HISTORIA DE LA IGLESIA DE NUESTRA SEÑORA DE LA ASUNCIÓN DE CHINCHÓN

Corrían los primeros años del siglo XVI; la población de Chinchón había aumentado considerablemente, por lo que la antigua Iglesia de Santa María de Gracia era claramente insuficiente para albergar a todos los fieles. Sin duda, los clérigos de Chinchón platearían a los condes la necesidad de construir una nueva, que pudiese tener una doble finalidad, capilla de los condes e Iglesia parroquial.

En el año 1534 se inician las obras de construcción del nuevo templo. Los maestros Juan y Diego Gutiérrez son el encargado de iniciar la primera parte de la obras, ajustándose éstas en un total de diez mil ducados, que serían sufragados por los vecinos, rentas de la Parroquia y aportaciones de los condes.

Las obras se dilataron durante casi cien años, más por dificultades en la financiación que por la envergadura de la obra. Según la documentación de que disponemos, se fija la terminación de la Iglesia en el año 1626. 

El estudio en profundidad del edificio, sugiere que el autor de la Iglesia fue Nicolás Vergara el Mozo, o alguno de sus discípulos, aunque también se alude a la posibilidad de la intervención de Alonso de Covarrubias. 

Es posible, incluso, que el mismo Juan de Herrera interviniese en el diseño de algunas partes de la Iglesia.

Como ya se ha dicho, la construcción de la Iglesia sufrió grandes retrasos por la falta de financiación. Hubo varias reuniones de los responsables municipales y eclesiásticos con los condes de Chinchón. Concretamente el 23 de mayo de 1586, 22 de enero de 1587, y otra en el mes de febrero de ese mismo año. En estas reuniones se convino con el conde de Chinchón y su hermano don Andrés, arzobispo de Zaragoza, "que no pudiéndose congregar en la iglesia vieja ni la cuarta parte de los mil trescientos vecinos que tenía la villa y estando empezada hacía más de cuarenta y ocho años la iglesia nueva, de cantería y muy capaz para todos los vecinos y cerca de la iglesia antigua, era tan costosa la obra que no podía terminarse en ciento ni doscientos años con la renta de la otra". 

Como solución y con el fin de acelerar las obras, se toma el siguiente acuerdo entre el conde, su hermano el Cardenal, el clero y el Ayuntamiento de Chinchón: "Que los condes concluyan la capilla mayor, con retablos, enlosados, escaños y asientos, y que dicha capilla sea para entierro de los dos, sucesores y parientes y no de otra persona. Que los condes tengan derecho de patronato y puedan hacer sepulcros y bóvedas, poner túmulos, bustos, escudos y letreros y abrir puertas, ventanas tribunillas y pasadizos desde su casa; que en esa conformidad, el pueblo, ayudado con las rentas de la iglesia y con limosnas, se encargue de hacer el resto de la iglesia, torre y tribuna." 

La prerrogativa de usar la iglesia como enterramiento es utilizada por distintos condes. En el presbiterio y en la cripta que se encuentra debajo del altar mayor existieron distintos sepulcros, en los que había colocadas losas con inscripciones alusivas a los mismos.

Cuando toma posesión del condado el Infante don Luis Antonio de Borbón y Farnesio, nombra Capellán Mayor de la Capilla de la Piedad y Cura propio de la Villa de Chinchón, a don Miguel Ramón y Linacero. Éste, en el año 1782, es el promotor  de la remodelación  y ornamentación de la Iglesia de la Piedad. Consigue que el Conde envié a Chinchón a su arquitecto Ventura Rodríguez, que se encarga de planificar las obras, haciendo grandes cambios en todo el templo, sobre todo en el presbiterio.  

El día 29 de diciembre de 1808, las tropas francesas arrasan Chinchón, como represalia por la muerte de unos soldados en la plaza del pueblo. La Iglesia de Nuestra Señora de Gracia, el castillo y el palacio de los condes, diversas casas del pueblo, y también, la Iglesia de la Piedad, son incendiados y saqueados. Se pierden obras de arte de incalculable valor, como el cuadro de la Asunción de Claudio Coello, que no tenemos noticias si aún presidía el retablo de la vieja iglesia, o había sido ya trasladado a la iglesia de la Piedad. Los archivos de la iglesia son pasto de las llamas y entre las cenizas quedan enterrados los vestigios históricos de nuestro pasado. Las tumbas de los condes que descansaban en la cripta son profanadas y destruidas las lápidas que las cubrían. 

Según el libro-registro parroquial de defunciones que se inicia con las partidas de los que murieron ese día, fueron 56 los chinchonenses asesinados por los soldados franceses, pero, años después, hecho el recuento total de los fallecidos se llegaron a contabilizar un total de 103 muertos, todos ellos varones. Era cura párroco de Chinchón don José Robles, y capellán de los condes, don Camilo de Goya y Lucientes. El notario de Chinchón, don Gabriel González Rey levantó acta notarial de los sucesos acaecidos en aquellos luctuosos días.

En el año 1924 se construyó un nuevo retablo, que es el que ha llegado hasta nuestros días. Fue costeado por suscripción popular a iniciativa del capellán don León Montero Frutos. 

Pero, de nuevo, la iglesia vuelve a sufrir otra grave agresión. El 18 de julio de 1936 se inicia la Guerra Civil. Chinchón queda en zona republicana y la iglesia es incendiada, quemándose altares e imágenes. La Iglesia se convierte en garaje y taller mecánico, aprovechando las escaleras del presbiterio para hacer el foso de reparaciones. El cuadro de Goya, afortunadamente, es descolgado y se traslada a Ginebra junto con otras obras de arte, por lo que no sufre ningún desperfecto grave. 

Cuando termina la guerra en el año 1939, antes de ser colocado el cuadro en su lugar, figuró en la exposición "De Barnaba de Módena a Francisco de Goya" que tuvo lugar en el Museo del Prado, para lo cual se hubieron de restaurar pequeños desperfectos ocasionados en el viaje. 

En el año 1966 se hace un proyecto de ordenación de la Plaza Mayor por el Ministerio de la Vivienda, Dirección General de Arquitectura. Sección de Ciudades de Interés Artístico Nacional. 

Dentro de este mismo proyecto se contempla algunas reformas en la Iglesia de la Asunción: "la restauración del gran arco de la fachada que da a la plaza, picando el paramento enfoscado que enmarca el arco de piedra y chapándolo de sillería, rehundida sobre el parámetro de la fachada 15 centímetros, y haciendo un gran óculo de piedra moldurada que ordene los elementos de fachada. Las obras se efectúan durante los años 1967 a 1970, siendo entregada, provisionalmente, la obra en el año 1974, pero sin recrecer el contrafuerte de la derecha, tal y como se había previsto en el proyecto.

Para las restantes obras de restauración se necesitaron largos años de trabajos, lentos y laboriosos, puesto que la financiación era escasa y difícil de conseguir. Cuestaciones y suscripciones populares, ayudas del obispado de Madrid-Alcalá y de la Diputación Provincial de Madrid, lograron que se pudiesen llevar a cabo una importante restauración.

En el año 1978 se termina la reconstrucción de la sacristía. Se levanta con un piso menos, pero guardando un perfecto acabado, ya que se utilizan las mismas piedras que habían sido numeradas al hacer la demolición. El coste total de las obras asciende a 3.305.150,88 Pesetas. 

D. Moisés Gualda, el cura párroco de Chinchón, animado por el éxito de esta reconstrucción, se plantea continuar con las reformas. En el interior, se descubren las columnas de piedra, teniendo que restaurar partes que estaban parcialmente destruidas. Se descubren de nuevo los arcos de piedra de las capillas laterales, dejando libres los ventanales ojivales que habían sido medio tapados en la reforma anterior. Se refuerzan los arcos interiormente con hierros para garantizar su firmeza, y se repasa la cubierta del tejado, quitando goteras y reponiendo tejas.

En el año 1999 se efectúan obras de reparación de la cubierta y a continuación se inicia un estudio para la restauración integral del templo, para lo cual, el 30 de mayo de 2003 se traslada el cuadro de la Asunción de Goya  al Museo del Prado para evitar los posibles daños que se podrían ocasionar por las obras de restauración. Allí permanece expuesto, en calidad de depósito, hasta finales del año 2005, en que terminaron las obras. La inauguración de la Iglesia de Nuestra Sra. de la Asunción, ya restaurada, se realiza el día 28 de enero de 2006, con la asistencia del Sr. Obispo de Getafe y las autoridades locales y de la Comunidad de Madrid. 

¡HORA DE DESPERTAR!

Antonio Muñoz Molina (Úbeda, Jaén, 10 de enero de 1956), es un escritor español y académico de número de la Real Academia Española (1996), donde ocupa el sillón “u”.

Actualmente reside entre Madrid y Nueva York, donde dirigió el Instituto Cervantes hasta mediados del 2006.

En 1987 gana el Premio de la Crítica y el Premio Nacional de Narrativa por El invierno en Lisboa y en 1991 el premio Planeta por El jinete polaco, por la que vuelve a ser Premio Nacional de Narrativa en 1992. En 2007 es investido Doctor Honoris Causa por la Universidad de Jaén como reconocimiento a toda su obra.

Otras obras destacadas son Beltenebros (1989) una novela de amor, intriga y de bajos fondos en el Madrid de la posguerra con implicaciones políticas; Los misterios de Madrid (1992 -publicada inicialmente como serial a capítulos en el diario El País -el título hace referencia al folletín decimonónico Los misterios de París, de Eugène Sue-); El dueño del secreto (1994); "Plenilunio" que es una de sus mejores obras, "El invierno en Lisboa", "Ventanas de Manhattan" o "El viento de la luna" (1997). En el otoño de 2009 se publica su novela "La noche de los tiempos", un monumental trabajo que recrea el hundimiento de la Segunda República Española y el inicio de Guerra Civil Española a través de las peripecias de un arquitecto llamado Ignacio Abel.

Está casado con la escritora Elvira Lindo.

El pasado 20/05/2011 publicó este artículo que me ha enviado un amigo, y que lo publico, porque lo he considerado interesante. A ver qué os parece.

"He pensado desde hace muchos años, y lo he escrito de vez en cuando, que España vivía en un estado de irrealidad parcial, incluso de delirio, sobre todo en la esfera pública, pero no solo en ella. Un delirio inducido por la clase política, alimentado por los medios, consentido por la ciudadanía, que aceptaba sin mucha dificultad la irrelevancia a cambio del halago, casi siempre de tipo identitario o festivo, o una mezcla de los dos.

La broma empezó en los ochenta, cuando de la noche a la mañana nos hicimos modernos y amnésicos y el gobierno nos decía que España estaba de moda en el mundo, y Tierno Galván -¡Tierno Galván!- empezó la demagogia del político campechano y majete proclamando en las fiestas de San Isidro de Madrid aquello de “¡El que no esté colocao que se coloque, y al loro!” Tierno Galván, que miró sonriente para otro lado, siendo alcalde, cuando un concejal le trajo pruebas de los primeros indicios de la infección que no ha dejado de agravarse con los años, la corrupción municipal que volvía cómplices a empresarios y a políticos.

Por un azar de la vida me encontré en la Expo de Sevilla en 1992, la noche de su clausura, en una terraza de no sé qué pabellón, entre una multitud de políticos y prebostes de diversa índole que comían gratis jamón de pata negra, mientras estallaban en el horizonte los fuegos artificiales de la clausura. Era un símbolo tan demasiado evidente que ni siquiera servía para hacer literatura. Era la época de los grandes acontecimientos y no de los pequeños logros diarios, del despliegue obsceno de lujo y no de administración austera y rigurosa, de entusiasmo obligatorio.

Llevar la contraria te convertía en algo peor que un reaccionario: en un malasombra. En esos años yo escribía una columna semanal en El País de Andalucía, cuando lo dirigía mi querida Soledad Gallego, a quien tuve la alegría grande de encontrar en Buenos Aires la semana pasada. Escribía denunciando el folklorismo obligatorio, el narcisismo de la identidad, el abandono de la enseñanza pública, el disparate de un televisión pagada con el dinero de todos en la que aparecían con frecuencia adivinos y brujas, la manía de los grandes gestos, las inauguraciones, las conmemoraciones, el despilfarro en lo superfluo y la mezquindad en lo necesario.

Recuerdo un artículo en el que ironizaba sobre un curso de espíritu rociero para maestros que organizó ese año la Junta de Andalucía: hubo quien escribió al periódico llamándome traidor a mi tierra; hubo una carta colectiva de no sé cuantos ofendidos por mi artículo, entre ellos, por cierto, un obispo. Recuerdo un concejal que me acusaba de “criminalizar a los jóvenes” por sugerir que tal vez el fomento del alcoholismo colectivo no debiera estar entre las prioridades de una institución pública, después de una fiesta de la Cruz en Granada que duró más de una semana y que dejó media ciudad anegada en basuras.

El orgullo vacuo del ser, ha dejado en segundo plano la dificultad y la satisfacción del hacer. Es algo que viene de antiguo, concretamente de la época de la Contrarreforma, cuando lo importante en la España inquisitorial consistía en mostrar que se era algo, a machamartillo, sin mezcla, sin sombra de duda; mostrar, sobre todo, que no se era: que no se era judío o morisco o hereje.

Que esa obcecación en la pureza de sangre, convertida en identidad colectiva, haya sido la base de una gran parte de los discursos políticos, ha sido para mí una de las grandes sorpresas de la democracia en España.

Ser andaluz, ser vasco, ser canario, ser de donde sea, ser lo que sea, de nacimiento, para siempre, sin fisuras: ser de izquierdas, ser de derechas, ser católico, ser del Madrid, ser gay, ser de la cofradía de la Macarena, ser machote, ser joven. La omnipresencia del ser cortocircuita de antemano cualquier debate: me critican no porque soy corrupto, sino porque soy valenciano; si dices algo en contra de mí no es porque tengas argumentos, sino porque eres de izquierdas, o porque eres de derechas, o porque eres de fuera; quien denuncia el maltrato de un animal en una fiesta bárbara está ofendiendo a los extremeños, o a los de Zamora, o de donde sea; si te parece mal que el gobierno de Galicia gaste no sé cuántos miles de millones de euros en un edificio faraónico, es que eres un rojo; si te escandalizas de que España gaste más de 20 millones de euros en la célebre cúpula de Barceló en Ginebra, es que eres de derechas, o que estás en contra del arte moderno; si te alarman los informes reiterados sobre el fracaso escolar en España, es que tienes nostalgia de la educación franquista.

He visto a alcaldes y a autoridades autonómicas españolas de todos los colores, tirar cantidades inmensas de dinero público viniendo a Nueva York en presuntos viajes promocionales que solo tienen eco en los informativos de sus comarcas, municipios o comunidades respectivas, ya que en el séquito suelen o solían venir periodistas, jefes de prensa, hasta sindicalistas. Los he visto alquilar uno de los salones más caros del Waldorf Astoria para “presentar” un premio de poesía. Presentar no se sabe a quién, porque entre el público solo estaban ellos, sus familiares más próximos y unos cuantos españoles de los que viven aquí.

Cuando era director del Cervantes, el jefe de protocolo de un jerarca autonómico me llamó para exigirme que saliera a recibir a su señoría a la puerta del edificio cuando él llegara en el coche oficial. Preferí esperarlo en el patio, que se estaba más fresco. Entró rodeado por un séquito que atascaba los pasillos del centro y cuando yo empezaba a explicarle algo, tuvo a bien ponerse a hablar por el móvil y dejarnos a todos, al séquito y a mí, esperando durante varios minutos. “Era Plácido”, dijo, “que viene a sumarse a nuestro proyecto”. El proyecto en cuestión calculo que tardará un siglo en terminar de pagarse.

Lo que yo me preguntaba, y lo que preguntaba cada vez que veía a un economista, era cómo un país de mediana importancia podía permitirse tantos lujos. Y me preguntaba y me pregunto por qué la ciudadanía ha aceptado con tanta indiferencia tantos abusos, durante tanto tiempo. Por eso creo que el despertar forzoso, al que parece que al fin estamos llegando, ha de tener una parte de rebeldía práctica y otra de autocrítica. Rebeldía práctica, para ponernos de acuerdo en hacer juntos un cierto número de cosas y no solo para enfatizar lo que ya somos, o lo que nos han dicho o imaginamos que somos: que haya listas abiertas y limitación de mandatos, que la administración sea austera, profesional y transparente, que se prescinda de lo superfluo para salvar lo imprescindible en los tiempos que vienen, que se debata con claridad el modelo educativo y el modelo productivo que nuestro país necesita para ser viable y para ser justo, que las mejoras graduales y en profundidad surgidas del consenso democrático estén siempre por encima de los gestos enfáticos, de los centenarios y los monumentos firmados por vedettes internacionales de la arquitectura.

Y autocrítica, insisto, para no ceder más al halago, para reflexionar sobre lo que cada uno puede hacer en su propio ámbito y quizás no hace con el empeño con que debiera: el profesor enseñar; el estudiante estudiar, haciéndose responsable del privilegio que es la educación pública; el tan solo un poco enfermo, no presentarse en urgencias; el periodista, comprobando un dato o un nombre por segunda vez antes de escribirlos; el padre o la madre, responsabilizándose de los buenos modales de su hijo; cada uno a lo suyo, en lo suyo; por fin ciudadanos y adultos, no adolescentes perpetuos, entre el letargo y la queja; miembros de una comunidad política sólida y abierta y no de una tribu ancestral; ciudadanos justos y benéficos, como decía tan cándidamente, tan conmovedoramente, la Constitución de 1812, trabajadores de todas clases, como decía la de 1931.

Lo más raro es que el espejismo haya durado tanto".

¡ PAROLE, PAROLE, PAROLE !

El otro día anunciaban en televisión que se estaba realizando una encuesta a nivel nacional para encontrar la palabra más bonita del año. Entre las palabras seleccionadas por diversas personalidades de las artes, deporte, política y de la literatura, sobresalían las palabras atendiendo a su significado. Entre ellas, amor, tú, amistad, libertad, etc. etc.

Yo, hoy me he querido fijar en las palabras sin tener en cuenta su significado, por la sonoridad o por lo que puedan sugerir, más que por lo que significan.

Sin duda hay palabras que tienen olor: Azalea, pétalo, azahar, fumista, prez, jalbergar, túrdiga, espliego, y sobre todo, alhelíes, (Dicho así, en plural).

Pero también hay palabras con sabor: Pingüe, Viruta, Guayaba, Deletéreo, Chotacabras, Cornamusa, Babucha, Fastuosidad, Sauce, Barbacana, incluso Munícipe, que con ellas se te llena la boca de distintas texturas suaves o agrestes, como Tardígrado, Horripilación, Desabrimiento, Premonitorio o Zoncería, que es una forma de calificar las comidas sosas. 

Pero hay palabras que en sí mismas tienen su música y su ritmo: Tremolar, Zorzal, Vorágine, Premonitorio, Penique, que suena a redoble de atambor, Desabrimiento, Daguerrotipo, Circunflejo, Almadraba, Refitolero y Algarada que tiene connotaciones de acampada en la Puerta del Sol.

Claro que hay palabras que sólo pueden significar lo que significan, como Hesperidio, Alfeizar y Retruécano, que solo suenan a eso: retruécano, alfeizar y hesperidio.

Releyendo lo escrito, veo que me he detenido en varias palabras esdrújulas (me gusta esta palabra) y en las palabras de raíz árabe, posiblemente porque alguno de mis antiguos ancestros pudo ser moro.

LA ROMERIA DEL ROCIO: UNA PECULIAR DEMOSTRACION DE FE.

El Rocio es una aldea del municipio de Almonte en la provincia de Huelva que durante el año tiene menos de dos mil habitantes, pero que cuando llega el tiempo de Pentecostés pasa de largo el millón de habitantes. Y esto es debido a que en esas fechas se celebra la Romería del Rocio.

Cuenta el libro de Montería del Rey Alfonso XI que en la primera mitad del siglo XIV se edificó una ermita dedicada a Santa María de las Rocinas. Tres siglos después se cambió este nombre por el de Virgen del Rocio, se fundaron las primeras hermandades y Almonte proclama a la Virgen del Rocio como patrona de la localidad.

Todo lo demás es más conocido. Allí, hace unos años, la Pantoja y el Cachuli hicieron público su amor, un lugar y un tiempo idóneo para proclamar un amor adúltero, que luego se vió que no fue duradero. Allí vimos a María Jimenez arrastrar el culo por el suelo totalmente borracha, a Carmen Ordoñez lavarse los pies con Coca Cola, y a una buena sarta de famosos y famosillos aprovechando para hacerse notar y salir en la tele.

Dicen que alquilar una de las pocas casas de la aldea para ese fin de semana cuesta una millonada y que durante ese tiempo no se duerme y la juerga se adueña de todos y la mayoría termina como una cuba.

Atrás queda la vistosidad de las carretas engalanadas curzando las marismas, los “simpecados” saliendo de sus ciudades de origen camino del Rocio, los hombres de corto y las mujeres con faralaes montando sus caballos y el cansimo marchar de los bueyes entre polvo y sevillanas.

Y en la madrugada del domingo al lunes, cuando va a empezar a clarear el día, un grupo aguerrido de jóvenes de la localidad, que tienen que demostrar que son los que tienen derecho a hacerlo, saltan la reja del altar para sacar las andas de la Virgen del Rocio en procesión por toda la aldea. Pero eso entre una multitud que apenas si deja avanzar la imagen, que todos quieren tocar, con el resultado previsible, como ha ocurrido este año, de que algo se pueda romper y, afortunadamente, sólo ha sido uno de los soportes de las andas.

Y la procesión sólo ha durado cuatro horas, en vez de las diez o doce que estaban previstas. ¡Una verdadera pena!

¿Una peculiar demostración de fe? ¿Por qué se empeñan en llamar religión lo que sólo es fiesta?

HOTELES Y CASAS RURALES: DORMIR EN CHINCHON.

Chinchón: De las posadas al Parador.

Chinchón, por estar ubicado en el centro de la comarca, siempre tuvo una gran tradición de posadas, a las que acudían, sobre todo, los vendedores de toda clase de artículos, y posiblemente por ser cabeza de partido judicial, los que tenían que llegar hasta aquí para solucionar asuntos oficiales.  La posada del tío Tamayo, la posada de la familia Carrasco, primero en la calle de Morata y después en la plaza, la posada de Comendador, son los antecedentes de la gran oferta de hospedaje que existe actualmente en Chinchón, que se inició con la construcción del Parador de Turismo y que se ha completado con una gran variedad de Casas rurales y nuevos hoteles que suponen una de las ofertas más importantes de la provincia de Madrid. 

Desde hace unos meses, he ido publicando información sobre varios de los restaurantes de Chinchón, que iré completando poco a poco.

También voy a iniciar un recorrido por los distintos establecimientos hoteleros que en Chinchón representan una oferta excepcional si pensamos que es un pueblo de unos cinco mil habitantes. Les adelanto cuales son estos establecimientos:

Parador de Chinchón

Hotel Condesa de Chinchón

Hotel Casa del Convento.

Hotel Nuevo Chinchón

Hostal La Balquina

Hostal Chinchón

Casas Rurales La Posada del Arco

La Casa Rural

Casa Rural “La Columna”

Casa Rural la Graja

Casas Rurales los Soportales

Hotel La Cerca.

La Casa de la Marquesa

SABER PARAR.

Este es el artículo que ha publicado MANUEL VICENT en el País de 12/06/2011, y con él, mi reconocimiento al movimiento del 15 M, que ayer domingo levantó su campamento de la Puerta del Sol de Madrid.

"Saber parar a tiempo, tener el sentido del límite es la primera regla del arte. Este principio debe aplicarse igualmente a cualquier ideal o sentimiento colectivo, ya se trate de una revolución o de una juerga entre amigos y por supuesto también a esa insurrección pacífica de jóvenes indignados que ha ocupado la Puerta del Sol y otras plazas de España. La cólera tiene un recorrido muy corto, más allá de romper escaparates ante la carga policial. Ese Movimiento del 15 de Mayo debería encontrar una salida desde un fermento interior para evitar que el tiempo lo pudra. Imagino lo que supondría como ejemplo de moral pública que varios retenes de 50 jóvenes bien preparados fueran elegidos en asamblea, se constituyeran en congresos paralelos y sentados en círculo ocuparan pacíficamente la plaza de las Cortes en Madrid y los espacios abiertos frente a otras sedes autonómicas para proponer y votar soluciones concretas a los problemas reales que les atañen. Esas reuniones políticas, renovables, de jóvenes dialécticamente bien armados, asentadas al aire libre ante los Parlamentos deberían cumplir el mismo horario, el mismo periodo de sesiones, las mismas vacaciones que los parlamentarios, quienes al salir cada día a la calle encontrarían reflejada en ese espejo la imagen de su rebeldía perdida en la memoria. Nada de gritos, nada de violencia, nada de pancartas, solo debates correctos desde la propia desesperación frente a la bronca política que se extenúa en el interior del Congreso de los Diputados y de las Cortes autonómicas. Ninguna revolución social ni siquiera la moda más frívola en las corbatas es posible si no se expande previamente en el campo magnético de la estética. Esta protesta juvenil sin origen ni destino conocidos, que ha condensado a través de Internet un ambiente muy cargado de electricidad, corre el peligro de diluirse en un sentimiento de rebeldía difusa que algunos elementos turbios se empeñan en degradar, en subvertir o en asimilar al sistema. Por poca imaginación que desarrollaran esos congresos paralelos sus debates siempre serían más elevados que la bazofia ideológica que nos sirven ciertas tertulias televisivas y una dialéctica más sutil que esa crispación que los partidos nos ofrecen a cara de perro sin un mínimo sentido del Estado".

Amén.

LOS DESPERTARES DE ANITA.

Eran los pasos de mi padre arrastrando las zapatillas por el pasillo. O,  tal vez, la rendija que se encendía debajo de la puerta de mi alcoba. Posiblemente era el penetrante silvido de la cafetera con olor a pan tostado. Yo me despertaba con nada.

Primero creía que estaba soñando, luego era el timbre del despertador que enseguida se ahogaba sin apenas haber sonado. Sentía frío y entonces oía el agua correr y la maquinilla de afeitar. Después llegaba la suave caricia del olor a “Flöit” que, sólo entonces, hacía tersa la cara de mi padre. Cuando llegaba de trabajar por la noche ya era áspera y no me gustaba besarle. Era el momento de llamarle.

- Ven “papi”, estoy ya despierta.

En mi casa, muy de mañana, hacía frío, pero mis sábanas estaban cálidas y a mí me gustaba arrebujarme haciéndome un ovillo diminuto que casi desaparecía en la cama. Su silueta se dibujaba en el quicio de la puerta que ahora se hacía luminoso, agrandando su formidable figura que se acercaba para regalarme el primer beso lleno de frescor.

-Vamos, nena, que aún es muy temprano y tienes que dormir...

Pero era en vano, aunque a mis años me daba ya un poco de vergüenza, tenía que cogerme arropada con la manta y llevarme a la cocina. Me gustaba sentirme protegida por sus brazos, en mis ojos se podía leer la sensación de triunfo cuando veía a mi madre afanada preparando la mantequilla y las tostadas para el desayuno, con el pelo aún revuelto, los ojos hinchados de no haber dormido bien, la bata acolchada con el esquijama verde asomando por debajo y las zapatillas de paño. Entonces yo era la princesa y ella la reina destronada, aunque  me obsequiaba solícita, con con un sonoro beso en la mejilla, mientras me preparaba la rebanada de pan untada con mantequilla y mucho azúcar como a mí me gustaba.

Mi padre se tomaba el café con prisas y la tostada casi de camino al garaje, era mi madre quien me hacía volver a la cama todos los días. 

- Mira, Eduvigis, tenemos que tomar medidas con la niña, no se puede permitir el jubileo que tenemos todas las mañanas.

- Hay que tener paciencia, esto pasará en unos días. Tenemos que ser comprensivos, desde que llegó el hermanito lo está pasando muy mal; es una niña muy sensible.

Mi vida había cambiado desde que llegó el pequeñajo. Yo me tenía que acostar temprano y él se quedaba hasta que le daban el biberón de las doce. Yo dormía en mi habitación, que era muy bonita, sí, pero él dormía en la cuna en el dormitorio con mis padres. Era muy feo y no tenía pelo y, además, le vestían con unos faldones horrorosos que parecía un muñeco; pero de los feos. Me dijeron cuando llegó del hospital que me traía un regalo, pero a mí no se me compra con unos vestiditos para la “Barby”; no he jugado nunca con ellos...

Lo que tampoco puedo soportar es aquello de “pero tu eras más guapa”, “él sólo es un llorón” “tu, de pequeña, eras mucho más mona”. Yo sé disimular muy bien y estoy segura que no se dan cuenta, pero estoy muy triste porque ellos quieren más al renacuajo. 

Él centra ahora toda la atención. El biberón cada tres horas, el baño, el cambio de pañales, las visitas... sobre todo las visitas... y los regalos. La verdad es que la mayoría son frascos de colonia, jabón y unos pijamitas horrendos, pero mi tía Elvira le trajo un cubierto de plata que no me dejan usar, porque lo tienen guardado en un estuche azul de terciopelo para cuando sea mayor.

Menos mal que yo tengo ya otras inquietudes. Pero han sido años de ser hija sola, de ser el centro de atención de toda la familia, de ser el ojito derecho de papá y el caprichito de mi madre. Ahora se terminarán las sesiones, largas y plácidas en las que ella me cepillaba el pelo hasta dejarlo liso y sedoso; ya no tendrá tiempo para jugar conmigo a las comiditas ni me leerá más cuentos. Papá querrá llevarle al fútbol y le comprará una bicicleta pequeña de montaña, como la suya, para salir de excursión los sábados por la mañana... Todo ha cambiado ya.

- Anita, es para ti.

- ¿Quien es?

- Espera.... dice que es José Ángel, un compañero del Instituto.

- Dile que ahora mismo me pongo...

Mañana ya no le llamaré de madrugada y mi padre, por fin, podrá respirar tranquilo porque sabrá que ya he despertado de mi niñez.

LA PRIMERA FLOR DE MI ROSAL

Mi rosal está en una zona umbrosa y es de floración tardía. Esta es la primera flor de mi rosal, y he querido compartirla con todos vosotros, ahora que la primavera toca a su fin; ahora que las noticias que leemos en  los periódicos, oímos en la radio o vemos en la televisión, nos asustan más que nos tranquilizan; ahora que los políticos andan a la gresca, como casi siempre; ahora que parece que los de la Puerta de Sol han decidido levantar el campamento, ahora es hora de olvidarse un poco de todo, aunque sólo sea para admirar esta bella rosa amarilla que ha sido la primera en nacer en mi rosal.

La foto la hice el último domingo, mientras los niños de Chinchón salían de la Iglesia de hacer su primera comunión.

RESTAURANTES DE CHINCHON: 15. EL JARDÍN DE LA CONDESA.

Restaurante abierto en 1992. Tiene plazas para 170 comensales y terraza en verano. En la calle Pozo de las Nieves nº 10, muy cerca del Castillo de Chinchón, es un lugar donde comer y, sobre todo cenar, en su amplio jardín y terraza de verano. Dispone también de amplios salones en carpas climatizadas para los días de invierno.

De su amplísima carta, destacamos:

Asadillo a la leña de pimientos aliñados
Amasijo de patatas, huevos y ajetes
Patatas chulas, camperas y calabacin
Sopa de ajo castellana
Esparragos trigueros a la sal
Corazoncitos de alcachofas con jamón
Ensalada con perdiz de tiro, piñones y pasas
Tomate "pata negra" con ventresca

Merluza a la cazuela con almejas y gambas
Pierna o Paletilla de cordero lechal asada
Chuletillas de cordero lechal
Filetes de solomillo fritos al ajo fino y módena
Churrasco
Rabo de toro estofado al seco de Chinchón
Perdiz de tiro escabechada
Carne roja de lomo de buey a la piedra

Arroz con leche casero
Peras al vino
Melon al Oporto
Helado de higos con nueces casero
Fresón con nata

Si llegáis a Chinchón por la tarde y hace calor, en el Jardín de la Condesa se está muy bien.

¡ARBITROS!

Él siempre había sido una persona ecuánime y poco dado a la exageración. Le gustaba escuchar a los demás, sopesar los argumentos que los otros esgrimían para, después, ir desmontando sus premisas con sosiego y meticulosidad implacable, aportando argumentos fundamentados en la doctrina con que otros pensadores habían ido conformado el acervo filosófico de la humanidad.

Él era un hombre paciente... y tranquilo, pero, sentado en el calabozo de la comisaría, no paraba de repetir:

- ¡Es que el árbitro se ha tragado un penalti clamoroso!

EL TEATRILLO DE AUTÓMATAS DE JOSÉ GUTIÉRREZ SOLANA

Conocí a don José allá por el año 1918 en el Café Pombo, en el número 4 de la calle Carretas de Madrid. Siempre presumí de su amistad y tuvo gran influencia en mi carrera literaria, pero nunca pensé que nuestro encuentro había sido tan importante para él. 

Sentado en un velador junto a la ventana y ante un café que se hacía eterno y que terminaba irremediablemente helado, pasaba yo las tardes observando a los artistas que se reunían todas las semanas en la tertulia de don Ramón. Había vuelto del pueblo con la ilusión aún virgen de llegar a ser un gran escritor y por mi natural apocado y un tanto huraño, sólo me atreví a dirigirme a él después de haber cruzado algunos rutinarios y corteses saludos. Era ya un pintor famoso y, sin embargo, no era engreído y siempre se mostraba campechano con todos. Yo conocía que en sus años de niño había pasado grandes temporadas en Cantabria como yo.

Un día que don Ramón estaba de viaje y la tertulia se anuló, me atreví a invitarle  a merendar. Café con un suizo y un vaso de agua para cada uno. Se acercó el camarero con su bandeja redonda y reluciente y colocó el servicio después de limpiar afanosamente el mármol de la mesa. Nos quedamos solos, frente a frente, y se interesó por mi vida.

Le conté cómo quedé huérfano muy niño y tuve que trasladarme a la casona de mis abuelos en un pequeño pueblecito muy cerca de Santillana del Mar. Mis pocos años, los desvelos de mis abuelos, sus mimos y regalos hicieron que llegase a olvidar la falta de mis padres. Recordaba aquel caballo de cartón, que bauticé “Clavileño”, montado sobre una plataforma con ruedas que era mi trasporte favorito para recorrer las grandes salas de la casa. El detalle del caballo pareció captar su atención que hasta entonces había sido más cortés que realmente interesada. 

Los sábados por la tardes, continué,  mis abuelos se vestían para recibir la visita de los vecinos. En verano se formaba la tertulia en el porche de la casa, entre el dulce olor de las petunias y el agreste de la hierba recién segada en los prados, esperando ser rocogida en la pajera. La reunión se trasladaba junto a la chimenea del salón, cuando el otoño alfombraba el paseo de la alameda y el suelo del hayedo con las pinceladas ocres, marrones y doradas que caían de los árboles. 

Mi mente, sin quererlo,  me había trasportado casi físicamente a mis años de niño. Él también parecía estar ensimismado en sus recuerdos. 

En la tertulia, recordé, participaban todos, aunque solía terminar dividida en dos, con los hombres y las mujeres cada unos por su lado. Mi abuela les obsequiaba con unas rebanadas de pan, horneado por la mañana, untadas con mantequilla blanca y cremosa, que también se fabricaba en casa... 

- Yo también recuerdo mis despertares con el aroma crujiente del pan reciten sacado del horno, comentó mientras parecía saborear el pan tierno que ya casi creía olvidado.

Respeté sus añoranzas guardando unos segundos de pausa y seguí con mi narración: Cuando se celebraba algún cumpleaños preparaba una quesada y dulce de manzana. Mi abuela siempre vestía de negro, pero no se le caía de la mano un abanico verde con un borlón rojo con el que accionaba y utilizaba más como puntero que para abanicarse. De su cuello colgaba la llave de la alacena en una cadena de oro que había heredado de su suegra.

Realmente había logrado captar su curiosidad, porque se interesaba por los minuciosos detalles con que me gustaba adornar mi relato, según me había enseñado mi preceptor de literatura.

El abuelo, seguí contando, que fue escribiente en la Oficina de Abastos, usaba pajarita y su gesto adusto no era reflejo de su buen carácter. Le gustaba leer y sobre la cómoda solía dejar “El Quijote” que debía haber leído más de cien veces. Algunos días me sentaba en sus rodillas y me leía algún pasaje. A mí, el que más me gustaba era cuando el posadero le armaba caballero andante.

Para recibir las visitas me ponían un guardapolvos blanco y unas zapatillas con pompones rojos. Era la única forma de ocultar mis ropas que siempre tenía sucias de revolcarme por los prados.

Le hable de las grandes cortinas verdes y de la alfombra de nudo español del zaguán de entrada, y se le humedecieron los ojos cuando le hable de un cuadro de músicos que yo llamaba el “Trio calavera” en el que unos esqueletos tocaban la trompeta, pero no quiso darme ninguna explicación y disimuló quejándose del humo de un cigarro que llegaba de la mesa de al lado...

Al año siguiente me encontré con él en Chinchón. Había llegado en tren y estaba tomando notas para su obra que después tituló "La España negra" y que publicó al año siguiente. Llevaba una cuaderno de tapas negras donde iba tomando apuntes. Era verano, los hombres estaban en plena campaña de la trilla en las eras y se celebraban las fiestas patronales. También tomó apuntes para su cuadro de tarde de toros en Chinchón.

Ese mismo año Fui testigo de cómo Gutiérrez Solana iba tomando apuntes para pintar su célebre cuadro “La tertulia del Pombo” que regaló a su amigo Ramón Gómez de la Serna. Después llegaría la guerra civil; le acompañé hasta Valencia y después seguí sus peripecias hasta que llegó a París. No volvimos a vernos hasta que él regresó a Madrid en el año 1939. Fueron un par o tres ocasiones. En estos encuentros el tema de conversación se centraba siempre  en nuestros recuerdos de niñez en Santander, y  sólo en estas conversaciones se atrevía a afrontar el doloroso recuerdo de la temprana muerte de su padre y la enfermedad mental de su madre. Posiblemente el amable relato de mis recuerdos era el antídoto para el dolor que le producían los suyos propios. Me contó que su padre había nacido en Méjico y llegó a España para hacerse cargo de una herencia. De allí sólo trajo una caja de música de madera con marquetería, que formaba un Teatrillo de autómatas, compuesta por tres monos; el del centro de pié ante una mesa, practicaba el Juego de "trileros" con dos vasos y una bolita que aparecía y desaparecía. Los otros dos monos eran músicos sentados ante sus atriles y movían sus cabezas y brazos "tocando" sus instrumentos, mientras sonaba la música, lo que se conseguía girando un rodillo con una manivela.

En los años siguientes, fui testigo ocasional de cómo su salud se iba resintiendo paulatinamente y la idea de la muerte se le iba haciendo casi obsesiva. Entonces me mandó recado con un común amigo para que le visitase en su casa y me confesó que le gustaba recordar las vivencias de mi niñez  que,  poco a poco, las iba haciendo propias. Sólo entonces se atrevió a pintar el cuadro que nunca había podido pintar. Sus padres y él mismo en la vieja casona de mis abuelos, con sus ropas, las cortinas verdes, la alfombra de nudo español en el zaguán, el caballo de cartón, el libro sobre la cómoda... Sólo cambió el cuadro de los músicos por el teatrillo de autómatas que había traído su padre de Méjico.

Yo me enteré por los periódicos. Unos meses después de terminar el cuadro moría en Madrid. Era 1945 y había cumplido los 59 años.

ROMAIN GARY

Este es Romain Gary (Román Katsev), escritor y diplomático francés, (1914 - 1980)

Biografía
Nació en Vilna, Lituania el 8 de mayo de 1914. Hijo de Iván Mozzhujin, la estrella del cine ruso.
Combatió en las Fuerzas Armadas de Francia como piloto durante la Segunda Guerra Mundial de esta experiencia escribió Educación europea (1945).
Después de la guerra trabajó como diplomático durante veinte años.
Se casó con la escritora Lesley Blanch y años más tarde con la actriz americana Jean Seberg.
Empleó los seudónimos Émile Ajar, Fosco Sinibaldi y Shatan Bogat.
Se suicidó el 2 de diciembre de 1980 en su apartamento de París.

Y un día dijo:

"Estoy en contra a priori de todos los que creen tener razón de forma absoluta (...) Estoy en contra de todos los sistemas políticos que creen poseer el monopolio de la verdad. Estoy en contra de todos los monopolios ideológicos (...). Abomino de todas las verdades absolutas y de sus aplicaciones universales. Tenemos una verdad, alcémosla con prudencia a la altura del ser humano, veamos a quién golpea, a quién mata, qué ahorra, qué rechaza, olfatéemosla durante un tiempo, veamos si no huele a cadáver, saboreémosla reteniéndola un buen rato sobre la lengua, pero dispuestos siempre a escupirla de nuevo. Eso es la democracia. El derecho a escupir".

ROLAND GARROS 2011; NADAL Y BJÖRG BORG, EMPATE A 6

Ayer domingo terminó en París el torneo Roland Garros, el segundo Grand Slam del año de tenis.

A la entrada del complejo hay una flechas indicadoras de la distancia en kilómetros de los otros tres grandes torneos: Wimbledon, Flushing Meadows y Melburne.

El deporte como espectáculo se puede ver en directo o se puede ver por televisión. El ciclismo, por ejemplo, hay que verlo por televisión; en directo es muy incómodo y además sólo se puede ver parcialmente. El baloncesto se puede ver en directo, pero nos hemos acostumbrado a verlo por televisión y en directo es difícil apreciar las faltas personales, incluso seguir el tanteo. El tenis es, también, uno de esos deportes que nos hemos acostumbrado a ver por televisión y visto en directo es otra cosa, como un deporte diferente. Por eso el Eremita envió a su corresponsal Araceli C. Moya para darnos una visión de lo que es este acontecimiento social y deportivo que todos los años se celebra en el Bois de Boulonge de París

Todas las pistas, estaban siempre muy concurridas y en el complejo deportivo hay una gran cantidad de eventos y ofertas que hacen del mismo una atracción para todos los que se quieren pasar por allí.

Estas son algunas de las instantáneas que nos ha enviado.

Por cierto, que RAFA NADAL Y ROGER FEDERER jugaron la final y el resultado (7-5, 7-6 y 5-7 y 6-1).ha permitido a nuestro compatriota conseguir su 6º título con lo que iguala al mítico tenista sueco Björg Borg y que es también el décimo Grand Slam de su carrera.

Y además mantiene el número uno del mundo, DURANTE YA 100 SEMANAS...

Y los franceses no se equivocaron ( y ésto es una gran noticia) con el himno nacional de España, 

o sea, todo un éxito.

¡VAMOS RAFA! 

MEDIO PAN Y UN LIBRO.

Medio pan y un libro, es el título de una locución de Federico García Lorca a sus paisanos de Fuente Vaqueros (Granada). en Septiembre de 1931, con motivo de la inauguración de la biblioteca de su pueblo. Allí dijo:

"Cuando alguien va al teatro, a un concierto o a una fiesta de cualquier índole que sea, si la fiesta es de su agrado, recuerda inmediatamente y lamenta que las personas que él quiere no se encuentren allí. ‘Lo que le gustaría esto a mi hermana, a mi padre’, piensa, y no goza ya del espectáculo sino a través de una leve melancolía. Ésta es la melancolía que yo siento, no por la gente de mi casa, que sería pequeño y ruin, sino por todas las criaturas que por falta de medios y por desgracia suya no gozan del supremo bien de la belleza que es vida y es bondad y es serenidad y es pasión.

Por eso no tengo nunca un libro, porque regalo cuantos compro, que son infinitos, y por eso estoy aquí honrado y contento de inaugurar esta biblioteca del pueblo, la primera seguramente en toda la provincia de Granada. 

No sólo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría un pan; sino que pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombrar jamás las reivindicaciones culturales que es lo que los pueblos piden a gritos. Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan. Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social.

Yo tengo mucha más lástima de un hombre que quiere saber y no puede, que de un hambriento. Porque un hambriento puede calmar su hambre fácilmente con un pedazo de pan o con unas frutas, pero un hombre que tiene ansia de saber y no tiene medios, sufre una terrible agonía porque son libros, libros, muchos libros los que necesita y ¿dónde están esos libros? 

¡Libros! ¡Libros! He aquí una palabra mágica que equivale a decir: ‘amor, amor’, y que debían los pueblos pedir como piden pan o como anhelan la lluvia para sus sementeras. Cuando el insigne escritor ruso Fedor Dostoyevsky, padre de la revolución rusa mucho más que Lenin, estaba prisionero en la Siberia, alejado del mundo, entre cuatro paredes y cercado por desoladas llanuras de nieve infinita; y pedía socorro en carta a su lejana familia, sólo decía: ‘¡Enviadme libros, libros, muchos libros para que mi alma no muera!’. Tenía frío y no pedía fuego, tenía terrible sed y no pedía agua: pedía libros, es decir, horizontes, es decir, escaleras para subir la cumbre del espíritu y del corazón. Porque la agonía física, biológica, natural, de un cuerpo por hambre, sed o frío, dura poco, muy poco, pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida. 

Ya ha dicho el gran Menéndez Pidal, uno de los sabios más verdaderos de Europa, que el lema de la República debe ser: ‘Cultura’. Cultura porque sólo a través de ella se pueden resolver los problemas en que hoy se debate el pueblo lleno de fe, pero falto de luz”.

Me lo ha enviado un amigo y he querido compartirlo con todos vosotros. Los tres bustos de Federico García Lorca son esculturas de Eduardo Carretero. El segundo, esculpido en piedra, se encuentra en la casa museo de Federico García Lorca en Fuentevaqueros.

AYER SE INAUGURÓ EL "MOMA-V - ORACLE OF ART GALLERY" DE CHINCHÓN

Ayer viernes día 3 de junio se inauguró la Galeria “MOMA V - Oracle Of Art Gallery” en Chinchón. Está ubicada en la Travesía de Zurita nº 2 y es una nueva realización de la Fundación Carpetania, que pone en marcha este proyecto respaldado por la Unión Europea y la Comunidad de Madrid, basado en la experiencia que durante seis años ha generado en la promoción y difusión de arte emergente, eligiendo la Ciudad de Chinchón para ubicar MOMA-V 'Oracle Of Art Gallery'.

De este modo, se suma así a las sinergias de un municipio considerado referente indiscutible en el panorama artístico y cultural de la Comunidad de Madrid.

MOMA-V como plataforma de acción artística y comercial de arte emergente, se articula en la interrelación de diversas y transdisciplinares propuestas y la voluntad emprendedora de sus profesionales.

Un centro dinámico donde la interacción con amplias audiencias se torna fundamental; razón por la cual MOMA-V desde su galería en Chinchón apuesta por la ocupación de los espacios así como por el uso de las nuevas tecnologías y las redes sociales como canales para conectar al artista y su obra con el consumidor final de arte sin excepción, rompiendo con el mito de que una galería es un espacio exclusivamente reservado para  uso elitista o minoritario.

Para su inaguración ha seleccionado a tres artistas como Natxo Arteta, María de Andrés y Juan Manuel Mendiguchía,  con una exposición que han titulado “Geometrias Intimas”.

Actuó como anfitriona doña María Teresa de Borbón y Vallábriga, la conocida Condesa de Chinchón que fue inmortalizada por Goya, que hizo un recorrido por la historia de Chinchón, y mostró las grandes diferencias existentes entre los conceptos de arte que hay en la actualidad comparándolos con los de su tiempo, a principios del siglo XIX. (Papel magistralmente interpretado por la historiadora Mirian Alhambra)

Después la Presidenta de la Fundación Carpetania, doña Eugenia Ramiro hizo una breve exposición de lo que es y representa la Fundación y los objetivos que se han marcado a la hora de abrir esta Galeria en Chinchón.

Esta presentción se hizo en los salones del Parador de Turismo de Chinchón y después se sirvió un aperitivo en los jardines. Asistieron las autoridades locales y una amplia representación de los círculos artísticos de Chinchón, así como los artistas que han inaugurado la “Oracle Of Art Gallery” de Chinchón.

Desde aquí les deseamos a todos un gran éxito.
Fotografías de m.carrasco.m y juan vazquez.