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domingo, 29 de enero de 2017

LUIS PASTOR. ¿QUÉ FUE DE LOS CANTAUTORES?



Éramos tan libertarios,
casi revolucionarios,
ingenuos como valientes,
barbilampiños sonrientes
lo mejor de cada casa.
Oveja negra que pasa
de seguir la tradición
balando a contracorriente
de la isla al continente.
Era la nueva canción. 

Éramos buena gente,
paletos inteligentes,
barbudos estrafalarios,
obreros, chicos de barrio,
progres universitarios,
soñando en una canción,
y viviendo la utopía
convencidos de que un día
vendría la revolución.

Aprendiendo a compartir
la vida en una sonrisa,
el cielo en una caricia,
el beso en un calentón,
fuimos sembrando canciones
en esta tierra baldía,
y floreció la poesía
y llenamos los estadios
y en muchas fiestas de barrio
sonó nuestra melodía.

Tardes y noches de gloria
que cambiaron nuestra historia.
Y este país de catetos,
fascistas de pelo en pecho,
curas y monjas serviles,
grises y guardias civiles,
funcionarios con bigote
y chusqueros con galón,
al servicio de una casta
que controlaban tu pasta
tu miedo y tu corazón.

Patriotas de bandera,
españoles de primera,
de la España verdadera
aquella tan noble y fiera
que a otra media asesinó
brazo en alto y cara al sol,
leales al movimiento
a la altura y al talento
del pequeño dictador
que fue Caudillo de España
por obra y gracia de dios.

Toreando en plaza ajena
todo cambió de repente,
los políticos al frente
de comparsa y trovador.
Se cambiaron las verdades:
"tanto vendes tanto vales",
y llegó la transición:
La democracia es la pera.
Cantautor, a tus trincheras
con corona de laurel
y distintivo de honor
pero no des más la lata
que tu verso no arrebata
y tu tiempo ya pasó.

¿Qué fue de los cantautores?
Preguntan con aire extraño
cada cuatro o cinco años
despistados periodistas
que nos perdieron la pista
y enterraron nuestra voz.
Y así van para más de treinta
con la pregunta de marras
tocándome los bemoles
Me tomen nota señores
que no lo repito más: 

Algunos son diputados,
presidentes, concejales,

médicos y profesores,
o ejerciendo asesoría
en la sociedad de autores.
Otros están y no cantan,
otros cantan y no están.
Los hay que se retiraron,
algunos que ya murieron
y otros que están por nacer. 

Jóvenes que son ahora
también universitarios,
obreros, chicos de barrio
que recorren la ciudad.
Un Cd debajo el brazo,
la guitarra en bandolera,
diez euros en la cartera,
cantando de bar en bar.
O esos raperos poetas
que es su panfletos denuncian
otra realidad social.

¿Y mujeres? Ni se sabe.
Y sobre todo si hablamos
de las primeras gloriosas
que tuvieron los ovarios
y el coraje necesario
de subirse a un escenario
de aquella España casposa.

¿Qué fue de los cantautores?
Aquí me tienen señores
como en mis tiempos mejores
dando al cante que es lo mío.
Y aunque en invierno haga frío
me queda la primavera,
un abril para la espera
y un Grandola en el corazón.

¿Qué fue de los cantautores?
Aquí me tienen señores
aún vivito y coleando
y en estos versos cantando
nuestras verdades de ayer
que salpican el presente
y la mierda pestilente
que trepa por nuestros pies. 

¿Qué fue de los cantautores?

De los muchos que empezamos,
de los pocos que quedamos,
de los que aún resistimos,

de los que no claudicamos,

aquí seguimos.
Cada uno en su trinchera
haciendo de la poesía
nuestro pan de cada día.

Siete vidas tiene el gato
aunque no cace ratones.


Hay cantautor para rato.
Cantautor a tus canciones.
Zapatero a tus zapatos




domingo, 10 de enero de 2016

SOLO, A SOLAS.



Hoy quiero quedarme a solas,
sólo conmigo y mi pena,
Sin que nadie me moleste
Ni siquiera me consuele.
Quiero quedarme solo;
Solo, a solas con mi pena.

Hoy yo no quiero llorar,
Pero no quiero estar alegre
Tampoco quiero sufrir
Ni tener el alma triste.
Yo sólo quiero estar solo
Desde que tú te me fuiste.

Hoy a mi me duele el alma,
Y no puedo estar con nadie,
Sólo yo y mis pensamientos,
Que se los lleve el aire,
Y me los devuelva tristes
Y llenos de sentimiento.


Cómo me duele tu ausencia 
A la que no me acostumbro,
Pero hoy yo quiero estar solo
Sin que nadie me acompañe.
Sin llorar y sin hablar,
Sin que mi dolor se empañe.

Hoy sólo quiero estar solo;
Solo, a solas con mi pena;
Que no me consuele nadie.

A un señor, ya algo mayor, al que le tengo un cierto aprecio; que hoy cumple 71 eneros.
El eremita.

sábado, 14 de febrero de 2015

HOY ES EL DÍA DE LOS ENAMORADOS.


Hoy, precisamente hoy, he vivido tu recuerdo.




Hoy he visto el recuerdo
De aquel lejano día,
Difuminado por la niebla
De la distancia,
En que te juré mi amor.



Pero mi boca no ha podido saborear
Tu imagen distorsionada
Por los pinceles de mis dedos,
Y tu olor se confundía
Con el estruendo ensordecedor
De palomas dormidas.





Sólo me queda
El sabor de tu sonrisa
Que hoy he vuelto a encontrar
En aquella vieja fotografía sepia
Entre las hojas resecas
Del diario que olvidaste
En un escondido recoveco
De mi nostalgia.

Y es que no sé porqué,

Hoy me he acordado de ti.

lunes, 2 de junio de 2014

PABLO GARCÍA BAENA, POETA DE CÓRDOBA










Visitando los patios de Córdoba descubrí la casa natal del poeta cordobés Pablo García Baena. Este es uno de sus poemas dedicado a su ciudad y con imágenes del patio de su casa.





CÓRDOBA

«¿A quién pediremos noticias de Córdoba?»
Porque las piedras que amabas a la tarde han sido derribadas,
talados los cipreses y su claustro de salmos silencioso,
destruidos los arcos,
el capitel rodó sobre la ortiga
y los artesonados aplastaron blasones,
soberbia, yelmos, gules...
Corrió la lagartija sobre lises
y las manos falaces arrasaron vergeles,
enmudeció la esquila en la espadaña,
abatieron dinteles, picaron tracerías, hundieron hornacinas
y a la venta pusieron atauriques,
teselas, surtidores, plata ilustre de ofrendas
y cobraron monedas de la traición tus hijos,
subastaron tus lágrimas, oh madre,
patria mía.

 
No había más belleza en este mundo.
Por las calles de cal, cuando furtiva
ajena sombra iba enamorada,
incansable de sol a sol,
tejiendo el embeleso luna a luna,
telones de murallas, celosías
de altas clausuras,
palmas de sombra sobre tapias blancas,
era ya sólo amor el escenario,
la letanía armoniosa de los nombres:
Muro de la Misericordia, Alcázar Viejo,
Plaza de los Aguayos, Piedra Escrita,
Tesoro, Hoguera, Cidros, Mucho Trigo.
¿Qué ramos de tristeza los naranjos al cielo levantaban?
¿Qué soledad y sus arpas de relente
enfriaban heridas como joyas?
Fuentes cegadas, oigo vuestros caños por la memoria,
vivas gargantas sollozantes.
Palpo el mármol, los fustes, las verdinas
sobre bronces ecuestres. Aromas como anillos
ciñen nupcias, suben por galerías desvaídas:
jazmín morisco, lilas, ajedrea.
Edén siempre perdido,
concédeme el recuerdo y su llave de niebla.
 

Don Luis se alejó por la calleja,
el Duque miró el ángel dorado del ocaso,
volvió al baño Lucano y tus hijos
de la campiña fueron a trabajar a Düsseldorf.
Amarillas banderas
como présagas aves codiciosas
enlutaron terrazas. Usura y avaricia
la heredad repartieron destruyéndola,
dividieron tu duelo,
echaron suertes
sobre el solar patricio,
fonsque sophiae,
mientras te disfrazaban percalinas
para un siniestro carnaval turístico,
oh inmortal, eterna, augusta siempre,
oh flor pisoteada de España.

domingo, 17 de noviembre de 2013

OTOÑO


En 
otoño,
 caían
pinceladas
doradas
de
los
árboles.


Es mi homenaje al otoño, antes de que nos abandone.

sábado, 16 de marzo de 2013

ELEGÍA DE LA NIÑA MUERTA




La azucena se hizo nieve
siendo toda primavera.
Hielo de muerte en sus hojas...
¡ pobre azucena !

Ríos de muerte corrieron
por el cauce de sus venas.
Y ella juega con la muerte...
¡ es tan pequeña !

Temblor de muerte en sus carnes;
en su pelo, cinta negra.
Se ha dormido poco a poco...
¡ ya no despierta !

Dicen que el sepulturero
cuando la cubrió de arena,
lloró lágrimas calladas
sobre la tierra.

Este poema lo escribió José Manuel de Lapuerta en Roma, el 14 de enero de 1960. Es uno de los poemas que se pueden leer en "Caminos de Silencio" al que se puede acceder desde este mismo blog.
La fotografía es de m.carrasco.m 

jueves, 7 de marzo de 2013

CANCIÓN DE LA LUNA Y EL RÍO.



Por entre piedras,
salta que salta,
el agua limpia
del río canta.

Canta a la noche
ríe a la luna,
el agua tiene 
dientes de espuma.

Todo es silencio,
no hay ningún ruido:
sólo en la noche
susurra el río.

Como no hay nubes,
la pobre luna
está en el cielo
toda desnuda.

Y es que la luna
cuando ve el agua
baja hasta el río
y en él se baña.

Esta poesía la escribió en Madrid, José Manuel de Lapuerta, el día 2 de Julio de 1965.
La fotografía la tomó Manolo Carrasco en el Nacimiento del Río Mundo.

martes, 22 de noviembre de 2011

OTOÑO.


 Otoño.
 Las hojas van alfombrando
las sendas aun salvajes
y casi desconocidas 
de este estraño paisaje
que ahora empiezo a descubrir,
como un nuevo mensaje
de ilusiones, de esperanza,
de juventud, que renace
dentro de mi corazón,
y que sin notarlo, hace
que ya todo me parezca
tan bello, como el encaje.


Las hojas, la lluvia, el viento
me dicen que ya está aquí
el  melancólico otoño
que tantas veces viví;
pero, dentro de mi ser,
las hojas son mariposas,
la lluvia: rocio temprano,
y el viento: un violín
que me anuncia primaveras
porque tu estás junto a mí. 

Nota: Todo es de fabricación casera, y está dedicado a quien siempre está junto a mí.

jueves, 2 de junio de 2011

CHINCHON TAMBIEN TIENE POESIA. Y XXVI

Para terminar esta serie dedicada a la poesía que otros poetas han dedicado a Chinchón,  me vais a permitir que os muestre unas coplas que hice recogiendo la historia de nuestro pueblo. Su valor poético es escaso, pero creo que puede ser de vuestro interés. Lo titulé:


COPLAS A LA VILLA DE CHINCHÓN.

Aunque me vean, señores
de estas galas tan lujosas
adornado,
No piensen que son favores
de cortesanas famosas ni de damas,
que son las ropas 
de un alegre trovador
que se gana la vida
con sus coplas.


Yo soy de esta villa de Chinchón,
de las tierras de Segovia.
Aquí nací.
A mis señores, los condes,
desde edad muy temprana
yo serví.
Les seguí en sus campañas
por esos mundos de Dios
narrando sus aventuras
y cantando sus hazañas.

Con doña Beatriz
bajé hasta Granada, 
para salvar al Rey Fernando
de la daga musulmana,
Con don Andrés viví,
 de Segovia en el Alcázar.
Con ellos recibí
a don Felipe del Hermoso 
y a doña Juana La loca,
que visitaron Chinchón
 antes de ser jurados
como Príncipes de Asturias
por las Cortes de los Reinos 
de Castilla y Aragón.

Con don Fernando luché
contra los comuneros,
para defender la corona
de nuestro señor 
don Carlos
que desde Coruña partió
hasta el imperio alemán
para ser emperador,
dandole el título de conde,
el primero de Chinchón.

Serví a su hijo don Pedro, 
que fue de Inglaterra y Roma
embajador,
Consejero del Rey Felipe,
y Tesorero General 
del Reino de Aragón.

Le sucedió su hijo don Diego,
el gran conde constructor.
Fue Secretario del Rey
para la construcción 
del Escorial,
reconstruyó la fortaleza
de Villaviciosa de Odón,
terminó la capilla condal
y  el castillo de Chinchón. 

En el palacio del Conde
al Fenix de los Ingenios,
recibí
y escuchamos de su voz
su célebre comedia
“El Blasón de los Chaves de Villalba”
que aquí termino 
de escribir.

Con mis señores los condes 
viajé a las lejanas tierras
del Perú.
Allí la Virreina enfermó
de fiebres tercianas, 
mientras su marido el conde
el Amazonas conquistaba
y solo pudo sanar,
tomando una infusión
de corteza de la quina
que mucho después, en su honor
un sabio sueco nombró
“la chinchona”,
recordando que ella era
la Condesa de Chinchón.

Casi cien años pasaron,
se vivieron grandes guerras
para la sucesión
del trono de las Españas.
Lucharon don Felipe de Borbón, 
el nieto del rey de Francia
y el Archiduque Carlos,
que después sería de Alemania
Emperador.

Con el infante don Luis
fui de la Corte , por el rey Carlos,
desterrado.
Vivimos en el Palacio Arenas 
y conocimos allí
a don Francisco de Goya
el muy famoso pintor 
y a su hermano don Camilo
que fue por favor del Conde
 nombrado capellán
de la Iglesia de Chinchón.

Fui testigo presencial
de los sucesos terribles 
que el francés ocasionó:
El 29 de diciembre del año 1808,
-día de infausto recuerdo-
el fuego, la muerte y la destrucción
asolaron nuestro pueblo,
se perdieron grandes obras,
murieron muchos paisanos,
y el hecho aún se recuerda
con gran pena
y con dolor.

Estos son, a grandes rasgos
los hechos más reseñables
de la antigua historia 
de Chinchón.
Más cosas acontecieron
a lo largo de los siglos,
que harian prolijo el relato
-y más si en verso se hace-
Dejo al historiador
que les cuente más despacio
historias, fechas y datos,
personas protagonistas
y célebres personajes
que han jalonado
su historia.

Yo mes despido de ustedes 
y les invito a brindar
con una copa de anís:
¡Que Dios les guarde!
¡Que sean felices!
y presuman complacidos
de tener el gran honor
de poder haber nacido
en la Villa de Chinchón.

Ilustración: El Castillo de Chinchón, de Manolo Carrasco. (Inspirado en un cuadro de Muñoz Vera)

miércoles, 20 de octubre de 2010

DOS LIBROS

Mi amiga Estrella Benito, escribidora de relatos y excelente poeta, me ha regalado dos libros.
Dos libros diferentes y los dos muy apreciables. El primero, “Fantasía y Movimiento: ULPIANO CHECA”, que fue editado con motivo de la exposición de las obras de este pintor de Colmenar de Oreja, en el Museo de la Real Academia de Bellas Artes de San Fernando, que tuvo lugar del 5 al 30 de septiembre de 2007, a la que tuve la oportunidad y la dicha de asistir, con lo que este libro me ha hecho revivir aquellas impresiones que experimenté visitando la exposición.




El segundo, un libro de poesía: “La lumbre del invierno” de Francisca Sansegundo. Una amiga de Estrella, que había nacido en Aranjuez en 1955 y que partió hace ya tres años, pero que sus amigos han querido recordarla con la edición de este libro, hecho con cariño y admiración. Todos la conocían por Paki, de la que dicen “Ha legado a la posteridad la rama de una tarde florecida y un sol de oro que hace lumbre en la memoria... Este libro, LA LUMBRE DEL INVIERNO es, pues, su tade floreciendo y su eterno corazón de sol ardiente. La conocíamos por Paki. Será todo lo que la Poesía vierta por la tierra.



Hoy quiero unirme a este homenaje con uno de sus poemas, elegido al azar, que ella tituló “La golondrina”.

Me invento unas alas
y soy golondrina
para escapar de la noche
que atormenta el vuelo.
Me invento un vuelo
y bebo los vientos,
paso los mares,
acaricio el rocío
que besa una rosa.


Y soy golondrina
que llevo mis sueños
de esquina en esquina.
Me invento la tierra
y miro la arruga del dolor
de un niño con la boca seca
que me pide agua,
y yo le doy una de mis lágrimas.
Me invento amores
y, cuando el sol se calla,
anido bajo el tejado
que proege tu casa.
Y soy golondrina
que llevo mis sueños
de esquina en esquina.


Gracias, Estrella.

martes, 22 de diciembre de 2009

EN ABRIL DE 1944, PARIS TODAVÍA RESPIRABA




Un poema de Paul Eluart:



Descendíamos hacia el río fiel: ni su ola ni nuestros ojos habían
abandonado a París.
No pequeña ciudad, sino ciudad infantil y maternal.
Ciudad que todo lo atraviesa, como un sendero de verano,
lleno de flores y de pájaros, como un beso profundo, lleno también
de niños sonrientes, y de madres frágiles.
No una ciudad en ruinas, sino una ciudad compleja,
marcada por su desnudez.



Ciudad entre nuestras muñecas como una atadura rota, entre nuestros
ojos como un ojo ya visto, ciudad repetida indefinidamente como un
poema.
Ciudad siempre semejante a sí misma.
Vieja ciudad… Entre la ciudad y el hombre no había ni siquiera el espesor
de un muro.
Ciudad de la transparencia, ciudad inocente.

Entre el hombre abandonado y la ciudad desierta,
había más que
el espesor de un espejo.
Sólo había una ciudad que presentaba
los colores del hombre, tierra
y carne, sangre y savia.




El día que juguetea en el agua,
la noche que muere sobre la tierra.
El ritmo del aire puro es más fuerte que la guerra.
Ciudad con la mano tendida,
y, entonces, todo mundo ríe y todo mundo
goza. Ciudad ejemplar.

 





Nadie pudo saltar los puentes que nos conducían al sueño
y del sueño a nuestros sueños y de nuestros sueños a la eternidad.
Ciudad perdurable, donde viví un día nuestra victoria sobre la muerte.





Fotografías: m.carrasco.m. Septiembre 2008

jueves, 12 de noviembre de 2009

ALBA

Mi corazón oprimido
Siente junto a la alborada
El dolor de sus amores
Y el sueño de las distancias.
La luz de la aurora lleva
Semilleros de nostalgias
Y la tristeza sin ojos
De la médula del alma.
La gran tumba de la noche
Su negro velo levanta
Para ocultar con el día
La inmensa cumbre estrellada.

¡Qué haré yo sobre estos campos
Cogiendo nidos y ramas
Rodeado de la aurora
Y llena de noche el alma!
¡Qué haré si tienes tus ojos
Muertos a las luces claras
Y no ha de sentir mi carne
El calor de tus miradas!
¿Por qué te perdí por siempre
En aquella tarde clara?
Hoy mi pecho está reseco
Como una estrella apagada.

Federico García Lorca

miércoles, 27 de mayo de 2009

ANOCHECER EN LA FUENTE PATA.


Luce el paisaje de la Fuente Pata
verdes pinceladas de olivos verdes,
y un camino blanco que se tiende
saltando entre piedras y retamas .

El rumor dorado de la nana
que les canta su fuente, adormece
a los viejos olmos y el viento mece,
en sus ramas, la luz de la mañana.

Pero cuando se despierta el mochuelo
y al escondite va a jugar la luna,
entre las nubes rojas, con el sol,

cuando se pinta de estrellas el cielo,
podrás allí contemplar con fortuna,
la vista más hermosa de Chinchón.

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Canta Maria Antonia Moya. Si quieres escuchar la canción, pincha en la imagen

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EN EL CAFÉ DE CHINITAS
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ALELUYAS CHINCHONETAS

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ALELUYAS CHINCHONETAS. Para poder ver todas las aleluyas chinchonetas, pinchar en el dibujo.

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