
Después de la
incineración y consumadas las exequias nos reunimos en una comida familiar. En
realidad fue más bien un banquete porque, para una vez
que nos juntábamos todos desde hacía varios años, la ocasión lo merecía, y a
papá seguro que le habría parecido bien. Como todos éramos expertos en cocina,
cada quien aportó su grano de arena para mayor lucimiento de aquel agasajo culinario
a la memoria del difunto.
Ya he aclarado
que todos los hermanos éramos cocineros, pero olvidé decir que mi especialidad
es la repostería. Les brindo la receta, es un secreto:
“Se hacen los
cilindros de mazapán y se glasean. Luego se introduce la crema a base de canela
y cenizas del difunto”.
Los nietos
fueron desde luego quienes más los disfrutaron. Mi mujer dijo: “Este año te han
salido deliciosos, con ese toque de
tabaco y canela. Qué sofisticado eres”.
Saqué la cabeza
por la ventana y miré al cielo. Papá me sonreía allá en lo alto.
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