¡ PAROLE, PAROLE, PAROLE !

El otro día anunciaban en televisión que se estaba realizando una encuesta a nivel nacional para encontrar la palabra más bonita del año. Entre las palabras seleccionadas por diversas personalidades de las artes, deporte, política y de la literatura, sobresalían las palabras atendiendo a su significado. Entre ellas, amor, tú, amistad, libertad, etc. etc.

Yo, hoy me he querido fijar en las palabras sin tener en cuenta su significado, por la sonoridad o por lo que puedan sugerir, más que por lo que significan.

Sin duda hay palabras que tienen olor: Azalea, pétalo, azahar, fumista, prez, jalbergar, túrdiga, espliego, y sobre todo, alhelíes, (Dicho así, en plural).

Pero también hay palabras con sabor: Pingüe, Viruta, Guayaba, Deletéreo, Chotacabras, Cornamusa, Babucha, Fastuosidad, Sauce, Barbacana, incluso Munícipe, que con ellas se te llena la boca de distintas texturas suaves o agrestes, como Tardígrado, Horripilación, Desabrimiento, Premonitorio o Zoncería, que es una forma de calificar las comidas sosas. 

Pero hay palabras que en sí mismas tienen su música y su ritmo: Tremolar, Zorzal, Vorágine, Premonitorio, Penique, que suena a redoble de atambor, Desabrimiento, Daguerrotipo, Circunflejo, Almadraba, Refitolero y Algarada que tiene connotaciones de acampada en la Puerta del Sol.

Claro que hay palabras que sólo pueden significar lo que significan, como Hesperidio, Alfeizar y Retruécano, que solo suenan a eso: retruécano, alfeizar y hesperidio.

Releyendo lo escrito, veo que me he detenido en varias palabras esdrújulas (me gusta esta palabra) y en las palabras de raíz árabe, posiblemente porque alguno de mis antiguos ancestros pudo ser moro.

LA ROMERIA DEL ROCIO: UNA PECULIAR DEMOSTRACION DE FE.

El Rocio es una aldea del municipio de Almonte en la provincia de Huelva que durante el año tiene menos de dos mil habitantes, pero que cuando llega el tiempo de Pentecostés pasa de largo el millón de habitantes. Y esto es debido a que en esas fechas se celebra la Romería del Rocio.

Cuenta el libro de Montería del Rey Alfonso XI que en la primera mitad del siglo XIV se edificó una ermita dedicada a Santa María de las Rocinas. Tres siglos después se cambió este nombre por el de Virgen del Rocio, se fundaron las primeras hermandades y Almonte proclama a la Virgen del Rocio como patrona de la localidad.

Todo lo demás es más conocido. Allí, hace unos años, la Pantoja y el Cachuli hicieron público su amor, un lugar y un tiempo idóneo para proclamar un amor adúltero, que luego se vió que no fue duradero. Allí vimos a María Jimenez arrastrar el culo por el suelo totalmente borracha, a Carmen Ordoñez lavarse los pies con Coca Cola, y a una buena sarta de famosos y famosillos aprovechando para hacerse notar y salir en la tele.

Dicen que alquilar una de las pocas casas de la aldea para ese fin de semana cuesta una millonada y que durante ese tiempo no se duerme y la juerga se adueña de todos y la mayoría termina como una cuba.

Atrás queda la vistosidad de las carretas engalanadas curzando las marismas, los “simpecados” saliendo de sus ciudades de origen camino del Rocio, los hombres de corto y las mujeres con faralaes montando sus caballos y el cansimo marchar de los bueyes entre polvo y sevillanas.

Y en la madrugada del domingo al lunes, cuando va a empezar a clarear el día, un grupo aguerrido de jóvenes de la localidad, que tienen que demostrar que son los que tienen derecho a hacerlo, saltan la reja del altar para sacar las andas de la Virgen del Rocio en procesión por toda la aldea. Pero eso entre una multitud que apenas si deja avanzar la imagen, que todos quieren tocar, con el resultado previsible, como ha ocurrido este año, de que algo se pueda romper y, afortunadamente, sólo ha sido uno de los soportes de las andas.

Y la procesión sólo ha durado cuatro horas, en vez de las diez o doce que estaban previstas. ¡Una verdadera pena!

¿Una peculiar demostración de fe? ¿Por qué se empeñan en llamar religión lo que sólo es fiesta?

HOTELES Y CASAS RURALES: DORMIR EN CHINCHON.

Chinchón: De las posadas al Parador.

Chinchón, por estar ubicado en el centro de la comarca, siempre tuvo una gran tradición de posadas, a las que acudían, sobre todo, los vendedores de toda clase de artículos, y posiblemente por ser cabeza de partido judicial, los que tenían que llegar hasta aquí para solucionar asuntos oficiales.  La posada del tío Tamayo, la posada de la familia Carrasco, primero en la calle de Morata y después en la plaza, la posada de Comendador, son los antecedentes de la gran oferta de hospedaje que existe actualmente en Chinchón, que se inició con la construcción del Parador de Turismo y que se ha completado con una gran variedad de Casas rurales y nuevos hoteles que suponen una de las ofertas más importantes de la provincia de Madrid. 

Desde hace unos meses, he ido publicando información sobre varios de los restaurantes de Chinchón, que iré completando poco a poco.

También voy a iniciar un recorrido por los distintos establecimientos hoteleros que en Chinchón representan una oferta excepcional si pensamos que es un pueblo de unos cinco mil habitantes. Les adelanto cuales son estos establecimientos:

Parador de Chinchón

Hotel Condesa de Chinchón

Hotel Casa del Convento.

Hotel Nuevo Chinchón

Hostal La Balquina

Hostal Chinchón

Casas Rurales La Posada del Arco

La Casa Rural

Casa Rural “La Columna”

Casa Rural la Graja

Casas Rurales los Soportales

Hotel La Cerca.

La Casa de la Marquesa

SABER PARAR.

Este es el artículo que ha publicado MANUEL VICENT en el País de 12/06/2011, y con él, mi reconocimiento al movimiento del 15 M, que ayer domingo levantó su campamento de la Puerta del Sol de Madrid.

"Saber parar a tiempo, tener el sentido del límite es la primera regla del arte. Este principio debe aplicarse igualmente a cualquier ideal o sentimiento colectivo, ya se trate de una revolución o de una juerga entre amigos y por supuesto también a esa insurrección pacífica de jóvenes indignados que ha ocupado la Puerta del Sol y otras plazas de España. La cólera tiene un recorrido muy corto, más allá de romper escaparates ante la carga policial. Ese Movimiento del 15 de Mayo debería encontrar una salida desde un fermento interior para evitar que el tiempo lo pudra. Imagino lo que supondría como ejemplo de moral pública que varios retenes de 50 jóvenes bien preparados fueran elegidos en asamblea, se constituyeran en congresos paralelos y sentados en círculo ocuparan pacíficamente la plaza de las Cortes en Madrid y los espacios abiertos frente a otras sedes autonómicas para proponer y votar soluciones concretas a los problemas reales que les atañen. Esas reuniones políticas, renovables, de jóvenes dialécticamente bien armados, asentadas al aire libre ante los Parlamentos deberían cumplir el mismo horario, el mismo periodo de sesiones, las mismas vacaciones que los parlamentarios, quienes al salir cada día a la calle encontrarían reflejada en ese espejo la imagen de su rebeldía perdida en la memoria. Nada de gritos, nada de violencia, nada de pancartas, solo debates correctos desde la propia desesperación frente a la bronca política que se extenúa en el interior del Congreso de los Diputados y de las Cortes autonómicas. Ninguna revolución social ni siquiera la moda más frívola en las corbatas es posible si no se expande previamente en el campo magnético de la estética. Esta protesta juvenil sin origen ni destino conocidos, que ha condensado a través de Internet un ambiente muy cargado de electricidad, corre el peligro de diluirse en un sentimiento de rebeldía difusa que algunos elementos turbios se empeñan en degradar, en subvertir o en asimilar al sistema. Por poca imaginación que desarrollaran esos congresos paralelos sus debates siempre serían más elevados que la bazofia ideológica que nos sirven ciertas tertulias televisivas y una dialéctica más sutil que esa crispación que los partidos nos ofrecen a cara de perro sin un mínimo sentido del Estado".

Amén.

LOS DESPERTARES DE ANITA.

Eran los pasos de mi padre arrastrando las zapatillas por el pasillo. O,  tal vez, la rendija que se encendía debajo de la puerta de mi alcoba. Posiblemente era el penetrante silvido de la cafetera con olor a pan tostado. Yo me despertaba con nada.

Primero creía que estaba soñando, luego era el timbre del despertador que enseguida se ahogaba sin apenas haber sonado. Sentía frío y entonces oía el agua correr y la maquinilla de afeitar. Después llegaba la suave caricia del olor a “Flöit” que, sólo entonces, hacía tersa la cara de mi padre. Cuando llegaba de trabajar por la noche ya era áspera y no me gustaba besarle. Era el momento de llamarle.

- Ven “papi”, estoy ya despierta.

En mi casa, muy de mañana, hacía frío, pero mis sábanas estaban cálidas y a mí me gustaba arrebujarme haciéndome un ovillo diminuto que casi desaparecía en la cama. Su silueta se dibujaba en el quicio de la puerta que ahora se hacía luminoso, agrandando su formidable figura que se acercaba para regalarme el primer beso lleno de frescor.

-Vamos, nena, que aún es muy temprano y tienes que dormir...

Pero era en vano, aunque a mis años me daba ya un poco de vergüenza, tenía que cogerme arropada con la manta y llevarme a la cocina. Me gustaba sentirme protegida por sus brazos, en mis ojos se podía leer la sensación de triunfo cuando veía a mi madre afanada preparando la mantequilla y las tostadas para el desayuno, con el pelo aún revuelto, los ojos hinchados de no haber dormido bien, la bata acolchada con el esquijama verde asomando por debajo y las zapatillas de paño. Entonces yo era la princesa y ella la reina destronada, aunque  me obsequiaba solícita, con con un sonoro beso en la mejilla, mientras me preparaba la rebanada de pan untada con mantequilla y mucho azúcar como a mí me gustaba.

Mi padre se tomaba el café con prisas y la tostada casi de camino al garaje, era mi madre quien me hacía volver a la cama todos los días. 

- Mira, Eduvigis, tenemos que tomar medidas con la niña, no se puede permitir el jubileo que tenemos todas las mañanas.

- Hay que tener paciencia, esto pasará en unos días. Tenemos que ser comprensivos, desde que llegó el hermanito lo está pasando muy mal; es una niña muy sensible.

Mi vida había cambiado desde que llegó el pequeñajo. Yo me tenía que acostar temprano y él se quedaba hasta que le daban el biberón de las doce. Yo dormía en mi habitación, que era muy bonita, sí, pero él dormía en la cuna en el dormitorio con mis padres. Era muy feo y no tenía pelo y, además, le vestían con unos faldones horrorosos que parecía un muñeco; pero de los feos. Me dijeron cuando llegó del hospital que me traía un regalo, pero a mí no se me compra con unos vestiditos para la “Barby”; no he jugado nunca con ellos...

Lo que tampoco puedo soportar es aquello de “pero tu eras más guapa”, “él sólo es un llorón” “tu, de pequeña, eras mucho más mona”. Yo sé disimular muy bien y estoy segura que no se dan cuenta, pero estoy muy triste porque ellos quieren más al renacuajo. 

Él centra ahora toda la atención. El biberón cada tres horas, el baño, el cambio de pañales, las visitas... sobre todo las visitas... y los regalos. La verdad es que la mayoría son frascos de colonia, jabón y unos pijamitas horrendos, pero mi tía Elvira le trajo un cubierto de plata que no me dejan usar, porque lo tienen guardado en un estuche azul de terciopelo para cuando sea mayor.

Menos mal que yo tengo ya otras inquietudes. Pero han sido años de ser hija sola, de ser el centro de atención de toda la familia, de ser el ojito derecho de papá y el caprichito de mi madre. Ahora se terminarán las sesiones, largas y plácidas en las que ella me cepillaba el pelo hasta dejarlo liso y sedoso; ya no tendrá tiempo para jugar conmigo a las comiditas ni me leerá más cuentos. Papá querrá llevarle al fútbol y le comprará una bicicleta pequeña de montaña, como la suya, para salir de excursión los sábados por la mañana... Todo ha cambiado ya.

- Anita, es para ti.

- ¿Quien es?

- Espera.... dice que es José Ángel, un compañero del Instituto.

- Dile que ahora mismo me pongo...

Mañana ya no le llamaré de madrugada y mi padre, por fin, podrá respirar tranquilo porque sabrá que ya he despertado de mi niñez.